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CARLOS A. GALLARDO
DIRECTORIO DE ESTE AUTOR
su obra 3
SU OBRA3
En esta página encontrarás las siguientes poesías:
EL ÁRBOL, EL AMOR Y EL LIBRO
Antes de ser papel, corteza fuiste
ausente de verdor te deshojabas
sobre la sombra triste que dejabas
en el postrer crepúsculo que viste.
Llegó la tarde en que nos conociste
bajo el follaje donde me alojabas
aún era un niño, tú me consolabas
cuando en su ausencia la esperaba triste.
Hoy, tu cuerpo corteza refinada
es húmedo papel donde se escriben
poemas, cuentos, ciencias avanzadas…
un guía espiritual... y no una espada.
Olimpo eterno donde se prescriben
las ansias del saber... ¡Nuestras cruzadas!
SI PUDIERA
¡Ay! Si pudiera morirme yo primero
antes que mis nietos o que mi mujer
primero que mi niña a quien le di el ser
¡morirme yo primero! sí, sí, eso quiero.
Frases que se forman al dejar de ser.
No busques razones; ¿razones de qué?
son cosas de viejo, ya te lo expliqué
¿Qué hace un viejo solo? ¡Sólo envejecer!
¿Qué hago con los años que les dediqué?
Sus dientes de leche: Un poema de ayer.
Si él se va primero, quiero fenecer
abrazado a su alma y al cuerpo per sé
¿Mi Nieto?... Hay un pacto que hablé con Usté
No hay razón de egoísmos, ni de cobardías
sólo un pacto Amigo, que Tú, compartías
Si fuera mi niña, seríamos dos muertos
Si fuere mi esposa, haré que en los huertos
florezcan las rosas con lágrimas mías.
Derrama sobre mi cerebro infértil
la magia de musas, su poesía
en ráfagas de gnomos; la alegría
para que el punto gris vuelva a ser fértil.
Convierte en sábanas la fantasía
arropa en el crepúsculo mis sueños
llena la aurora con los más pequeños
tonos de luz, brocado de armonía.
Para que el hado se entere noche y día
que hay pócimas y rollos en el bosque
prohibidas para que él los desenrosque
porque el vate que escribe con medida
que es pócima que al verso le da vida
y en los rollos conserva el corazón
para expresar mis sueños con sazón
y no como otros simples silenciosos
llenos de incertidumbre, temerosos
en los míos la Justicia es su blasón.
FALSEDAD
Se va a ras del suelo, cual triste prosa
la sombra de aquel olmo entre los miedos
donde escribí tú nombre con la rosa
hiriéndome las manos y los dedos.
En un perfil de tarde callejera
como una hebra de luz clara y oscura
sentí aquel beso que por vez primera
rozó mis labios entre la espesura.
Canté la nota del dolor que deja
sobre la oscura noche una mirada
cuya esperanza se convierte en queja.
Por un amor que fue una falsa entrega:
como la luz que el sol deja olvidada
cuando la noche del invierno llega.
A VECES…A veces es invierno… una mirada
o sólo una palabra dura y fría,
recorre nuestro cuerpo... nos lo enfría
y el silencio humedece nuestra almohada.
Te sientes por la vida traicionada
cayendo en un sopor de rebeldía
maldiciendo la hermosa fantasía
convertida en leyenda endemoniada.
A veces, cuando menos lo pensamos,
sentimos la nostalgia de un recuerdo:
¡Lindo sueño de amor, tibio y callado!
A veces, sólo a veces, recordamos
lo que fue simplemente un dulce acuerdo
que llenó de nostalgia… lo pasado.
VEJEZ
Un charco ahogado en la quietud del agua,
un silencio tallador de hora triste
donde el tiempo cansado y solo, fragua
el infierno de amar lo que no existe.
Cataplasma híbrido: ¡la ancianidad!
sus emplastos, recuerdos de la vida
cubriendo una existencia ya extinguida
donde es mueca la risa en soledad
Te fuiste juventud ¡Me alegra tanto!
en esta paz que la vejez aflora
yo vine al mundo y escribí mi historia
Te tocará juzgar si fue victoria
o una existencia sombría, incolora
tú, dime juventud ¿fui un desencanto?
LA HORMIGUITA
Va la hormiguita corriendo,
por caminitos traviesos
bajo paragüitas de hongos
y cañitas de sorbeto.
Va apurada con sus libros,
libros de hormigas, —por cierto—
con lápices de arenilla
y borradores de viento.
Va la hormiguita corriendo
por caminitos traviesos
hacia una escuela en el valle.
Bajo troncos y maderos
tienen una biblioteca
en las raíces de un cedro.
Sus libros son tan pequeños
que los cuentos son dos letras
y las novelas un verso.
Tienen, —como los humanos—
la sala de esparcimiento
para lecturas muy largas
y para escribir sus cuentos,
para estudiar las lecciones
que le dejan los maestros,
para investigar las cosas
y descubrir los misterios.
Sus estantes de madera
sostienen sobre sus brazos
libros grandes y pequeños
que relatan tantos cuentos
como estrellas en los cielos.
Las hormiguitas visitan
un rato su biblioteca
para contarle a sus padres,
sus tíos y sus abuelos
los cuentos o las historias
que en los libros aprendieron.
Y fue Dios, crucificado
por la crueldad de este mundo
dejó en mensaje profundo:
en Jesús glorificado.
A LO DIVINO
Vino a este mundo anunciando
mensajes del Dios, Eterno
la paz y el amor fraterno
y al pecado denunciando
al bien lo estuvo alabando
mas su decir fue olvidado
el hombre nunca ha cambiado
y nunca pudo entender
al Cristo del gran poder
y fue Dios, crucificado.
Vive el hombre y la mujer
desde el principio del mundo
en un pecado profundo
que algunos no quieren ver
y otros niegan responder
diciendo en tono rotundo
que es cosa de moribundo
que nada se puede hacer
que tuvo que padecer
por la crueldad de este mundo
Fue en algún cerro o montaña
de Galilea o el Cedrón
donde buscando el perdón
venían de tierra extraña
era fervor no patraña
pues allí nada era inmundo
el sermón era fecundo
dictado con gran pasión
que Cristo, con devoción
dejó en mensaje profundo.
Hace más de dos mil años
y es como si fuera ayer
que al Cristo de mi querer
me lo dejaron en paños
fueron inmensos los daños
y más inmenso el pecado
de a un justo haber condenado
tan justo que dio el perdón
que hoy lleva mi corazón
en Jesús Glorificado.
POBRE VIEJO
Sobre el tapiz de mi cuerpo ya arrugado
se agita el tiempo. Cincela mi estructura
que más que cuerpo parece una armadura
por ese aspecto tan triste y descuidado.
No siento pena por verme tan ajado
pena me da recordar mi desventura.
Fue una juventud feliz sin amargura
¡Desventura de estar solo y olvidado!
Escribí versos, de agravios y de amores
explayándome en sonetos caprichosos
describiendo algunas veces mis dolores
Hoy, con las cenizas de este bardo viejo
sepulto yo, los poemas más hermosos
que escribí, cuando era como tú. No añejo.
AUTÉNTICA POESÍA - Herrera/Muñoz - 2001
