Pico da lua

Trovoadas tropicais cheias de cães a uivar no longe do medo,

Barafunda de sentidos perdidos nas margens de florestas impenetráveis,

Sensações a explodir com cores de jacarandá em flor,

No fim seco de um Inverno ao cair do tempo presente.

Cheira a mulher nas veredas do mato que me desorienta.

Montanhas a perder de vista num corpo que não envelhece,

Quatro estações em cada dia, num oscilar que se abandona,

Levanta-se o pico no horizonte da minha fome,

Lua minguante que se perde nas ânsias por acalmar.

Ave migratória, de muitas vidas, a pousar no pico do prazer.

No planalto sem fim das terras que fazem medo,

À beira do lago escuro, charco de aguas paradas,

Cresce o desejo ao sabor da força do capim,

Mas fraco, na hora da verdade, como o luar numa noite de nuvens

Tempos de goiabas maduras a abrirem-se ao caminhante perdido.

O pântano reflecte uma lua que se agita ao vento das contradições,

Num sertão povoado de fantasmas agigantados,

Caminhos de terra batida que não levam a parte nenhuma,

Barulhos, agitações, gritos, cansaços que se perdem no escuro das sombras.

Lava espessa a correr pelos sulcos das montanhas.