- Nós nos vemos, Malfoy. – disse ela, ainda com o sorriso vitorioso nos lábios, empurrando-o levemente e deixando-o para trás, na escuridão do espaço tão pequeno e escondido.

Uma manhã ensolarada de sábado, mas cruelmente fria. Harry estava agitando os braços enquanto o resto do time aquecia-se. Aquele era o primeiro teste para o novo time de quadribol da Grifinória. E teriam de estrear em grande estilo, afinal, ganhar da Sonserina com um tinha praticamente novo seria incrível.

Logo a sua frente estava Dino Thomas e Rony conversando animadamente. Harry recordou do seu primeiro jogo e da enorme apreensão que sentia ao dar o impulso em sua vassoura. Repentinamente, sentiu alguém tocar seu ombro. Era Alexis Hoffman, acompanhada de Gina. As garotas estavam brancas.

         - Estão todos prontos, Harry. – disse a garota do mesmo ano de Gina, a voz vacilando.

         Pigarreando levemente, todos os jogadores pararam e tornaram-se para Harry. Era a primeira vez que Harry teria de fazer um discurso como capitão, como aqueles que Olívio Wood fazia antes de todo jogo. Afinal, no ano anterior, o time já estava acostumado e não necessitava de impulsos do capitão.

         - Eu sei que todos devem estar realmente nervosos – começou Harry aflito. – Mas, temos que pensar que é a Sonserina esperando por nós do lado de fora! E quem não quer massacrar a Sonserina?! – Dean e Jack Schimdt, os batedores, estralaram os dedos prazerosamente. – É o nosso primeiro teste e devemos manter tudo que combinamos em nossos treinos. Devemos levantar a cabeça e destruir as barreiras deles, custe o que custar – continuou Harry, tomando um pouco mais de coragem. – Temos um ótimo goleiro – Rony estufou o peito. – Conseguimos os gêmeos ótimos e ferozes para rebater quantos balaços eles mandarem – os irmãos Schmidt sorriram convencidos. – E três artilheiros muito competentes – Dino, Alexis e Gina sorriram. – Respirem fundo e encarem isto como o último jogo, mas sempre se lembrem que tudo não passa de massacrar os sonserinos!

         O time riu e postou-se na formação certa, em sua área reservada no campo de quadribol. Pouco depois, ouviram o apito de Madame Hooch soar e deram o impulso. As arquibancadas gritavam alto e o vento era forte. Harry sentiu a ponta do nariz ficar fria de repente e postou-se bem no alto. Abaixo, podia ver Madame Hooch colocada no centro do campo, carregando a goles vermelha debaixo do braço esquerdo.

         - A PRIMEIRA PARTIDA DA TEMPORADA, FINALMENTE! GRIFINÓRIA VERSUS SONSERINA! E AS ARQUIBANCADAS GRITAM DESESPERADAAAAAS!

         Harry olhou para o palanque dos professores e encontrou o novo narrador dos jogos de quadribol. O nome do garoto era Devon Mignot. No passado, seu pai fora também o narrador dos jogos, e ele pertencia a Lufa-Lufa, além de ser do quinto ano.

         - DESTA VEZ, A GRIFINÓRIA VEM COM UMA NOVA FORMAÇÃO! – continuava Devon animado por ser seu primeiro jogo. – WEASLEY, THOMAS, SCHIMDT, HOFFMAN, SCHIMDT, WEASLEY E... POTTER! – as arquibancadas da Corvinal e da Lufa-Lufa gritavam junto com a da Grifinória, como de costume. – ENQUANTO ISSO, A SONSERINA MANTÉM A FORMAÇÃO DO ANO PASSADO COM BLETCHLEY, SMITH, STARCK, BLAKE, MCDERMOTT, WINDAM E... MALFOY!

         A arquibancada da Sonserina explodiu de alegria. Agitando suas bandeirolas verdes e prateadas, inúmeros sonserinos notaram que havia um corpo verde-escuro no meio de tanto amarelo e vermelho, na arquibancada logo à frente. Era Ametista, que voltou a sentar-se com os grifinórios. Hermione estava ao seu lado, torcendo os dedos junto de Parvati e Lilá.

