Núm.
10, Año III. Octubre 2002
|
Nelson Jiménez Vivero |
Remolinos
Marcelo Luna y Jan Loomis Vranov. |
Ensayo
Abierto
La cultura como milagro |
|
Mauricio Otero (Chile) |
Maestros
Nicolás Guillén, Cuba. |
Pizarra
de Mensajes
Alternativa Editorial |
|
Ricardo d. Mastrizzo, Argentina. |
El
Caldero
Julia WonG Kcomt |
 |
Las flores no ven, no hablan, no se mueven; sin embargo, atraen la atención. ¿Cómo romper la inercia de una flor?
Hay palabras que por su uso común son rechazadas por los poetas por temor a ser tildados de cursis. Va entonces el artista a la búsqueda de vocablos difíciles y escribe un críptico poema incomprensible. Ambos extremos son fatales. La idea ha de superar la forma, las imágenes literarias han de ser herramientas del pensamiento para dejar ver lo que no se quiere decir sino hacer sentir al otro. Una carta informa, un poema, transmite. Existe una gran diferencia, la palabra siempre es un símbolo, porque representa algo que en realidad no es, simboliza un concepto, pero en la poesía la palabra toma su propio valor más allá de lo que explica el diccionario. Ella se transforma en un elemento preciso de un paisaje, se transfigura y nace perfecta con un objetivo único. En mi humilde opinión las palabras comunes son mejores aliadas en la acción creadora, son como las flores: no ven, no hablan, no se mueven; pero atraen la atención. Romper su inercia es el secreto. Luego se desbocan solas, se reproducen como bacterias.
Nelson Jiménez Vivero
su
luz corriente en neón
el
pasmo de los finos filamentos del amor
en
vocablos que esperan surgir del fondo
como
movibles mármoles que fluyen
hacia
un mar de helados ecos de almas muertas
que
rompen la escarcha con sus besos
que
sus sienes ahuecadas en los laberintos
donde
la
nada vio pasar a Dios
y
tembló para siempre
como
la caída de la ciudad horriblemente plateada
como
un diamante opaco que estalla en los ojos
Ayyyy!...Dios,
estoy sollozando tu pavor
como
el recién nacido de la muerte que penetra en la caverna húmeda de soledad
y
sus pies descalzos moja tu gemido hermoso
tu
quejido como de viuda, de mi amante
que
en negra desolación me enlutó el rostro
esta
roca de carne dolorosa que derrama el tumor de los abismos
en
el día del fin
que
ya llegó y te derrota el musgo blanco
con
tres estremecimientos de velar el alba
con
el alma
Ahy,
está amaneciendo y tengo un río de huesos triturados
como
viruta de tu amor y llanto
Y
te perdono, porque eres mi padre
y
eres oscuro
como
yo
Padre.
Mauricio
Otero,
poeta chileno.
Adsurdo
con un ojo inmovil y muerto.
Estoy escondida en la cama
para buscar un espacio
dentro de la casa grande
He colocado hormigas
alrededor de mi lecho
para que avisen, cuando hayan visitantes prestos.
Ellas se acercan y dicen
si los sonidos logran
fundirse con naturalezas muertas
o con pájaros exóticos.
Por las paredes suben un ejército de muñecas
que se convierten enseguida
en cilindros de azabaches.
He colocado cerrojos, aldabas, candados y flores
pero no he podido llenar
mi sombrero de bastones.
No quiero ademán vacío, ni cubierto de oraciones,
quiero un reino y unas flores para acabar contigo.
No puedo pedirle al fuego, ni puedo clamar al aire,
Y menos dejar abierta la botella de recuerdos.
Me he quedado dormida
Con un ojo inmóvil y muerto.
Blanca Caballero, Miami.
EL
MINUTERO
Qué
terrible rutina la del reloj,
siempre
cansando el paso
de
su aguja
en
el rincón derecho
del
hastío.
Alguna
vez fui como él,
circular
en mi memoria
de
mariposa herida.
LEDA
GARCIA PEREZ
COSTA RICA
Encuentro
con la locura.
A Leopoldo Marma Panero.
Va conmigo la luz podrida cuando doy un paso,
pero no puedo transcribirla
o encontrar palabras sin sangre
que rueden su importancia.
Después del ladrido disperso,
los perros se vuelven signos,
espíritus airados
que no se contentan con la tinta,
y exigen el fuego de las eras furiosas.
Oigo sus dedos irreductibles
habitar la redondez de la memoria;
se hunden despacio en la locura,
se concentran en las noches mal heridas.
!La lluvia!... !La lluvia!
La lluvia tersa sus pieles de tambor,
sus gotas me persiguen,
hacen graffiti de agujeros húmedos
en mi pecho abandonado.
Me abro al precipicio desarmado de retóricas;
perdido me reinvento en las orillas.
La sombra es baja e insondable.
En el lomo irreal de un reflejo,
ocupo la cordura;
leyendo mis ilegibles ojos muertos
he sido mudo,
he sido loco,
ahora me otorgo un permiso a sufragar
mi inocencia.
Callo y otorgo un voto de silencio.
Daniel J. Montoly Castillo,
USA.
TRANSITANDO
camino despacio
no es conocida la ruta
aún así
alguien que no soy yo
la ha transitado
las piedras filosas
como recién nacidas
marcan los pasos
es justo el sufrimiento
debe dejar huella
cada paso
recordará el pie
cada pie
la huida
difícil tránsito
entre ese alguien que no soy yo
y ésta
que creo conocida
Beatriz Martinelli, Argentina.
