¡Qué error el del poeta
sevillano
al decir que poesía era su amada!
No hay mujer que por mucho deseada
merezca tal piropo soberano.
Y no va con desprecio, mas no en vano
se magnifica un suspiro, una mirada.
Deseos que al final quedan en nada
una vez que la tomas de la mano.
Que Poesía es algo inexplicable,
un sentimiento que brota de la mente,
no un deseo carnal por muy amable
que sea la mujer por quien se siente.
No niego que el amor sea adorable
pero, al cabo, un poema es... diferente.
Por mucho que pueda hablar la gente,
no creo que sea en nada comparable
a una pasión a veces implacable
que a la postre se acaba finalmente.
La Poesía es bella e imponente,
su huella es cantarina e imperdurable,
su ardor puede ser duro o implacable
o su dulzor almíbar igualmente.
No puede compararse a nada humano.
Es, como angelical, prenda adorada
la que cultiva el poeta tan ufano
y luego, al terminar ya la jornada,
sonriente, satisfecho, ve en su mano
el resplandor de su obra terminada.
Así que si cualquiera preguntase
qué es Poesía, daría otra respuesta:
Poesía es conseguir con una frase
forjar toda una historia como ésta. |