Para q�e los libros, para qu� Dios m�o!

Le� muchos libros, le� t�nto, t�nto,
que al fin se cansaron de hacerlo mis ojos.

Hoy s�lo me resta un poco de llanto,
una honda amargura y un hondo quebranto,
un mundo de espinas y un bosque de abrojos.

Qu� sabio ha pidido mecerse en la bruma,
qu� artista una gota formar del roc�o?

Oh, pobres poetas, romped vuestra pluma,
no veis c�mo escribe sus versos la espuma,
no o�s como canta sus himnos el r�o?

Debajo de un �rbol medito y escribo
y a todos los hombres que pasan les digo:
la vida es un viaje, yo soy un romero,
cansado de todo dormir solo quiero
el �ltimo sue�o de paz y de olvido.

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