Michèle Bernard

Les appartements vides

Dans Paris, il y a des appartements vides,
de longs couloirs qui mènent à des chambres sans lits,
pas un jouet d'enfant traînant sur le tapis,
aucune chaise, pas un cri.

Le vent n'y vient jamais bousculer les fenêtres
Le soleil n'entre pas par les rideaux de fer
Pas mêm' un chat qui dort, pas un parfum dans l'air,
pas une mouch', pas un fruit.

(Refrain :)
C'est quoi ce désert, c'est quoi ce décor, c'est quoi cette mort ?
Chut ! C'est de l'argent qui dort.

Dans Paris, il y a des jardins qu'on enferme
dans des grilles dorées s'ouvrant pour quelques-uns
Pas de ballon perdu, pas de miettes de pain,
aucun cartable, pas un chien.

Et dans l'ombre bleutée des longues palissades,
des façades muettes aux yeux cadenassés,
souvenirs en lambeaux, murailles défoncées,
dernières traces effacées.

Refrain

Il se dresse des tours, de grands silos de verre,
des allées de bureaux peuplés d'écrans éteints
Les hommes sont partis dans des clapiers lointains
Ils se déplacent sous la terre.

En silence, le cœur battant des capitales
se vide peu à peu, lentement écrasé
par des marchands de coffres-forts climatisés
La vie s'efface, méprisée.

C'est quoi ce désert, c'est quoi ce décor, c'est quoi cette mort ?
Qu'est-ce tu fous, génie d' la Bastille?
Attiré par tout c' qui brille.

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C'est quoi ce désert, c'est quoi ce décor ?

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