para quienes estaban hartos... aca van unas poesias mas..

Cisne de primavera

También en primavera mueren los cisnes
Y allí flotaba
Muerto un domingo
Girado de un lado
En la corriente
Y fui hasta la rotonda
Y distinguí
Dioses en carros,
Perros, mujeres
Que giraban, y la muerte
Se me precipitó garganta abajo
Como un ratón,
Y oí llegar a la gente
Con sus cestas de merienda
Y sus risas,
Y me sentí culpable
Por el cisne
Como si la muerte
Fuese algo vergonzoso
Y me alejé
Como un idiota
Y les dejé
Mi hermoso cisne.

El perdedor

Y el siguiente recuerdo es que estoy sobre una mesa,
Todos se han marchado: el más valiente
Bajo los focos, amenazante, tumbándome a golpes...
Y después un tipo asqueroso de pie, fumando
un puro:
“chico, tú no sabes pelear”, me dijo,
y yo me levanté y le lancé de un golpe por encima
de una silla;
fue como una escena de película y
allí quedó sobre su enorme trasero diciendo
sin cesar: “dios mío, dios mío, pero ¿qué es lo que
te ocurre?” y yo me levanté y me vestí,
las manos aún vendadas, y al llegar a casa
me arranqué las vendas de las manos y
escribí mi primer poema,
y no he dejado de pelear
desde entonces.

(arriba)

Aire y luz y tiempo y espacio

Ya sabes, la familia, el trabajo,
Siempre ha habido algo
En mi camino
Pero ahora
He vendido mi casa,
He encontrado este
Sitio, un estudio grande, tienes que ver qué espacio y
Qué luz.
Por primera vez en mi vida voy a tener un sitio y tiempo para
Crear.
No, hijo, si vas a crear
Crearás aunque trabajes
16 horas diarias en una mina de carbón
o
crearás en un cuarto pequeño con 3 niños
mientras no cobras más que
el paro
crearás como parte de tu mente y de tu
cuerpo
destrozados.
Crearás ciego
Mutilado
Demente,
Crearás con un gato subiéndote por la
Espalda mientras
La ciudad entera se estremece ante un terremoto, un bombardeo,
Una inundación, un incendio.
Hijo, aire y luz y tiempo y espacio
No tiene nada que ver con la creación
Y no crean nada
Más que, quizá, una vida más larga para
Encontrar nuevas
Excusas para no hacerlo.

(arriba)

Vivir de cubos de basura

El viento sopla fuerte esta noche
Y es un viento frió
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.
Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todos
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.
Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza y
La otra destruye a sus
Desheredados.
Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.
En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frió.

(arriba)

Eso

Parloteo de autobombo cuando
Los famosos se reúnen para aplaudir su aparente
Grandeza

Uno
Se pregunta dónde
Estarán los auténticos
Qué
Gigantesca cueva
Los esconderá

Mientras
Mortecinos incompetentes
Se inclinan ante
Panegíricos

Mientras
Toman de nuevo
El pelo
A los necios

Uno
Se pregunta dónde
Estarán los auténticos

Si es que hay
Auténticos.

Este parloteo de autobombo
Ha durado
Décadas
Y
Con algunas excepciones
Siglos.

Eso
Es tan aburrido
Tan absolutamente inaguantable

Te
Revuelve
Las tripas
Te desespera

Hace
Las cosas insignificantes
Como
Levantar la persiana
O
Ponerse los zapatos
O
Salir a la calle

Más difíciles
Casi
Insoportables
Mientras
Los famosos se reúnen
Para aplaudir su
Aparente
Grandeza

Mientras
Toman de nuevo el pelo
A los necios

Humanidad,
Qué estúpida
Hija de puta eres.

(arriba)

Acto creativo

Por el huevo roto en el suelo
Por el 5 de julio
Por el pez en la pecera
Por el viejo de la habitación n° 9
Por el gato sobre el muro

Por ti mismo

No por la fama
Ni por el dinero
Tienes que seguir luchando

Cuando te haces viejo
Disminuye el atractivo

Es mas fácil cuando se es joven

Cualquiera puede alcanzar
Las alturas alguna que otra vez

La clave consiste en
Resistir

Cualquier cosa que sirva
Para que

Esta vida siga bailando
Frente a
Doña Muerte.

(arriba)

Putrefacción

Últimamente
Me ronda este pensamiento
Qué este país
Ha retrocedido
4 o 5 décadas
y que todo el
avance social
los buenos sentimientos de
una persona hacia
otra
se han borrado
y se han reemplazado por la
vieja
intolerancia de siempre.

Más que nunca
Tenemos
Egoístas ansias de poder
Desprecio por el
Débil
El viejo
El pobre
El
Desvalido.

Estamos reemplazando necesidad con
Guerra
Salvación con
Esclavitud.

Hemos desperdiciado
Los logros
Nos hemos deteriorado
Deprisa.