[email protected]
http://unpatioalasombro.iespana.es
http://cuentosentuespacio.iespana.es
http://www.ciudadjardinonline.com/arte/pintura/marbella/index.html
I.C.Q. 13093216
LA
MEMORIA
memoria
atrapas todo de mí
ocupas los lugares reservados
dejo el alma en reposo
acaricias mi piel
el sudor
el calor
los gemidos
la ronca voz
tus grandes manos
aprietan mis huesos
la curva de la cintura
tiene el ángulo de tu brazo
el aliento humedece
los muslos palomas
al vuelo te encierran
el movimiento es elocuente
la danza anuda
y no cesa
no cesa
Beatriz Martinelli, Argentina.
http://unpatioalasombro.iespana.es
http://cuentosentuespacio.iespana.es
http://www.ciudadjardinonline.com/arte/pintura/marbella/index.html
I.C.Q. 13093216
Man
in blue
A Reinaldo Arenas
Yo te escribía tres mentiras
guajiras Yemallá,
y Ochún jugaba
con las negras mariposas
que surfeaban en las lámparas:
hogares de genios cosmopolitas.
Nos drogábamos los espíritus
con vainas oscuras
y perniciosas
que dan ataques de alegría
sin ser días festivos.
De lo profundo
se desplomaban las voces
de las gallinas existenciales
que dejaban huevos agridulces
en las retinas salobres.
¿Qué más quería?
¿Volar cometas con cielo nublado?
-No, las rosas
no caminaban Yemallá
era tu sequito de Orishas
los que danzaban-.
Los tambores gritaban lunes
feriado con balsas
y Key West era el paraíso:
el Canaán de los nuevos israelitas
transeúntes del trópico.
En su arena blanca
soñábamos levantar chozas
de rumbas, son y salsas borregas
para turistas incautos.
No fue así,
por ello te escribo
tres mentiras mediáticas:
Estoy bien,
no te necesito,
déjame la puerta abierta
por las noches cuando duermas...
No me preguntes si vuelvo
que esas cosas no se dicen
a estas alturas
cuando las nubes lucen sus calvas
y los dólares parecen ser cuervos.
© 2002
¿QUIÉN
ERES TÚ?
Por qué huyes de mí, por qué destilas
ese ácido oscuro de soledad y tristeza
que también late en las raíces del ciprés
y se despeña lento por los huesos
hasta inundarte de moho la médula.
Ha llegado el tiempo de que tú y yo
hablemos claro y pongamos sobre la mesa
el alma desnuda, clara, abierta, hasta fundir
esa amargura de esparto que emborracha
el corazón y amortaja el sentimiento.
¿Quién eres tú? ¿Qué trozos de infinito
se unieron para concebir tu esencia
y hacer pleno en la loca lotería del destino?
¿Sabes? Acaso pudiste no ser
o quedarte atrapado para siempre
recorriendo el laberinto huérfano
de la nada. O acaso si no hubieras nacido
seguirías vagando en el humo avinagrado
del vacío, escarbando el azufre eterno
de un agujero negro glacial y estúpido
que sólo sirve para esconder el vértigo
sin fin de la muerte. ¿Quién eres tú?
Tal vez, si abrieras tu cerebro al infinito
y lograras detener por un momento
ese caracol oscuro que te roba el tiempo
y se queda en ti como un huésped camastrón
que se nutre de miseria, podrías volar
como un cometa más allá del pensamiento,
tan lejos que si vas un poco más ya vuelves
o te quedas colgado del cielo como un péndulo
para siempre. Tal vez. ¿Quién eres tú?.
Tal vez sólo se viva a ratos, en el borde
azul de una ventana ciega, rodando
de sueño en sueño, prisionero
de tu propio cuerpo. Tal vez
todo sea un inmenso cabaret de cieno,
el váter donde dios hizo sus cosas
y olvidó tirar de la cadena.
Pero ¿qué importa todo eso?
¿qué importa que los astros tiemblen
de miedo? Estás aquí.
Todavía estás aquí, vivo y entero,
aferrado a la cola enroscada del aire,
para sembrar tu voz
en cada trébol del sendero.
Julio 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
LA
VOZ DEL POETA NUNCA MUERE
Fallece
el grito y el silencio, la sonoridad en el abrir de puertas,
la
rajadura de las cosas, el pleito por mentir.
Pero
la voz del poeta es inacabable,
quizás
porque nació más allá del monte,
o
de la retaguardia que Dios descuida.
Muere
en el intento cuando intentar quiere
volar
la hoja, pero no muere el invento
porque
tiene el poeta algo de niño.
(las
sombras pueden ser fantasmas de la realidad)
-Cáete
hombre en el caminar, con tu segunda piedra
y
tropieza en la tercera y la vigésima- dijo el poeta,
pero
embandera sin banderas la libertad.
Toma
el pan, el pecado, una entrada al cine o al circo de la vida.
Bebe
el vino, dormita atardeceres siesteros de ríos,
digo,
dijo, diremos poetas; no mueran.
La
voz del poeta, no duerme,
dormita
en bostezos entre una bitácora,
entre
el miedo y la razón por los que aguardan sigilosos
con
un brazo armado en contramano.
Él
toma el fusil de pólvora y tinta oscura, el papel blanco de nube,
la
trinchera del surco arado, la nostalgia, la Utopía,
una
rosa no cortada y el teclado siempre brillante,
de
franca hilera de dientes, sonrisa y labor.
Nunca
cae abatido, nunca deja descansar
el
pleito ordenado al grito libre.
Dejemos
que caigan en el olvido; los de siempre,
aquellos
históricos rostros borrachos y penas,
los
que dolientes dejaron y dejan inacabables huellas de hambre,
dolor
y muerte.
Le
cantas al aroma del colegio, los sanos hospitales,
la
vanguardia de cada futuro, y lanzas a la muerte indomable,
la
única que renace.
Escríbete
mañana de tu muerte sin mármol,
y
descúbrete saber, por qué dolor lloran las espinas.
Ricardo d. Mastrizzo, Argentina.
La
Plata, Buenos Aires, Argentina.
¿Te
han acariciado sin rozarte la piel?
Irradia
el ser destellos
¿humanos?
Inmanejables,
irrazonables
Suspiros
enérgicos del material...
¿del
que está hecha la vida?
¿Qué
insubordina a tanta magia dormida?
¿Borrascas
de otras vidas?
¿La
adormecida sabiduría del alma
que
irrumpe la monotonía?
Inanuciado
anónimo segundo
que
une el origen y el fin y el todo
desbordando
destellos
que
decapitan las astas agudas
del
portal de la piel.
