- Hola, ¿qué tal cariño?……. Bien, ¿dónde vamos?…… Al cine.. Bien….. ¿Estás segura de que quieres ver esa película….. Vamos.

Primero los anuncios. Ya sabes tabaco, alcohol y por supuesto móviles, la novedad de la temporada. Claro está, también el de "desconecten los móviles durante la película". Es la leche. Después de todo esto: la película……….

Han pasado quince minutos y… música electrónica para subnormales. ""¿Sí?… "Estoy en el cine"…. "Eso quedó listo ya"… "Lama a la secretaria. Ella lo sabe"… "Llámame en diez minutos"… "Por supuesto"… ""Hay que arreglar eso"………. No aguanto más y cojo al hijo de puta del móvil que se sienta a mi lado.

-Usted lo ha dicho: está en el cine. Yo también y toda esta gente igual y nos está jodiendo con el teléfono.

-"Espera"… ¿Qué dice? ¿No ve que estoy hablando por teléfono?

-Pero, ¿será gilipollas?. Cuelgue el móvil y déjenos ver la película en paz.

-"¡Olvídese de mi!".

- ¡¿Qué?! Por favor, deje eso. Es su última oportunidad.

- Cariño déjalo.- Dice mi novia.

- Eso déjame. "Nada, un gilipollas. Dime"…

- ¡Lo será usted hijo de la gran puta!

- ¡Ahora ¿qué?!

- Por favor, sólo ha sido un malentendido.

- ¡Calla!. Vamos a bajar despacio frente a la pantalla. ¡Y ustedes no se muevan!

- ¡No se mueve de aquí ni Cristo!

Se que no me oyen bien por la película, pero sé que saben lo que digo. Le quito el móvil y lo tiro lejos. Retiro la pistola de su sien y disparo al teléfono, que queda hecho trizas. El tío se ha "meado".

- ¡Bueno, ahora vas a hacer penitencia cabrón! Ha llegado el día del Juicio para ti. ¡Bien, ustedes vayan bajando despacio, uno a uno!1 Tú les vas a registrar y cogerás todos los móviles.

- ¡Los que ya han sido registrados… Largo!

- Bien… ¡Ahora salta sobre ellos y destrózalos!

- Ha llegado tu momento estelar. Enhorabuena.

Le disparo en una rodilla, de la que comienza a salir un chorro de sangre…

- ¿Mejor?

- ¡Por favor!… Lo siento.

Le disparo en la otra….

- ¿Otra?

- ¡¡¡Por favor!!! ¡¡¡Piedad!!!

Mi novia me agarra por el brazo, me pide que le deje. Está muy nerviosa y no comprende lo que pasa. Yo le disparo en un brazo. El tipo se desmaya, ¡qué poco aguanta! Mi novia me zarandea más….

- Cariño, por fin despiertas. Te has vuelto a dormir.

- Es que hoy he trabajado mucho. ¿Te gustó la película?

Miro al lado, ahí está el cabrón. Hoy te has ido vivo, pero la próxima….

"¿Quién sabe cuantos ojos

habían contemplado sus anatomías

secretas a lo largo de los siglos?"

CLIVE BARKER, Books of Blood.

Hablan de remordimientos, hablan de conciencia. Qué estúpidos. Pero no son fruto de ésta época, los moralistas han existido durante toda la historia del mundo. Antes hablaban en nombre de Dios y de la Religión, ahora lo hacen en nombre de la ética y los Derechos Humanos. Y no es más que el mismo cuento con distintas palabras, aquellas que el Dios sin nombre de Israel le dijo a Moisés sobre el Sinaí: NO MATARÁS. Para mí, tomar vuestras fugaces vidas en mis manos, no es una elección, es una obligación, pero no puedo evitarlo: me gusta.

