Existe cierto tipo de ficciones, de obsesiones fantasmagóricas y de visiones malignas pobladas de demonios y de horrores interiores que se transcriben en el papel gracias a un estado de posesión subjetiva presente en la obra literaria y poética de ciertos autores, que presos de la inspiración y del deseo de liberarse de una obsesión que no resulta clara ni para ellos mismos, producen estos escritos mágnificos, ricos en un sin número de hechos existenciales y que reunidos conforman el amplio mundo de lo oculto, enigmático y oscuro en el ser.

Es este estado fantástico, de oscura inspiración el que presentamos a ustedes del escritor y poeta colombiano Héctor Escobar Gutiérrez

Apodado el Papa Negro de Colombia, Héctor Escobar ha sido sistemáticamente ignorado por los medios masivos de comunicación colombianos, y solo se fijan en el estereotipo del "gurú del satanismo" como lo calificó una vez cierto periodista de cuyo nombre prefiero no acordarme.

Supongo que lo ignoran precisamente porque Don Héctor dice cosas que realmente son peligrosas: enseñan a pensar por uno mismo, y su uso del lenguaje, plagado de simbolismos y metáforas, son el dolor de cabeza de padres mojigatos y cruzados del Estado, quienes preferirían que el tipo no existiese. Porque si lo atacasen de frente, le estarían dando importancia, y harían que por lo menos los espíritus inquietos se acerquen a su prosa poética y a sus versos profanos, y creen que la mejor estrategia a seguir es no llamar la atención sobre él. Por lo menos el establishment supo, en este caso, identificar su más peligroso enemigo: el pensamiento libre.

Monólogo de Justino el Heresiarca

Tengo la certeza de haber descendido tan profundamente al interior de mí mismo, hacia la hondura de mi propio infierno, que corroboro con espanto la imposibilidad de reemprender mi regreso al mundo de los vivos.

Abandonado me encuentro en la linde de esa zona oscura de la mente, en donde se confunden las ficciones de la realidad, con las realidades de la imaginación. En ese punto tenebroso, en ese centro de convergencia, al cual hacían velada alusión algunos de los libros misteriosos que con tan obsecada persistencia releí en mi juventud y que hoy, tardiamente, me recrimino por haberlos escoliado.

Ah, pero lo recuerdo, fue Focio, llamado el filósofo, quien dijo: "los delirios de la juventud acendran los terrores de la vejez" . Y en mi caso, confirmo la veracidad inobjetable de este aforismo; pues, precisamente, fueron mi osadía y mi terquedad las que me impidieron recapacitar acerca de los peligros e insospechados riesgos, ocultos tras los crípticos caracteres y simbologías. Manifestados en los vetustos códices, en los arcanos grimorios y en los ímpios palimpsestos, que afiebraron mi intelecto y que constituyeron mis lecturas asiduas en aquellos ya lejanos días de mi juventud.

Pero de nada me sirven las reflexiones tardías e inútiles, porque hoy sólo me resta esperar el temido momento, el instante en el cual la maligna criatura que me enloquece y arrastra hacia su abismo, levante, por fin, el místico sello para que yo pueda comtemplar, develada, cara a cara, la horrísona faz de mi señor el Diablo.

Me Condenan a la Hoguera Me condenan a la hoguera es la sentencia suprema se alza mi voz y blasfema contra la ley que impera. Rie la turba vocinglera Y me enrostra su anatema, Con una insidia extrema La estulticia me lacera. Sufro en medio del fuego Y aun asi piedad no ruego Ni al monje no al verdugo. Crece el fuego en la pira Y la plebe de odio delira Porque no acepte su yugo.

Satanás Ronda en la Roca Satanás ronda en la roca, En la herrumbre mineral, Desde su hondura abisal Derruye todo lo que toca. Nuestra voluntad apoca Con su malicia infernal Y allá en su averno fatal Nos condena y nos enroca Satán anida en la piedra; Nadie —ni dios lo arredra— Su maldad jamas reprime. Si nuestra alma fulgura El la hunde en la negrura Y con gran saña la oprime.