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POEMAS
abril
2000-diciembre 2001
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Errante
perspectiva
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D
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Por Tristan Tzara
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En el verso algo le
ha sucedido a la inteligencia. En la prosa la
-
inteligencia ha
encontrado un objeto para sus observaciones. El
-
hecho poético
preexiste.
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Ezra
Pound
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- Patada
de jaguar
Qué nieve de cristal
se
suicidó en tus ojos,
qué
patada de jaguar
te
arañó la frente,
bajo
cuál consigna
incendiaste
el globo de tu infancia
buscándote
un porvenir,
una
razón para tanta vuelta,
para
tanto devaneo.
Siempre
llegaste al centro de tí misma
removiendo
la hojarasca de la duda
y
la contradicción de la existencia.
Yo
ahora te pregunto, resonando, por la razón hidráulica
de
tu silueta,
por
esa memoria sujetada en las sandalias
que
navega entre mis pensamientos
como
un pez en aguas transparentes,
como
paladeando el dulce discurrir de una tortura.
Y
ahora estamos aquí
a
la intemperie de nosotros mismos,
de
cara al tiempo, al ser,
¿qué
es el ser sino una máscara hundida en la memoria?
Rascando
los sepulcros de los dioses,
contemplando
la palabra no dicha que se aleja
como
barcos en la distancia,
ay
amor, esa palabra hecha de lluvia.
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-
- PARA
PRONUNCIARTE NECESITO
meterme en poema de once varas.
La
leve oportunidad de acariciar
un
sueño tuyo,
una
nube de caoba que discurre
en
un cielo pedregoso.
Ahora
la memoria es un ventanal
de
maderas rotas,
un
surco que se lleva mis huesos a la intemperie,
solo
me queda descansar
como
un volcán herido en las comisuras.
No
me invade el temor de no encontrarte
a
menos que tu no te encuentres, en la lluvia,
en
los carriles del viento,
en
el divorcio de la niña con la mujer.
En
los cueros del alba, en la raíz del ser,
en
los sepulcros de una edad adormecida
cuya
columna vertebral es el vals de las despedidas
del
hambre y el vacío.
La
fiebre avanza por tu cuerpo, pero no es la fiebre:
es
mi sombra que se quema en tu centro.
Ahí
puedo mirar mi
lírica ingratitud y la paradoja
del
ser amado, que no se ama por lo que da, sino
por
su materia prima, que nos es al fin y al cabo,
desconocida.
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-
- Tráquea
Esta
noche se me antoja
para
nadar en el espasmo
de
una fiebre acalorada que traza en la neblina
un
hueso de garganta consumido por el fuego.
El
deseo es un holocausto,
un
pájaro ciego que escapa de su jaula
y
vuela, de aquí, de cualquier parte.
No
sabe retornar a nuestras manos
aunque
su ausencia nos llena
las
manos de palabras muertas.
Esas
palabras muertas que es la vida,
la
exploración y la desidia.
Es
la hora de mancillar sus ritos,
el
hueco enorme que deja la pregunta
cuando
excava en la pérdida
con
esos dientes de moralidad pagana
para
encontrar un mundo enmascarado.
Yo
lo sé, sin embargo, la imaginación poética
es
rebelde a dejar como testimonio mi desdicha emparedada.
La
poesía es un beso que rebana las costillas,
un
rotundo ¡No serviré! Basado en la utilidad
y
que a la realidad alimenta.
Un
júbilo insaciable que no le rinde cuentas al
mejor
disfraz de la muerte: la necesidad.
Donde
hay necesidad no puede haber poesía
y
cuando la poesía resuena la muerte está, momentáneamente,
vencida.
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- Salva mi exageración,
no dejes que muera apaciblemente.
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- SE
PUEDE SOÑAR UN PASADO PERFECTO
una
verdadera posesión del tiempo: domar el pasado.
Busco
en mi pasado la oportunidad de un renacimiento,
una
antorcha verde y roja que saque a la luz mi entendimiento,
sin
embargo perezco: mi pasado es una flor
cuyo
tallo la devora y la corroe con su ponzoña.
Permanezco
entonces en la ausencia, en ese tiempo
improbable
que no ha llegado ni nunca va a llegar: el presente.
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Julio 2000
-
- ¿Cómo
Escribir?