Comenzáis a odiarme, lo sé. Os asusta la frialdad de mis palabras, y creéis que todo esto es fantasía, la de un loco escondido tras su máquina de escribir escupiendo palabras sobre el vacío de un folio. Ya os gustaría a vosotros. Existo. Soy real. Y me gusta matar. ¡Buh! Es una lástima... por vosotros, sobre todo. Si creyerais estas palabras, miraríais con más cuidado las sombras de las calles por donde camináis, prestaríais más atención a ese escalofrío que comienza en la nuca y cruza toda la espalda. "Una corriente fría", decís. Lo he escuchado mil veces en el instante anterior a saltar sobre uno de los vuestros y dejarlo seco. Pero no lo haréis, no me creeréis, y puede que la próxima vez que entréis en un callejón, vosotros seáis mi cena. Bram Stoker, ese maldito irlandés, nos hizo un favor.

¿Quién cree hoy en nosotros? ¿Quién cree en los wampyr? Los Nosferatu, los No Muertos. Los Vampiros. Nuestros nombres no se mencionan más que en películas llenas de salsa de tomate o novelas pseudoeróticas que hablan de vampiros hermosos como ángeles. Somos seres de cuento, como las hadas, sólo que no morimos si un niño dice que no cree en nosotros. Buen, realmente nunca morimos. Sí, ya me sé aquello de la estaca, el sol, los ajos y las cruces. Si algún día te cruzas por mi camino, no te escondas detrás de una cruz. No te servirá de nada. Es un consejo de amigo. Son todo mentiras.

Ahora comprendéis por qué he dicho antes que no tenía elección a la hora de matar. Tengo que hacerlo, porque vuestra sangre es mi vida. Para nosotros, la sangre lo es todo. Pensad en los placeres del sexo. En sentir vuestro cuerpo húmedo de sudor, en los cuchillos que se clavan por todo vuestro cuerpo, en el ansia con la que los cuerpos se devoran el uno al otro. Multiplicad eso por mil, y no habréis hecho más que comenzar a imaginar lo que se siente cuando se abre en tu boca el rojo manantial de la vida. La sangre que inunda tu cuerpo como un torrente de fuego mientras el cuerpo de la víctima se deshace flácido entre tus brazos, en un estado que es mezcla de arrobamiento y dolor, que le impide mover un solo músculo mientras la vida se le escapa. Como he dicho antes, en estos casos muchos hablan de remordimientos, pero no hay otra opción. Yo maté a mi conciencia y me bebí su sangre. Soy como el león en la selva, vivo para cazar, y vosotros sois mi presa.

Podéis creerlo o no. No es mi problema, pero sí el vuestro.

Nos vemos ... o yo os veré a vosotros.

Tomás Sendarrubias

El tiempo se derrama, mansamente,

en la repisa azul de tu mirada.

Tu vaho esculpe el busto del presente,

con jirones de vida, devastada.

***********************

Los ojos sin nadie en mitad de mi nombre,

retroactivan la memoria y todo lo oxidan.

Todo. Esa carta que jamás escribiste

y engulló la esperanza.

Nada. Ese insondable segundo

que hacia el yo me encaminaba.

******************************

Entre mis sábanas se pega,

me despierta, desespera,

la oscuridad de mis ojos

que se pierde, entre mis sábanas de seda.

¡Qué pinchos me parecen!

¡Que la tristeza me ciega!

¡No! ¡No quiero verla!

La Luna me aterra,

ya que clava en mimirada,

su mirada serena.

Maldito mar somnoliento,

de una vez ¡desperté!.

No ves que entre tus olas me ahogo,

no ves que tu arena me entierra.

¡No, espera! No me digas lo que mi aloma anhela

¡No quiero volver a verla!

¡La Luna me aterra!

Mar ahogado en ti;

muerto eterno

asfixiado por sí mismo;

rebosas vida,

emanas sangre,

nuestra sangre.

Padre sempiterno

te quiero,

te odio,

te anhelo.

flor brotada del alma;

savia de sentimientos

que recorres mi rostro,

hendiendo surcos en esta cara;

rostro sin vida,

desquebrajado mi ser

sólo me queda beber del cáliz,

cáliz de tu ausencia.

Lleno la copa con las lágrimas,

con la savia del alma;

embriagado de ellla

muero en ti.