Brilla
la mirada
se
tensa la palma morando su entraña
no
rosa sustancia.
Acelera
el ritmo el pecho
se
detiene el tiempo.
Alguien,
lejos,
toca
tu cuerpo.
TÁCTICAS
Y ALGUNAS ESTRATEGIAS
acunaré niños
aunque no los conozca
hablaré con los ángeles
por si me escuchan
cortaré rosas
de rosales
inventados
en los pies de la Virgen
iré a dejarlas
caminaré entre las estrellas
y si encuentro la Luna
de su cara oculta
me vestiré
parece difícil
casi imposible
pero prometí tácticas
y algunas estrategias
como don Mario
acercaré esos dulces clamores
esas tiernas miradas
que el río me regaló
caminaré por senderos
cubiertos de rojos robles
y la alfombra sepia de los pinos
mis pasos acallará
me sentaré a la orilla del arroyo
y suavemente meceré en sus aguas
el recuerdo de un anochecer
tejeré una manta
de pura lana de oveja
y con ella iré anudando los recuerdos
que hilamos juntos
escucharé la música
que ambientó la noche
y tu voz y la mía
en la copa de los árboles
nido construirá
será más fácil el recuerdo
más cercano
más húmedo
más...
Beatriz Martinelli, Argentina.
SIN
PONERME A PENSAR
Te
he buscado
entre las acuarelas de la noche
en los pelirrojos amaneceres
en los acordes del ángelus
y las preces de los pájaros.
Te
he buscado
en la sintonía del espacio,
en las finas garúas de ceniza
en las miradas sin sueño
socavando despacio el infinito.
Te
he buscado
en los escalofríos y estupores
llorones de mi historia larga,
en la risa celeste del jacarandá
y en los andenes de la fantasía.
Te
he buscado
sin ponerme a pensar que llegarías
en alas de una paloma de papel
un día cualquiera, cualquier noche
de luna o de tormenta,
en
el indefinido instante
en que había dejado de buscarte.
Fanny Garbini, Argentina.
FUERA
DE LA LEY
si hubiera hecho caso
a todas las instrucciones,
no hubiera llegado a ti
....................................
fuera de la ley
te he querido
fuera de las leyes
he respirado
fuera de la ley
me echo a llorar
Dorin
Popa, Rumanía
COMIZAHUATL
Adorado
en el muro feroz de la apariencia,
tierra
y aire en postura
de
reina suplicante al vacío.
¿Cómo
silencias las fauces
del
resplandor tribal?
Leyes
ruinosas, lentamente glaciales.
Encienden
el gálbano de tu noche tan antigua.
****
Manuel
Lozano
Buenos
Aires, julio de 2002
*Derechos
registrados
ESPEJOS
CIRCULARES
Hay un todo allá afuera
inmenso y sublime, azul y enigmático;
es un todo que galopa
en el camino irreverente que te educa.
Aprendes sintiendo y sientes todo lo que aprendes,
este pragmatismo exclusivo que llevas
te conduce a ese túnel de sombras caídas.
Tu vida circula sin límites
y se refleja en tu piel sin nombre,
se refleja en tus palabras;
te reflejas ignorándolo.
Así de simple lo sientes
rodeado de espejos que te agobian
son miles de los mismos rostros,
y se adhieren a tu esencia
sin abandonarte un segundo siquiera.
Como ese círculo que es tu vida
es la forma de tu almático espejo;
sabías lo que eras,
ignorabas lo que sabías.
Sigue ahí ese espejo
ve en él, vete en él, ve a su través,
reflejas al mundo tu mundo interno;
y cientos de espejitos te atraviesan
tan circulares como tu eco.
Alma Libre. Dancory, Venezuela
JERUSALEM.
Ciudadela fue de magos y Herodías,
torvos gritos, mercado
de vinos afamado,
y las legiones latinas arrasaron
sus retamas de olivo,
hasta los huesos
de profetas esparcieron.
Mas allá de la puerta de Shurien,
se extiende una colina
bendecida por nogales y pastores.
Y en el monte siete veces hollado
por cabrillos de Asthoreth,
estación Última del silencio,
cuando el madero
cruje por la canícula,
brota el dolor de los azotes
en un murmullo
de sal y escupitajos.
Recibió de los sicarios
la herida de los hombres,
le coronaron con espinas
de silvestre Rosa,
quebraron sus miembros con la tabla
maciza del pórtico
del templo,
corrió el sudor como a los frutos
el rocío.
Gimió una plegaria,lacerado por la duda
de que lo abandonase,
todos rieron...
¡"Sálvate si eres el Mesías"...!
¡"Sálvate y salvanos"...!
La lanza penetró en una carne
muerta hacia horas
por la infamia.
MARCELO LUNA. Argentina.
DE OTHER POEMS.
Reservados los derechos.
Copy.
Estación
florida.
A tus caricias,
prefiero que me engullas
en el serpentino
vaivén de tu cadera.
Sentirme acogido
entre los girasoles
de tu primaveral huerta,
penetrarte o andar
como jornalero de amor
por tus hectáreas.
Haciendo volar despacio
mis alas de pájaro
por las ramas rosadas
de tu boca.
Nada violento
explorara mi ímpetu
el sabor de tu caverna,
de tu sal,
de tus aguas...
Y tú menuda
indeme como un milagro
saldrás colectiva,
isla de pan de besos
en la pradera de mi dorso,
desnuda de inocencia,
flor con pétalos de gozos
y la ternura de mi péndulo
coronando tu garganta.
Ay, mujer de fuego,
rompe el cielo oscuro
de mi cabecera
y no permitas que sucumba
en la ingravidez de las desesperanzas.
Daniel J. Montoly Castillo, Rep. Dominicana.
Reflexionando con el humo del cigarro...
Elisa Menendez. Estados Unidos.
Oda soy.
Mariposa...
Segundos dentro del carapacho ,
rompe y se va volando.
Negra…
¿quién no se pudre por ahí?
Eres cáscara de plátano tirada en la acera
Grotesca como la pobreza;
Si siente la belleza,
no se condena.
