Yacen los héroes en tierra,
esculturas abatidas
a martillazos de olvido,
de ignorancia y de malicia.
Y en su lugar, contra un cielo
nublado que les perfila,
con el corazón de paja,
y la cabeza vacía,
espantapájaros se alzan
en pedestales en ruinas,
Bate sus fétidas alas
en torno a frágiles vidas
el buitre del odio, oteando 
pasadizos y avenidas.
Y las paredes exhiben,
donde antes fueran consignas,
dianas y nombres, programa
de actividad asesina.

Un orden nuevo se anuncia, 
y héroes de sangre maldita
se apoderan de las mentes,
y el dogma que pontifican
viste colores raciales
con ribetes chauvinistas.
Fabricantes de falacias
en sociedad exclusiva,
más que unificar, dividen,
más que establecer, derriban,
siendo su herramienta el fuego,
su producto la ceniza.

Vampiro de largos años
en la sombra de la cripta,
alzaba en la noche el vuelo
en busca de sangre tibia,
sed insaciable que siempre
requerirá nuevas víctimas.

Veo un éxodo de gentes,
una diáspora sombría,
despoblando caseríos, 
ciudades cosmopolitas,
fugitivos de una tierra
madre ayer, hoy enemiga.

Y el fanático ignorante, 
su retórica vomita,
forjando nuevos cuchillos
que incesantemente afila.
 

Gorka Basurto Ercilla