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| Obrador Literario "Verso a Verso" | ||||||
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Convocatoria.
Invitamos a los
compa�eros escribidores a participar enviando sus
poemas o relatos breves para ser publicados en la
p�gina y en los pr�ximos boletines.
Escribir a: [email protected]
Amanece de nuevo la ciudad rueda bajo mis pies materializada en rostros agremiados por el frío entre frenadas, sacudones, cuerpos mediando entre la inercia y el esfuerzo
una abstracción mujeres y hombres reales de pechos generosos y muelas inflamadas una abstracción las nubes de cálido aliento, la clase trabajadora una abstracción
rostros acostumbrados al cansancio cuerpos en cada intersticio del pasillo dedos al pasamanos aferrados
una abstracción los gorros los cuellos levantados, los bolsos, las carteras, la clase obrera viaja entredormida y constante construye el mundo de otros sueña llegar a la hora justa.
Néstor Ventaja
VERSOS QUE NACEN Se que en tu sonrisa puede morir la mas triste de mis elegías Y, con ella nacer la más hermosas de las canciones "Seré feliz cuando cantes" dijiste. Entonces cantaré en las mañanas, cuando tus ojos amanezcan. En las tardes, cuando tus manos florezcan en mi vientre Y en las noches, para que reposen mis sueños en el candor de los tuyos "Entonces nuestras vidas transcurrirán dulces y melódicas Y lucharemos por inocular ese virus del que no hay antídoto ni fórmula", soñaste. Quizás, así, las luchas sean el reflejo del amor que sobrevive, resiste Y no se entrega a ser historia en las sombras, Y, si, se entrega a construir caminos de luz, que se internan en la selva de los que riegan desiertos de los que esperan que la puerta se abra una vez para ellos de los que giran buscando en los rincones que el despojo no les llegue de los que miran sus manos y no pueden ver que el tronco se parte de los que la vida no les dio respiro, ni aire para alivianar la carga de los que el barro hunde en sus entrañas para, después, devorarlos de los que sueñan, a pesar de los desvelos, a pesar de las paredes. Lorena Ojea Poema enviado desde San Martín, Buenos Aires. Participa vos también! o des
Hoy realizamos la tercera entrega de Palabra y Resistencia. 11 Proyectos críticos en la poesía española reciente. Un trabajo coordinado por Enrique que reune la palabra de 11 poetas españoles contemporáneos que miran �un tiempo herido � el nuestro � con claves diferentes a las dominantes� estableciendo �a partir de esas nuevas claves un auténtico combate cultural�Hoy presentamos la poesía de Isabel Prez Moltalbán sabel Pérez Montalbán
Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964) reside actualmente en Málaga.
Ha publicado los libros No es precisa la muerte (Ayuntamiento de Málaga, 1992); Puente levadizo (Barcarola, Diputación de Albacete, 1996); Fuegos japoneses en la bahía (Miguel Gómez Ediciones, Málaga, 1996); Cartas de amor de un comunista (Germanía, Valencia, 1999); Los muertos nómadas (Diputación de Soria, 2001); De la nieve embrionaria (Aula Poética Casa del Inca, Montilla, 2002); El frío proletario (Litoral, Málaga, 2002); Nocturnos de tinta (Ateneo, Málaga, 2005); La autonomía térmica de los pingüinos (Poesía Circulante, Málaga, 2006); y Siberia propia (Bartleby Editores, Madrid, en imprenta).
Poemas y textos suyos han sido recogidos en diversas antologías y publicaciones colectivas, entre otras: Poesía ultimísima (Libertarias, Madrid, 1997); Feroces. Radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía española (DVD, Barcelona, 1998); Milenio (Celeste, Madrid, 1999); Voces del extremo (Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, ediciones de 1999, 2000, 2001, 2002, 2003 y 2005); Poesía última (Fundación Rafael Alberti, El Puerto de Santa María, 2001); El último en morir que apague la luz: Atlas poético (Zigurat, Gijón, 2001); Una mano tomó la otra (Comunidad de Madrid, 2002); La paz y la palabra (Odisea, Madrid, 2003); Pólvora blanca (Ayuntamiento de Córdoba, 2003); Ilimitada voz: Antología de la poesía femenina española (Universidad de Cádiz, 2003); Poetisas españolas (Torremozas, Madrid, 2003); En pie de paz (Plurabelle, Córdoba, 2004); 11-M: Poemas contra el olvido (Bartleby, Madrid, 2004); Hablando en plata (Homoscriptum, México, 2005); Marché de Lettres: Supplément Poètes Corduans (Association Circé, París, 2005); Cosmoguía de Cosmopoética 2 (Ayuntamiento de Córdoba, 2005); Antología 3 (Veramar, Málaga, 2006); Antología de poemas en homenaje a la República (Entreparéntesis, Cedma, Málaga, 2006); Escrituras del desconcierto: el imaginario creativo del siglo XXI (Universidad de Alicante, 2006).
Viviendas Fundación Benéfico-Social (Sector Sur, Córdoba, 1961-1965) Arquitecto: Rafael de la Hoz
Teníamos un tiesto con claveles, las coplas dedicadas por la radio y un corazón de periferia con vistas a la diáspora y al tizne.
Yo contaba dos años, tan blanca la memoria que no recuerdo nada, pero he visto mi barrio en una exposición de arquitectura que muestra las vanguardias y el enjambre moderno.
La vivienda social era una huida de los asentamientos marginales. Así, pensando en los más pobres y en nuestra natural inclinación al revoltijo y a la bronca, nos construyó el franquismo un polígono de casas protegidas, de refugios al margen, como nidos aislados de hipoteca.
En medio de un solar sin jardineras, ni césped verde inglés ni toboganes, se edificó una urdimbre de bloques tan idénticos, con sus cubiertas de teja a dos aguas, como idénticas jaulas de tristeza para pájaros torpes o vidas que no logran alzarse, y a ras de asfalto se mueven con sus muros de carga paralelos.
Viviendas solidarias, dijeron los ministros. No dijeron más dignas que nosotros, criaturas sin modales ni costumbre, casi bestias del campo a la intemperie. Porque un techo no basta. Porque no hay dignidadni en la pobreza ni en el hambre.
Teníamos un cielo lapislázuli, igual que en las películas. Y un corazón a dos aguas de cauce turbulento, y un corazón a dos lavas de volcán siciliano, y un corazón a dos sangres fluyendo por los días. Teníamos un arte de realismo puro: fachadas de ladrillo visto, polvaredas del natural, secuencias al estilo de Vittorio de Sica. Y un corazón al revés, a dos aguas. Pero con una sola muerte.
Clases sociales
Los pobres son príncipes que tienen que reconquistar su reino.
