Sobre la muerte

El hombre es un chacal por naturaleza, aunque quizá debiera definírsele como un gruñón. En efecto, todo nos estorba y no por remilgo, sino porque parece que naturaleza y voluntad no se llevan. La realidad suele ir por ninguna parte, mientras que nuestros delirios son unidireccionales. Nos cuesta trabajo admitir que somos un miserable juguete del azar, que nosotros mismos somos la expresión de un volado sexual, un número en la estadística de la reproducción, un accidente en la conservación de la especie.

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Un irritado lector cree ver en mis escritos demasiada arrogancia y me insta a abandonarla ¿Puede ser alguien tan cretino que pretenda la práctica de una auto castración? Cuan arrogante se llega a ser en nuestra angustia por domeñar al azar.

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En esta hermosa y pequeña provincia del Distrito Federal una de sus habitantes me invita a escribir sobre temas culturales; me quedo pensando: ¿Exactamente que quiere decir? ¿Qué escribiría yo sobre cultura en esta época en que todo es fuga?

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“El inconveniente de haber nacido” Que elegancia la de Cioran para maldecir al nacimiento. En realidad el máximo atractivo de haber nacido es la posibilidad de conocer la muerte. Solo un mineral no disfruta de ese privilegio.

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Decimos que en la muerte acaba todo solamente porque sospechamos que, con la muerte, no sucederá nada de lo que conocemos. Damos por sentado que la muerte es conocida y plana. En realidad la muerte es el último volado cuya serie inició con nuestro nacimiento. Es la muerte el juego final, el apagón inesperado que nos encuentra escribiendo. Cierto que no hay apagón cuando nos hallamos dormidos. En tal caso era solamente que la muerte nos socorrió despiertos, nos pilló andando mucho antes de que nadie se diera cuenta de que ya no éramos de este mundo.

Marzo 6 de 2003