- ¿Qué es, señor, la inspiración? –

Y se perdió en la lejanía entre la gente

como aquel duende que huye por el bosque

celoso, en la maleza, para no revelar sus secretos.

La inspiración, es una palabra del alma,

es el mundo en soledad y la intimidad del sentir

es un todo en la nada,

un instante aprovechado,

un pensamiento vagabundo,

estar a tu lado y presto

una distancia insalvable,

ver lo pasado en el presente,

y presagiar un futuro,

es el placer, su silencio

y la tortura, la calma

es la calma del ser de un poeta

y la confidencia secreta que nunca llega,

es la vela que se consume

mas nunca se apaga,

es saber de todo y conocerte de nada,

esperar un mensaje

aguardar una carta

y anhelar una mirada,

la travesía de un náufrago, y su costa

la senda del caminante, y su posada

el sufrimiento del ser, y su poesía.

Un todo extravagante e inefable

sin descripción dada,

más que la de una lágrima ...

-Mas no haga caso , por favor,

de mi reflexión, niñita curiosa

mentí:

la inspiración fue usted que me preguntó.

Sube la Luna

sobre el desierto,

y arde en mi el fuego

de mil deseos.

Sueñan mis manos

tu piel morena,

cubren mis ojos

flores de arena.

Tu cuerpo oscuro

de sombra y calma,

quema mis dedos,

arde en palabras.

Bocas de fuego

pintan verdades,

bocas que llevan

calor de sangre.

Bocas unidas,

deseo en jirones,

bocas que vierten

sus mil licores.

Labios que besan

robando aliento,

buscando el centro

de los deseos.

Mis ojos se hunden

en tu cintura,

buscan mis manos

tu carne oscura.

Sueños que se hacen

gritos de carne,

voces que llevan

cuerpos que arden.

Bajo la Luna

tiemblan los cuerpos,

brillan las pieles

de húmedos deseos.

Bailan tus labios

sobre mi pecho,

queman tus manos

mi piel de cuero.

Dibuja mi lengua

sobre tu vientre

flores de arena

que hoy no mienten.

Mis ojos quieren

tus ojos negros,

mis manos quieren

sentir tu aliento.

Mi boca quiere

sentir tu fuego,

mi vientre quiere

manos de viento.

Grita mi cuerpo,

llama tu espalda,

beso tu cuerpo,

me quema el alma.

Arden mis manos,

suda tu pecho,

quieren mis dedos

cubrir tu cuerpo.

Buscan mis manos

la flor oscura

que arde debajo

de tu cintura.

Voces me gritan,

voz del desierto,

la Luna blanca

tiende sus velos.

Manos que quieren

tu cuerpo rozar

buscando el punto

que te haga gritar.

Olas que mueven

arena y carne,

deseo que hace

arder la sangre.

Voces se apagan

en el desierto,

y con un silencio,

en tu espalda me pierdo.

en la que se atacaba al descarriado hermano:

Hubo un día en el que Jaime Ortega se miró al espejo y logró no reconocerse. Mirando fijamente como si estuviera apuntando con una escopeta a aquel hombre, recorrió con las yemas de los dedos la carne de las mejillas, de los labios, aplastándola, pellizcándola, retorciendo también las orejas y la nariz. Se acercó, concentró la mirada en los ojos, y las pupilas se engrandecieron, desaguaron luz a la mañana, pero el color parduzco del iris no le sugirió nada. Nada más particular que una rampante normalidad, una rampante seguridad en sí mismo. De golpe se separó del espejo, observó el conjunto de rasgos serenos durante unos segundos, y decidió que ya era tiempo de regresar a su pueblo.

****************

Santa Águeda de Dueñas es uno de los pueblos mayores de la comarca de La Perdiguera, famosa por desconocida, y si acaso, por la caza y por los vinos de uva autóctona, de sabor recio pero por lo general poco apreciados en el resto del país. Una comarca de somontano adormecida bajo los vientos fríos de las cumbres y la sombra de los campanarios. Un lugar desde siempre apartado, endogámico, cerrado sobre sí mismo, sobre su religiosidad, en el que sin estar muy lejos de cualquier ciudad, era posible descubrir un mundo diferente al del urbanita de final de los cincuenta.