Agustín Díaz-Yanes: Nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto
Con seis años, mi padre trabajaba de primavera a primavera. De sol a sol cuidaba de animales. El capataz lo ataba de una cuerda para que no se perdiera en las zanjas, en las ramas de olivo, en los arroyos, en la escarcha invernal de los barrancos. Ya cuando oscurecía, sin esfuerzo, tiraba de él, lo regresaba níveo, amoratado, con temblores y ampollas en las manos, y alguna enredadera de abandono en las paredes quebradizas de sus pulmones rosas y su pequeño corazón.
En sus últimos años volvía a ser un niño: se acordaba del frío proletario, (porque era ya substancia de sus huesos), del aroma de salvia, del primer cine mudo y del pan con aceite que le daban al ángelus, en la hora de las falsas proteínas.
Pero su señorito, que era bueno, con sus botas de piel y sus guantes de lluvia, una vez lo llevó, en coche de caballos, al médico. Le falla la memoria del viaje: lo sacaron del cortijo sin pulso, tenía más de cuarenta de fiebre y había estado a punto de morirse, con seis años, mi padre, de aquella pulmonía. Con seis años, mi padre.
Patria
Los trabajadores no tienen patria. Mal se les puede quitar lo que no tienen.
C. Marx y F. Engels: Manifiesto comunista
Compañera, centro de gravedad: Porque no existe más patria que tu imagen animada, imperturbable a la nieve, a las campanas doblando. Mi patria es una cochera donde amontono tu cuerpo y los lobos carroñeros de un pasado cazador, la ciencia dentro de ti, el suavísimo plumaje con que cubres tu epidermis, lo inmaterial, los objetos, un llanto helado de tumbas, tú y yo juntos, y las cosas necesarias de un hogar sin santos ni funerales. Ni un país ni una nación ni el Universo en vorágine, nada me ha pertenecido, nada fieramente mío, de ningún dios ni de nadie. Todos rivales en celo, todos timando a los otros, hambrientos depredadores en la estepa bancaria y la bolsa de Wall Street. Pero si alguien busca el fuego. Pero si alguien grita patria, me indica siempre la ruta correcta, las cerraduras, la diana del corazón, el núcleo celular donde duermes y comienzas.
Eyectado de mi sill�n favorito por una sobredosis de realismo exalto mi condici�n de sobreviviente de viejo, aburrido, perimido, deprimido, militante revolucionario
para comprobar cuan poco queda en mis reservas de tinta mientras sin tregua sobreimprimen imagen sobre imagen / verdad sobre verdad / ruido sobre ruido sobre ruido
- yo quiero inscribir un balbuceo �dice Tuco asomado a su intemperie - hay demasiado orden, demasiadas �rdenes.
Se cuelga de un cable el�ctrico pela colores musicales entre l�neas habla de un mundo erecto y ajeno y a mi estructura mental se le desguazan los andamios
rajan, rajan, rajan � rajan las ideas como paquidermos por tirante se cuelgan de los trapecios y despu�s de unos cuantos saltos normales amanecen entrampadas contra el techo
Los chicos piensan. Piensan distinto. Proponen otras b�squedas. Transitan caminos sin salida. Dan vueltas. Avanzan, retroceden. Pierden el tiempo, fracasan, se equivocan.
Los veteranos tambi�n en el intento chingamos mas de tres � generaciones asi que a ver, ahora sin vueltas
�C�mo se siembra una igualdad desesperada? �C�mo se cambia el mundo de canal? �C�mo barajar el sue�o y dar de nuevo? vivir ya, hoy, seg�n las convicciones borrar la inequidad del diario de ma�ana.
N�stor Ventaja
Continuamos con la publicaci�n de Palabra y Resistencia. 11 proyectos cr�ticos en la poes�a espa�ola reciente. Un trabajo coordinado por Enrique que reune la palabra de 11 poetas espa�oles contempor�neos que miran �un tiempo herido � el nuestro � con claves diferentes a las dominantes� estableciendo �a partir de esas nuevas claves un aut�ntico combate cultural� Hoy presentamos la poes�a de Daniel Bell�n: .
PALABRA Y RESISTENCIA: 11 proyectos cr�ticos en la poes�a espa�ola reciente
Enrique Falc�n,
Nuestras escrituras no carecen de memoria: ni la literatura es una estructura inocente ni en la actualidad existe posibilidad alguna de poner en marcha una pr�ctica emancipatoria significativa si no es sobre la base de una simult�nea transformaci�n cultural. Tarea de transformaci�n que exige, cr�ticamente, por lo menos dos cosas: la primera, aprender a mirar de una forma nueva el espesor de un tiempo herido �el nuestro� con claves diferentes a las dominantes; la segunda, establecer a partir de esas nuevas claves un aut�ntico combate cultural, una confrontaci�n de legitimaciones. Nuestras escrituras no carecen de memoria: sabemos que las transformaciones pol�ticas del mundo se logran, retardan o fracasan, no a pulsos de literatura, sino en gran medida gracias al empe�o de la acci�n social organizada.
� Enrique Falc�n Barrio del Cristo (Valencia, Espa�a),
Daniel Bell�n
Daniel Bell�n (C�diz, 1963) vive en Canarias desde 1978. Ha publicado los libros Bajo la luz de una pantalla (Poes�a M�nima, Tenerife, 1983); Canci�n de almad�a (Cuadernos insulares de poes�a, Tenerife, 1984); Salir corriendo (La Calle de la Costa, Tenerife, 1988); Tatuajes: selecci�n de poemas 1989-2001 (Baile del Sol, Tenerife, 2002); Haikus para Tetsuo (La �ltima canana de Pancho Villa, Oviedo, 2005); Lengua de signos (Ediciones Idea, colecci�n Atl�ntica, Tenerife, 2005); y Tatuajes en otra tinta azul (Crecida, Huelva, 2006)
Existen ediciones digitales de la mayor parte de sus poemarios, accesibles a trav�s de su bit�cora �Islas en la Red� (www.islasenlared.net). Participa, adem�s, en diferentes proyectos de creaci�n individual y colectiva en la red.
Poemas suyos han sido recogidos en revistas como �La F�brica�, �Caleta�, �Lunas Rojas�, �Almac�n� o �Tres Mil� y en la antolog�a Voces del Extremo: poes�a y canci�n (Fundaci�n Juan Ram�n Jim�nez, Moguer, 2004).
Elogio del estable
Del que construy� la casa levant� los ladrillos plant� la higuera y cri� los hijos y se sent� a ver pasar el viento y vio a los ambulantes venir e irse y fabric� un acento hablando de herramientas y practic� una visi�n alz�ndose en la orilla y se las dej� todas a los porvenir que ven la casa y dicen es mi casa y ven la tierra y dicen es mi sangre y ven el mundo y dicen es mi sangre esparcida
Estampas de la guerra social I
(una vez entregada al extranjero la orden de expulsi�n a efectos administrativos �sta se considera realizada haya abandonado el pa�s, efectivamente, o no)
Estos negros que me tropiezo camino del trabajo no est�n son sombras huidas mandadas mudar no existen alguna vez s� es cierto que estuvieron pero les expulsamos tenemos los papeles simplemente no son y no hay porqu� pagar a quien no es quien no es no come ni siente el padecer de los d�as pasando iguales todos
Es nada y la nada es gratis mano de obra perfecta
Estampas de la guerra social III: lecciones de econom�a pol�tica
Ana Palacio
Las bombas caen suben las bolsas
El precio del petr�leo se decrementa en funci�n del crecimiento del n�mero de muertos
La econom�a global explicada con dos simples curvas
Una elegante representaci�n gr�fica como sin duda apreciar�n
Treinta y un a�os.