Tirar un carajo
como carcajadas;
En este trono,
solamente la reina manda.
Intocables algunos somos.
Los ciegos, los sordos...
cobardes son todos.
Siempre tendrán un hogar
en la tierra del no saborear...
del nunca babear el delicado beso.
Cuidado con despertar;
el silencio como la muerte,
viene rápido con su hacha ,
corta y se chupa la caña.
Por eso arrastrate en la tierra
divulga el descubrimiento del existir
No te fijes en el color de la sangre;
sólo en la dirección del viento
porque sólo existe un aire, ¿sabes?
Y algunos aprenden a respirarlo
pero pocos... muy pocos...
cantan aaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
pueden cantar sus extraňos sonidos.
Elisa Menendez. Estados
Unidos.
[email protected]
PUERTOS
DE CENIZA
Amanecí con el olvido de las marionetas
sin despedirme de mi padre,
en un retablo pobre de arlequines
con arena.
Y al bajar el telón
de aquel presidio de sombras,
lloré sin manos amarrado
a los mástiles del viento.
En esa tarde de crepúsculo muerto,
escaparon las rosas de la cárcel,
los pájaros ahogados
en tabernas,
la sangre de los cantares
del infierno.
Algunos de mis hermanos de madera
son amantes en la libertad
de las tinieblas,otros son del fuego
marineros,capitanes de la hiedra,
besan y exterminan
a las huérfanas de furia;
aquellos fueron mis juguetes delirados.
Anochece...y se van yendo
a través de las puertas,
hacia otros pueblos...
viejos muñecos de la niebla
de aquel puerto de ceniza...
DE OTHER POEMS.
Marcelo Luna y Jan Loomis Vranov.
Reservados los derechos de autor.
Copy.
CANCIÓN
DE MAZAPÁN
(De "Canciones para niños de carne y hueso")
Por la noche las barcazas
se remontan hacia el mar.
Por su carga de luceros
el río llorando está.
Ha perdido una barcaza,
la barcaza llegó al mar,
en el mar una sirena
duerme con su capitán.
En el fondo los tesoros
-ay, en el fondo del mar-
duermen con los peces-grillo
sin cuidar del vendaval.
Los tesoros enterrados
-ay- en el fondo del mar
son diez cajas de herramientas
y treinta de mazapán.
La barcaza ha naufragado,
su Capitán muerto está,
una sirena le besa
la piel mojada de mar.
Su piel tiene un tono verde
y un no sé qué de coral.
Los labios de la sirena
saben que saben a sal.
Siete pequeñas burbujas
por la boca le saldrán.
Siete lágrimas calientes
el mar muy pronto enfriará.
Los pececillos salvajes
se comen al Capitán.
Le dejan en las mejillas
agujeritos de mar.
La sirena tiene miedo,
su nuevo amor se le va:
la carne ya no está firme,
su vientre se abre en canal.
Mas le queda una certeza:
nunca lo podrá olvidar,
pues le quedará en la boca
un sabor a mazapán.
Pablo
de Casamanita
Revelaciones
Las
nubes bajas
no
descansan en tus palmas.
Eros
llega en silencio
y
habita tus pasos
con
la mirada infantil de un ave.
La
casa inquieta agita mis sueños.
Revelaciones
nos dicen
que
no es en vano partir.
Todos
los besos no valen la inocencia.
Y
al menos -eso creo -
la
lluvia no es sutil
cuando
el cuerpo alimenta una esperanza.
Más
allá veo una isla con palmeras
y
un Robinson - que fuera hombre de huracanes -
ensimismado
en la llama de la noche
que
encendiera aquel náufrago
experto
en soledades.
(Del libro de próxima edición: "Ocho pasos hacia el Sol".)
NADA
TIENE SENTIDO
Ven, acércate un poco a mí.
Estoy aquí, como un caracol sin techo,
en el túnel profundo del almanaque,
encadenado al tiempo y a la rueda infinita
del universo, saboreando este destino incierto
que el genio de la lámpara de la vida
me tenía preparado.
Ven. Recorramos juntos un trecho
del camino, unamos nuestras sonrisas
y desvelos, hagamos que baile el cielo
y se mueva la tierra en un momento
para atrapar el éxtasis moribundo
de un relámpago de amor ciego.
Examinemos el día, la noche y el fuego,
el metal agrio de la guillotina que nos espera
con el filo alzado al final del sendero,
la locomotora que tira del reloj y siempre descarrila,
la estampilla negra de la muerte
que cancela el pasaporte
y, sin embargo,
nos otorga el visado de la nada
para toda la eternidad.
Nada tiene sentido. ¿No te das cuenta?
Caminamos en círculos alrededor de las sombras
intentando atrapar cisnes de fieltro blanco
y coser tripas enfermas de volcán con diarrea.
Nada tiene sentido, ni el derecho ni el revés,
ni los gritos silenciosos de una piedra
proferidos sin tregua a lo largo de los siglos,
ni el silencio sonoro del tiempo
que hace equilibrios sobre el alambre
mientras repite incesantemente: tic-tac.
Ven, acércate un poco más.
No me gusta estar solo en la bodega
de un barco que hace agua por todas partes
y nunca se volverá atrás.
Recorramos juntos la larga catacumba
de las horas que nos quedan sin pensar
que allá, en ese punto cercano o distante,
donde todas las líneas rectas se juntan,
nos espera la boca violeta de un abismo sin fondo
para llenarnos de grietas los huesos
y apagar la llama misteriosa
que alimenta las calderas del alma.
No, no quiero continuar viviendo
en la raíz cuadrada del veneno,
quiero ser paloma y nube y sueño
y echarme a volar contigo por el cielo
cada mañana y tiritar como un planeta nuevo
en el azul de tu galaxia. No, no quiero
caer rodando por el tobogán confuso
de ese súbito horizonte de humo
en que se convierte el aire
cuando el mar se retira sal adentro
y uno es sólo una isla sin náufrago.
Julio
2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Paisaje
Crepuscular
hablaré de ti
No estoy ataviada por alegrías tintineantes,
llevo la trascendencia desgarrada por zarpas...
