MADRE

Madre, tus líneas siempre 
son limpias y claras y sabias,
y fuiste construida de detalles
al igual que el mundo y como
los campanarios y como las
caracolas.

Tus ojos de uvas negras tienen
la energía y la tranquilidad del vino,
y su transparencia y su suavidad.
Tu voz, hecha cuentos de niño
aún cuando ya no lo era.

Tus manos de transparencias,
como la harina del pan moreno
de los hornos de leña que encontrábamos
en nuestros caminos de zarzamora y árboles,
y yo te miraba desde mi altura mi mamá grande.

Cuando el tiempo caminó sobre tu tiempo,
te hacías más pequeña y me media contigo,
llegué a tu ombligo desde donde estuvimos amarrados,
luego alcancé tus pechos que me alimentaron,
subí a tus ojos y descubrí los míos,
cuando alcancé tu pelo estaba bañado con la sal tuya
del desierto, de tus pasos de niña.
Crecí tanto, tanto, tanto, empequeñeciste tanto, tanto
y te fuiste y te fuiste y nunca alcancé tu altura.
 

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