Tenemos nuestra Bomba
Es nuestro miedo
Nuestra condena
Y nuestra vergüenza.

Ahora
Se ha apoderado de nosotros
Algo tan triste
Que nos deja
Sin aliento
Y ni siquiera podemos
Llorar.

(arriba)

Suerte

Hubo una vez
En que fuimos jóvenes
Dentro de esta maquina...
Bebíamos
Fumábamos
Tecleábamos

Fue un tiempo de
Esplendor
Un milagro

Aún
Lo es

Sólo que ahora
En vez de
Ir hacia
El tiempo
Es el tiempo
El que viene hacia
Nosotros
Y hace que cada palabra
Taladre
El papel

Clara
Rápida

Contundente

Alimentando
Un espacio
Que se cierra.

(arriba)

Si consideramos

Si consideramos lo que puede verse
Motores que nos vuelven locos,
Amantes que acaban odiándose,
Ese pescado que en le mercado
Mira fijamente hacia arriba adentrándose en nuestras mentes,
Flores podridas, moscas atrapadas en telarañas,
Motines, rugidos de leones enjaulados
Payasos enamorados de billetes,
Naciones que trasladan a la gente como peones de ajedrez,
Ladrones a la luz del día con maravillosas
Esposas y vinos por la noche,
Las cárceles atestadas,
El tópico de los parados,
Hierba moribunda, fuegos insignificantes,
Hombres suficientemente viejos como para amar la tumba.

Estas y otras cosas
Demuestran que la vida tiene un eje podrido.

Pero nos han dejado un poco de música
Y un póster clavado en un rincón
Un vaso de whisky, una corbata azul
Un delgado volumen de poemas de Rimbaud,
Un caballo que corre como si el diablo le estuviera
Retorciendo la cola
Sobre la hierba azul y el griterío
Y después, de nuevo, el amor
Como un coche que dobla la esquina
Puntual,
La ciudad a la espera
El vino y las flores
El agua corriendo a través del lago
Y verano e invierno y verano y verano
Y de nuevo el invierno.

(arriba)

El cordón del zapato

Una mujer, una rueda
Pinchada, una
Enfermedad, un
Deseo; temores ante ti,
Temores que
Puedes estudiar
Como las piezas de un
Tablero de ajedrez...
No son las cosas importantes las que
Llevan a un hombre al
Manicomio, está preparado para la muerte o para
El asesinato, en incesto, el robo, el incendio,
La inundación.
No, es la serie de pequeñas tragedias
Lo que lleva a un hombre al
Manicomio...
No es la muerte de su amor
Sino el cordón del zapato que se rompe
Cuando tiene prisa
El horror de la vida
Es ese enjambre de trivialidades
Lo que puede matar más deprisa que el cáncer
Y siempre están ahí:
La matricula del coche o los impuestos
O el permiso de conducir caducado
O los contratos o los despidos
Hacerlo tú o que te lo hagan o
El estreñimiento
O las multas por exceso de velocidad,
Polillas o grillos o ratitas o termitas o
Cucarachas o moscas y
La tela metálica que se
Ha roto,
O pasarse
O no llegar,
La pila atascada o la casera borracha
Al presidente no le importa y el gobernador está
Loco.
El interruptor de la luz roto, el colchón como
Un puerco espin,
Los 105 dólares por la puesta a punto, el carburado y la bomba de
La gasolina en Sears Roebuck,
Y el recibo del teléfono que sube y la bolsa
Que baja
Y la cadena del retrete que se ha
Roto
Y la instalación de la luz que se ha quemado,
La luz de la entrada, la luz del frente, la luz de atrás,
La luz del interior; está más
Oscuro que el infierno y
Es el doble de caro.
Y, además, siempre hay ladillas y uñas que se encarnan
Y gente que insiste que son
amigos tuyos;
siempre hay eso y cosas peores;
grifos que gotean, cristo y la navidad,
el salami azul, 9 días de lluvia,
50 centavos de aguacates
y embutido de hígado
morado.

O montárselo
De camarera en Norm’s con turno partido
O de vaciador de
Orinales,
O de lavacoches o de pinches de cocina
O de ladrón de bolsos de ancianas
Que las deja gritando en la acera
Con el brazo roto a la edad de
80 años.

De pronto
2 luces rojas en tu espejo retrovisor
y sangre en
la ropa interior;
dolor de muelas y 979 dólares por un puente
o 300 dólares por una muela
de oro.
Y China y Rusia y Estados Unidos y
Pelo largo y pelo corto y nada de
Pelo y barba y sin rostro
Y muchos papeles de liar pero ninguna
Hierba excepto tal vez la del jardín.

Con cada cordón de zapato que se rompe
De entre cien cordones de zapatos que se rompen,
Un hombre o una mujer o una
Cosa
Va a parar al
Manicomio.

Así que ten cuidado
Al agacharte.

(arriba)