Hoy s� que la vida,
a la larga,
siempre gana,
ya sea de penal,
en off side
o sobre la hora.
Imaginemos un rato
lo
contrario,
todo a merced de la
muerte
y sus lacayos,
morirnos porque s�,
o por las
dudas,
sin historia,
sin justicia,
por justas causas,
sin
memoria...
Jamas podr�amos amar,
so�ar futuros,
agitar banderas,
procrear hijos,
sembrar jardines,
remontar
barriletes,
decir verdades,
sin que una culpa
nos marchite
sin piedad
las primaveras...
Ojal� NUNCA MAS
quede la vida
en manos criminales,
O si no,
aqu� estaremos
siempre
volviendo
una y otra vez,
tantas como fuesen
necesarias,
hasta que como hoy,
la vida gane...
Solo as�
podremos descansar,
volver a so�ar,
imaginar,
pensar,
inventar nuevos
ma�anas,
nuestras madres
podr�n volver
a casa,
a pensar solo en la
cena
y nuestro pueblo
podr� volver a
meter
las patas en la
fuente
y
escribir libremente
sus treinta mil
historias
en las paredes...
Flavio Gimenez.
PALABRA Y RESISTENCIA Gentileza de nuestro amigo Enrique Falc�n comenzamos hoy con la publicaci�n de Palabra y Resistencia. 11 proyectos cr�ticos en la poes�a espa�ola reciente. Un trabajo coordinado por Enrique que reune la palabra de 11 poetas espa�oles contempor�neos que miran �un tiempo herido � el nuestro � con claves diferentes a las dominantes� estableciendo �a partir de esas nuevas claves un aut�ntico combate cultural� Hoy presentamos la introducci�n de Quique Falc�n y al primero de estos poetas con el cual tambi�n hemos sabido compartir distintas b�squedas: Jorge Riechmann.
PALABRA Y RESISTENCIA: 11 proyectos cr�ticos en la poes�a espa�ola reciente
Enrique Falc�n, coordinador
introducci�n
Los escritores y los artistas podr�an desempe�ar, en la nueva divisi�n del trabajo pol�tico �o, para ser m�s exactos, en la nueva manera de hacer pol�tica que hay que inventar�, un papel absolutamente insustituible: otorgar fuerza simb�lica, a trav�s del arte, a las ideas y los an�lisis cr�ticos, y dar una forma sensible a las consecuencias invisibles de las medidas pol�ticas inspiradas en las filosof�as neoliberales.
(Pierre Bourdieu)
El poeta es un cultivador de grietas: fractura la realidad aparente, o espera que se agriete, para captar lo que est� m�s all� del simulacro.
(Roberto Juarroz)
Nuestras escrituras no carecen de memoria: ni la literatura es una estructura inocente ni en la actualidad existe posibilidad alguna de poner en marcha una pr�ctica emancipatoria significativa si no es sobre la base de una simult�nea transformaci�n cultural. Tarea de transformaci�n que exige, cr�ticamente, por lo menos dos cosas: la primera, aprender a mirar de una forma nueva el espesor de un tiempo herido �el nuestro� con claves diferentes a las dominantes; la segunda, establecer a partir de esas nuevas claves un aut�ntico combate cultural, una confrontaci�n de legitimaciones. Nuestras escrituras no carecen de memoria: sabemos que las transformaciones pol�ticas del mundo se logran, retardan o fracasan, no a pulsos de literatura, sino en gran medida gracias al empe�o de la acci�n social organizada.
Hace seis a�os el cr�tico literario Manuel Rico advert�a en el libro Pasar la p�gina: poetas para el nuevo milenio [1] que la poes�a espa�ola de las tres �ltimas d�cadas hab�a carecido de una dimensi�n comprometida con la modificaci�n de un mundo radicalmente injusto, hasta tal punto que �si dentro de un siglo� un lector intentara buscar en la poes�a espa�ola el lugar de la tragedia humana, los desmanes de la historia, los falseamientos de la realidad que establecen los poderes dominantes, el horror y la esperanza frente a un cambio de siglo lleno de amenazas colectivas, no lo tendr�a nada f�cil. Sin embargo �contin�a diciendo Rico� ese peligro estar�an conjur�ndolo hoy un conjunto de poetas que, no complacientes con la realidad, est�n hondamente comprometidos con su tiempo.
De once de estos poetas se ocupa la presente panor�mica, de la cual existe una versi�n much�simo m�s extensa recientemente publicada como libro-antolog�a en Espa�a (Once poetas cr�ticos en la poes�a espa�ola reciente; Ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2007: cons�ltese http://once.blogsome.com/).
En un amplio n�mero monogr�fico de la revista ��nsula� bajo el t�tulo de �Los compromisos de la poes�a espa�ola�, Araceli Iravedra escrib�a poco despu�s [2]: �En el panorama de los �ltimos a�os de la poes�a espa�ola han ido ganando presencia una serie de pr�cticas est�ticas que no se conciben a s� mismas de otro modo que como un posicionamiento moral ante la realidad. Ha podido detectarse en determinados �mbitos una reivindicaci�n de la radical utilidad de la poes�a, cuando menos en tanto instrumento ideol�gico que conforma nuestro inconsciente y es en consecuencia susceptible de transformarlo. Incluso, se vienen dejando ver de un tiempo a esta parte algunos autores que crean una poes�a resistente de cu�o radicalmente pol�tico, aunque establezcan distancias notorias con las viejas realizaciones de los a�os 50 y 60�.
En una aproximaci�n a lo que �ltimamente se ha calificado como �poes�a de la conciencia cr�tica�, �escritura del conflicto�, �nueva poes�a social�, �literatura activista� o �poes�a en resistencia� (importan menos ahora los calificativos estrictos que propone el etiquetado literario y m�s las visiones de mundo que parecen insinuar), esta muestra propone presentar algunos de los textos m�s significativos que durante estos a�os han marcado en Espa�a esta b�squeda �este tanteo contestatario� por una literatura de voluntad cr�tica y pulso resistente en tiempos sin embargo como los nuestros, de macdonalizada pacificaci�n e innegable injusticia social.