         - MADAME HOOCH LIBERA OS BALAÇOS E O POMO DE OURO... – dizia Mignot. – A GOLES É LANÇADA E A PARTIDA COMEÇA COM SMITH AGARRANDO-A...

         Rapidamente, Draco estava no ar emparelhando a sua vassoura com a de Harry. O monitor da Grifinória olhou feio para Draco, que respondeu:

         - Eu ainda não sei como a Dumbledore te aceitou de volta! – gritou ele para ser ouvido.

         Harry virou furiosamente para o monitor da Sonserina, com um ponto de exclamação na cabeça. Do que ele estava falando?

         - Que você disse, Malfoy? – perguntou Harry confuso.

         Enquanto isso, a Sonserina estava perdendo a posse de bola para a Grifinória.

         - BELA ARRANCADA BLAKE, MAS FOI TARDE MAIS! – narrava Devon agitado. – AGORA A POSSE É DA GRIFINÓRIA, QUE VEM COM THOMAS, DESVIANDO DE UM BALAÇO DE MCDERMOTT... NÃO PRECISA FICAR FURIOSO, MCDERMOTT! – Devon parecia ter o mesmo costume que Lino, tirando sarro dos jogadores. – THOMAS PASSA PARA HOFFMAN, QUE ALIÁS, É MUITO BONITINHA...

         - Mignot! – alguém gritou atrás de Devon e ele olhou para ver a expressão incomodada de Minerva McGonagall.

         - Desculpe, professora, mas eu nem reparei... – dizia Devon, que de repente parou. – Hei! Mas a senhora não é a diretora da minha Casa!

         O rosto de McGonagall se contorceu em raiva.

         - Sim, eu não sou, mas nem por isso eu não tenho o direito de repreendê-lo, Sr. Mignot!

         Engolindo em seco, com um certo nó na garganta, Devon voltou a atenção para o jogo.

         - OPS! PERDI MUITA COISA? – indagou ele divertido, ouvindo o riso de Sirius Black e Remo Lupin, que também estava assistindo, as suas costas. – A POSSE É DA SONSERINA, COM SMITH, QUE CORRE MUITO, É IMPRESSIONANTE QUANTO ESSA VASSOURA VOA! AGORA, ELE PASSA PARA WINDAM, QUE VOLTA PARA SMITH E... UOU! CUIDADO AÍ, WEASLEY! – Gina tentava bloquear a goles que voava por ela, entre Smith e Windam, quando um balaço quase a atingira na cabeça. – MAS HOFFMAN CONSEGUE RECUPERAR A GOLES PARA A GRIFINÓRIA, OPA! QUE BALAÇO INCRÍVEL, BLAKE, PENA QUE PASSOU TÃO LONGE...

         Voltando ao mais alto do campo, Harry esperava uma resposta de Draco, que observava os toques e jogadas de seus companheiros bem abaixo.

         - Eu disse que não sei como a Dumbledore te aceitou de volta.

         A face de Harry estremeceu de raiva.

         - Que você quer dizer com isso?

         Draco olhou para Harry com um sorriso irônico nos lábios.

         - Você sabe muito bem, Potter – respondeu Draco, aumentando cada vez mais o tom da voz. – Eu sei que alguma coisa aconteceu entre você e a Chang naquele Dia das Bruxas, ninguém é tão estúpido de não ter percebido.

         - Não sabe do que está falando, seu idiota. – retrucou Harry raivosamente.

         Um grito interrompeu a possível discussão entre eles.

         - GOOOOL!!!! – gritou Mignot, projetando sua voz por todo o campo. – THOMAS MARCA PARA A GRIFINÓRIA! SINTO MUITO, BLETCHLEY, O CARA TEM BOA PONTARIA!

         Dino tinha lançado a goles no arco intermediário, há dez metros dele, enganando o goleiro da Sonserina. A goles, agora, estava na posse dos sonserinos novamente.