¡qué será de mi carne!
Mis piedras del mundo (acomodadas en cifras
impares)
pierden su energía en recipientes inanimados:
las miro amontonadas, las toco, ya no son frías.
Han muerto.
A su lado, los restos de una planta que prefiere parecer artificial.
Falsas vasijas precolombinas, esculturas baratas,
jarrones de cristal con reflejos sobreabundantes;
pobres cosas despreciadas –pongamos por caso-
desde la pobre invidente de espíritu vacío.
Pero
le doy lucha a las aves rapaces,
enviadas por el escepticismo y su desfalco
de almas débiles.
Desde la tráquea hacia todo el plexo
el té de jengibre procura sanar el derrame de sangre
hacia la oquedad de un deceso miserable.
Ojalá el jenjibre se nominara clepsidra
(en la mente ese objeto se dibuja como vital criatura).
Entonces la clepsidra, en vez de marcar las horas que nos quedan,
se habrá convertido en el exótico líquido que viaja por el tórax,
de perfume cítrico y forzoso ardor oriental,
apelando a reconfortar los últimos recursos del ánimo.
Bebo en infusión rayadura de jengibre
O los minutos que me obsequia la clepsidra.
Gabriela Botbol, Argentina.
MOMENTOS
cuando amanece
y la ausencia de tu cuerpo
deja el espacio vacío
me abrazo al recuerdo
y con él duermo
***
en la tarde
mientras el sol se acuesta
rojizo y brillante
a contraluz
tu silueta
se recorta
la memoria fijó indeleble
el contorno de tu cuerpo
y me resulta
¡tan fácil dibujarte!
***
mientras la noche
duerme en la ventana
en mi regazo te asilo
arrullo tu sensatez
y un rezongo descubro
***
cuando decidas
que el mar será nuestro horizonte
la montaña la casa
el bosque nuestro espacio
el arroyo nuestro canto
estaré con vos
no lo dudes
****
Beatriz Martinelli, Argentina.
( He
tomado algunos versos de silvio rodríguez)
Te
regalo una canción
en
que las lilas reaparecen
juntando
cada nube de tu patio.
Te
doy una canción sin mitades
y
hasta revuelvo
y
remuevo los recodos
de
tus andares,
y
hasta hacer en vos un nido.
Te
doy una canción
sin
crueldades de marchas
en
el paso matemático
pues;
dejo
de mis manos
las
cuerdas vibrando
te
doy
una canción
en
si bemol
o
en si
te
quiero.
ricardo
d. mastrizzo, Argentina.
Hoy
te sentí, de hecho te ví pasar,
mas yo se que en la vida acelerada de esta gran urbe
has dejado de existir,
sin embargo escucho tus pasos en cada avenida y se que estás ahí,
por que te escondes?
a que temes?,
si siempre fuiste fuerte, valiente, o es amí?
a este amor que me quema.
¡Por favor no te vayas! quedate aquí siente lo que yo siento,
el aire frío en mi piel una sensación mortuoria,
un presentimiento de que estas aquí con vida,
anda ven a vivir y permíteme morir,
y saber en donde estás que haces sin mí,
por qué aceptas la muerte tan pronto,
y es que el tiempo me ha dicho que ya me olvidaste,
por qué ya no vienes en las noches
por qué los ruidos extraños ya no están,
no los oigo, no los siento, y aún te necesito,
aún soy quien se espcapa de la muerte,
pero que día a día me guiña el ojo,
y aveces temo acerle caso,
por que sin ti soy una finada que vive sin derecho,
porque la vida es para los vivos,
y dejé de existir desde tu partida,
me pregunto por qué no me dijiste adios,
por qué no me dijiste que ya no te volvería a ver,
que nunca más te escucharía,
que no ibas a limpiar más mis lágrimas,
que tu sonrisa se clavaría en mi corazón
para recordarla con dolor, al saber que sólo es el eco,
que por alguna razón celestial se convirtió en recuerdo,
sólo recuerdo, entiende que te necesito,
por favor ven,
levántame,
guíame,
fortaléceme y déjame estar a tu lado,
déjame... ir contigo si tu finalmente no vendrás.
Elisa Ramírez Gutiérrez
Fatigados
cuerpos
retozan
en el lecho,
amantes
que recrean
nuevas
experiencias,
cabalgando
en las sabanas
-extrañas
que nos cobijan... -
¡Solo
tú y yo!
conocemos
el cansancio
al
que hemos arribado,
nadie
mas interviene.
Abrazamos
la pasión...
¿Sexo?
lo llaman,
unos
incultos que no conocen
sobre
el AMOR
(C)
Susana Luna
| La cultura como milagro |
|
Octavio Paz, el gran poeta y ensayista mexicano (Premio
Nobel de Literatura 1990), fallecido el 19 de abril de 1998 a los 84 años,
tenía confianza en que lo mejor de todas las culturas está vivo y puede
seguir produciendo milagros. Mostró que era posible pasar de un
nacionalismo puramente defensivo a un desarrollo de las propias raíces en
la cultura universal. El mundo lo recordará como un poeta innovador, de gran
fuerza visual y reflexiva; como un explorador del alma y las raíces
mexicanas; como un crítico íntegro y penetrante; como un ensayista de
curiosidad universal.Venía de la prensa militante. Su abuelo luchó
contra la intervención francesa, estuvo en la cárcel varias veces,
escribió poemas satíricos y novelas históricas, tuvo puestos políticos
y terminó haciendo un periódico (La Patria, 1877-1912). Su padre, quien
administraba el periódico, dejó a su esposa y al niño en casa del
abuelo para tomar las armas con Emiliano Zapata, del cual fue secretario y
representante en los Estados Unidos, a donde se llevó a la familia.
