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LAMENTO DE ANDRÓMACA
Tu cuerpo tibio
aún palpitaba anoche
entre mis brazos.
Tus manos,
curtidas
en cientos de batallas,
sostenían al que, fruto del amor,
ya no podrá llamarte padre.
No quisiste hacerme caso,
y ahora yacen rígidas,
inermes,
sobre tu frío pecho.
El mismo que se henchía de pasión
al contemplarme,
¿lo recuerdas?
Hubiera preferido huir contigo,
quitarme la corona y las sandalias
y correr como las liebres
con mi hijo en brazos
sintiendo la certeza de saberte
recio a mis espaldas.
De qué me sirve a mí tu valentía
si quedo sola
a merced del dolor y los aqueos.
HABLA CIRCE
De nada me sirvió
contarle mil historias
al oído,
arroparle como a un niño,
hacer danzar el viento ante sus ojos.
De nada me sirvió grabar su nombre
en las columnas áureas de palacio.
De nada me sirvió
quererle tanto.
Pues has vencido.
Tú, la mortal,
la de sobras conocida,
la de la larga espera.
Y yo,
La Diosa,
la de la belleza eterna,
la de la sutil palabra,
la de los ojos profundos como lagos,
quedo derrotada,
hincadas mis rodillas
en la arena,
deshaciéndome
en conjuros inservibles y rabiosos,
observando
cómo parte en su navío él,
objeto de mi furia y mi desdicha,
eslabón perdido de mis sueños,
él,
el de la astuta mirada.
Parte…
sin mirar atrás por un momento,
convirtiéndome en despojo,
en absurdo cuento para niños,
en un escollo más
en su regreso a casa.
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