Creemos que, en todo caso, estos Once poetas (todos ellos nacidos en Espa�a en los a�os 60 � 70) son lo suficientemente significativos como para dar cuenta de diversos proyectos de escritura resistente y su selecci�n responde igualmente a la necesidad de mostrar una tensi�n fundamental que se ofrece en sus obras: la que anuda (eso s�: gradualmente y sin marcar excesivas separaciones) un latido cr�tico de pretendida ruptura y transgresi�n del lenguaje y otro tipo de ret�ricas pretendidamente m�s transparentes donde una noci�n plana de �realismo� podr�a sin embargo resultar agujereada en m�s de alg�n aspecto. Si bien existe una apreciable complicidad compartida (y que desborda en los Once el mero �mbito literario para alcanzar pr�cticas vitales de compromiso personal y organizado), los registros aqu� experimentados �el lector habr� de descubrirlos� son plurales y se mueven del objetivismo documental a la deriva libertaria, de la poes�a de la conciencia al torrencialismo irracional, del vitalismo en resistencia a la reflexi�n distanciada, del vanguardismo cr�tico al realismo m�s contundente, del relato narrativo al discurso atomizado, de la historia de la memoria al ejercicio de la iron�a, del impulso visionario a las pr�cticas saludables de la lucidez, y �en fin� de las t�cticas disidentes de la sugesti�n a las estrategias materialistas del extra�amiento. De ninguna de estas opciones, sin embargo, cabr�a deducir que �lo personal� y �lo pol�tico� pudieran constituirse como esferas separadas, por mucho que el discurso neoliberal imponga falsamente en nuestro tiempo una brutal separaci�n entre lo p�blico y lo privado.
Lejos de resoluciones meramente panfletarias y de escrituras literarias ideol�gicamente tranquilizantes, el criterio de fecundidad de un arte comprometido �lo advert�a Arnold Hauser[3]� no estriba en la soluci�n de crisis y conflictos, sino en combatir cr�ticamente la ilusi�n de que, bajo el signo de la cat�strofe, todav�a se sigue viviendo en un mundo sin peligro alguno. Todo poema conlleva, as�, una postura de lenguaje y un determinado gesto en el mundo, y los que aqu� se recogen lo miran con las lenguas del cari�o y de la ira, de la protesta y del compromiso, de la denuncia y de la esperanza. Las p�ginas de la presente panor�mica caminan, por lo tanto, por algunos de esos poemas que �enfrent�ndose a la realidad del tiempo que hubo de herirles� no quieren doblar las rodillas ni ante la resignaci�n de la injusticia ni ante el derribo de nuestra esperanza.
� Enrique Falc�n Barrio del Cristo (Valencia, Espa�a), 2007
Jorge Riechmann
Jorge Riechmann (Madrid, 1962) es poeta, traductor literario, ensayista y profesor titular de filosof�a moral en la Universidad de Barcelona. Actualmente trabaja como investigador sobre cuestiones ecol�gico-sociales en el Instituto Sindical de Trabajo, Ambiente y Salud (ISTAS) de Comisiones Obreras. Es presidente de Cient�ficos por el Medio Ambiente (CiMA), socio de la Sociedad Espa�ola de Agricultura Ecol�gica (SEAE), miembro del Consejo de Greenpeace Espa�a y afiliado a Ecologistas en Acci�n. Ha traducido extensamente a poetas como Ren� Char y a dramaturgos como Heiner M�ller.
Entre sus �ltimas obras publicadas destacan los ensayos de tema ecol�gico: Necesitar, desear, vivir. Sobre necesidades, desarrollo humano, crecimiento econ�mico y sustentabilidad (Los Libros de la Catarata, Madrid, 1998); Cuidar la T(t)ierra (Icaria, Barcelona, 2003); Transg�nicos: el haz y el env�s (Los Libros de la Catarata, Madrid, 2004) y Biom�mesis (Los Libros de la Catarata, Madrid, 2006); la traducci�n de Indagaci�n de la base y de la cima de Ren� Char (�rdora, Madrid, 1999), por la que obtuvo el premio de traducci�n Stendhal 2000, o la m�s reciente Poes�a esencial de Ren� Char (Galaxia Gutemberg/C�rculo de Lectores, Barcelona, 2005); los vol�menes de reflexi�n sobre po�tica Canciones allende lo humano (Hiperi�n, Madrid, 1998), Una morada en el aire (Libros del Viejo Topo, Barcelona, 2003) y Resistencia de materiales (Montesinos, Barcelona, 2006); as� como los poemarios El d�a que dej� de leer EL PA�S (Hiperi�n, Madrid, 1997), Muro con inscripciones (DVD, Barcelona, 2000), Desandar lo andado (Hiperi�n, Madrid, 2001), Poema de uno que pasa (Fundaci�n Jorge Guill�n, Valladolid, 2003), Un zumbido cercano (Calambur, Madrid, 2003), Anciano ya y nonato todav�a (Baile del Sol, Tegueste, 2004) y Ah� te quiero ver (Icaria, Barcelona, 2005).
En los �ltimos a�os, ha ido formulando la vertiente �tica de su filosof�a ecosocialista en una "trilog�a de la autocontenci�n" que componen los vol�menes Un mundo vulnerable, Todos los animales somos hermanos y Gente que no quiere viajar a Marte (reunidos en la editorial Los Libros de la Catarata).
ENTONCES, QUIZ�
Alimentar una senda con nuestros pasos
alzar un peque�o toldo para salvarnos del ruido
desdoblar debajo espacio alerta
afeitarle al autoenga�o el rabo
limpiarle levemente los zapatos a la atenci�n
y entonces quiz� entonces poes�a
LEYENDO EL POEMA DE PETER WEISS SOBRE EL GOLPE DE ESTADO EN CHILE Y LA MUERTE DE PABLO NERUDA
Como ni�os que en voz alta hablan a solas de noche para convencerse de que en realidad no est�n solos, y encienden una luz porque no hay nadie en la casa, nos decimos: el fascismo va a acabar pronto. El imperialismo es pasajero
SUPERSTICIONES
Que los asesinatos en directo son peores que los asesinatos en diferido
Que los asesinatos masivos son menos elegantes que los asesinatos de uno en uno
Que los teleasesinatos dejan m�s entera la conciencia que los asesinatos presenciales
Que los asesinatos artesanales son menos limpios que los asesinatos v�a sat�lite
Que mis asesinatos son disculpables en comparaci�n con tus asesinatos
[1] Se trata de una antolog�a publicada en Espa�a por �Di�logo de la lengua�, Ediciones Olcades, Cuenca, 2000. [2] ��nsula� n�m. doble 671-672 (Madrid, noviembre-diciembre de 2002). El art�culo introductorio de A. Iravedra se titula ��Hacia una poes�a �til? Versiones del compromiso para el nuevo milenio�. [3] Citado por el colectivo Alicia Bajo Cero en el arranque del volumen Poes�a y poder (Ediciones bajo cero, Valencia, 1997). El libro, ya descatalogado en papel, est� actualmente localizable en la Biblioteca del MLRS: http://www.nodo50.org/mlrs/).
Fuentealba, Fuenteovejuna, ante la
impunidad, Todos a una.
