Toda la vida he pensado que las largas competiciones deportivas eran simplemente algo que había que soportar. Estaba preparada para la Eurocopa famosa. Convencida de que durante dos semanas interminables iba a perder el control del televisor y que mi maravillosa versión de El Rey Lear a la japonesa (o sea, Ran) tendría que esperar en su cajita de video, mientras por enésima vez alguien intentaba explicarme qué  es un fuera de juego (tarea en la que mi marido ha sustituido a mi padre), pero el cauce de los acontecimientos ha sido muy diferente, y los 22 muchachotes que, inexplicablemente, se dan patadas y empujones por una esfera de cuero, han quedado en un papel secundario, convirtiéndose en el mero indicador de la enfermedad de mi media naranja.

 En los partidos iniciales, esos que sirven para que se clasifiquen unos cuantos, la calma chicha reinaba en casa, excepto los días en que jugaba España,  cuando ni siquiera yo podía sustraerme a la tele y disfrutar enredando las vidas de mis sims. Pero al comienzo de los cuartos de final el chico, el mío, empezó a estar algo raro... "Eso es porque la selección se la juega", pensé, pero no. El día de España, la televisión que empieza a hacer jugarretas, y temí que acabara por la ventana, pero todo quedó en una bronca verbal monumental dirigida a los chicos de Camacho.