Después de ayudar a pasar la calle al ciego nos quedamos un poco ciegos e indecisos.

Era tímido como un perro abajo de un carro.

La pregunta más inquietante de los bancos: "¿Llegó ya el cajero?"

Tocaba las llaves que llevaba en el bolsillo para llegar más pronto a su casa.

En el billete de ida y vuelta tememos que nos perforen la vuelta en vez de la ida, obligándonos a volver al revés, comenzando por ir otra vez para poder volver de nuevo.

El perchero está enojado porque no lo sacamos de paseo.

El que despierta de la siesta al atardecer, nota que le han robado el día mientras dormía.

Al asomarnos al fondo del pozo nos hacemos un retrato de náufragos.

Lo más difícil que hace un jinete es sostenerse en la imagen de su caballo reflejada en el agua.

Al cepillarnos, el cepillo nos dice algo en voz baja.

El operador telegráfico avisa a la otra oficina las tardes felices: "Sin novedad: Sólo hay una cometa enredada en la línea".

Después de usar el dentífrico nos miramos los dientes con gestos de fieras.

Hay camas de hotel en las que nos encontramos nuestras piernas del pasado.

El que busca su tarjeta en la cartera y no la encuentra, parece que va a acabar por darnos un billete o un retrato suyo de cuando era niño.

Abrir un paraguas es como disparar contra la lluvia.

Las máquinas registradoras nos hacen la instantánea del precio.

Los pedigüeños de mostaza son los que arruinan el negocio del restaurante.

El pequeño cacto solitario que han sacado al balcón es la nariz del señor de la casa puesta a orear.

El sombrero que vuela parece que se ha escapado con todas las ideas del que corre detrás de él.

¡Qué gesto como de acordarse de alguien, de no se sabe quién, pone el que saborea una copa de licor!

Al leer los periódicos en el hall de los hoteles sospechamos que alguien les ha robado la noticia más interesante.

El que no entrega el billete a la salida de la estación salva sus recuerdos de viaje.

Hay cosas que quisieran ser otra cosa que lo que son. Así, el calzador hubiera querido ser sacacorchos.

No hay cosa que dé más rabia que el oír hablar a través de un caramelo.

En la noche de los vagones solitarios vamos con dos mujeres: la nuestra y la que se refleja en el cristal.

Lo que se tira con un gesto más altivo es el papel de plata de un bombón.

En el aparador hay confesión de cristales.

Hay unas pastillas de botica que nos curan, por lo menos, de la tristeza íntima de haber perdido tantos botones de la ropa interior.

Nos sorprende siempre ese empeño de ponernos el pijama debajo de la almohada para que no lo encontremos.

En los hilos del telégrafo quedan, cuando llueve, unas lágrimas que ponen tristes los telegramas.

Al sentarnos al borde de la cama, somos presidiarios reflexionando en su condena.

Sólo hay un olor que puede competir con el olor a tormenta: el olor a madera del lápiz.

Lo único que comen las puertas son esas nueces que las damos a partir.

Cuando el segundo reloj del trayecto marca la misma hora que el reloj que vimos antes, nos hemos ahorrado el trayecto.

Al cerrar una puerta con violencia, pillamos los dedos al silencio.

Cuando asomados a la ventanilla echa a andar el tren robamos adioses que no eran para nosotros.

En el fondo de los espejos hay un fotógrafo agazapado.

Tenía tan mala memoria que se olvidó que tenía mala memoria y comenzó a recordarlo todo.

Aquel despacho olía a libros malos.

Al callarse la chicharra de pronto, parece que ha habido una avería eléctrica.

Se ve que el viento no sabe leer porque cuando pilla un libro en su camino pasa las hojas al revés.

Tenía ojos de botón bien cosido.

Cuando escarba el toro en la arena parece estar cavando la fosa del torero.

Tenía una risa de caja de betún entreabierta.

Me movía y hacía gestos frente al espejo, pero me reflejaba inmóvil. ¡El espejo se había quedado paralítico!

Escribir con lápiz es marcar sólo la sombra de las palabras.

Lo que más le indigna al joyero robado es que los ladrones dejen despectivamente los estuches vacíos como si hubiesen comido mejillones.

Los mozos de café son de naturaleza eclipsante; siempre nos tapan lo que queremos ver o lo que esperamos.

Los nudistas llevan en la mano un diario por si llega una visita.

Tenía un sueño con cerrojo por dentro.

Tenía las rodillas más frías que un escocés.

Lo peor al incendiarse el teatro es que se queme el cartelito de Salida.

Cuando vemos correr un conejo parece que se nos ha escapado una zapatilla.

De lo que se habla en la oscuridad queda copia en papel carbono.

Página en inconstante actualización,
hecha en Buenos Aires por Martín Greco.