         - Não sou eu o idiota, Potter – continuou Draco provocativo. – Seu eu fosse você, já teria aproveitado antes. A Chang é bem jeitosa mesmo...

         - Cale a boca, Malfoy! – ordenou Harry, achando que ele pararia.

         - Apesar de que o meu tipo não combina muito com orientais, sabe – prosseguiu o monitor sem parar por um segundo. – Acho que falta um pouco de corpo para ela. Não sei, gosto de pernas bonitas... – Draco encarou furiosamente Harry, estourando a paciência do jovem. – Você conhece alguém com bonitas pernas, Potter?

         Harry sabia bem do quê, ou melhor, de quem Draco estava se referindo. Com isso, afastou-se de Malfoy, sabendo que não controlaria sua fúria por muito mais tempo. Mexer com ele, tudo bem, mas mexer com Ametista era demais.

         Pouco a pouco, a Sonserina estava atrás no placar apenas por vinte pontos. A Grifinória estava vencendo por 70 a 50, e o jogo estava bastante acirrado. Alexis já havia sido atingida por um balaço, que passara raspando em seu braço direito. Dino já havia dado uma cotovelada em Richard Starck, o batedor que mandara o balaço. E Gina vivia se esquivando dos braços enormes dos artilheiros da Sonserina, escapando por um fio entre eles.

         - FALTA PARA SONSERINA! – anunciou Devon, apertando os olhos. – TAMBÉM, QUE BALAÇO CERTEIRO ESTE, STARCK! POR MUITO POUCO VOCÊ NÃO ATINGE O REAL ALVO... – debochou o narrador, já que Starck tinha lançado um balaço desordenado sobre Alexis logo depois de Madame Hooch ter apitado a falta. – WINDAM PREPARA-SE PARA BATER A FALTA... ELE LANÇA E WEASLEY DEFENDEEEE! – a torcida da Grifinória levantou eufórica, batendo palmas para a defesa de Rony. – A GOLES VOLTA PARA AS MÃOS DE WEASLEY, QUE PASSA RAPIDAMENTE PARA HOFFMAN... DESVIE! UFF! ÓTIMA MANOBRA DEFENSIVA, HOFFMAN! AQUELE BALAÇO PODERIA TER ARRANCADO SEU PESCOÇO! – Mignot parou um pouco para respirar e tomar um copo de água, sua garganta já estava seca. – LANÇANDO A GOLES PARA THOMAS, QUE VOLTA PARA HOFFMAN, QUE PASSA PARA WEASLEY E... AI! QUE É ISSO?! UM BALAÇO FURIOSO ATINGIU EM CHEIO A RUIVINHA DO TIME DA GRIFINÓRIA!

          Madame Hooch apitou e parou o jogo. Gina estava vacilando sobre a vassoura, chegando no solo um pouco tonta. Os dois times desceram ao solo de areia. Rapidamente, Harry acompanhou a professora de vôo até onde Gina estava sendo colocada na área especial para os grifinórios. Estendida sobre a cama, a caçula dos Weasley agitava a cabeça insistentemente.

         - A senhorita está bem? – perguntou Madame Hooch seca.

         Gina tossiu e agitou a cabeça mais uma vez. Enquanto isso, Alexis estava ao seu lado, ajudando com uma massagem na cabeça.

         - Só me dê alguns minutos, Madame Hooch. – pediu Gina tonta.

         A juíza da partida saiu em direção ao time da Sonserina, avisando da paralisação. Enquanto isso, Harry sentou numa das cadeiras que havia ali e viu Rony acompanhá-lo.

         - Até que não estamos mal, não acha? – perguntou ele confiante.

         Harry concordou com a cabeça. Estava furioso. Se Malfoy prosseguisse provocando-o, não teria tanta certeza de que o jogo acabaria bem.

         - Harry! Harry! Você está me ouvindo? – insistiu Rony, mesmo vendo que Harry havia concordado.

