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JOSÉ LUIS MEJÍA
comentarios a su obra DIRECTORIO DE ESTE AUTOR
su obra 1
SU OBRA 1
En esta página encontrarás las siguientes poesías:
Caminante sin camino
renuncia a tantas fatigas
que en las tiendas enemigas
no hay posada ni buen vino.
Peregrina el peregrino
los vientos borran sus huellas
y las mujeres más bellas
se arrugan y se deshacen.
Todos mueren, todos nacen,
todos, menos las estrellas.
ANDO BUSCANDO TU PASOAndo buscando tu paso
sigo el rumbo de tu estela
vivo soñando tu vela
consumiéndome el fracaso.
Visto de muerte y ocaso,
soy vida y amanecer,
corro queriendo crecer
desde mi niñez ausente.
Muero buscando tu fuente,
tu camino y tu mujer.
MANO CON MANO HERMANADAS
Mano con mano hermanadas
en la eternidad del rito,
labio con labio lo escrito
en tus estancias tomadas.
Dos violencias delicadas,
dos palomas descubiertas,
playas anchas y desiertas,
simas que labran mis bocas
tanto sol que me provocas
abrir mis manos abiertas.
LA VIDA ES EL TRISTE DRAMALa vida es el triste drama
que todos representamos.
¿Quiénes somos? ¿Dónde vamos?
¿Qué es la suerte? ¿Cuál la fama?
Un tiempo el vulgo te aclama,
luego silba y apedrea.
Que en la infinita pelea
para seguir respirando
cada cual escoge un bando
recibe golpe y golpea.
El tiempo es algo que el hombre
concibió para entender
lo que pasa entre el nacer
y el morir. Es sólo un nombre.
Vano que admire o me asombre
si es circular o de planos.
De qué sirve a los humanos
las sabias filosofías
si al final de nuestros días
nos devoran los gusanos.
Cuando convierte en divino
lo que es aire, tinta o barro,
y los humos del cigarro
dictan su palabra al vino.
Cuando construye un camino,
cuando busca su grandeza,
cuando toda la belleza
la resume en un instante,
con su infinito talante
de inmortal. El arte empieza.El mundo vive girando
como reloj infinito
nos da nos quita en el rito
no explica cómo ni cuándo.
El mundo es duro y es blando
la vida es horrible y bella
hoy nos hiere y atropella
mañana nos acaricia.
Fruta de amarga delicia.
Paso de invisible huella.Cuando las olas ingratas
dejan casco y velas rotas
sólo quedan las gaviotas
mientras escapan las ratas.
Una entre tantas fogatas
nunca apaga su verdad
en el miedo y la ansiedad
en la derrota y la ruina
sola y hermosa germina
la flor de la lealtad.Mujer de amores prohibidos
que muchos miran de lejos
reflejo de los reflejos
de los amantes perdidos.
Los que conocen tus nidos
te buscan con ansiedad
eres la seca verdad
de artistas y de poetas
eres las marcas secretas
de mi vida. Soledad.Quisiera tener respuestas,
quisiera saber verdades,
quisiera sumar mitades
y equivocarme en las restas.
Quisiera que las apuestas
estén a nuestro favor,
quisiera que con amor
la muerte al fin se muriera,
tal vez una primavera
con tus caricias en flor.SIEMPRE EL DOLOR —COMO EL FUEGO—
Siempre el dolor —como el fuego—
forja el acero más noble
que jamás se humilla el roble
frente al huracán más ciego.
Ni resignación ni ruego
cuando nos quiebren la lanza.
El hombre que es hombre avanza
sin miedo a la tempestad,
en busca de la verdad
y armado con la esperanza.¿POR QUIÉN DOBLAN LAS CAMPANAS?
¿Por quién doblan las campanas?
"Están doblando por ti",
dijo un sabio y para mí
será un rezo en las mañanas.
Son tantas las caravanas
de féretros que he mirado,
que siento en cada bocado
que soy la fiera y el muerto,
sé bien que ni yo soy cierto
pero me sangra el costado.LA NOCHE ES PARA LOS PRESOS
La noche es para los presos,
para la mala jugada,
la trampa, la cuchillada;
para Judas y sus besos.
La noche es para los huesos,
para el cadáver sin vida,
para la joven suicida
que se envenena en su cuarto,
para la angustia, el infarto,
para la sangre y la herida.La vida lo lleva todo
porque ella es todo en sí misma,
nos encumbra, nos abisma,
nos pule y nos vuelve lodo.
Si sufro o si me acomodo,
si soy sabio, noble y fuerte,
si vago solo, sin suerte,
si soy la hiel y el veneno,
todo se acaba en el trueno
miserable de la muerte.La distancia es el espacio
donde no está lo que quiero,
es el tiempo en el que espero
mientras va lerdo y despacio.
Es el lugar que reacio
se encuentra de mi añoranza,
la profunda desconfianza
de saber que el caminante
nunca llegará adelante
por más que insiste y avanza.La vida es sólo un instante
lleno de presente y ruido
ni bien llegamos al nido
nos lanzan hacia adelante.
Nunca es feliz ni bastante,
siempre quita lo que da,
tiene una razón que está
negada a nuestra conciencia.
Nos ilustra de experiencia
y en un instante se va.El eterno dormitar
es la nada y la ceguera
donde "todos" es "cualquiera"
y no hay pasión ni lugar.
No creo que ante un altar
halle más luz y razón,
no existo por negación,
afirmo mi sangre ardiente,
vivo, consumo el presente,
y amo con el corazón.Si hallamos que la existencia
lleva pena, golpe y muerte,
¿qué importan el ser, la suerte,
la fuerza y la inteligencia?
¿Por qué se nos dio conciencia?
¿Por qué esperanza y pasión?
¿Dónde está la comunión
de los dioses y los hombres
si se olvidan nuestros nombres
y se muere el corazón?El presente es el instante,
lo que pasa en el momento
y nos deja sin aliento,
sin atrás, sin adelante.
El futuro es lo constante,
lo que siempre está al llegar,
las olas que desde el mar
siempre bañarán la arena,
el sueño de un alma buena
y la tentación de amar.Canta el verso y la guitarra,
canta la voz de la noche,
canta el ave con derroche,
canta el vino de la jarra.
Canta el puñal que desgarra,
canta el hombre moribundo,
canta el pobre vagabundo
que va pidiendo monedas,
cantan en nuestras veredas
todas las calles del mundo.
AUTÉNTICA POESÍA - Herrera/Muñoz - 2001