Anjos em procissão, no mês de março:
das campinas, por eles mal pisadas,
sobe leve pelo ar o cheiro esparso
das ervas e das flores machucadas.
Anjos em procissão, de asas molhadas.
A chuva faz brotar pelos caminhos
o barro ameaçador das enxurradas
e a transparência azul dos riachinhos.
Este é bem preto, a noite na pupila,
outro moreno, esta cabeça é loura.
São anjos mesmo ou serão só meninos?
Vão sérios, vão solenes, vão em fila,
para fugir a tentação que estoura
no brinquedo dos outros pequeninos.
