WILLIAM BLAKE ( 1757 - 1827)

Tigre, tigre, que relumbras
en la selva de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
forjó tu aterradora simetría?

¿En qué abismos, en qué cielos
fulguraba la llama de tus ojos?
¿con qué alas alzó el vuelo?
¿qué mano retuvo el fuego?

¿De quién fue el hombro y quién el artesano
que retorció las fibras de tu pecho?
Y cuando ya vibraron tus tendones
¿de quién fueron las manos y los pies temerarios?

¿Con qué mazo y qué cadenas?
¿qué crisol fraguó tu cráneo?
¿cuál fue el yunque? ¿cuál el puño
que aprisionó la  muerte y el espanto?

Y cuando las estrellas dispersaron
sus afilados dardos
y se cubrió la noche con su llanto
¿sonrió de ver su obra consumada?
¿el que formó el cordero te hizo a ti?

Tigre, tigre, que relumbras
en las selvas de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
forjó tu aterradora simetría?

                            (Versión de Salvador Elizondo)