Nunca houve orquestra tão desafinada
quanto aquela que os anjos reuniu
num recanto do céu, de madrugada,
em mistura de dança e desafio.
Não faltava ciência, invento e arte
no coro dessas mãos angelicais,
premiadas todas sempre pela parte
tomada nos celestes festivais.
Cada arcanjo se lembra, todavia,
da criatura que Deus lhe confiara
e ele perdera em trilhas do destino.
Gosto de ervas amargas na alegria,
a harpa discorda do violino e pára,
o anjo-músico sonha: - "O meu menino..."
