Schon als Kind hat der Wind, wenn es Herbst wurde, meine Seele verweht,
jener Wind, der geschwind dunkle Wolken im hellen Mondlicht bewegt,
der die Liebe der Nacht in den Morgen ertränkt
und den Frühling ganz sacht mit der warmen Mailuft beschenkt.
(Kehrreim:)
Mein Leben ist wie ein Roman
Da gibt es viele schöne Stunden,
wo ich heut' nicht mehr sagen kann:
Sind sie nun wahr oder erfunden?
Der Inhalt, den das Schicksal schreibt,
füllt ein paar hundert dünne Seiten
Was als Erinn'rung davon bleibt,
das sind die großen Kleinigkeiten,
die geh'n nur mich allein was an
und sind so wahr wie ein Roman.
Man riskiert und verliert, man verliebt sich und sagt beim Abschied Adieu
Hinterher weiß man mehr, dies Kapitel war keine gute Idee
Es ist niemals zu spät und noch garnichts vorbei
In dem Buch, wo das steht, sind die meisten Seiten noch frei.
Kehrreim