(prosa de locos)
Ella dormía: su dedo tembloroso, sin
amatista
Y desnudo, bajo su camisa, después de un suspiro triste
Se detuvo, levantó hasta el ombligo la batista.
Y su vientre pareció nieve donde
estuviese,
Mientras tanto un rayo a dorar el bosque,
tumbado el nido musgoso de un alegre jilguero.
Stéphane Mallarmé
Gracias por tu "maldita" visita, para comunicarte conmigo a:
[Alejandra Pizarnik] [Charles Bukowski] [Anaïs Nin] [Emily Dickinson] [Marques de Sade] [Charles Baudelaire]
[Antonin Artaud] [Arthur Rimbaud] [Fernando Pessoa] [Barba Jacob] [Poemas de Guss]