En Santa Águeda el sitio de reunión por las mañanas era el Estanco. Allí llegaban los periódicos y hasta se podía desayunar. Se trataba en realidad una cafetería, pero era conocida por el Estanco al ser el único lugar en el que se vendía tabaco o papel timbrado. Pero sobre todo se le conocía por aquel nombre porque olía a tabaco, porque en la penumbra del Estanco se sentía aquel olor como a un viejo conocido, porque el humo de los cigarrillos se curvaba sinuosamente como estampados de cachemir frente a las ventanas. Era íntimo e invitaba a esa hora del día a comentar las noticias recién llegadas en la prensa, o a murmurar de las habladurías propias del pueblo. Todos los hombres de Santa Águeda paraban allí en algún momento de la mañana, incluso los pastores que iban con el rebaño al monte, lo dejaban al cuidado de los perros durante unos minutos en la era que hacía linde con el edificio.

Un día como tantos otros - sería ya pasada como media hora del ángelus - llegó al Estanco un hombre moreno de ojos comunes y apariencia serena. Debía ser un forastero porque a nadie saludó y ninguno reconoció. Tomó asiento en la mesita con más claridad, pidió un periódico además de vino que no fuera de la zona, y después de pasar allí un buen rato, preguntó por un lugar en el que alojarse, remitiéndole al Hostal del pueblo. Aquello de pasar la mañana en el Estanco se convirtió en una costumbre, hasta que en Santa Águeda lo conocieron como El viajante. Por las tardes cogía su lujoso auto y se lanzaba a conocer la comarca. Era evidente que se trataba de un hombre de dinero, se notaba por aquel coche, porque nunca pedía vino de la tierra, sino de fuera, más caro, y porque en general era un buen gastador. Aquello hizo ganarse respeto entre la gente, así como sus modos educados, y el no faltar los domingos a misa. En el pequeño círculo de parroquianos que se formó en torno suyo, se le apreció por su mesura, por la equidad inflexible de sus opiniones que lo representaban como una persona de orden.

En correspondencia, él también parecía disfrutar y encariñarse de aquella vida, de aquel pueblo, de las costumbres que regían la vida social de las personas en las que tan cómodo se sentía, y lo hacía notar con su actitud agradecida para con las gentes. Era un forastero querido, de los pocos que habrá habido. No obstante, su carácter justo e insobornable, le llevó una mañana a desautorizar a las personas que le rodeaban, y aquello en lugar de volverlos en su contra, hizo que se le admirara más. Fue una mañana, en el Estanco. Entró Martín, o Martintonto, como llamaban al tonto del pueblo. Entró a trompicones hablando consigo mismo, a grandes voces como sólo sabía hacer, aunque no por ello se le entendiera mejor. Las bromas y los insultos de los presentes empezaron a lloverle, y al pasar junto a la mesa del Viajante, uno de sus contertulios estiró la pierna zancadilleándole, con lo que cayó de bruces violentamente contra el suelo, empezando a sangrar por la nariz. Las risas y las chuflas arreciaron sobre el pobre Martín, y en mitad de aquella cruel algarabía que agitaba la penumbra del Estanco, El viajante se puso en pie, ayudó a levantarse a Martintonto, y sacando su pañuelo, se lo puso cuidadosamente en la nariz para que dejara de sangrar, mientras el pobre seguía temblando asustado, y llorando entre hipidos.

Cuando todos callaron asombrados por aquel gesto, cuando se podía oír el humo desenrollándose de los cigarrillos, El viajante comenzó a hablar. Les habló a todos los presentes de la caridad, de la dignidad humana, y que todos por igual eran hijos de dios y de la patria. Luego anunció que había decidido quedarse a vivir en Santa Águeda, y que sería el protector de Martín, que viviría en la casa que él comprara para que dejara de malvivir en los corrales o en casas de prestado como hasta ahora. Añadió que Santa Águeda y sus gentes le habían ganado, y que lo ocurrido aquella mañana había sido una debilidad que todo el mundo puede tener, y que como todo, era perdonable; pero debían aprender.

