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| Fumar a oscuras y en silencio Fumar a oscuras y en silencio es un acto metaf�sico. Escuchar a lo lejos la respiraci�n y la Nada. El aroma del vac�o es un rostro hundido. Un marco dorado sin lienzo ce�ido a la pared. Ma�ana lo enderezar�... Esta silla es definitivamente un animal curioso. Un avestruz elegante o un perro cojo. Un elefante enano con trompa de madera. Y aquella l�mpara no enciende aunque le silbo desde aqu�. Se burlas las figuras de mi techo raso. Fumar a oscuras y en silencio es escena de uno. Inhala, exhala. Tel�n y aplausos. Mi voz es una jaula de alas peludas. Grises fugaces danzando sobre mi pecho. Todo est� exactamente en su no-lugar. Hablemos en voz baja que hay mucho bullicio. Ma�ana ser�. Ma�ana. O pasado ma�ana, no importa. Hay tiempo para nada. Traed la leontina que muero de sed. Art�culo diecisiete: "Nocivo para la salud". Fumar a oscuras y en silencio es un acto metaf�sico. |
| Autorretrato Yo que soy un mal gusano, una peste trivial de gafas y chaleco. Un miserable brujo de lentejuelas y tos. Un asm�tico voluntario de falsa disnea. Yo siendo y estando, estando y siendo. Diciendo, haciendo y creciendo hacia abajo. Yo aqu� en la hora m�a, en la otrora ajena. Masticando un reloj de arena y purgando almas p�simas de columnas inversas. Yo intentando algo que no s�, que no me convence ni anima. Algo que hiede a tabaco de tabuco y grieta, a promesa y groser�a. Yo fingiendo y aparentando lo que realmente soy. Descuartizando criadas, degollando gatos rojos. Yo en el turbio paisaje, en el gris de mi gris. Defecando �leos y matices, guitarras y caballos relinchando y nadando en la orina de mi esperanza. Yo, en fin, m�s yo que siempre, tan t� como nunca, miserable brujo de lentejuelas y tos, asm�tico voluntario de falsa disnea. |
| Impromptu La criatura de mis ma�anas est� en los ojos del d�a repartiendo lenguas y luces. Es la suya una pi�ata de lenguas enrevesadas, sacudidas, gritando una noche imposible. Han mordido sus alas un paso perdido desde el alma aqu�l de papel arrugado. Cajas de ayer en manos andantes, metales en tierra mojada. Ruedas en forma de almohadas lamentables y cobardes. Estamos de futuro prestado, de �rboles oblicuos y grises. Es �ste el lugar del cuadro correcto. No soy el tiempo a veces. |
| A veces A veces soy conmigo y para m� la persona fugaz de h�bitos y deshoras. Hablando al mundo m�o de otro, al libro de ah�, siendo de ac� hasta all�. A veces no soy con �l ni nadie, y soy todos al tiempo de nada en el universo pat�tico de cu�ndo. De vez en cuando el por qu� est� un poco qui�n y el c�mo me cela como a una novia. A veces me visto de boda y de luto y soy un cad�ver pre�ado de vida o un aborto de juguetes olvidados. Otras veces soy las veces, que no la zeta, ahora algo, otrora esto y despu�s aquello. Algunas veces estar es yo, m�a es la ausencia del que est� y pertenezco en consecuencia o por ende a m�. Heme aqu� en ocasiones. |
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