         - Eu só estou um pouco cansado...

         Rony suspirou, olhando para o time da Sonserina.

         - Esses cachorros! Vão pagar pelo que fizeram com a minha irmã! – gritou ele nervoso.

         O amigo riu pelo nariz, divertido. Harry parou e encarou Rony. Ele tinha as orelhas vermelhas.

         - Eu disse que não era uma boa idéia para Gina – repetiu ele pela milésima vez. – Esse jogo é perigoso demais, Harry. Você mesmo sabe o que é receber um balaço no braço... – disse Rony, relembrando o segundo ano quando o balaço maluco de Dobby quebrou o braço do capitão do time. – Hei, nada do pomo ainda?

         Harry não teve tempo de responder, pois Madame Hooch já estava apitando novamente, para voltarem a partida. Sua Firebolt o levou até o mais alto novamente. Sacudindo os cabelos que caíam em seu rosto, Harry ouviu ao seu lado Draco acompanhá-lo.

         - E então, Potter? Pensou em alguém que tenha pernas bonitas?

         O monitor recusou-se a responder. Draco gritou mais alto.

         - Sabe, a Dumbledore tem umas pernas bonitinhas, ficam muito bem por baixo daquela saia da Sonserina...

         Harry tornou-se para Draco, com o rosto muito vermelho e os olhos faiscando de ódio.

         - Não mexa com ela, Malfoy!

         Draco riu desdenhosamente.

         - Eu não vou mexer, Potter – respondeu ele, menosprezando a reação de Harry. – Pelo menos por enquanto, meus interesses na Dumbledore são outros...

         - Vá se fuder, Malfoy! – xingou Harry explodindo e voando para perto de Draco. – Tente encostar um dedo nela, tente! E você estará morto no dia seguinte!

         - Isso é uma ameaça, Potter? – riu Draco.

         Para a surpresa dos dois, uma bolinha dourada passou entre seus rostos. Arregalando os olhos, ambos desceram rapidamente atrás do pomo de ouro. Enquanto saíam em disparada, as arquibancadas seguiram o movimento repentino dos jogadores. Harry e Draco estavam emparelhados, as laterais de seus braços se tocando irritantemente, os olhos estreitos na direção do pomo.

         Muito perto de se estatelarem no chão, os dois entortaram suas vassouras para o alto e seguiram o curso do pomo. Um certo suspense e apreensão se formaram nas torcidas adversárias. Os olhos espertos a cada mudança dos apanhadores. Enquanto isso, Draco e Harry estavam numa disputa severa, voando velozmente atrás do objeto, que dançava na frente deles, seguindo o curso das arquibancadas. Era só olhar para cima que, talvez, os apanhadores estivessem sobrevoando sua cabeça. Agora mesmo, passavam velozes sobre a arquibancada da Corvinal.

         A poucos metros da arquibancada da Grifinória, Harry esticou o braço com toda sua vontade e sentiu seus dedos rasparem no pomo. As asas do objeto dourado bateram agitadas e continuaram no mesmo curso. Foi quando Harry deixou que sua raiva se extravasasse. Com toda sua força e raiva, assim que esticou o braço direito novamente, jogou o corpo sobre o de Draco, que imediatamente perdeu o equilíbrio e caiu da vassoura fortemente sobre a torcida da Grifinória. A arquibancada, assim que notou a atitude de Harry, abriu um espaço exatamente onde Draco caiu e se estatelou. No segundo seguinte, muitos que encaravam gargalhando o apanhador da Sonserina, perderam o momento em que Harry pegou o pomo.

         - POTTER, COM EXTREMA VALENTIA E ESPERTEZA, PRECISO RESSALTAR, PEGOU O POMO! A GRIFINÓRIA SAI NA FRENTE NA CORRIDA PELA TAÇA DE QUADRIBOL! – enunciou Devon Mignot, sorrindo contente. – OS LEÕES SAÍRAM VITORIOSOS NOVAMENTE SOBRE AS SEPRENTES!

