El murmullo de las hojas al moverse
al envite del viento me parecen
ayes tristes que brotan de las almas
que en el Orco se encuentran y fenecen.

Y es el canto tan triste que murmuran
que semeja que piden compasión.
¡Cómo hiere su aye en los oídos
del que llora con sangre su dolor!

 

 

 

 

 

 

 

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