Las
ojeras pardas de tu rostro
son
las almohadas donde me acuesto
para
contemplarte contemplándose
contemplándome;
así
nuestras preguntas
adquieren
verdad de significados
dichos
y no dichos,
por
ejemplo: ayer tuve un sueño
y
al despertar estabas tú en estas ojeras pardas,
como
venado desdichado bajo las olas,
golondrina
humeante de verdad tangible
con
tu corazón ya desnudo de gestos insensibles,
caíste
en la palabra,
recobraste
rostro y lágrimas,
sujetaste
tu ser de los rescoldos del vacío:
nadie,
no era nadie,
alzas
la cara y nunca hay nadie,
el
mundo se ha convertido en un rancho
de
pobres diablos.
Solo
hay el sol irrefutable despeñándose
sobre
tu nuca, sobre tus hombros,
sobre
tu sueño: tigrillo rescatado
del
diluvio, manos que como comarcas
inscriben
en tu mirada la marcha del tiempo.
¿Cómo
estás presente si solo es mi palabra
la
que rasguña tu mundo de fantasmas?
¿Cómo
escribir: fuimos eco de algo,
palabras
de mucha gente, cuando también
nosotros
seremos olvidados?
El
destino de nuestra palabra es allanar esa puerta
entrecerrada del olvido.
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- MARCHO
EN UN OSCURO TREN
donde
oigo golpear a mis costados
al infatigable bramido de los años
carcomidos y rancios,
como fantasmas de las aguadas nieblas
de la impotencia y su reverso: el deseo.
El deseo es un pájaro herido que escapa de su jaula
y vuela.
Navegamos, ya es tarde.
El pájaro vuela y escapa de aquí, se marcha
a cualquier parte, sólo depositará sus plumas
en la retrospectiva de la nostalgia.
En el beso que estuve a punto de recibir
la semana pasada de una mujer desconocida.
Navegamos y ya es de noche, la poesía
golpea las puertas cuando todavía no hay nadie.
Es como trepar a un árbol a buscar frutos
y sentir en medio del áspero tronco la sensación
de falta de firmeza, de niñez cobarde.
Pero el pájaro está ahí y no ha escapado.
¿Quién no lo recuerda?
Aquellas tardes, cuando el alma se retracta,
cuando la sombra da una media vuelta en la nuca,
cuando una toronja sabe en realidad,
cuando el vino es vino,
cuando la fragancia de ayer se disipa en el presente.
Navegamos, ya es de noche.
¡Salud! Amigos fraternos, déjenme escalar por su árbol
y que no me venza la torpeza de una prosa mal entendida,
que tenga la frente limpia y pueda llegar hasta el fruto
para que al fin, el pájaro pueda volar.
CAUSA
SUI
Para mi hermana LUCÍA
BAYONA
Yo
soy causa sui,
alma mater de mi cuerpo y de mi sombra.
Soy la causa y el efecto,
la diferencia entre la tierra y el adobe,
el cuero y la rebeldía,
la voluntad y la esperanza.
Penetro en mi interior por mi oreja derecha y
contemplo los árboles de un bosque antigüo,
legendario, irreal pero concreto.
Busco a tientas entre los sonidos
perdidos de la memoria.
No escribo este poema para que me lean,
sino para ser leído.
He dejado en la noche las primeras letras,
los primeros gestos,
estoy momificado en una estatua y una sombra
que va a parir a la luz mi pensamiento.
La intemporalidad es mi estrategia,
un carril por donde el viento no pasará,
por donde las miradas nada atisbarán.
Me fundamento en la necedad de afirmar la vida
por este hilito desmadejado de palabras.
Sueño abarcar la punta azul de este horizonte de leopardos
que me obliga a dar cornadas a la niebla
desde hace años.
Absorbo la vellosidad de la luz:
gotas rugosas de un presente fugitivo.
Al amanecer mis pupilas enfebrecidas recuerdan el paso
de jóvenes guerreros en noches de lunas de ginebra y hachís.
Para que el pasado sea fructífero debe tomar la forma
de un encuentro, de un corolario de tiempos que matan al
tiempo
y las horas: un breve atisbo de pasado, el paraíso: aciagos
días
en que nuestra vida la vivían los otros,
aciagos días cuando el rostro
aún no se fucionaba con la máscara, el engaño y la
ignominia.
Aquello fue crecer, dar la vida por noticia vieja, archivarla
o
traspapelarla de los asuntos importantes de sobra conocidos.
Como abandonar un taxi de un portazo y contemplar las calles.
