Poema a la intemperie
Ayer me di cuenta;
quiero desprenderme de un lugar sagrado.
Bajó de pequeño formato la información,
embebida en la marea
de tantas noticias espirituales,
que lucran en inmensa luz,
en el circo de la monotonía,
segundos y hasta minutos de tiraje creativo.
¡Qué extraña risa!
Hoy me río sin las paredes
del himen que me daba vida de sucesor,
me río del increíble amuleto
que deja de escribir este poema.
Con mi voz
Como la vieja corteza de este mundo,
hecha y deshecha,
almacenando el tiempo.
Como un guijarro en el fondo de los ríos,
rodando a tropezones
hasta pulir la forma.
Como macuquina de irregulares cantos,
batida a golpes
para labrar los signos.
Como muesca,
grito, molde, cauce.
cresta, remolino...
en cada letra.
Poema XXIII
Breve fue ese tiempo de tiernas voces
como las aguas cristalinas
reposan en secreto.
Cada tanto, ellas reaparecen
en las madrugadas de vigilia
para alejar a las sórdidas criaturas
que nos instigan.
A veces, también acude en auxilio
el mago de la infancia, con su vieja sentencia:
"Nada por aquí, nada por allá".
Heterónimos
-entrañables en cada uno de nosotros
30% fiel quijote de bienaventuranzas, paladín de justicias, defensor de la vida. 30% transitador de lo inadvertido, usador de anteojeras, impávido de la impavidez, elefante que aplasta inmutable gozos y sombras. Irreductible caminador “avanti, sempre avanti, sempre”. El restante, integrante del tríptico inmanente, ventajea la condescendencia de sus heterónimos, caníbal, se alimenta de los unos y los otros. Modelos que vivimos, vivimos y vivimos. Sí ¿quién se anima a la piedra inicial? ¿Somos o no creadores de insaciables monstruos, que fatalmente y a corto plazo, habrán de devorar la trilogía?
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