Fuenteovejuna, ante la impunidad Todos a una. Con la muerte en la nuca cay� el maestro, armado hasta los dientes de abecedario, de razones de pobre siempre olvidado, armado de esperanzas para ir luchando. Con su filo de escarcha y por la espalda, un pu�al traicionero de sombra helada, paraliz� el latido de Fuentealba. Con nombres y apellidos la muerte mata. Por las calles que el pueblo vuelve m�s anchas, corre a mares la sangre de los que marchan, pero crecen las voces dura y airadas y avanzan a pie firme con Teresa Rodr�guez y Fuentealba. Rafael Amor 7 de abril del 2007
a Carlos Fuentealba fusilado por la polic�a
una columna de gente avanza por la ruta 22 son cientos, miles y se siguen sumando van cantando, lanzando consignas al viento de a ratos bailan y r�en r�en como si el cansancio fuera una bendici�n son maestros, profesores, alfabetizadores, alumnos que van en pos de un mundo mejor un mundo de hijos y padres con ansias de sabidur�a para crear un mundo nuevo de hombres libres.
esos maestros reclaman pan y libros esos alumnos reclaman palabras y sue�os maestros y alumnos aprietan una tiza en la mano y el cielo del desierto del sur es un inmenso pizarr�n de esperanzas aladas.
entonces aparecen los esclavos del poder con esos uniformes manchados de inagotable sangre desde hace mucho tiempo, desde hacen tantas muertes y la orden del poder es: REPRIMIR "repriman a esos hombres y mujeres que muestran una luz en medio de la oscuridad, y elijan a uno para escarmentarlos, a uno que ense�a en un barrio tomado por la necesidad en una villa con hambre de conocimiento y sed de justicia, elijan a uno y FUC�LENLO por la espalda a un metro de distancia ap�ntenle directamente a la cabeza destrocen esa cabeza que piensa y ense�a ah� adentro se esconde el mayor de los peligros ah� adentro se esconde LA LIBERTAD."
/aldo luis novelli � poeta y laburante /neuqu�n � patagonia - argentina
Detr�s de cada compa�ero ca�do en la lucha se encienden tantos otros recogiendo su bandera, que van sembrando su marcha duradera hacia un horizonte ya sin opresi�n, ya sin bruma. En cada compa�ero asesinado por el Poder salta a la luz la naturaleza de este sistema; que al pobre encarcela, que al docente reprime y mata y que al trabajador no da m�s, que las sobras de su banquete. Detr�s de cada bala asesina, jalan el gatillo los elegidos por el pueblo, equivocadamente; detr�s de cada polic�a oprime el gatillo el mismo Estado que hambrea, explota y causa martirio. En cada compa�ero ca�do , se refleja nuestra lucha que va sembrando su marcha firme y duradera, hacia un horizonte ya sin opresi�n, con Libertad como fuente que brota del alba, as�, con Dignidad. Mart�n Huemult�n
COLABORACIONES RECIBIDAS:
24 DE MARZO
Una muchacha en el subte.
Diecis�is a�os apenas.
Tiene un papel entre las
manos y lo alisa.
Como si fuera la carta de un
amigo
o de un padre lejano.
No lo deja caer.
Quiz�s nunca se caiga ese
papel,
y ella lo lleve sobre sus
grandes d�as,
mientras hace el amor o
junta flores,
mientras le nace un ni�o,
que a lo mejor, tal vez,
llegue con un papel entre
las manos.
Una muchacha en el subte.
Un rostro en el papel.
Y unas pocas palabras.
�Rodolfo Walsh,
Presente!
Claudio Dapice
la buena
memoria
sabe cuanto
hay que saber
pudo
salvarse
del
universal estrago
princesa de
la sangre
entregada a
todos sus diablos
a intervalos
regulares
recorre
todav�a
las esquinas
que cruzo
la ciudad
misma
el rostro de
mi padre
la luna m�s redonda
reconoce
el vino la
sal
antiguos
sitios de frescura
con espeso
desaliento
los
fantasmas
cuyas
sombras
atormentan
Susana Santamarina
La vimos hermosa, distinta. Ten�a una musculosa roja y un pantal�n de jogging negro. Y zapatillas. Llevaba una bincha negra en la cabeza y atr�s el pelo recogido. Estaba con un grupo de quince o veinte personas, todos tocando un tambor. El de ella era un tamborcito peque�o, artesanal, precioso. Lo llevaba colgado de la cintura, con una tira de bolso. Tocaba muy concentrada, mirando al que parec�a dirigirlos a todos con una especie de cencerro y un palito. Estaba tan atenta a las indicaciones del rubio director, que en ning�n momento se percat� de nuestra presencia, unos metros m�s atr�s. De repente vimos c�mo detr�s de ella se acerc� un pibe, morocho y flaquito, que ten�a una c�mara de video en la mano. Ella lo vio s�lo cuando �l le toco el hombro, suave, y la recibi� con una sonrisa enorme. En la cara de ella el mundo pareci� detenerse de golpe. Toda la concentraci�n, el tambor, el director, los compa�eros de danza y comp�s, la gente alrededor marchando... Todo, absolutamente todo, se detuvo en sus ojos cuando se dio vuelta y vio al muchacho que le hab�a tocado el hombro. No reaccionaba. �l parec�a hablarle, aunque no lo ve�amos bien, porque estaba de espaldas a nosotros. Ella, en cambio, estaba de frente a nosotros, pero era imposible que nos viera. Tambi�n nosotros hab�amos desaparecido en el hurac�n �se que pas� por su cabeza, por su alma, por su coraz�n. �l parec�a hablarle y sonre�rle, porque la primera reacci�n de ella, despu�s de un lapso de tiempo que pareci� durar siglos, fue sonre�r de una manera que jam�s le hab�amos visto, sonre�r con toda la cara, con todo el cuerpo. Hasta con las manos sonri�, y despu�s lo abraz� fuerte, como si fuera la �ltima vez que lo viera. Qui�n sabe, a lo mejor ella pensar�a que era la �ltima vez. O tal vez lo abraz� como si lo viera despu�s de mucho tiempo, y como si en ese mucho tiempo ella hubiera pensado que �l estaba lejos o muerto o que ya no lo ver�a nunca m�s. S�, lo abraz� como se abraza a alguien a quien uno crey� que ya no iba a volver a ver. As�. Y cuando lo abraz�, y �l a ella, con una fuerza de viento que levanta �rboles, con unas ganas de retenerse mutuamente all� para siempre, vimos c�mo le corr�an las l�grimas a chorros por las mejillas. Vimos su coraz�n desnudo, y nos sentimos intimidados. Sentimos que est�bamos invadi�ndola, porque vimos algo que supon�amos que ella jam�s hubiera querido mostrarnos. Sentimos todo el amor que hab�a entre ellos. Y el dolor de ella. Sentimos con ella c�mo se le escurr�a ese amor por los dedos, porque �l no se iba a quedar, y ella ya lo sab�a. Despu�s vimos un beso r�pido de �l, que se lo solt� sobre los labios como una flor. Se lo apoy� como un adi�s en la boca para distraerla, para irse sin causarle todav�a m�s dolor. Para no llevarse tanto �l, porque era demasiado todo eso que ella le daba. Vimos todo lo demasiado que era eso para �l. Y despu�s �l y�ndose por donde hab�a llegado, viniendo hacia nosotros, pero con la cara vuelta hacia ella, y ella de frente, con el tambor colgando, y la cabeza mirando hacia atr�s, sigui�ndolo hasta perderlo de vista, con la cara ba�ada, con los ojos enormes y la boca semiabierta, como un pimpollo que se acaba de acordar de florecer. Y despu�s �l, ya sin mirarla, ya de frente a nosotros, siguiendo el rumbo de sus pies, y sus ojos grand�simos nadando en aguas, y su cara de congoja y de dolor y de un amor tal vez demasiado grande. Y ella sin dejar de mirarlo, con el llanto asomado a todos los poros de la piel, y un brazo amigo tom�ndola desde un costado, volvi�ndola en s�, volvi�ndola al ritmo del tambor, a la marcha.