         Enquanto a torcida gritava de felicidade, Harry pousava junto de seu time no campo de areia e festejava. Os irmãos Schimdt deram tapas nas costas de Harry, congratulando-o pela incrível força no empurrão sobre Malfoy. O rosto de Harry estava iluminado. Era sua vingança.

         Já no meio da arquibancada da Grifinória, Draco tentava colocar-se de pé, esperando que os médicos fossem atende-lo. Ao virar a cabeça para o céu, encontrou uma multidão observando-o, rindo de sua cara. A única sonserina presente ali se destacava entre eles. Ametista estava encarando-o com um sorriso irônico no rosto. Como ele odiava quando ela ganhava! Abaixando os olhos para erguer-se o mais rápido possível, reparou nas pernas dela. De fato, seu blefe sobre Harry estava certo. Ela tinha mesmo pernas bonitas.

Os dias foram embora num piscar de olhos e logo era quinta-feira, dia da primeira reunião do tal grupo de guerreiros. Dez minutos antes de completar oito horas da noite, logo após o jantar, um aluno já estava localizado na Torre Oeste. Neville agitava os pés ansiosamente, indo para frente e para trás, sem parar. Uma certa apreensão correu pela sua espinha ao olhar o labirinto que se seguia à frente. A Torre Oeste possuía somente uma entrada. Era uma escada circular, alta e escura, iluminada por velas que refletiam uma coloração amarelada. Só não era mais assustadora que a Floresta Proibida e as masmorras. Respirando fundo, prosseguiu agitando-se no mesmo lugar. Aos poucos, ouviu passos se aproximando. Virou as costas para o corredor e encarou a escadaria de pedras da Torre Oeste. Um perfume muito parecido com vinho encheu a ambiente e ele ouviu:

         - Você é o Longbottom, certo?

         Neville sentiu as bochechas corarem assim que notou de onde vinha tal perfume gostoso. A loirinha de grandes olhos castanhos e lábios finos do quinto ano da Lufa-Lufa havia se adiantado, assim como ele.

         - Sou sim – afirmou tímido. – E você é...

         O nome da garota fugiu repentinamente. Suas mãos suavam.

         - Littlewood – respondeu ela, com uma voz doce. – Mas prefiro que me chame de Babelon.

         - Sim, sim. Babelon. Neville, então. – completou o jovem do sexto ano, estendendo a mão suada para cumprimentar a bonita garota.

         Após fazê-lo, a garota franzindo ligeiramente ao tocar em Neville, um silêncio incômodo se estabeleceu entre eles. Enquanto Neville girava os olhos pelas pinturas daquele corredor, Babelon tinha as mãos unidas em suas costas e olhava o chão.

         - Você já conhecia algum de nós? – perguntou Neville, de repente. – Digo, da turma que foi selecionada?

         - Na verdade, só o Harry Potter, claro... – respondeu Babelon, aumentando o tom da voz. – E a Virgínia Weasley. Nós somos do mesmo ano e cursamos algumas matérias juntas.

         - Oh, Gina – corrigiu Neville, achando estranho Babelon chamar a amiga de Virgínia. – Deve ter sido chato ninguém mais da sua Casa ter sido selecionado...

         Os olhos castanhos de Babelon se contraíram, formando um sorriso em seus lábios finos.

         - Bem, é diferente você não ter ninguém que conhece por perto – contou. – Peter é muito legal mesmo e Julian... Julian... – Neville reparou que os olhos dela se contraíram mais ainda e brilharam. – Julian também é muito simpático.

         As bochechas de Neville mostraram algumas covinhas assim que arriscou sorrir para Babelon. Nesse momento, Draco e Ametista se aproximavam. O monitor da Sonserina deu uma olhada rápida em Babelon e depois ignorou Neville, olhando para o outro lado. Ametista acenou com a cabeça para ambos, mas com seu típico tom mal humorado. Como sempre, ela nunca fora muito sociável, principalmente com quem ela não conhecia ou nunca havia visto antes em toda vida. Neville tornou-se para reparar somente por mais alguns segundos Babelon e notou que a garota escondia um riso. Seus olhos quase mel estavam na direção de Draco. Havia cinco dias que o primeiro jogo da temporada tinha acabado, mas todos não esqueciam quão engraçado fora assistir Draco estatelar-se no meio da torcida da Grifinória.

