Letras de um infinito

                     Já nem mesmo sei o que desejo guardar nesse papel. Sei que o lápis corre e as palavras tomam forma como se brotassem de mim. Eu, que sinto e não sei sentir, amo e não sei amar. É inquietante essa sensação que arrebata aquelas horas incertas da madrugada. Como se grilhões sufocassem os meus anseios de aventuras e glórias esquecidas nas palavras que leio.
No relógio os números são estranhos e as horas passam sem se importar com os desgnios de meu destino. Como se meu mortal sangue pudesse fazer outra coisa a não ser regar a terra de próximas existências vazias.
      E eu própria me sinto tão sem sentido como um relógio de tempos inevitáveis. Escrever, então, ganha inúmeros sentidos dos quais me abstenho. Mas minha escrita é vã e pouco vale se as palavras não me obedecem e enveredam-se por caminhos próprios de si. E o pior, estão sempre a espreitar-me nas estradas.
     Lastimo então essa minha insensatez. "Como pudera dar vida a tão inconstante companheiras?" Ah! Mas tão amarga é a minha jornada... E, enfim, as letras se unem, uma a uma, na vigilância mortal da minha partida.Ah! Esses sinais voluntários que me enlouquecem na infinidade das horas. Sem inimputáveis em malfadada culpa e sempre passíveis de punição. A chegar quando menos espero, a ansiar quando pouco preciso, a mar quando não amo. Dolosos são a me levarem em dolorosas lembranças de tempos futuros. Como se o futuro não fosse a repetição de um passado acrescido de novas nuances.
     Não sei porque acabo por acreditar nelas. E novamente a inquietação me atormenta. Ah, quisera eu poder dizer todos os sons silenciados e perceber a beleza das palavras não formadas. Mas sou temerosa e pouco confiante na perfeição. Pois vi o belo imperfeito e o amei e jamais pude contemplar o ser perfeito. Odiosas as palavras que não me permitem escrevê-lo pois no imperfeito reside meu coração e do impalpável tomo minha matéria.
     Duas, quatro, oito letras de um mero infinito.