La conciencia transcultural del niño que no sabía una
palabra de inglés empezó con un shock. Lo metieron a un kinder de Los
Angeles, y el primer día no podía comer por falta de cuchara. Cuando le
preguntaron a señas qué pasaba, respondió en español: cuchara. Los
otros niños empezaron a gritarle ícuchara! ícuchara!, y a burlarse de
él, hasta que terminaron a golpes. Pero el shock continuó cuando volvió
a México: sus nuevos compañeros de escuela veían con desconfianza al niño
"gringo", blanco y de ojos azules que llegaba de los Estados
Unidos. De ese doble rechazo nacerían treinta años después las
reflexiones sobre la identidad mexicana de El laberinto de la soledad
(1950), que fue un libro admirado pero poco vendido (pasaron nueve años
de la primera a la segunda edición), antes de volverse un clásico y un
bestseller.
Su capacidad para pasar del shock a la comprensión
transcultural maduró en largos años de servicio diplomático. Trató
realmente de entender a la India y Japón, de entender la mentalidad
norteamericana. Cuando estuvo en París, participó en la vida intelectual
francesa, especialmente en el movimiento surrealista.Creyó que la
Revolución haría a los mexicanos "contemporáneos de todos los
hombres" y repudió la cerrazón del régimen, que, en los
preparativos de una fiesta de todos los hombres (los Juegos Olímpicos de
1968), organizó una masacre de estudiantes en la plaza de Tlatelolco.
Desde entonces, dejó el servicio diplomático y se dedicó a hacer vida
de escritor y editor de una revista de influencia decisiva en México y en
el mundo de habla española: Plural (desde 1971), independizada como
Vuelta (desde 1976), a raíz del golpe contra Excelsior del presidente
Echeverría.
Se sentía responsable de la historia y de la cultura, y
le parecía inconcebible no intervenir. Sus planteamientos rompían los
esquemas de la política inmediata y remontaban las cuestiones a niveles
desacostumbrados: los de un estadista fuera del Estado, los de un
estadista ciudadano, que no perdía de vista el sentido último de
construir la casa común. No dudó en exponerse al desprestigio en los
medios culturales, cuando sus convicciones lo llevaron a posiciones que no
le convenían. Pero se interesaba en las cuestiones mismas, por encima del
me conviene o no me conviene.
Hasta sus errores y cambios de opinión demostraban
autenticidad. No seguía una línea ideológica, sino su instinto histórico,
poético y moral. En su juventud, estuvo próximo a las posiciones del
Partido Comunista, pero no le gustó que en el Congreso Internacional de
Escritores Antifascistas en Valencia (1937) se condenara a André Gide por
haber escrito Retour de l' URSS. La ruptura se produjo en 1939, cuando
Stalin firmó con Hitler el pacto para repartirse Polonia.
Fue uno de los primeros críticos de las imposturas
totalitarias, por lo cual fue castigado igual que Gide y tantos otros, con
campañas de desprestigio. Todavía en 1984, recibió el honor de ser
quemado en efigie por una turba prosandinista en México. Pero no
retrocedió, como lo deseaban los fanáticos y los tibios que no entendían
por qué no se callaba. Aunque tenía 70 años y su prestigio
internacional le hubiera permitido una vida más cómoda, siguió
participando combativamente en la vida pública. Dos años después,
denunció el fraude del gobierno mexicano en las elecciones del Estado de
Chihuahua.
Su poesía llamó la atención muy pronto en los países
de habla española y luego en otras lenguas. Así como, en el siglo XVII,
Sor Juana Inés de la Cruz (sobre la cual escribió un libro fundamental)
fue el canto del cisne del gran barroco poético europeo, Octavio Paz
prolongó brillantemente la vanguardia poética del siglo XX con la poesía
innovadora de Aguila o sol? (1951), Piedra de sol (1957), Blanco (1967) y
Renga (1971), en colaboración con Jaques Roubaud, Edoardo Sanguineti y
Charles Tomlinson. Su vitalidad creadora, en la poesía y en la prosa, fue
constante. También sus aprendizajes. Para quienes conocen su obra, es
transparente todo lo que hay de nuevo en un libro como La llama doble
(1993); todo lo que aprendió después de los setenta años. Sus últimos
ensayos, como sus últimos poemas, siguieron como siempre, en las
fronteras de la exploración. Nunca tuvo interés en la comodidad de haber
llegado.
En la conversación, en su copiosa correspondencia, en
sus poemas, en sus ensayos, hay siempre animación, libertad, invención,
frescura. Tenía una vastísima cultura de libros y de obras de arte, de
viajes, de experiencia, de personalidades, de reflexión a solas. Pero al
hablar o escribir se dejaba llevar por la inspiración. Hacía las
conexiones y metáforas más sorprendentes, estimulado por el curso de la
conversación o de lo que estaba escribiendo. Toda su cultura reaparecía
con la inspiración del momento, pero como algo vivo que continuaba
desarrollándose ahí mismo. Su creatividad no sufría por el peso de la
erudición, o su extremada capacidad de análisis, o su conciencia histórica
de la tradición. Por el contrario, a partir de eso, prolongaba el milagro.
Quizá fue una especie de justicia poética que un
hombre tan colmado de todos los dones del Cielo, como Job, recibiera al
final una prueba tras otra. En diciembre de 1996, un incendio destruyó
parte de su biblioteca y lo expulsó para siempre de su departamento. La
destrucción continuó en la biblioteca de su cuerpo, atacado por una
serie de enfermedades que lo dejaron en una silla de ruedas, con dolores
intensos y demacrado, pero no mudo. Apareció por última vez en público
el 17 de diciembre de 1997, cuando se creó la Fundación Octavio Paz. Era
un día gris, pero empezó a hablar del sol, de la gratitud y de la gracia.
Lo más conmovedor de todo fue que el sol, como llamado a la conversación,
salió en ese momento.
|
Nicolás Guillén, Cuba.
CANTO NEGRO
¡Yambambó, yambambé!
Repica el congo solongo,
repica el negro bien negro;
congo solongo del Songo
baila yambó sobre un pie.
Mamatomba,
serembe cuserembá.
El negro canta y se ajuma,
el negro se ajuma y canta,
el negro canta y se va.
Acuememe serembó,
aé
yambó,
aé.
Tamba, tamba, tamba, tamba,
tamba del negro que tumba;
tumba del negro, caramba,
caramba, que el negro tumba:
¡yamba, yambó, yambambé!
