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Le cinquieme
jour, toujours grace au mouton, ce secret de la vie du petit prince me fut revele.
Il me demanda avec brusquerie, sans preambule, comme le fruit d'un probleme
longtemps medite en silence:
-Un mouton, s'il mange les arbustes, il mange aussi les fleurs?
-Un mouton mange tout ce qu'il rencontre.
-Meme les fleurs qui ont des epines?
-Oui. Meme les fleurs qui ont des epines.
-Alors les epines, a quoi servent-elles?
Je ne le savais pas. J'etais alors tres occupe a essayer de devisser un boulon
trop serre de mon moteur. J'etais tres soucieux car ma panne commencait de m'apparaitre
comme tres grave, et l'eau a boire qui s'epuisait me faisait craindre le pire.
-Les epines, a quoi servent-elles?
Le petit prince ne renoncait jamais a une question, une fois qu'il l'avait posee.
J'etais irrite par mon boulon et je repondis n'importe quoi:
-Les epines, ca ne sert a rien, c'est de la pure mechancete de la part des fleurs!
-Oh!
Mais apres un silence il me lanca, avec une sorte de rancune:
-Je ne te crois pas! les fleures sont faibles. Elles sont naives. Elles se rassurent
comme elles peuvent. Elles se croient terribles avec leurs epines...
Je ne repondis rien. A cet instant-la je me disais: "Si ce boulon resiste
encore, je le ferai sauter d'un coup de marteau." Le petit prince derangea
de nouveau mes reflexions:
-Et tu crois, toi, que les fleurs...
-Mais non! Mais non! Je ne crois rien! J'ai repondu n'importe quoi. Je m'occupe,
moi, des choses serieuses!
Il me regarda stupefiait.
-De choses serieuses!
Il me voyait, mon marteau a la main, et les doigts noirs de cambouis, penche
sur un objet qui lui semblait tres laid.
-Tu parles comme les grandes personnes!
Ca me fit un peu honte. Mais, impitoyable, il ajouta:
-Tu confonds tout... tu melanges tout!
Il etait vraiment tres irrite. Il secouait au vent des cheveux tout dores:
-Je connais une planete ou il y a un Monsieur cramoisi. Il n'a jamais respire
une fleur. Il n'a jamais regarde une etoile. Il n'a jamais aime personne. Il
n'a jamais rien fait d'autre que des additions. Et toute la journee il repete
comme toi: "Je suis un homme serieux! Je suis un homme serieux!" et
ca le fait gonfler d'orgueil. Mais ce n'est pas un homme, c'est un champignon!
-Un quoi?
-Un champignon!
Le petit prince etait maintenant tout pale de colere.
-Il y a des millions d'annees que les fleures fabriquent des epines. Il y a
des millions d'annees que les moutons mangent quand meme les fleurs. Et ce n'est
pas serieux de chercher a comprendre pourquoi elles se donnent tant de mal pour
se fabriquer des epines qui ne servent jamais a rien? Ce n'est pas important
la guerre des moutons et des fleurs? Ce n'est pas serieux et plus important
que les additions d'un gros Monsieur rouge? Et si je connais, moi, une fleur
unique au monde, qui n'existe nulle part, sauf dans ma planete, et qu'un petit
mouton peut aneantir d'un seul coup, comme ca, un matin, sans se rendre compte
de ce qu'il fait, ce n'est pas important ca?
Il rougit, puis reprit:
-Si quelqu'un aime une fleure qui n'existe qu'a un exemplaire dans les millions
d'etoiles, ca suffit pour qu'il soit heureux quand il les regarde. Il se dit:
"Ma fleur est la quelque part..." Mais si le mouton mange la fleur,
c'est pour lui comme si, brusquement, toutes les etoiles s'eteignaient! Et ce
n'est pas important ca!
Il ne put rien dire de plus. Il eclata brusquement en sanglots. la nuit etait
tombee. J'avais lache mes outils. Je me moquais bien de mon marteau, de mon
boulon, de la soif et de la mort. Il y avait sur une etoile, une planete, la
mienne, la Terre, un petit prince a consoler! Je le pris dans les bras. Je le
bercai. Je lui disais: "La fleur que tu aimes n'est pas en danger... Je
lui dessinerai une museliere, a ton mouton... Je te dessinerais une armure pour
ta fleur... Je..." Je ne savais pas trop quoi dire. Je me sentais tres
maladroit. Je ne savais comment l'atteindre, ou le rejoindre... C'est tellement
mysterieux, le pays des larmes.