         Alguns minutos depois, os professores Snape e Figg surgiram do meio das sombras daquele estreito corredor e indicaram o caminho até a sala fechada onde deveriam treinar. Ao mesmo tempo, Harry, Hermione, Gina e Rony chegaram. E a turma estava formada.

         Era uma sala redonda, mas bastante larga, que poderia quase ser um galpão. As altas janelas escuras estavam cheias de teias de aranhas e as cortinas alaranjadas estavam bem sujas. Snape e Figg acenderam todas as velas amareladas, que passaram a iluminar a sala tão tenebrosa. Rapidamente, a visão da sala alaranjada não parecia tão ruim. Havia uma espécie de andar, como se fosse um palco bem baixo, respeitando as formas da sala, também arredondado, no centro do ambiente. Pouco a pouco, os oito alunos escolhidos sentaram no chão, esperando instruções. Snape e Ártemis postaram-se sobre a elevação.

         - Esta é a nossa primeira reunião e queria estipular algumas regras entre todos nós – começou dizendo Ártemis, andando de um lado ao outro do “palanque” e agitando sua varinha negra no ar. – Não é porque estamos fora de uma sala de aula que vocês poderão passar a nos tratar com mais...eu diria, intimidade – Rony cutucou Harry, que estava sentado ao seu lado. – Também não estamos nem um pouco interessados em seus assuntos e problemas particulares, portanto, se há alguma desavença entre alguns de vocês, que fique daquela porta para fora – ralhou Ártemis, encarando nitidamente Draco Malfoy. – Tudo que será dito ou contado a vocês dentro desta sala não deverá sair daqui. Se soubermos que alguma coisa escapou de dentro deste âmbito, todos serão punidos – agora, ela encarou cada um. – E, obviamente, nós continuamos sendo seus professores e ainda assim podemos distribuir detenções e retirar pontos de qualquer um que exceder os limites ou que infrinja uma condição dessas que acabei de citar. Entendido?

         Ametista levantou a mão. Ártemis acenou com a cabeça que ela poderia falar.

         - E quais seriam os limites que nós não podemos atravessar... professora? – perguntou a garota, com um tom de ironia ao final.

         A mestra de Defesa Contra a Arte das Trevas pigarreou fortemente.

         - Acho que todos sabem muito bem quais são esses limites, Srta. Dumbledore – respondeu Ártemis num tom rude. – E espero que o professor Snape tenha deixado bem claro alguns desses limites a você e ao Sr. Malfoy.

         Draco trocou um olhar com Ametista, ambos muito aborrecidos. Ártemis prosseguiu.

         - O objetivo dessa reunião, e das próximas, é simples – disse ela. – O Lorde das Trevas, Voldemort, conseguiu um novo corpo e agora pretende vingar-se de todos aqueles que o prejudicaram. Todos vocês sabem, ou pelo menos têm idéia, de que Voldemort nunca foi destruído pelo Sr. Potter – Harry notou que havia um tom de prazer enquanto Ártemis dizia aquilo. – Na verdade, apesar do feitiço ter se tornado contra ele, ou mesmo não dado certo, seu corpo se perdeu, mas sua alma se manteve desde então, parasitando outros corpos ou então escondido no meio de inúmeros locais, apenas esperando para dar o bote.

         - E que bote... – sussurrou Gina para Hermione.

         - Sem comentários, Srta. Weasley. – repreendeu Snape, repentinamente ao lado das duas alunas.

         - E agora, o Ministério anda investigando seus próprios funcionários para que não apóiem Dumbledore, já que preferem ignorar que muitos estão morrendo, mortos pelos seguidores do Lorde.

         O braço direito de Babelon levantou no ar.

