apuntes del subsuelo
EL ESCORIAL
César Guerrero
Y esto que yo edifico
no es piedra, sino alma, el fuego inextinguible
Silla del Rey
Luis Cernuda
No hay eco que recorra
estos pasillos de mármol,
ni ojos que miren los sueños del bosque
que interpretan los vitrales.
La luz se cristaliza sobre manos ausentes
buscando los cubiertos de plata
en que orgullosa deseaba mirarse.
Entre los muros vacíos de conversaciones,
reina el silencio como la sombras en la noche,
y los colmillos del frío ahuyentan al vuelo de las aves.
Hay quien dice que las veredas esconden
el recuerdo inalterado de ingrávidas carretas
que trajeron a la real estirpe de cadáveres,
al polvo de los dueños del polvo.
Hay quien dice que en verano la tierra exhala
el sudor de los olvidados pies que levantaron
el monasterio en que reza la muerte.
Sobre la dura piel del granito, entre las piedras venidas desde lejos
para alzarse sobre el cuero de la tierra de España,
flores negras ofician la memoria de los héroes del día de San Lorenzo.
Este palacio yace como el cadáver gigante del tiempo;
duerme sobre la hierba que no crece bajo sus manos,
sobre el agua que no bebe, bajo el sol que no lo hiere.
En él se ha reunido, bajo el mando de Felipe II,
la familia expiada ya de angustias y de intrigas
mas las alfombras y manteles no registran barro ni migajas,
y la lascivia del vino no resbala por el cristal de las copas.
No hay conquistas ni campañas lejanas
sino el claustro donde los adalides callan.
Los bronces de Leoni los custodian,
y geniales lienzos embellecen el polvo
de los dueños del polvo que,
alzado por anónimos brazos,
concebido por sobrios arquitectos,
les resguarda.
El Escorial, San Lorenzo, España.
® César Guerrero
