BOUREBBOU

 Non loin de chez moi,  se trouve une colline boisée complètement défigurée par les incursions saisonnières d'engins lourds qui s'en viennent, sans crier gare, défoncent le terrain en conquérants, puis se replient discrètement, comme sur ordre, après avoir méchamment estropié un ou deux pins majestueux.
    Le jour où vous aurez un moment de libre, faites moi signe. Je vous ferai visiter le site martyr et vous épèlerai, un à un, les noms des arbres abattus. Avec un peu de chance, je pourrais vous faire découvrir quelques aspects fascinants de ce qui reste de ma pinède. Je vous ferais voir, par exemple un rang serré de chenilles, alias Bourebbou, s'en allant, dans un ordre impeccable, accomplir leur destin. 
     Je sais d'ores et déjà que je ne résisterai pas à la tentation machiavélique qui consiste à écarter la chenille de tête. Vous verrez un frisson parcourir la procession de bout en bout puis ce sera l'arrêt complet du peloton rampant. On ne bouge plus. On ne mange plus. On attend.... 
     Cela vous rappellera sans doute notre comportement à nous, pauvres citoyens du Tiers Monde, que l'absence subite du Chef tétanise à ce point que, comme les chenilles, nous ne bougeons plus. Et comme les chenilles, nous ne mangeons plus. 
 Nous ne mangeons plus? Allons donc ! Mais ce serait oublier que nous sommes des chenilles humaines spécifiquement algériennes et que de nos cocons, conçus en hiver, il sortira, au printemps, non pas de jolis petits papillons mais de vilaines et insatiables sauterelles.