Lo único que no se robará la globalización: las calles de
nuestro
pequeño planeta. Y mientras existan las calles existirán
los libros:
pequeños centauros tramados en las calles, en las cafeterías,
en los bares, en las avenidas, en los parques y terrazas.
Lugares donde uno espera ser redimido, por un beso, por un
trago,
por una pelea o por un canto de flores negras.
Retratos de una roca: la muerte propia es precedera,
pero la especie es perpetua.
Retamos, fuera de toda coherencia, a la tiranía de la lógica,
y nos plantamos como demonios en una palabra: ¡causa sui!
Principio de toda historia mítica,
verdadero manantial de todas las galaxias.
Regreso a mi exterior y me mareo: ¿dónde estaba antes de
comenzar? ¿Penetré por mi oreja derecha o fui directamente
proyectado fuera de ella?
El hombre es una pregunta cuya respuesta jamás sabremos sino
a posteriori. El conocimiento es una fuente cuyos frutos
malgastan la voluntad: ni el poeta más erudito
ha escapado de ellos.
China, Roma o el imperio Astrohúngaro sólo dan de comer
—en la mayoría de los casos— para un plato de lentejas.
Si en verdad penetro por mi oreja derecha
jamás me encontraré en un bosque,
sino enfrente de un espejo en el cual no me reconozco,
y ni mi gemelo inexistente podría rebelarlo;
soy pues, causa sui, fundamento de lo real,
de la percepción, de la voluntad humana que en mi se
representa,
pero para eso me baso en un absurdo,
en un equívoco, en un tropiezo, en una carcajada que me
desmiente y confirma mis sospechas:
la poesía no salva la vida, sólo es un tejido invisible
que salva al instante,
pero mediante ello, salvamos la intemporalidad.
-
-
-
-
- ES
MI PLUMA LA QUE TE DIBUJA ENTRE DOS FLAMAS,
-
son
mis dedos que tiemblan como alas de mariposa,
-
es mi mano la que dice detente
-
y te acaricia vientre,
rodillas y huesos,
-
una garganta que alguna vez pronunció
-
las palabras: me gustas, me asustas, me conmueves.
-
Bajo un canto
de ilusiones que peregrinan como gaviotas
-
la tinta se desvanece, como se desvanece la sangre no
fecundada,
-
como la ola que nunca acariciará la arena,
-
como un grito de auxilio que se pierde en la distancia,
-
una hamaca que tiembla de la ausencia,
-
una puerta entreabierta que nadie cruzará,
-
un viento de sopor que recorre la costa
-
donde tú viajas bajo las aguas de los sueños,
-
león marino condenado a vagar bajo las estrellas.
-
Abajo, en el patio, el colibrí vuela hasta su nido,
-
la ciudad duerme de impotencia como un perro que se espanta
las
-
moscas con la cola.
-
Y yo me desgrano agusanado de recuerdos.
-
-
-
-
- Joaquín
Castro, gachupa
-
Así
es que tú y yo
-
—hermanos ocasionales—
-
navegamos de nuevo
-
levantándole banderas a lo desconocido
-
fumando de ride y encajando guitarras
-
en el horizonte rumbo a Puerto Escondido.
-
Vieja deuda que nos reclama iguales al parecer,
-
ogros o duendes de nuestra historia,
-
descuartizando las encías de los recuerdos
-
que nos machacan y nos vuelven a juntar
-
en el paraíso de lo que una vez creímos alcohol
-
y otras veces amistad.
-
De tus cabellos descuelgan secretos poderosos
-
que mi corazón pronto ha de masticar.
-
El frío y los insectos de la selva me llevan a contar
-
enjambres de anécdotas pisoteadas
-
por la pasión de volverte a mirar.
-
No somos, digo,
-
—aunque tal vez lo seamos—
-
un éxtasis mutuo que se vuelve a desgranar.
-
Con mi navaja alumbro el sol y tus dientes vuelven a
brillar.
-
Tigrillo de caoba, cangrejo de huída interminable.
-
Probable habitante inmortal de los recuerdos,
-
trepado en su silla de montar.
-
Temo en tí encontrar a lo que más me parezco
-
y que me vuelve a encasillar.
-
Nos decimos personal calificado
-
que rieles habrá de descargar,
-
pronto un oasis, una palmera habrá de atestiguar
-
nuestros designios de alcoba y el huracán
-
que en nuestras pupilas se viene a atorar.
-
Encallamos nunca, sólo en lo invisible volvemos a brillar.
