A capella

Todo el empeño, la terquedad
que me dejó solo
con espinas sin baldear, lanzas sin esterilizar,
son mi lección
-sobre esta bandeja de papel ahuesado
que me refleja preso-
de todo lo que destrocé
para ser un erizo
que tu mano no soportó al acariciar.

El monstruo que herido de herir
deja correr la sangre tibia por la tinta.

El dolor con que hago la trampa
para retener los días que no vuelven.

<<Un erizo>>

Ya es muy tarde para enmendar esta loca carrera.
Dar vuelta papeles.
Poner mi oreja en tu corazón.

Aquí, solo es aquí.

Nadie nos pidió un Réquiem.

Dilatar nuestras arias hasta impeler un oído.

Decir no caben otros rostros
en este pozo.

Nadie nos pidió el corazón
a tabla rasa.
Arreglos que serán borrados en la partitura final
El odio de obedecer la música
hasta en el silencio.

Nadie nos pidió respirar para expeler con magnificencia.
Abrir una puerta para someterlos a esta oscura tiranía
Pasar apenas por una puerta.
No estar seguros de si llegamos o nunca salimos.

Esplendor.
Salto con garrote.
Mesa de trabajo.
Bufa.
Añicos.

(Excesos que oyéndolos no puedes maniatar)

"Alguien se ríe de nosotros
y procede"

Nadie nos pidió un Réquiem; esta pobreza;
la traición que lo estrella contra un desierto.

Tras leer la respuesta del fondo de creación literaria
por segundo año consecutivo
encuentro otra razón para encerrarme en la pieza hasta dar con Kafka
pero desde adentro ahora.

Comenzar por descascarar este blanco invierno con la lengua,
joder alimaña.

Tal vez todo esto es un preámbulo inútil
antes de cruzarme de brazos
y dejar que estos murmullos, algo de algo, los aprestos que dejó
la búsqueda de oro de otra época
se pudran de una vez.

Piedras entre piedras.
Horror vacui.

Mil pedazos sobre la locura, el silencio, la sequía.

Sin duda, la belleza encontró en mí su luna.
Pero lo hizo tarde.

Y dejarse arrastrar por el viento como señal de fuerza
es un error.

Tal vez todo esto es un preámbulo innecesario antes de recoger
un montón de pedazos que ya están ahí.
Picotas melladas. Polvo. Harneros.
Ruinas de un imperio tan ambicioso como romántico.
Donde nunca haremos lo suficiente.

<<Hoy "avanzar" o "salir" se vuelven términos inútiles>>

Erinias o Euménides todos nuestros ecos.

(Cfr. Bernardo Soares)

Quién de mí, mutilado, se apoya
en el lápiz.
Personaje menor que se atreve a ignorar la realidad
viviendo otra
de "fragmentos, fragmentos, fragmentos".

Lagunas -según- ; fangales a propósito.
Pero siempre a nuestra señora del silencio.

           Quién de mí, triza
y dilata su verdadera vida a un despropósito en lija y bruto.
Embiste como soporta. Tara como esboza.
Quién de mí pone su corazón
en un balde roto;

da contra la imagen la palabra seca.
Da contra la palabra seca un viento
que terminará por volcar el balde,

el amor y odio oprimidos: mi flor de invernadero.

Flor que si tuviera una trémula hora más
ocuparía toda una biblioteca.

Quién de mí, de nosotros, rompe la punta del lápiz,
apoyándose
y llega al corazón de los aficionados:
A pedazos. A pedazos solitarios
de tenedor de libros.