Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Ya los ejércitos me cercan , las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
J.L. Borges
gracias por tu "maldita" visita, para comunicarte conmigo a:
Home "escritores malditos de todos los tiempos":
[Alejandra Pizarnik] [Fernando Pessoa] [Emily Dickinson] [Charles Bukowski] [Anaïs Nin] [Marques de Sade]
[Charles Baudelaire] [Antonin Artaud] [Arthur Rimbaud] [Barba Jacob] [Poemas de Guss]