Amalia Van Aken
PARA ALGUIEN
Para alguien que piensa escribo esta lumbre de versos para alguien que sue�a suelto esta bandada de p�jaros. Para alguien que todav�a espera los gritos libertarios la inercia fecunda de los que avanzan por el mundo. Yo no soy el desertor a la hora de los derumbes de este tiempo que nos sumerge en las tinieblas espesas desde donde saldremos con el polvo de las banderas y el fuego de la vida.
Carlos Splausky
Un poco
Vin� y escrib� un poco Como estaba solo, y cuando uno esta solo tiende a buscar compa��a Escrib� otro poco
Me fui
(pens� un poco...)
Cuando volv� escrib� otro poco y otro poco y otro poco Otro poco y otro poco y otro poco y otro poco
Ya eran varios pero siempre se me ocurr�a otro poco m�s, Sobre todo cuando le�a. Entonces fui agregando, poco a poco, otro poco m�s y otro poco m�s y otro poco m�s y otro poco m�s y otro poco m�s.
Cuando me di cuenta, me di cuenta de que esos pocos formaban algo m�s Me preguntaba si ellos se habr�an dado cuenta Pero cuando los ve�a as�, formados de a poco a poco Vi que eran como nosotros, y que cualquiera de nosotros Tambi�n se sent�a un poco aislado
Jer�nimo Alberto
ESTOS POETAS, QUE PEDAZO DE POETAS
Atalaya
Una religi�n que te dice que s�lo hay que mirar hacia arriba y que en la vida terrenal todo es bajeza y ruindad que no debe ser mirado con atenci�n es la mejor garant�a para que tropieces a cada paso y te rompas los dientes y el alma contra las piedras rotundamente terrenales.
Roque Dalton
NOTA SOBRE LA CONSTRUCCI�N DE
LAS MASAS
Alguna gente es joven y nada m�s
alguna gente es vieja y nada m�s. Y alguna gente est� en el medio s�lo en el medio. Y si las moscas usaran ropa y todos los edificios ardieran en fuego dorado, si el cielo se sacudiera como en la danza del vientre y todas las bombas at�micas empezaran a gritar, alguna gente ser�a joven y nada m�s y alguna gente ser�a vieja y nada m�s y el resto ser�a lo mismo, el resto ser�a lo mismo.
Los pocos diferentes
son eliminados bastante r�pido por la polic�a, por sus madres, sus hermanos, y otros por s� mismos. Lo que queda es lo que ves es duro.-
CHARLES BUKOWSKI
"si
mi poes�a no sirve para cambiar la sociedad
Uno mas uno
humanidad
III
el
hijo del poeta surrealista remont�
clandestinamente un barrilete viendo
a un alba�il leer a kant en el tranv�a y
cuando vi que el padre del ministro se transformaba
en iguana recuerdo
que se organiz� un campeonato de ajedrez en
una villa miseria as�
empezaron las cosas fue
cuando las gallinas todav�a empollaban huevos ahora a
los almaceneros se les ocurri� estudiar taquigraf�a y
bailes cl�sicos no creo que aguantemos mucho tiempo.
Roberto Jorge Santoro fue secuestrado por elementos del terrorismo de Estado el 1� de junio de 1977, quienes se lo llevaron ilegalmente de su lugar de trabajo: la Escuela Nacional de Educaci�n T�cnica N� 25. Hasta hoy se encuentra desaparecido. Una plaza de Buenos Aires, en Avenida Forest y Teodoro Garc�a, lleva su nombre.
DECLARACI�N
JURADA
No es solamente la luna ni el roc�o ni la luz celeste de los p�jaros, puede tambi�n ser una alpargata vieja, toda agujereada, toda casi muerta despu�s de andar f�bricas, andamios o duros y calientes caminos de noviembre. No, no necesariamente todo lo po�tico debe ser bello. Yo he visto horribles chicos grises como la tierra comiendo tierra, yo los he visto ah�, con sus andrajos y su mugre, reptando, y los he tocado, acariciando su piel y convertido en �ngeles, en mariposas, en viento de septiembre. Porque todo antes de ser poes�a debe pasar por mi coraz�n, darlo vuelta con el grito para arriba, colocarlo para el alba, cara al cielo. Todo debe pasar por mi sangre, por mis huesos, por mi respiraci�n, por el coraz�n de mi sangre. Pues yo soy un poeta no un hacedor de versos bonitos. Yo soy un poeta que ama a los que no tienen amor ni pan, a los que se van sin haber llegado, a los que a veces sonr�en, a los que a veces sue�an, a los que a veces les crece un fusil en las manos y salen a morir por la vida. En suma: yo he sido, soy y ser� un poeta revolucionario. Sobre mi tumba ver�n florecer un pu�o.
Dardo Dorronzoro �Dentro de Dardo hab�a un universo construido d�a tras d�a, a�o tras a�o, un universo alimentado y enriquecido con la magia de la fantas�a que le hac�a so�ar con un mundo en donde no hubiera miseria, ni chicos tristes, ni hombres cazadores de hombres� (Por Nelly Adela de Dorronzoro).y
Padre,
decidme qu�
le han hecho al r�o que ya no canta. Resbala como un barbo muerto bajo un palmo de espuma blanca. Padre, que
el r�o ya no es el r�o. Padre,
decidme qu� Padre, que
el bosque ya no es el bosque. Sin le�a y
sin peces, padre Padre, si no
hay pinos Padre, donde
no hay flores Padre, que
el campo ya no es el campo. Padre, ya
est�n aqu�... Padre, no,
no teng�is miedo, Padre, que
est�n matando la tierra.
Joan Manuel Serrat
Y a�n me atrevo a amar el sonido de la luz en una hora muerta, el color del tiempo en un muro abandonado.
