Vagamente fora da moral das coisas,

Como o sábio sentado no nirvana dos desejos esquecidos.

Vivo aos tiros comigo próprio,

Pistoleiro das contradições

Que se matam em duelos à porta dos bares de muito beber,

Escondido por detrás de todas as convenções das boas gentes.

Entre rixas e entorpecimentos,

Quando até os bufões da politica,

Hábeis mestres da ilusão ao desbarato,

Já não conseguem animar o circo dos patetas chochos,

A vida aos soluços é uma trampa sem fim.

A minha cruz é feita à medida das lutas quotidianas

De todas as Marias de Nada e Maneis da Rua Fria.

( Ao pensar nisso, preparo a arma...)

Talvez um dia dê três tiros no meu futuro...

E o vagabundo anarquista que vive em mim

Deitará a fugir ...

(Ou cairá morto para sempre!)