O vento que esta tarde faz soar diligente

- lembra um ruidoso sacudir de lâminas -

os instrumentos das árvores copadas e varre

o horizonte de cobre

onde rajas de luz se alongam

como pandorgas no céu que ribomba

(Nuvem de viagem, claros

reinos de acima! Malfechadas portas

de altaneiros Eldorados!)

e o mar que escama por escama,

lívido, se matiza,

lança à terra uma tromba

de espiraladas espumas;

e o vento que nasce e morre

na hora que lenta escurece

pudesse ele esta tarde fazer-te soar também

desafinado instrumento,

coração.