En mi mirada lo he perdido todo. Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.
Alejandra Pizarnik
algunos nuestros y tambi�n de otros
(M�sica
original: Rolando de Marco Letra:
Rub�n Garrido) No
quisieron lavarse; no
quisieron callarse; nos
tomaron los cuerpos y
as� vuelven de entre los muertos. No
pudimos taparlos, ni
en cajones dejarlos; ya
no hab�a lugares para
esconder suciedades. Traen perfume de tiempo como su testamento van mostrando su antojo buscan la ausencia de nuestros ojos. Sienten nuestro abandono esa mueca sin tono vienen desde horas viejas roca y galope en la queja.
Una llama en el hielo como agua en desierto son una voz de aliento mano abierta, convencimiento. Son desgarro y deseo son dolores de invierno pedacitos de cielo adjetivos del misterio. Y salieron de improviso a la ciudad flores grises, despintadas, sin edad. Son los hijos que criamos, ah� est�n sin abrigo, sin caricias y sin pan.
Ellos
vuelven. Cansados,
gastados pero
ellos vuelven. Confiados,
probados, as�
ellos vuelven Caminan
la historia y
siempre vuelven. Siempre vuelven.
los apurados encienden tiran el cigarrillo por la mitad pitan colillas en la parada fuman el humo de los dem�s. �C�mo se sale joven de un mundo viejo? �C�mo se aprende un tiempo que a�n no lleg�? �C�mo se rompe el molde de esta milonga? �C�mo se escribe un d�a de rebeli�n? El tren los lleva gratis de a ratos consiguen ropa del roperito y en los galpones van a morfar El tren los lleva gratis de a ratos juntan las voces para gritar. �C�mo se rompe el molde de esta milonga? �C�mo se escribe un d�a de rebeli�n? �C�mo tener hermano una esperanza? �C�mo de pronto un hombre nace canci�n? En el abrazo del compa�ero todos los sue�os est�n presentes otro futuro es realidad. En el abrazo por siempre es joven dice Dar�o quien va a luchar.
N�stor Ventaja
(Texto de barricada para ser empu�ado en cualquier piquete en cualquier ruta en cualquier marcha) El puente es nuestro I Venimos
esta noche Como
pregoneros de la memoria, Como
protagonistas de la historia �Qu�
pas� otra vez Pa�s Venimos
esta noche II
26
de junio de 2002 26
de junio de 2002 26
de junio de 2002 EL
PUENTE ES NUESTRO!!! (las
may�sculas revelan III La
avenida recibe el paso, el inquietante peso (un
audio radial mezcla insultos la
represi�n se convierte Del
otro las polic�as
IV -
Hay que caminar al paso del mas lento � Entonces
los pibes, los desheredados y gloriosos pibes �Habr�
madres de gendarmes entre la multitud? V La
fuerza invasora, Postas
rojas en las itakas. VI �No
responden Entonces
porqu� el juicio �D�nde
est�n los que concibieron, �CON QUE JUSTICIA?
Estaci�n
Dar�o y Maxi
VII Ac�
se caen �Pod�an
no saber VIII Por
una vez entre tantas Los enfrentamientos, los suicidios, los
intentos de fuga, IX En
esta estaci�n En
esta estaci�n En
esta estaci�n postas de plomo
N�stor Ventaja
Poema
a los vientos: Dar�o Santill�n �Con
qu� lenguaje, con qu� voz,
CLAUDIO
D'APICE
Camino por la estaci�n la recorro palmo a palmo
tu voz en cada rinc�n � PAREN PAREN! al lado de un compa�ero tu cuerpo cae callaron tu grito �callaron tu grito, Dar�o? �ni muerto me detendr�n� No hay bala, ni mentira que calle el grito de aquella tarde. No me hace falta buscarte est�s, en cada rinc�n te veo, con esa mano grande �PAREN PAREN! al lado de todo un pueblo �ni muerto me detendr�n� �Dar�o Santill�n Presente! es nuestro grito Compa�ero.
Rosana
N�stor Ventaja
II Porque
dur� lo que dura un crimen (ese
lujo de un ego�smo terrible) en
paisajes sin tino en
un ojo ronco gigante con
la fe de un pu�o apretado
la palabra Leticia
Hernando
Lugar de vigilia
Soy de ac�, que no s� si es abajo, no s� si es arriba.
rescatando soles que nos robaran.
De esta vereda de un mundo partido, donde el aire suspira voces de canto y grito, m�sica en vientos aromados del �cido y dulce del sudor de las flores.
Soy de ac�, de este lado, usted me entiende.
Amado territorio de difusa geograf�a sin mapas, de inviolables fronteras �ticas, demarcadas por r�os de trabajo y m�sica, memorias de sangre y paciencia.
(Reinventando br�julas, confluyen sures diversos en un mismo norte)
Soy de ac�, del lado de afuera de un mundo ajenado, del margen de adentro de la vida misma; De esta orilla donde navegan sue�os proletarios, escoltados por peces rojos, �tan rojos! (como el amor, el orgullo y el coraje).
De ac�, que no s� si es abajo de una tierra que horadaremos a pu�etazos volc�nicos, ernesteados de nosotros mismos.
Y no s� si es arriba de un cielo que, tal vez con las alas rasgadas, un d�a lluvioso de risas, tomaremos por asalto.
Sue�os en vigilia.
Esteliano Orgen
el
pregunt�n descolocado Aldo Novelli
oscurantismo
Aldo Novelli
Fierros
Una piel provoca el choque del universo consigo mismo. Hasta donde da el universo del deseo, m�s grande que el universo. Pero yo, viendo la piel que contin�a a mi hijo, todo lo que se diga, pienso, es humo y no hay hoguera. Hay lo que ardi� en un instante, hay agujeros con fierros que tienen mirada de p�jaro.
Juan Gelman El
juego en que andamos
Juan
Gelman
Fugas
La velocidad de la palabra no es la velocidad de la sangre y no s� qui�n traiciona a qui�n. �C�mo se encima el horizonte a la palabra cu�ndo, a su cortejo de esperas que todo cambiar�n? La noche cae y se consuela, pero caer no es un consuelo para m�. Estoy parado en el espanto mientras cantan los rostros del d�a y no s� qui�n miente, ellos o yo. Al fondo pasa el animal que huye a gran velocidad.
