Sintió el calor
que sobrevendría.
Pero en su idioma
no había nombre
para un fuego
tan inmenso.
Las Hojas se alejan sin rencores
con sus precarias formas.
¿Hacia qué desenlace, qué anárquica distancia
quiebra en astillas sus bordes cenicientos?
Tallado en la hojarasca el hastío de abril
lo agobia, lo margina.
Con paso descuidado atraviesa un recodo
y entra en su habitación
pero tan sólo su mitad.
La otra quedó raptándole al otoño
un jeroglífico para ceñir a sus espaldas
(Ni olvido ni perdón)
I
Y fueron ellos
que a horcajadas de su propio espanto
carroña y rapiña, mientras tanto,
gozaban del terror nocturno
y la tortura impía.
Será llegado el día
que sobre la máscara macabra
de sus propios nombres,
reclamarás JUSTICIA
porque es Palabra de Dios
y tarea de los hombres.
Luz en deriva
sobre la candente
marea de facciones
Pato se suma
a una orquesta sin concierto,
una su voz
por el riel de mi memoria,
una en el canto
de la boca unánime;
fugitivo de un saber
erudito, contradictorio, inabarcable,
aprende a mares
el verbo de su gente
tropieza y vuela
como un pájaro con vértigo
atropella alegrías
fugaces, viola estrellas,
junto al esqueleto
de sus sueños más queridos
carga una mochila
de rabias exactas.
Lengua suelta
La lengua se suelta, se abre, salta,
lámpara- garganta-voz, tapiz, terciopelo húmedo,
musgo.
Se frota contra las cavidades de la boca,
se rompe, se lastima, duele.
Ella habla
no le salen culebras ni perlas
sólo palabras
que se mojan en la larga saliva de la especie,
líquidas, emplumadas, trasparentes, duras
buscan la oreja del otro
esa pregunta
para anidar.
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