-
Los inmigrantes y los turistas se confunden al pasar,
-
nómadas insectos que tu pronto habrás de devorar
-
Los mosquitos también sufren de tanto taladrar,
-
las mujeres esperan nuestro paso, sedientas de calmar
-
la expectativa de nuestros cuernos que rutilan al pasar.
-
Venga, hey, muchacho, que pronto nuestros nombres,
-
en los cuernos de la lluvia que golpea, se comenzarán a
incendiar.
-
-
-
- POEMA
OSCURO
-
Sueño
con sombras
fugitivas
-
que proyectan en mi carne
-
la inútil batalla
del delirio,
-
contorneándose esta noche
-
de maremotos suicidas
-
cantándole a
la soledad de mi sangre.
-
-
Pronto habrá que convertir
-
en poesía los
rescoldos
-
que escapan a la luz,
-
ese enjambre de serpientes
-
que te esperan en el cruce
-
de cualquier estación,
-
donde tu memoria se levanta
-
en la oscuridad y sientes que te lleva
-
no sé que voz obscena
-
ajena a toda mitología,
-
que olvida tu
gloria y tu pecho palpitante.
-
Tú sientes que cargas un gran honor
-
por mandar al diablo la rutina,
-
por sentir la uva en el gaznate
-
apedreando como siempre
-
las efigies del sistema.
-
Creerás en algo más allá del absurdo
-
y de la lógica
-
frente a esta pantalla donde tu rostro
-
te contempla hundido en el vacío
-
y donde cada día
-
te desgranas agusanado de recuerdos.
-
-
-
-
-
-
- Tu única obligación
es no morir demasiado fácil.
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-
-
-
-
- DESCANSA.
EL TIEMPO TE ACOMPAÑA.
-
También,
mi voz que disipa el humo,
-
un remolino de colibríes que te celebran la vida.
-
Un sudor que te recorre la memoria
-
y te confirma su cuidado.
-
La sencillez de las cosas te reclama:
-
un sol de medio día, un espejo de arcoiris,
-
un árbol y una familia para abrazar y querer.
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-
- 4 de mayo de 2001
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-
- HABITAR
EL CUERPO
incluso en el silencio,
otros días, una leve brisna de pensamiento
fugitivo y más atento,
hallar en lo efímero
la sagacidad de ser
uno mismo:
experiencia de un instante
que dibuja en el rostro el tamaño de la vida.
Claridad que viene como
lluvia
que apaga mil estrellas mas no la memoria
que se torna en experiencia.
Correspondencia: ojos que me miran traspasar
el tiempo y tiempo para mirar como se enhebra
la voluntad en sus diamantes rojos y rutilantes.
Dos sustancias: cometas del espíritu y agujeros negros
de materia. Puentes para comunicar el fuego
de mano a mano, de hombre a hombre. Lenguaje
para llamar misterio al misterio. Vivir la fantasía erótica,
llegar a lo otro del otro en donde reconozco mi destino
y palpo la muerte con manos serenas: fin del enigma
y comienzo de la resistencia.
-
-
BARCOS
QUE ENCALLAN
en
flores de aguas turbias,
se alejan dejando surcos
sobre espejos carcomidos por los astros.
Lo no pensado regresa y gravita
como un objeto que arrastra la marea.
Porque el eco es como una flor en espiral
cuyos pétalos suavizan la conciencia
y así la soledad sólo es vigilia.
-
-
-
- CADENAS
Arrastro
con mi mano
La otra mano de un cadáver
Y sabemos ambos
(él desde la muerte profunda como el sueño
y
yo desde la ilusión),
que no es vida o muerte lo que compartimos.
Con
la igualdad cósmica
que
él grita desde su pesadilla
y yo desde el agujero de mi sombra con sombrero
que pulula sola en la avenida,
hemos
venido a dar aquí juntos
para
certificar que la fantasía
es
el abrevadero de la conciencia humana
atorada
en el deseo:
la
muerte y su reverso: voz, respuesta o alegría.
Quizá...
Mas lo arrastro y no me canso, me conduelo.
Su mano que rodea a la mía lo delata,
quizá
él en vida perteneció a mi tierra,
lloró, bebió y amó al parecer igual que
yo, pero yo no lo conozco.
Estoy obligado a no mirarlo.
Quizá es mi hermano, mi padre o el viejo
que
soldaba fierros a la vuelta de la esquina,
cuando
el sol resplandecía en las aceras y el olor a comida y carbón
atraía a las
familias a sentarse en los comederos
dispuestos
por toda la calle, inconmensurable.
