“ Cent ans de solitude ”, bonjour la gaieté... Passée la première appréhension de tomber sur le témoignage d’un réfugié chilien ou cubain en pleine déprime, je m’endormis quelques heures plus tard en colonel rebelle d’un bled de Colombie, ou en sorcière d’un autre siècle, je ne sais plus exactement.
Comme à son habitude, ma mère ne parvint pas à me réveiller pas le lendemain matin. En plus, un lundi ! Elle partit en claquant la porte, et en hurlant que j’étais un fainéant et un bon à rien. Ce qui est peut être vrai, mais ce qu’elle ne sait toujours pas, bien des années plus tard, c’est que ce jour-là je ne mis pas le pied au lycée. Choisir entre le calcul d’une dérivée ou d’une intégrale et l’aventure au côté de Garcia Marquez n’est pas franchement ce que l’on appelle un choix cornélien. Et puis, il y a des absences si faciles à justifier...
Aujourd’hui il nous reste un vague sentiment de cleptomanie à l’approche des rayons de la FNAC. Les livres sont bien trop chers, n’est ce pas !
