Uma cerca de arame corta os campos
onde as palmeiras lançam pelas águas
a imagem refletida, e os pirilampos
enxameam a noite feito mágoas
em peito adolescente de rapaz,
e há florinhas no chão que machucadas
deitam perfume que não morre mais,
deixam mãos para sempre perfumadas.
O arcanjo colhe as ervas e os gravetos
para formar estranhos ramalhetes,
arrumados nas mãos como sonetos,
jogados para o céu como foguetes.
Mas cercas, carnaubais, asas e flores,
nos olham suspirando: - Amor, amores…