Después de eso, ya dijimos, el Viajante, o Federico que era su nombre - y como ya se le conoció -, terminó por ganarse a la población y se hizo famoso en toda la comarca de la Perdiguera. Sobre todo se comentaba cómo cuando hablaba tan justamente aquella mañana a los parroquianos del Estanco, no había en su gesto un ápice de ira o de reproche, que aquello lo dijo porque verdaderamente le salía del corazón, con una serenidad tal ni que un santo ¿Cómo iba a volverse nadie en su contra? Andando el tiempo, Federico se convirtió en alcalde de Santa Águeda de Dueñas, y empleando sus influencias en Falange, logró muchas mejoras para el pueblo, convirtiéndolo en el más prospero de la comarca. Pero desde el día después al episodio de Martintonto - al que ya jamás se le llamó así - Federico en su interior ya no fue el mismo, aunque por fuera no variara ni un ápice aquella serenidad y corrección que desprendía.

*****************

Entró un pastor corpulento que pasaría la cincuentena. Su paso era firme y desde que puso el pie en el Estanco las conversaciones se convirtieron en murmullo. Las miradas no paraban quietas donde estaba él más allá de un segundo. No había miedo flotando con el humo, ni se escondía aprovechando la poca luz que entraba allí. No. Olía a incomodidad que relegaba a la habitual caricia del olor del tabaco. Con la voz rota de quien está acostumbrado a arropar la garganta con el viento frío del monte, el pastor pidió vino y que le llenaran una bolsita con tabaco. Después, mientras le servían, con todo aplomo se dio la vuelta y paseó la mirada por las mesas del local. En mitad del recorrido se encontró con la del Viajante, una mirada lívida que nadie más vio. El pastor de frente despejada surcada de lado a lado por profundas arrugas, pelo blanco y duro que se disparaba, barba igualmente cana, gesto adusto, mirada intimidadora que salía de unos ojos rectos, agazapados entre un ceño de hierro y unas marcadas bolsas, aguantó la del Viajero hasta que éste, la retiró. A los cinco minutos el pastor se marchó y el Estanco recuperó su pulso habitual.

-¿No le conoce, verdad? Es un hombre raro, es un pastor que no le gusta relacionarse con la gente; fíjese que suele venir a comprar el tabaco por la tarde, cuando no hay nadie. Se llama Víctor Hugo, y creo que es tan presuntuoso como su nombre. Para él es como si todos fuéramos estúpidos, nadie le aguanta, menos mal que vive apartado en la casa de la Peña para no verle - le dijo alguien a un Federico que sin variar el rostro, en su interior estaba inquieto.

Los días siguientes Federico se hizo el encontradizo con Víctor Hugo. El pastor le rechazo siempre con un gruñido, pero en la última ocasión comenzó a hablar. No aguantó más aquel incordio hipócrita y suplicante de "Don Víctor Hugo, parece ser usted un hombre muy respetado en este pueblo, me gustaría conocerle. Deje que me presente, soy…" No estaba aquel hombre hecho a las pamplinas y habló sin rodeos. "Tú no eres ni un viajante ni Federico…tú eres Jaime el de los furtivos más conocido aquí hace veinte años largos como Caramármol y eres un mierda…no sé a qué habrás vuelto pero que sepas que el crimen que cometiste no lo has pagado...tus padres murieron esperando una explicación...tu hermano…tú me conoces de sobra…sabes que a mí los años no me cambian la conciencia ni me engañan las apariencias ni tu dinero…ni tu falsa caridad con Martín…he visto a todos estos borregos besar y hacer propias todas las banderas que les han puesto frente a los morros lo mismo que si fueran a misa…no sé a qué has vuelto…no me rondes porque me encontrarás…" Escuchó aquellas frases sueltas y mortíferas como flechas, se quedó de piedra. Sólo al rato reaccionó y en mitad de la mañana ventosa se encaminó al Estanco.

