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Domingo 8/09

Tomei o primeiro porre de civilização . Chegar a Pamplona é como ir para o bar Lagoa no Rio,  sabendo que vais tomar alguns chopps e ver o mundo mais feliz.

A chegada teve água no chopp, estava chovendo, mas mesmo assim fui tomando o ar de civilização aos poucos. Primeiro aquela estrada lisinha, super sinalizada, depois os prédios baixos com jardineiras floridas. Aí a cidade velha, o centro a plaza de toros , tudo brilhando.

Pedro o taxista foi me pegar na porta do Hotel Perla para levar a Saint Jean Pied-du-Port, local da partida. Com a bike e as três malas não coube mais nada no velho Citroen.

Basco sisudo porém comunicativo, um tipo , fui logo perguntando sobre o movimento separatista basco. A resposta foi seca. "Yo no soy espanhol, soy basco e no quiero ser espanhol". A coisa é mais profunda. Guernica foi bombardeada impiedosamente por Franco e isto marcou fundo. Mal comparando seria como se Salvador fosse atacada pelos gaúchos e não sobrasse pedra sobre pedra. Mal comparando mesmo, claro. Não querem saber de estar de baixo do mesmo estado. A lingua é diferente e os costumes também. Mas isto pensam também os catalões, os galegos e por aí vai. Chegamos às 8 horas depois de muitas curvas nos Pirineus, com uma surpresa visual atrás da outra. Aquelas cidadezinhas lembram os filmes de guerra quando os nazistas entravam com aqueles jeeps e tomavam conta de tudo. E o palco de uma dessas histórias foi lá mesmo .  Vi dois desses jeeps antigos num estacionamento e  pintados novinhos. Aquelas moradias de 300 anos , casa de pedra, em cima os aposentos, embaixo o estábulo com a vaca para tirar o leite , o carneiro, as galinhas , o cavalo da familia.

Em Saint Jean entramos por uma cidadela , fortificação de 1000 anos. A cidade tem 2000 anos . Pelas ruas estreitas, Pedro parou no numero 15. Pensão caseira (E$ 24) . As portas , piso de taboas fazendo barulho, as chaves do tamanho da minha mão, com os azulejos iguaiszinhos aos do Brasil para piso e parede, contrastam entre 100 anos contra dois ou três. No quarto muito simples, porém de uma limpeza esquizofrênica, fui brindado assim que cheguei por um badalar de sino ao longe , de não sei onde na cidadela. Aqueles sinos anunciando mais uma execução no silêncio profundo (sinistro !). Estou no clima finalmente.

Debrucei minha bagagem e sai voando para comer alguma coisa. Aqui tudo tem horário, mas deu pra ver as primeiras figuras , figuraças : caras de bárbaros, asterix . Na Espanha os homens tem aquele lábio cujo final acaba para baixo de mal humor e na França as caras de masmorra nunca mais. Outros tem cara de Alain Prost, aquele narizinho, aquele queixinho chinfrim. Esses franceses e francesas maravilhosos de qualquer jeito.

Na taberna não entendi uma palavra, estava escrito em basco. Pedi uma bisteka depois de pelejar um pouco com a garçonete que parecia um menino. Ágil como um executivo da Salomon Brothers, precisa, séria, correndo , pro um lado e outro dando informações aqui e ali, que coisa ! Cada mulher de meter medo, naquele escuro então... Brutas ou delicadas com cara de menino mal encarado.  Um show, se tivesse mais um brasileiro ali ia me divertir um bocado. Mas naquele momento quem estava se divertindo eram eles me vendo ali, aquela figura diferente.

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