En los dientes, la mañana,
y la noche en el pellejo.
¿Quién será, quién no será?
—El negro.
Con ser hembra y no ser bella,
harás lo que ella te mande.
¿Quién será, quién no será?
—El hambre.
Esclava de los esclavos,
y con los dueños, tirana.
¿Quién será, quién no será?
—La caña.
Escándalo de una mano
que nunca ignora a la otra.
¿Quién será, quién no será?
—La limosna.
Un hombre que está llorando
con la risa que aprendió.
¿Quién será, quién no será?
—Yo.
Para leer su biografía y otros poemas visite: http://cervantesvirtual.com/bib_autor/Guillen/autor.shtml
Este mes, en "El Caldero", dos poetas peruanos: Julia WonG Kcomt y Leo Zelada.
| El esclavo las marcas de las cadenas aún dolorosamente rojas impiden caminar con los brazos elevados las piernas cansadas ansían estirarse en la bañera de corales los besos no deberían darse en la cocina el arroz estaría servido en porcelana la historia terminaría en un estallido en la sangre no se heredaría el maleficio. Por eso has muerto solo para que yo huela el sabor de la ponciana. Julia WonG Kcomt Lima, 27 de setiembre del 2002. |
Black
black hands night
Noche de manos negras
amarte ha sido un
conjuro inesperado
sabroso como trampa
aromatizada
caña
cañita
selva de oro
tus ojos mirando al mar
me persiguen en dìas secos
y me cubre
el recuerdo oscuro
pero tan claro
de un sonido nuevo.
Cuando le preguntè a la campana
por què se escondìa en la penumbra
me contestò trèmula
¿suena el amor o tiembla?
y yo sedienta de tì
enmudecì en sigilo
...
y ella temblò.
Tender is the night
and black, strong black
like the neverend sounds
of love.
Julia Wong Kcomt
setiembre del 2002.
|
Tres poemas*
|
| [email protected] |
| Nació
en Lima - Perú el 6 de enero de 1970. Su nombre verdadero es
Braulio Rubén Túpac Amaru Grajeda Fuentes. Descendiente por línea
paterna de la dinastía inca y por parte de madre de una familia
criolla. Estudió filosofía en la Universidad Nacional Mayor de San
Marcos. Conocido por la prensa latinoamericana como el último poeta
maldito. Actualmente es el director y docente del
Taller permanente de poesía y narrativa "Carpe Diem" bajo
el auspicio del Instituto Nacional de Cultura peruano, el cual también
se dicta a través de Internet. [email protected]
Miembro fundador del Grupo Neón. Ha publicado el libro de poesía
Delirium Tremens, edición completa, Lima-Perú (1998), y el
poemario Diario de un Ciber-punk en la Editorial Moctezuma, D.F. México,
2001. Su ensayo Nueva cultura política fue publicado en Perú en
1999. Esta próximo a publicar su novela "American death of life" fruto de su viaje a la aventura por latinoamerica, mochila al hombro que lo llevó desde 1993 a 1998 desde Lima atravesando los andes, cruzando el Amazonas,la selva del darien,el Caribe y Chiapas hasta llegar a Los Angeles, Estados Unidos. Su obra ha sido reconocida por los
principales medios y crítica literaria de América Latina, Estados
Unidos, España y Francia. En la actualidad es periodista-colaborador del diario "El Peruano". Recientemente, le ha sido concedido el primer premio del I Concurso Internacional de Poesía 0rpheu, Brasil, 2001
|
Templo
de las manos cruzadas
I frío, glacial, exacto II y III el temor ha cesado Datos sobre su vida y obras publicadas las puede encontrar en la web: www.geocities.com/elclondeleozelada |
Alternativa Editorial
(Publicación gratuita de libros)
¿Que es la "publicación gratuita de títulos"?
Es un servicio gratuito que ALTERNATIVA EDITORIAL pone a disposición
de los autores de libros para su edición impresa y en
formato PDF, así como su publicación en Internet.
¿Cómo
funciona?
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El texto original debe de estar en formato de tratamiento de textos, Word o similar de PC, totalmente corregido y ultimado. |
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Envíe un mail a ALTERNATIVA
EDITORIAL (publicaciones gratuitas) en el que debe de
figurar lo siguiente: |
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Nosotros maquetamos el libro, lo registramos en el Depósito
Legal (bajo el nombre del autor), solicitamos el ISBN y lo
publicamos en nuestra sección de Librería
PDF y en la librería virtual para ejemplares
impresos OURENSE
DIXITAL, además de crear una página
web de autor (pulsa
aqui para ver una de las páginas standard de dicha web) en FREENAUTAS
con el nombre, la foto, el currículum, el título del libro, la reseña-resumen
que ha escrito, la portada en color y el enlace para descargarlo. |
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ALTERNATIVA EDITORIAL asume la financiación de los costes de publicación impresa y en formato PDF del libro. Por su parte, el autor asume únicamente el importe fijo de 1 Euro por página (mínimo 100 páginas), siendo el formato standard de página el que corresponde a las medidas de 155 x 200 milímetros (incluyendo los márgenes de página) y el tamaño de fuente mínimo el arial 11 puntos. Los costes asumidos por el autor se corresponden a los derivados de calcular el 25 % del importe de maquetación y diseño gráfico. Es importante señalar que, de ser necesaria, la corrección ortogramatical y/o de estilo de cualquier título NO está incluida; en el caso de considerarse aconsejable una revisión se le comunicará al autor, quien decidirá si desea efectuarla o renuncia a la publicación. |
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CONVOCATORIA DE BECAS PARA ESCRITORES: PRESENTE Y FUTURO:
La excepcional acogida que está teniendo la convocatoria de becas para escritores ha provocado que, en un futuro, las convocatorias se hagan por países y hasta por géneros literarios. Una vez más se ha demostrado que las acciones más eficaces y de mayor calado tiene entre los creadores literarios son aquellas que, de una u otra manera, persiguen o conllevan la difusión y promoción de la obra de autor.
