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Poême

 

C'est Dieu qui conduisait à Rome,

Mettant un bourdon dans sa main,

Ce saint qui ne fut qu'un pauvre homme

Hirondelle de grand chemin.

Qui laissa tout, son coin de terre,

Sa cellule de solitaire,

Et la soupe du monastère

Et son banc qui chauffe au soleil.

Sourd à son siècle, à ses oracles

Au bout du siècle de l'ivresse

Au seuil du siècle de l'argent

 

J. Germain Nouveau. Les poèmes d'humilis

 

 

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