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Minha Arte Poética

Os dias passam porque lhes é dado passar,
E o sol cumpre sua rotina sem se incomodar.
As flores dão suas graças ao ar,
E no dia em que eu falar,
Quem sabe? Sei lá onde vou parar…
Na floresta, no meio do mar…
É lá que vou poemar.
Com ou sem luar.
Minha poesia morreu sem me dar
O fruto do meu pensar.
Restou-me um verso vulgar:
“Forcei a barra, mas o que importa é rimar…”