         - Mas, professora, você fala como se o Ministério estivesse perseguindo os...

         - Minha mãe trabalha no Ministério, Srta. Littlewood – interrompeu-a Ártemis, já prevendo o quê a garota diria. – Alastor Moody foi morto por um Avada Kedrava. Aurores estão sendo encontrados assassinados em becos, espiões enlouquecidos por sofrerem com a Maldição Imperdoável da Dor – Neville engoliu em seco. – E ainda assim, o grande ministro da Magia resolve dar as costas aos problemas e ignorar as Marcas Negras que iluminam esses mesmos becos escuros. É o começo da vingança, Srta. Littlewood. E nós não podemos falar nada, afinal, é perigoso para nossa própria vida.

         Os alunos entreolharam-se. Harry levantou a mão.

         - Professora, por acaso o Ministério está investigando Hogwarts?

         Ártemis suspirou e encarou Harry no seu tom superior.

         - Não exatamente, vamos dizer que é como uma emboscada. Ao primeiro sinal, eles nos pegam. E é esse o principal motivo de manter essas reuniões em segredo total.

         - E o quê teremos de enfrentar, professora? – indagou Gina temerosa.

         - As Trevas, Srta. Weasley – respondeu Snape, quebrando as falas ininterruptas de Ártemis. – Isso tudo é muito tolo. Nenhum de vocês é capaz de enfrentar uma quimera, quanto mais um Comensal da Morte – Rony cutucou Harry mais uma vez. – Nenhum de vocês têm idéia do poder de um Comensal, de um seguidor de Voldemort. O poder de um deles pode acabar com três de vocês com um só golpe. Não adiantará vocês terem uma grande abrangência em feitiços de defesa, mas também precisam atacar e saber escapar e paralisar o oponente. Aqui, nós iremos fazer com que vocês aprendam a encontrar o ponto fraco de seu adversário e que todos possam ser capazes de colocá-los no chão.

         Uma certa ansiedade e excitação passou pelos alunos. Finalmente, aprenderiam a duelar, a lutar devidamente. E foi nesse momento que Draco ergueu sua mão no ar, levantando do chão empoeirado com uma postura arrogante.

         - Que estou fazendo aqui, afinal?

         Enquanto os alunos encararam Draco com suspeita e até surpresa, Snape e Ártemis deixaram um sorriso desdenhoso aparecer em seus lábios. As coisas pareciam começar a entrar no curso devido. E Draco mantinha seus olhos cinzentos sobre os professores, corajoso.

         - Você, Sr. Malfoy, é o único que conhece o poder de um Comensal – respondeu Ártemis. – Aliás, de vários deles.

         A boca de Draco se entreabriu. As palavras custaram a sair.

         - Vocês estão dizendo para eu lutar contra meu pai?

         - Não, Sr. Malfoy – respondeu Ártemis vitoriosa. – Nós estamos dizendo que o senhor possui um potencial espetacular, que está ainda adormecido. Estamos apenas dizendo-lhe que, junto de nós, poderá expandi-lo mais e mais. É uma escolha.

         Enquanto todos voltavam para suas Torres, Draco caminhou calado e pensativo até a da Sonserina. Ametista acompanhava-o igualmente silenciosa, porém perdida em seus próprios pensamentos. Pensamentos sobre Draco. O jovem parecia mais pálido do que o normal e suas vistas estavam mais cinzentas também. Andava rápido, querendo chegar logo ao seu dormitório e afundar-se em idéias. Será que valia tanto a pena assim que Severo e Ártemis, além de seu avô, confiarem em Malfoy?

         Ainda na sala alaranjada da Torre Oeste, Ártemis tornou-se para Snape no ambiente vazio e quase totalmente escurecido.

         - Você realmente acha que o garoto é de confiança, Snape? – perguntou Ártemis pela décima vez naqueles cinco minutos em que estavam sozinhos. – Malfoy pode contar ao pai do seu disfarce, pode repassar todas as nossas idéias e informações para Lúcio e os Comensais. Nós não sabemos se...

