Остается вопрос: кому звонить, когда хочется повеситься, и кто приедет.
Сейчас Л. - главный редактор крупного отраслевого издания. Любит повторять, что вот сотрудники ее - профессионалы, а она - так, любитель.
Это все уже не found poetry, а в чистом виде found life. Как когда видела девочку в футболке "Норд-Ост", рассматривающую фотографии аварии в Чернобыле, и человека, читающего в метро газету "За рулем". Как "Королевская битва" по телевизору, прерываемая рекламой "Мосгаза".
Так вот. Из немногих удовольствий они могли позволить себе обставлять квартиры. У дамы, например, курировавшей мой проект, весь дом, натурально, был застлан шкурами белого медведя. Весь. Хрусталь, картины, статуэтки, слоновая кость, все, реально, все. Все. И вот я хожу по этой квартире и вижу среди прочих безделушек, которыми все забито, маленькую палочку. Черно-серую, длиной сантиметров 20. НА БЕЛОЙ БАРХАТНОЙ ПОДУШКЕ. Я ее беру, нюхаю - ну, палочка. Пахнет пылью. Это, спрашиваю, что. А, небрежно говорит хозяйка на иврите, это хуй --- и дальше название животного, которого я не знаю. Я, простите за каламбур, охуеваю. "Чей?" - спрашиваю. Повторяет. Ты знаешь, говорю, скажи, пожалуйста, на английском.
- Walrus, - говорит она, - It's walrus's penis.
И тут я поняла, что передо мной - Он.
Хуй Моржовый.
Мне было всего двадцать, и я зарделась.