Juan Gelman
Manos �Qui�n le planchaba las camisas al primer ministro? Espejo de la ciudad orgullo de la ma�ana paloma del ministerio, las camisas del primer ministro. �Qui�n retiraba las botellas vac�as y entornaba las puertas para que alguien durmiera en una oscura casa sin recuerdo? �Qui�n le alcanzaba un mate al delincuente en la tarde anterior a su captura? �Qui�n levantaba el pan de las veredas para llevarlo junto a la ventana? En las auroras tiernas de los partos �en un cuarto las luces todav�a encendidas� �qui�n llamaba a ls puertas amigas y levantaba al aire las fogatas? Manos de amor, calladas, ignoradas. Manos de amor que acercan el pa�uelo a la l�grima la rosa hasta la arena el vaso hasta la sed la caricia al olvido. �Qui�n le planchaba las camisas al primer ministro? La ma�ana que cay� definitivamente su gabinete la sonrisa colgaba arriba, triste derrotada pero su pecho luc�a la camisa mejor planchada del mundo. /// Qui�n puso al perro ciego por el buen horizonte, qui�n encendi� la l�mpara, qui�n dej� la ventana entreabierta y un rumbo para el paso de alguien que nadie supo? Detr�s del rostro duro del boxeador, m�s all� del marino detr�s del sabio estricto, m�s all� del encaje de la actriz victoriosa, al lado del vencido, al lado del triunfante, del estr�pito, del silencio hab�a manos, manos, manos. Manos sin sombra manos sin estela borr�ndose a s� mismas sin cobrar sin pedir. Manos que nadie ve. Luis Oscar "Lucho" Natiello (�)) de "Estrella de Lim�n"1959de "Estrella de Lim�n"1959
Don Tito y Yo Y
Don Tito era as�, salvo imprevistos gozador
de palabras con efecto; al
juego de las damas, arquitecto; y
al juego de polleras, siempre listo. El
barrio lo tildaba de anticristo. Ateo
de la piel al intelecto juzgaba:
este circo se halla
infecto de
m�sticas insanas que resisto. Embalsamado,
sentado en una silla, apenas
se muri� por un ratito. Hoy
parece Jes�s en zapatillas. Aunque
ateo, lo ve como a un bendito, de
este barrio, la gente m�s sencilla. Se
muri� pero vive, as� es Don Tito. Mi angustia que es profunda, no
es amarga, pues
vinieron los pibes de la villa con
un cartel escrito en bastardilla: �Viva Don Tito!; biba, con b larga.
Lucho
Natiello
La Ca�ada La
pala choca con la tierra rebota,
se dobla, se retuerce insiste
y de nuevo
la
mano no es experta, sabe
m�s otra
mano la gu�a, arrebatar
su
rabia a los terrones hacer
nacer intenta
luego un
torpe y
otra mano con firmeza delicada indica
como armar
sabor
y
consistencia para
tantos
sue�os
en presente,
construidos
en
la marcha las
manos intercambian sus saberes engendran las
manos saben
N�stor
Ventaja
Yo y Don Tito Estaba
de la nuca el pobre viejo, sin
futuro, sin guita, sin ternura, ni
por PAMI ten�a cobertura; por
su pecho trepaban los cangrejos. Nada
qued� de aquel rubio pendejo, que
de Adonis luc�a la figura; ahora,
solo, estalla en conjeturas y
espera de Don Tito alg�n consejo. �Es
inmortal la muerte?,
se consulta; �por
qu� en el mundo abunda la miseria? si
existe Dios �por qu� se nos oculta? �Por
qu� el odio, el dolor? �por qu� la histeria? �Se
salvar� el amor cobrando multa? �o
ser� el desperdicio de una feria? Pero nadie me responde al fin del d�amis
vecinos est�n en la pavada, la
conciencia se encuentra en agon�a. Por
fin llega Don Tito en un tranv�a y
le grita con una carcajada: �Vamos, che viejo Scondras, todav�a!
Lucho Natielo
Nuestros brazos son ramas que se cargan de frutas y que nuestro enemigo sacude d�a y noche, golpe�ndonos y para despojarnos m�s facilmente, m�s tranquilamente, ya no encadena m�s, querida, nuestros pies sino la ra�z misma de nuestro pensamiento.
Nazim Hikmet
PARA NO OLVIDAR EL
CORDOBAZO S�,
Tosco, si, Agust�n,
Nadie sabe en qu�
aire Con los pu�os al aire Armando Tejada G�mez
HUACO Yo soy el coraquenque ciego Yo soy el llama, a quien tan s�lo alcanza Soy el pich�n de c�ndor desplumado Un fermento de Sol:
C�sar Vallejo
En las mejillas turbulentas del d�a el
rubor rojo del sol en retirada oscurece
el ce�o, envejece el verde joven
en las hojas tiernas pinta
con tinta china los barrotes va
quebrando, los rayos dispersos en
la desigualdad de la tierra. Es
noche en los barrios o en la ruta no
reina la impersonalidad de luces fluorescentes las
sombras dibujan los perfiles resaltan
una aguile�a/ una postura insumisa/ un grito seco Los
ojos se esfuerzan en penetrar el
adentro/el afuera un
mate manco amarga las entra�as recalienta
el invierno, la forja de
un vasto itinerario compartido. �Existe
o no existe? �Es la noche el reflejo en
negativo del d�a? �O es la posibilidad de
otro d�a, de un sol armado con luces solidarias? Es
noche, lo sabemos. El
d�a baja la persiana a sus negocios. La
tiniebla nace virgen, estrella trepada al horizonte Es
noche, lo sabemos El
mayor peligro acecha nuestras playas. La
oscuridad est� abierta
N�stor Ventaja
Generaciones y
generaciones jodidas por la
est�tica cometida con
premeditaci�n dijo el que
estaba desde la barricada haci�ndola detr�s de. Jodidos y
jodiendo a los dem�s por dorar
demasiado la p�ldora por eso a no poetizar ya m�s lo podrido est� podrido lo enfermo est� enfermo no digo no quedar en la
puteada grit� el que
estaba desde la pero s� que hay que
acabar con el miedo a pegar el
cascotazo dijo pegando el lanzando un habla di tu palabra y si eres poeta �eso� ser� poes�a que tu palabra sea irrupci�n de lo espont�neo que lo que digas diga tu
existencia antes que �tu
poes�a� que tu ritmo sea pulso de la vida antes que un
elemento de la m�sica grit� arrojando otro pegando que tu verso d� la vida antes que su
comentario asoma asoma de entre tantas
sofisticadas acumulaciones dijo asomando el
que estaba desde la barricada asomando libre de la
complicidad de �lo po�tico� asome tu duro
estallido de palabras golpeando rompe el mito de que has
nacido antes que nada para expresar
�lo bello� para decirlo
ante todo �bellamente� �Comienza a
abandonar esos prejuicios! �COMPRENDE QUE
ES IMPORTANTE QUE TE TEMAN! Grit� el que
estaba Detr�s Lanzando Arrojando otro y
otro C�mo No hacerlo
entonces en medio de un
pa�s podrido por la
injusticia golpea golpea en la llaga libre de la
�belleza� libre de �lo
po�tico� y golpea grit� asomando
detr�s de desde la y que �se sea
tu gesto y que tu palabra
sea tu gesto Le�nidas Lamborghini De El Solicitante Descolocado Libros de Tierra Firme Edici�n
original 1971i
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�C�mo
contar que yo ten�a
el
viento guarda
el tipo pregunt� por los p�jaros despose�dos
Como
ese grito crudo