La
mano de éste cadáver pesa poco,
soy
yo el que con mis pasos me voy perdiendo,
no
sé si por locura, orfandad o miedo,
pero
aquél recuerdo lejano de mi calle y aquél viejo,
un
beso de mi exnovia,
la
galaxia que dibujaba en el pizarrón
mi maestro,
o
el cuento desmadrado que todavía no acabo,
me
hacen dudar si arrastro o soy yo el arrastrado.
-
-
-
- LA
NOCHE, CUAL PALOMA DE AZÚCAR
surca
con sus alas otro espacio tras mi espalda,
dejándome
anonadado, a solas con mi nada.
Negro
cancerbero que babea en la oscuridad,
como
profecía mal ocultada,
se
me rebela en forma de poema:
espuela
que me golpea y no me arredro:
voluntariamente
acepto que mi soledad es poética
porque
mi paciencia se va tornando en bocanada,
en
viento que no sólo acepta al tiempo
como
mudo testigo sino al destino
que
pausadamente entre el oleaje
me
trajo un día una botella
que
contenía el pergamino de mi memoria.
Flama
al rojo vivo, la memoria,
intensidad
a salvo del eructo a destiempo de las urbes.
Siempre
estás ahí y mis pensamientos te acarician,
te
deforman, te vuelven lo que eres: palabra, destino,
sombra
amorosa que arremete
contra
los tentáculos de la peor de mis suertes,
la
muerte, aquella que descreo y a través de la cual seré juzgado,
hojalá al lado de mi
féretro
resuene de un mendigo un delicioso: dolor color de olvido, amor
siempre en
blanco
o en negro,
astillero para huir siempre del silencio.
Y si no lo dice, ¡ay! ¡Pobre de él que lo estaré
esperando!
-
-
-
-
- Rostro
para Sergio Vicario
Defender
el rostro,
aún en el silencio,
recobrar la ingenuidad
del pensamiento
que bifurca al mundo
en sus cascadas:
lo que no somos,
lo que no queremos,
a los que despreciamos.
Y por otro lado,
lo nuestro, ese precioso
telar de lo más íntimo,
lo que atruena con orgullo
y suplica bajo.
Defender el rostro,
incluso en el silencio,
en las tormentas y en
el cansancio de la memoria
que se repite cada vez distinta,
cada vez más fiera, más ajena,
más nuestra.
Allá la multitud,
los artistas de la fama,
el paisaje de la multitud que vomita,
como decía Lorca.
Más acá, sólo un poco más acá, la sombra,
la soledad, la luz intangible
con su ramillete de promesas,
y todo para concluir, en el sereno de la noche,
que dadas nuestras fuerzas,
nuestras morales y nuestras letras,
serán dadas nuestras conductas,
sentimientos y comportamientos.
-
-
-
-
-
Hay
un problema que es muy común en los talleres de creación. Después
de que fulanito o merenganita se dan a conocer por vez primera con
un texto al que le han puesto todo su empeño e ilusión, en muchos
casos, el coordinador del taller u otro farragoso responden:
“Bien... pero, ¿qué quisiste decir en este párrafo o este
verso?” Cuando a López Velarde le preguntaban qué había querido
decir en alguno de sus textos, parco, respondía: “pues lo que
dije”. De ese modo sorteaba esta pregunta que la mayoría de las
veces es un golpe bajo disimulado. Yo propongo que cuando nos
pregunten qué quisimos decir, respondamos: “¿A qué te refieres,
a sus implicaciones históricas, sociológicas, de significación
semántica y lingüística, quizá antropológicas, poéticas, o
simplemente a lo que significa la literatura?” Estoy seguro que ahí
sí que la hacemos buena.
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-
La
verdad tirita
-
de frío en mis labios...
-
¿La diré en ésta noche?
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-
Los
poetas escribimos contra el silencio
-
pero respiramos silencio.
-
Desembocamos en el viento.
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-
-
-
CAUSA
SUI
-
-
D
-
-
-
SEMA
SOMA
-
-
Disidencia
-
A todos los músicos
que hacen posible ese prodigio llamado
-
La
maldita vecindad y los hijos del 5 patio
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-
Hacer
poesía por la creencia
-
de que está mal hacerlo no es suficiente.
-
Hacer poesía por las ganas de hacer
-
malabarismos verbales no es suficiente.