- ¡Un vino que no sea de aquí para don Federico, que trae mala cara!

- Si es que estos vientos fríos de la sierra son malos… - deshaciéndose de las manos y cuerpos que le rodeaban, fue al desvencijado cuarto de baño del Estanco.

Un interruptor de pera conectaba una bombilla que apenas daba para iluminar aquel cuartucho. Apoyó sus manos en el pequeño lavabo y se miró en el espejo de azogue rayado por los años. Era una imagen irreal. Ante sus pupilas vio un zagal. Quince años. Un cazador de la familia de furtivos del pueblo. Los Ortega. Vio como se le celebraba por su puntería infalible. Cómo le regalaban los oídos. Pero todo lo acogía con la misma cara con la que apuntaba y disparaba sin fallar. No parecía muy listo. Su hermano mayor sí que lo era. Querría matar a quienes le llamaban Caramármol. El se sabía listo. Le gustaban los halagos. Cuando la guerra quiso ir al frente. A matar con su puntería infalible. Sería general. Sería general. Cómo le halagarían siendo general. Pero fue su hermano mayor que no tiraba tan bien pero que era listo. Le llamó imbécil. Caramármol. Fue la última vez. Por la noche le disparó. Siempre dijeron que tenía puntería. Pero no luces. ¡Caramármol,Caramármol! Fue a la guerra. Pudo disimular la edad. Mocetón. Qué puntería. Triunfó. No fue general. Pero logró contactos. Estraperlo. Aprendió lo que había que aprender. Al final soy listo. Soy rico. Con eso basta. Visto bien. Ese es el espejo. A este pueblo le espera un gran futuro. Sin estorbos. Sin Víctor Hugo.

Son cabellos enredados en las noches, son cuerpos enroscados entre las sábanas, son sábanas revueltas por la impetuosidad. Es la pasión la que nos tenía despiertos y después nos dormía. Era la necesidad de pasión la que nos despertaba con la suavidad de un roce… De unas caricias… Y terminaba en impetuosidad, en necesidad de amarnos antes de que el mundo se pusiera en marcha, antes de que volviéramos a sumarnos al mundo que unas veces se despertaba soleado y otras nublado. En realidad no importaba cómo fuera a despertar, mientras durara la certeza de que podíamos perdernos en el fragor de una cama. Mientras pudiéramos seguir diciendo con cada beso, con cada mordisco, con cada jadeo, hasta con el último gemido, la necesidad que de nosotros teníamos.

Cuando aquello acabó, cuando el reloj nos dijo que no había tiempo para más, sí que nos importó cómo amaneciera el mundo porque los días con los que nos vestíamos volvían a ser de puro mundo. Ya no podíamos esquivarlo, no era posible recluirnos en nuestras noches, en las sábanas, en la pasión, en la impetuosidad. No era posible dar rienda suelta a nuestras palpitaciones. Teníamos que estremecernos con los recuerdos, con la inmensidad de lo que dentro nos une, y esperar así a que las noches vuelvan a ser cabellos enredados, cuerpos enroscados, sábanas revueltas…

Sólo a dos he intentado transmitir lo que mi maestro me enseñó.

Dos pares de ojos que comienzan por la letra "L".

Dos mujeres, ironía, yo enseñando lo que aprendía a golpes…

Las dos me dieron un poema y en las dos brillaba la luz de la literatura por la "L" de su nombre:

Lidia y Loren, Loren y Lidia…

En sus ojos se encuentran los dos polos del que escribe…

En sus libros se encuentran los dos polos del que lee…

Lidia escribe para ella… porque no puede evitarlo.

Lorenlay no recuerdo… tampoco puede evitarlo.

Las dos son las séfiras que roban las pinzas de Escorpio, me roban las pinzas y hacen de ellas un respeto…

La cola del veneno la ataron desde el primer intercambio de palabras…

La ataron con la sonrisa inocente sobre el libro Ibbur…

El Golem.

Mi Golem. Burbujea por los caminos descansando en el barro como un sueño recurrente.