         - Eu não posso te responder isso, Figg – interrompeu-a Snape severamente. – Dumbledore mesmo disse que o garoto é importante. Que deve ficar do nosso lado. Eu só acho que ele não é tão parecido assim com Lúcio – Snape apagou a última vela e completou, na total escuridão para Ártemis. – Temos de arriscar. Sinceramente, eu acho que Draco está mais preocupado em se dar bem do que escolher um lado para lutar.

         O salão comunal da Sonserina estava quase deserto quando Ametista e Draco adentraram. Imediatamente, Draco subiu a escada em espiral para o seu quarto e fechou-se dentro do dossel de sua cama. Sua mente estava fervendo. Primeiro, a lembrança de Snape e Ártemis. Uma escolha. A idéia de não ficar ao lado do pai e de sua família o deixava louco. Aquele era seu maior medo. Enfrentar a fúria dos Malfoy. Então, logo após, veio a recordação da primeira aula de Ártemis como professora em Hogwarts. A aula sobre os Espelhos Mágicos, onde Draco vira-se diante desse seu pesadelo. O Espelho Negro, feito por Salazar Slytherin. A imagem de seu pai enfiando um punhal, uma faca em suas costas, gritando que ele era um traidor. Seus olhos fecharam-se em raiva.

         Seria possível escolher um lado? Draco tinha plena consciência de como seria seu futuro ao lado do pai. Mais precisamente, dali um ano praticamente, ele estaria se tornando um Comensal da Morte, finalmente, como sempre desejara seu pai. E a idéia não lhe parecia tão ruim assim. Conseguir controle e um poder maior do que jamais poderia ter. Quem sabe, um dia, tornar-se o Chefe dos Comensais, ou mesmo pertencer a Trindade das Sombras? Isso sim seria espetacular. Poder ter o quê quiser e quem quiser. Bem, quase todos. Sim, tornar-se um Comensal da Morte definitivamente era uma opção vantajosa.

         No entanto, as imagens que se formavam em sua cabeça era de um outro sonho. Draco sempre se imaginara matando muitas pessoas, e isso poderia realizar como Comensal. Porém, se tinha uma coisa que ele sempre desejou era ser admirado pelos seus próximos e pelos que estavam ao seu redor. Até por isso fazia questão de chamar a atenção para si quando tinha uma boa tirada ou ainda uma maldade – afinal, os sonserinos adoravam uma maldade mesmo. E foi com a entrada de Ametista na Sonserina que ele começou a perceber que, sendo mal, nem todos iriam admirá-lo. Na realidade, Draco sentia raiva por cultivar uma admiração por aquela que sequer dava a mínima para ele. Era bem verdade que Draco não simpatizava com Ametista, mas que ela merecia sua admiração, isso merecia. A única que não lambia seus pés na Sonserina, que não estava nem um pouco preocupada com ele ou com o quê fazia – a não ser que envolvesse um de seus amiguinhos da Grifinória. E a idéia de admirar alguém que não o admirava era terrível.

         Foi assim que Draco começou a considerar a segunda opção. Defender os interesses de Dumbledore, montar uma associação secreta longe dos olhos do Ministério e mesmo de seu próprio pai, lutar junto de Harry Potter. OPS! Aí estava o verdadeiro problema. Lutar junto de Potter estava completamente fora de cogitação. Draco sabia que poderia superar tudo, até mesmo treinar junto do estúpido Longbottom ou da sangue-ruim. Mas, junto de Harry Potter, não! Isso era impossível.

         Diante de seus pensamentos, Draco viu-se sem saída. Tornando-se um Comensal, ele poderia ter o quê quisesse, teria um poder incrível e poderia se transformar em grande servidor de Voldemort – apesar de isso não o interessar exatamente. Por outro lado, esquecer o destino que teria, junto da família Malfoy, e lutar ao lado de Dumbledore, além de ganhar confiança, respeito e até a tão adorada admiração. Esta era a escolha de sua vida. Era como escolher entre a vida e a morte.