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La
soledad en el huevo de Colón
Bajo
el cielo contaminado de América
Un
error de la chatarra
Carga
hacia la izquierda su volante
Se
desliza entre un camión y un autobús
Acelera
hacia la derecha para alcanzar la limosina
Que
va adelante
Decidida
a continuar
Con
la posesión
Del
lujo De la Panamericana De las tres vías.
En
este continente han cumplido cinco siglos
Los
transterrados.
TRANSTERRADO
Como
me siento lejos de donde estoy
O
porque me empujan hacia donde no iré
Camino
Y
con un hábil golpe del lápiz
Que
resume las imágenes Que lleva de viaje
Subo
al tren.
Me
devuelvo donde no deben ignorarme
Retorno
porque lo anterior va conmigo
Regreso
a mi ciudad y llego a otra.
MELANCOLÍA
Retorno
a mi país y llego a otro.
Soy
el condenado a buscar...
Esa
tierra que especifica mi alma
Esa
raíz que no cambia de personalidad
Ese
azote de los ojos al cerebro
Ese
tiempo testimonial Esa gente que existe en mí
Y
mi desesperación
Pasa
por calles que tienen su sirena y sirenas.
EL
PEREGRINO Y LA VELOCIDAD
Cuando
viajo
De
festival en festival
Por
rutas Senderos Caminos
De
señal en señal
De
pista en pista
De
aldea en aldea
De
capital en capital
Leo.
Saco
la cabeza
Por
la ventana del vehículo
Y
el camino se simplifica
De
luces De sombras
Y
la memoria recibe las sabrosas pinceladas
De
los árboles.
NI
ABRIGO NI TECHO NI ESPERANZA
Los
emigrantes son actores que abandonan
Su
memoria viva Su himno universal Su fiesta
Los
robots Las turbinas Los motores
Su
modernidad Su diversidad Su excelencia
Y
otras dosis de energía
En
las veredas públicas de la cultura
O
en los caminos de los propietarios de la estructura
De
los rompecielos.
COMEDIA
ILUSTRADA
Ni
soledad Ni muerte Ni culpable
Porque
nacemos para distinguirnos
Porque
nos resbalan las influencias impersonales
De
nuestros anteriores manuscritos
Y
las viejas aclaraciones que creímos nuevas:
"La
poesía no es a la palabra
Ni
rito Ni culto Ni ruina".
Las
bravas mezquindades Los bravos necesitados
Serán
los errores de ortografía en esta futura cima
En
esta escalera de la estructura que conduce al dolor.
Y
DE LA VIDA. Y
DE LA MUERTE
¿Qué
somos...
La
autobiografía de América
Su
memoria institucional
La
palabra de sus chozas
O
el discurso del abrazo electrónico?
Con
el olvido que me es permitido
No
sé cuanto llovió anoche
Ni
los meses que nevó este año en tu país
O
la razón de la sequía de la tierra que no he leído
O
si mis sentidos y los actos son efectos de un final
O
si el hombre que pasa a mi lado dejó su origen.
Sólo
sé
Que
anoche escribí pateando un tapón de botella.
María
de Iquique
De
ella recuerdo su olor a ala marina
y
su canto de desierto. Amén
1,
2, 3. Tal vez esta otra mujer se quede una noche más
Es
la soledad que viene de la Puerta del dolor
El
saudage que interviene en nuestras palabras
Es
el fuego que se hizo luz en lámpara ajena
El
despertar de una mañana que es tarde
Es
la partitura de todos mis techos en un muro
La
soledad es un movimiento que va hacia María
Ocurre
solamente en los sueños
En
el cartílago del pabellón confidente
En
una célula del meñique
En
una atado de diarios de vida
En
las estrellas que nos paraguan
En
los trazos que no alcanzaron la línea
En
las lenguas que humedecen el lóbulo del prejuicio
En
el listado opúsculo de los encuentros
Tal
vez esta mujer se quede para un poema
y
mi María reaparezca mañana.
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