-
Hacer poesía porque nos gusta leerla
-
no es suficiente.
-
Hacer poesía para decir una catarsis
-
de incoherencias no es suficiente.
-
Hacer poesía como otro modo
-
de comunicarse con las amistades
-
o las mujeres no es suficiente.
-
Hacer poesía por la creencia de que lo dicho
-
permanece tampoco es suficiente.
-
Hacer poesía por el convencimiento de que
-
la poesía expresa al hombre y su circunstancia,
-
como dijo Ortega, o de que lo real es lo que me circunda
-
y me resiste como dijo su discípula María Zambrano
-
no es suficiente.
-
Hacer poesía por la convicción de que la poesía
-
es otra más (escuchen: otra más) de las ramas
-
de las humanidades como la antropología,
-
la historia o la psicología no es suficiente.
-
Hacer poesía para matar el tiempo no es suficiente.
-
Hacer poesía porque se tiene
-
"algo qué decir" tampoco es suficiente.
-
Hacer poesía como un modo
-
de propaganda política no es suficiente.
-
Hacer poesía para vengarse de los enemigos
-
no es suficiente.
-
Hacer poesía para que los otros se rían
-
no es suficiente.
-
Hacer poesía para hacer el ridículo podría,
-
pero tampoco es suficiente.
-
Hacer poesía para retar a la historia, al hombre,
-
a la mujer, a la realidad, no es suficiente.
-
Hacer poesía para buscar la grandeza
-
no es suficiente.
-
Hacer poesía basado en la creencia de que la poesía
-
es el segundo esqueleto del hombre
-
tampoco es suficiente.
-
Hacer poesía para salvar a la humanidad
-
no sirve para nada.
-
Hacer poesía para encontrar una verdad no dicha
-
a lo largo de por lo menos veinte siglos
-
de versos tampoco es suficiente.
-
Hacer poesía para descubrir, por medio
-
de la poesía, lo que la poesía representa y decirlo
-
en un meta-poema tampoco es suficiente.
-
Hacer poesía para hacer galimatías no es suficiente.
-
Hacer poesía para vengarse de los poetas light, es decir,
-
los que no dicen nada y lo dicen mal, no es suficiente.
-
Hacer poesía para decir que la poesía no sirve
-
es peor que un mal poema.
-
Hacer poesía después de hacer el amor o
-
tomar alguna droga no es suficiente.
-
Hacer poesía para honrar a los grandes maestros
-
no es suficiente.
-
Hacer poesía para soltarse de la imaginación
-
bonitas imágenes no es suficiente.
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Hacer poesía para decir que la sociedad
-
ha perdido algo esencial que sólo la poesía posee,
-
o que la poesía es inherente al nacimiento de
-
las civilizaciones fue suficiente, pero ahora no.
-
Hacer poesía para defender la casa, el barrio o la tribu
-
no es suficiente.
-
Hacer poesía para tentar la locura es posible,
-
pero no suficiente.
-
Hacer poesía para salir de la locura no es posible,
-
pero es suficiente.
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9 de noviembre 2001
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Vocal
-
A la Comandancia
EZLN
Como
un hoyo atrás de la garganta,
como un escozor de marmol negro a cuestas,
como una quietud suave de vocal que no existe
y palpita en la lengua de tu amada,
como cuerno
tatuado en el resquicio,
donde la grieta es boca que arde
como un huracán de caimanes sin cerrarse,
aquí y ahora es donde retruena la existencia
en tu poema, aquí y ahora, sin falsa ausencia
la memoria te recoge y te devuelve, te levanta,
te hace convivir con el otro que eres tú,
ahora memoria y palabra se conjugan en un yo mismo
que después será recuerdo y ahora es paradoja
perdida en ese centro que no admite reconocerse
en nadie, solo en la antorcha
que con tu poema
va buscando un borde
que sea un más cerca, una cuenca inexplorada
que pide ser inagotable entre lo que me circunda y me
resiste
y lo que me he resistido a imaginar.
La poesía admite el acto de existir
como ejecutable, lo razona y lo establece con fascinación
pues sabe que su existencia viene de fuera,
de ese momento que no ha pasado ni nunca va a llegar,
—el presente—,
esa siniestra jaula abierta de donde escapó lo perpetuo.
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-
DESPEDIDA
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-
Qué
se puede decir a estas alturas de mi historia Universal.
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-
Eduardo
Casar
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