Mi mirada salta de un par de ojos a otro como una marioneta en lo profundo de la memoria.

El Golem me muestra los ojos de Lidia, que congelan lo que miran y lo funden en la eternidad…

Lidia escribe el momento para inmortalizar el momento sobre el aire…

Lidia mira de un lado a otro y me dice que sus ojos lloran alguna vez.

Lidia busca palabras que construyan un alto edificio en el cielo que sostenga un gran titán.

Escribo esto para mí y tal vez lo envíe para esperar un mensaje propio.

El Golem me muestra los ojos de Loren, que queman con la entropía del dinamismo…

Loren escribe para que el momento brille antes de extinguirse. Pero simplemente hay otro momento.

Loren escribe y sus ojos me persiguen en la noche cuando leo el libro Ibbur y tengo sueños recurrentes.

Loren escribe cómo pasa el tiempo con los ojos del gato.

Escribo esto para ellas porque no puedo evitarlo y tal vez lo envíe para que sepan, se den cuenta de que también el Golem me mira por las noches dando volteretas de arlequín, clava en mi dos ojos diferentes.

El Golem extiende su mano y me alza el pie obligándome a soñar en mi cama profunda.

Hoy me he caído en la calle mientras miraba una mariposa.

Hoy he discutido varias veces sobre las primeras impresiones y he recordado poemas.

Hoy me han mirado cada una en sus poemas.

Y sueño esta noche que me miran cada una desde un poema grabado en un

libro con letras de oro que sostiene una mujer de ojos azules, marrones o

negros.

Y la mujer está desnuda como un arlequín para que sepa que no esconde nada.

Y su boca roja sonríe en la oscuridad se traga mi cama profunda.

Me corta la lengua con las pinzas de un Escorpión.

Recuerdo que una vez alguien me dijo que el Escorpión fue creado para matar

a los dioses.

O tal vez lo he leído como leí que el Escorpión se identifica con la muerte y con el trece y con el saber oculto…

Lo leí en el libro que Pachi me dio con mirada inocente.

Cree en un secreto y te convertirás en iniciado. Mantén guardado un secreto y te convertirás en un perro.

Distrae a alguien de un secreto y serás el avefría cruzando por mi ventana mientras yo sueño en mi cama profunda un sueño recurrente mientras el Golem me clava las uñas en el pecho desnudo, se baña en saliva y convierte en sangre mis mariposas.

Y bebe la sangre como un naufrago en el desierto.

Mi Golem no bebe otra cosa, y mientras bebe me enseña que los muertos no pueden hablar y me devuelve a funerales y bodas donde una mujer que amé se gasta mi dinero bajo otro hombre.

Me corta la lengua para hacerse un collar.

Me obliga a besar su pelo rojo, rubio y siempre negro y liso y yo lo beso como si nunca hubiera besado otra cosa (y no quiero besar otra cosa).

Sólo quiero verla desnuda sobre el barro pero resbalo en la calle con una piedra.

Me persiguen los ojos de los gatos desde el anochecer y yo busco a los gatos pero sólo encuentro una copa que nunca se acaba y nunca derrite el hielo.

Y en mis bolsillos suenan las llaves de una habitación sin puertas ni ventanas en el fondo de la casa donde una marioneta baila de un ojo a otro.

Y el Golem, desnuda sobre mí como un iniciado, mientras clava en mi pecho sus uñas y mis pinzas como indicando un mensaje propio, curva en la noche sus labios brillantes, me obliga a besar su pelo trece veces y me llama perro mientras juega con un collar.

Sí soy yo.

(silencio)

Sí, ahora no finjas, ni hagas como que no me has visto: sabes perfectamente que me dirijo a ti, ser imperfecto que has pasado delante de un puesto y has comprado una revista de creación literaria a un precio muy bajo. Estabas hojeando inocentemente las páginas y en una cualquiera te has topado conmigo, ah, pero soy peligrosa. Ya has leído sesenta y cinco palabras y un paréntesis, y ahora No te vas a marchar.

No

Las páginas son cortas, pero dan de sí. Las frases son breves, pero los conceptos son bastante claros.

