C'est Dieu qui conduisait à
Rome,
Mettant un bourdon dans sa main,
Ce saint qui ne fut qu'un pauvre homme
Hirondelle de grand chemin.
Qui laissa tout, son coin de terre,
Sa cellule de solitaire,
Et la soupe du monastère
Et son banc qui chauffe au soleil.
Sourd à son siècle, à ses oracles
Au bout du siècle de l'ivresse
Au seuil du siècle de l'argent
J. Germain Nouveau. Les poèmes
d'humilis
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