Recordamos
que, en la edición de otoño, ALTERNATIVA
EDITORIAL convoca un concurso de méritos para escritores con el fin de conceder
las Becas Editoriales de otoño (modalidades de Prosa y Poesía).
Por un importa total de SEIS
MIL EUROS (aproximadamente
CINCO MIL OCHOCIENTOS US
DÓLAR), se convocan ocho
apartados de
cinco BECAS EDITORIALES cada uno, orientados a ESCRITORES
NOVELES (que no
tengan publicado ningún libro individual) y EMERGENTES
(con un máximo de tres libros individuales impresos).
Las BECAS EDITORIALES son bolsas destinadas a subvencionar la publicación de
trabajos literarios en formato impreso y PDF, a las que se accede mediante un
concurso de méritos; cada una de ellas subvenciona en su totalidad los
gastos editoriales de publicación de los textos que sean seleccionados del
autor a quien haya sido concedida.
En la convocatoria de otoño, la becas editoriales son las siguientes:
- POETAS NOVELES
NACIDOS ANTES DEL 31 DE
DICIEMBRE de 1.972:
5 Becas
- POETAS NOVELES NACIDOS DESPUÉS DEL 1 DE ENERO DE 1.973: 5 Becas
- POETAS EMERGENTES NACIDOS ANTES DEL 31 DE DICIEMBRE de 1.972: 5 Becas
- POETAS EMERGENTES NACIDOS DESPUÉS DEL 1 DE ENERO DE 1.973: 5 Becas
- ESCRITORES NOVELES EN PROSA NACIDOS ANTES DEL 31 DE DICIEMBRE de 1.972: 5 Becas
- ESCRITORES NOVELES EN PROSA NACIDOS DESPUÉS DEL 1 DE ENERO DE 1.973: 5 Becas
- ESCRITORES EMERGENTES EN PROSA NACIDOS ANTES DEL 31 DE DICIEMBRE de 1.972: 5 Becas
- ESCRITORES EMERGENTES EN PROSA NACIDOS DESPUÉS DEL 1 DE ENERO DE 1.973: 5 Becas
Las
bases de concesión son las siguientes:
1.- Podrá participar cualquier escritor y escritora cuyas creaciones literarias
estén escritas en castellano. Deberán enviar sus textos en formato WORD o WORD
PERFECT.
2.- Para optar a las becas, deberá enviar una muestra significativa de su obra
inédita (no publicada en formato impreso), curriculum vitae que incluya datos
personales (nombre y apellidos, domicilio y dirección postal, correo electrónico,
tfno), así cómo el curriculum académico y literario.
3.- Aquellos autores que tengan publicados libros impresos, deberán indicar el
título, la editorial, el Dep. Legal o ISBN, año de publicación y género.
4.- Quienes tengan publicados textos en internet, revistas, antologías,
pertenezcan a talleres literarios o comunidades de internet, etc., es importante
que indiquen este aspecto e incluyan las URL en las que aparecen sus textos
publicados. Los datos aportados en este aspecto se tendrán en consideración a
la hora de valorar y puntuar el curriculum literario.
5.- A efectos de selección, el Consejo Editorial otorgará a cada autor una
puntuación según la siguiente tabla:
a) Muestra enviada de la obra, de cero a cincuenta puntos
b) Curriculum académico, de cero a diez puntos
c) Curriculum Literario, de cero a treinta puntos
d) Libre asignación de la Comisión por méritos no tipificados: de cero a diez
puntos
6.- Por riguroso orden de puntuación, se designarán los cinco becarios de cada
categoría; los demás aspirantes quedarán en reserva.
7.- Los becarios recibirán un certificado de mérito acreditativo, en el que se
hará constar su designación y condición de becarios de mérito..
8.- El Consejo Editorial seleccionará, de entre los textos enviados por cada
autor, aquellos que considere apropiados para ser incluídos en la publicación
impresa que reunirá una muestra significativa de los autores becados. Los
aspirantes a ser designados deberán adjuntar una cesión de derechos
restringida a la edición impresa (2.000 ejemplares) y en PDF (5.000 downloads),
que tendrá carácter de NO EXCLUSIVA (los autores podrán publicar dichos
textos con otras editoriales, sin límite ni restricción alguna).
9.- La participación en la convocatoria implica la completa aceptación de las
bases del mismo.
10.- La documentación y textos se enviarán a [email protected]
11.- El plazo de presentación de candidaturas se cerrará el 31 de Octubre del
presente año 2.002
AMPLIACIÓN OFERTA DE TRABAJO:
Puesto: Agente-corresponsal literario
Paises a los que se destina la oferta:
EUROPA: Portugal, Francia, Andorra, Italia, Catalunya, Euzkadi, Pais Valenciá, Balears, Andalucía, Madrid, Aragón.
AMÉRICA: Argentina, Paraguay, Uruguay, Bolivia, Perú, Ecuador, Chile, México, Venezuela, Nicaragua, El Salvador, Colombia, Costa Rica, Cuba, Rep. Dominicana, Brasil, Panamá, Guatemala, Honduras, Puerto Rico, Haití y USA.
Perfil de candidatos: Personas relacionadas con el mundo de la creación literaria, que cuenten con conexión a internet y dispongan de, al menos, 3 horas diarias para dedicarle a las tareas que le serán requeridas. Su labor profesional se desarrollará en las áreas de asesoramiento editorial y seguimiento de las iniciativas que A.E. decida poner en marcha en cada país; coordinará asimismo las labores de promoción y presentación de publicaciones, tanto ante los medios de comunicación como ante cualquier instancia. Buscamos personas dinámicas que puedan ser designadas, en un futuro, "Directores Delegados" en cada uno de los paises citados.
Remuneración: Negociada con cada candidato.
Interesados dirigirse a: [email protected]
Documentación que deben enviar: Carta de presentación, fotografía, curriculum vitae, académico y profesional, incluyendo datos de residencia y la situación laboral actual.
Si desea suscribirse envíe mail a [email protected] con asunto SUSCRIBIR
Si desea darse baja envíe email a la misma dirección con asunto: NO REVISTA.
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Leo Zelada