Dime, ¿en qué piensas?… ¿Qué buscas, qué esperas…? No estarás pensando en que voy a contarte mi vida, mis problemas - No. Yo soy el enigma -, o una historia cualquiera, una historia inventada, una historia robada.

No

Mi vida es triste, y sosa, y aburrida, y simple como la tuya. Simplemente estoy aquí para escucharte.

¿Quieres hablarme? O…

ya sé: No puedes hablarme.

Estás inerte, ser paralizado.

¿Sabes acaso gritar?

¿ESTÁS MUERTO, O QUÉ?

Te han drogado, te han narcotizado, te han adormecido; han ralentizado tus neuronas, tu capacidad de percepción y comprensión.

Piensas: ¿qué estoy leyendo?

Nada: letras, palabras, un texto. Trazos negros sobre fondo blanco -

un folio -. Pero ¿acaso sabes leer entre líneas?

(silencio: No hablas. No sabes)

Bien te explicaré: soy la Voz de tu Conciencia. He venido sólo para decirte una palabra clara, concisa y precisa:

PIENSA

Es el resumen de todo el texto. No es tan difícil: abre los ojos, mira a tu alrededor y despierta: te engañan, te estás engañando. No pienses que las cosas son así porque No lo son. Nos rodea una capa enfermiza que empolva las cosas, una capa de humo que distorsiona cualquier amago de realidad, unos entes que nos transmiten las pautas con arreglo a las cuales nos tenemos que guiar.

Te están Anulando.

Otros están decidiendo, están pensando, están viviendo por ti, y tú ni siquiera te das cuenta.

(Ecos, escucho Ecos)

No pienses que los problemas están tan lejos: te escuchan, te miran, te rozan, agazapados en cualquier rincón, misteriosamente cercanos y aplastados contra ti.

Colabora conmigo. Lucha.

¿Recibiréis noticias mías, quizá. Búscame dentro, no estoy tan lejos.

Y Recuerda:

Esto no es una creación literaria. Es una realidad.

Amanece un nuevo día en el vergel,

y entre su espeso follaje

una doble imagen se evoca.

Por un lado tenemos a Caín.

Este hermano agricultor,

con sus temblorosas manos por el síndrome de Korsakoff,

al Patrón su cosecha ofrece.

Se trata ésta de una planta singular,

evocadora con su humo de otros mundos, planos,

universos paralelos.

¡ Cuán orgulloso se sentirá el Amo

con este producto desinhibidor, relajador de los

prejuicios mentales que nos aferran !

Mas el Patrón lo rechaza indignado:

¡ Lo peor de tu tierra sin duda me estás dando !

¡ Ejemplo de tu hermano Abel toma!

El susodicho era un fiel ganadero,

situado en el centro de las discordias del momento

para alejarse de los influjos envenenadores,

que escogía a las mejores de entre sus ovejas

para ofrecérselas con gran humildad al Amo.

Este las recibía con gran agrado,

y formando piña,

sus más recónditos deseos/inquietudes

satisfacían entre sí,

para acabar amenizándolo con una agradable charla

en la que se atacaba al descarriado hermano:

¡ Pobre Caín ! ¡ El dogmático !

¡ Baja de tus ilusiones, y aprovecha nuestra libertad !

Pero ocurrió que un día

el bueno de Abel a su familiar escuchó,

y convencido por las doctrinas que éste predicaba,

al orden social del vergel se enfrentó

y malparado de ello salió.

Así, una placentera tarde que Caín trabajaba

con sus hacendosas manos en sus tierras del placer

el Patrón reclamó airado su atención:

¡ La sangre de tu hermano clama a mí desde la tierra !

Desde ahora condenado serás

a vagar por la faz de la tierra

predicando teorías

que los hombres como dogmáticas rechazarán,

de los asuntos humanos excluido serás,

y a sus labores y negocios más atenderán

que a cualquier prédica tuya.

¡ Fuera, pues !

Y así Caín comenzó su lento vagar…

Fragmento de El fin de la tierra.

Escrita y dirigida por: