Tempestade
Capítulo 1 O corpo deitado na sua frente ainda parecia tão fresco, tão vivo. Tocou o braço...gelado...a pele fria, mas ainda possuía a cor perfeita, os lábios rosados entreabertos, mas não saia ar deles. Os olhos cuidadosamente cerrados, que pareciam apenas guardar um sono tranqüilo. Os cabelos escuros e longos espalhando-se pelo travesseiro, formando um manto de seda, tão brilhante com os reflexos da chama da vela ao lado da cama. Pegou uma mecha hesitante, incrédulo de que aquilo fosse verdade. Sentiu a textura macia entre os dedos, puxando a mecha um pouco, como costumava fazer, para depois ouvir um fingido “ai” e seu riso gostoso, a voz vibrante para seus ouvidos. Nada, nenhum som, nenhuma reação, nenhum sorriso. Duas grossas lágrimas afloraram de seus olhos imensos e desceram em dois filetes pelo rosto pueril, indo cair no rosto plácido, um soluço precedeu uma série, e logo se jogava na cama de lençóis brancos, abraçando o corpo esguio. Pares de mãos tentaram afasta-lo rudemente. - Por
favor, Milo! Livrou-se dos braços de ferro, voltando a abraçar o corpo que há algum tempo perdera o calor aconchegante. Enterrou a cabeça no peito, desatando a chorar. O coração já não batia, o peito não mais arfava, a mão já não mais o afagava. O ódio cresceu no seu âmago, sentindo o olhar de toda aquela gente naquele quarto mortuário sobre si, balançando as cabeças em volta da cama, vendo-o perder a única coisa que ainda possuía naquele mundo. - Venha,
Milo. Já chega! Apesar dos seus protestos, o tiraram de cima da cama, levando-o para fora do quarto, ainda se debatendo e gritando. Um forte tapa no seu rosto molhado o fez parar e levar a mão até a área atingida, mirando seu agressor. Um homem de estatura alta e altiva, seu rosto, ainda que bonito, o assustava. Já o vira antes, mas não tão perto quanto agora. Com uma mão em suas costas, o empurrou gentilmente para fora da casa. * Encolhido em um canto do aposento, sentado no chão frio, com as costas apoiadas na parede de madeira, olhava o prato intocado na sua frente. Um olhar vidrado, não tinha vontade alguma de comer. Seu estômago se revirava pela ânsia que sentia, um nó na garganta causado pela mágoa que ainda tomava seu peito. Lambeu os lábios secos, para umedecê-los, o gosto salgado deixado pelas lágrimas que aquela altura já não mais desciam pelas faces por terem se esgotado completamente. Um par de olhos surgiu na escuridão, de uma das camas que se espalhavam pelo quarto rústico. Uma mãozinha saiu de dentro do cobertor, fazendo um gesto de convite para que se deitasse junto com eles, acompanhado de um sorriso gentil. Milo virou o rosto rudemente para o outro lado, deixando o garoto magoado com sua atitude e voltar a fechar os olhos e a se cobrir. Um arrepio percorreu sua espinha, maldito orgulho. Só o faria morrer de frio naquele maldito lugar. Levou uma colherada da comida insossa para a boca, fez uma careta, gelada. Empurrou o prato para o lado, encontrando uma muda de roupas. Desdobrou o que parecia ser uma túnica branca, havia com ela um cinturão de couro marrom, para prendê-la na cintura, e também um par de sapatos de couro também macios. Olhou as suas próprias vestimentas, sujas e incômodas. As tirou e vestiu a túnica, que ia até o meio das suas coxas, era curta demais, pelo menos estava limpa. Encostou-se de novo na parede, suspirando profundamente, o sono vencendo suas forças. Um delicioso cansaço tomou seu corpo, mergulhando num mar de sonhos e lembranças, onde nada daquilo havia acontecido. Sentiu o calor do sol contra suas faces, a água do mar bater em ondas pequenas nas suas canelas, refrescando-o. A areia embaixo de seus pés afundava quando andava sobre ela, com um graveto desenhava nela, rindo consigo mesmo. Até que uma mulher alta e bela o erguia pelos braços, colocando cada perna sua em volta de sua cintura estreita e carregando-o de volta para casa, a voz cantada dizendo sem parar que não deveria andar sozinho pela praia. A bronca era sempre precedida de uma enxurrada de beijos no seu rosto redondo, fazendo-o rir sem parar e se contorcer. Havia um cheiro forte de peixe, os pescadores voltavam para a baia com seus barcos carregados. Entraram numa casinha simples, as paredes já deterioradas pela maresia, mas viviam bem ali, apenas os dois. Trabalhava em bar onde servia os marinheiros e pescadores, moravam ao lado, por cortesia da dona do lugar. Colocou-o na cama, indo olhar-se no espelho, colhendo os cabelos compridos e prendendo-os num coque acima da cabeça. Herdara dela os cabelos macios e escuros, cheios de cachos generosos que emolduravam o rosto bronzeado. Os dela desciam ate a cintura fina, os membros longos e delicados, completados pela graça de seu andar. Os lábios carnudos chamavam a atenção, assim como o colo farto que saltava dos decotes dos vestidos. Apesar da aparência frágil e a pouca idade (era praticamente uma criança), era sensual e possuía um sangue latino, que lhe esquentava as veias toda vez que se enfurecia. Quando acontecia, seu peito arfava e seu rosto tornava-se rubro, tornado-a mais bonita, ainda que assustadora. Outras vezes era encantadora, pegando-o de repente no colo e enchendo-o de beijos, apertando-o contra os seios quentes, repetindo varias vezes o quanto o amava. Havia vezes em que a via se pintar excessivamente, escondendo sua beleza natural, tornando-se algo inumano. Perfumava-se, prendia os cachos e punha um vestido diferente dos que costumava usar, mais apertado e vermelho, aderindo às curvas. O colocava para dormir, rezando juntos, para depois cobri-lo com o cobertor. E ia embora, ficava fora a noite inteira. Então acordava e a encontrava com a fantasia desfeita, cabelos em desalinho, sentada na cozinha, e grossas lágrimas manchando a pintura dos olhos e escorrendo negras pelas faces. Em cima da mesa um copo de leite e notas de dinheiro amassadas. Olhava-o parado na porta, pequeno e hesitante. E sorria chamando-o para si, num aperto tão forte, como se pudesse perdê-lo a qualquer instante. E foi em uma dessas noites em que acordou sobressaltado, ouvindo várias vozes vindas do quarto dela. parou sonolento na porta aberta, vendo um homem alto coloca-la com cuidado na cama. A dona daquela casa também estava lá, uma velha, que o mirou com desprezo. Sentiu um calafrio percorrer sua espinha, desviou o olhar deles e foi andando ate o leito. Ali estava ela, imóvel, com uma enorme mancha vermelha sobre o colo e tórax. Tocou-a, manchando sua mãozinha. Aquela não era sua mãe, aquele corpo era frio, e sua mãe era quente como a areia sob o sol. Foi então que se agitou e foi tirado à força do quarto sombrio. Mandaram que se sentasse numa cadeira na cozinha, o homem falava com a velha e mais um homem. Dos bolsos tirou algumas notas de dinheiro, depositando na mão enrugada da senhora, que sorriu satisfeita. A expressão do homem continuava impassível, quando o olhou e com uma mão segurou seu queixo e o fez erguer o rosto molhado. O homem do seu lado, um pescador da região, riu baixinho. - Tão
bonito quanto sua mãe, não acha chefe? A última frase foi dita num tom baixo e dolorido, apenas para si mesmo, mas mesmo assim o garoto ouviu e arregalou os olhos. Notou o olhar ansioso que lhe lançou e fechou a cara, pegando sua mãozinha e o arrastando para fora da casa. Obrigou-o a entrar no carro contra sua vontade, quando o veiculo partiu, colou a face no vidro, vendo pela ultima vez as janelas acesas. Acordou ao sentir a luz bater em seu rosto, piscou várias vezes até situar sua visão embaçada. Crianças de sua idade e mais velhas saiam de suas camas, trocando suas roupas, espreguiçando-se e conversando entre si. Pares de olhos depositavam sobre o garoto de apenas seis anos encolhido na parede, esfregando os olhos. Alguém se postou na sua frente, assustou-se. O menino riu, exibindo buracos entre os dentes pequenos, indicando dentes de leite que caíram para dar lugar aos definitivos. Ofereceu sua mão, erguendo-o, era um pouco mais alto que ele, estava vestido da mesma forma. Uma grande agitação tomava conta daquele aposento, seguiu-os para fora. O homem que o trouxera na noite anterior vestia agora uma armadura reluzente, dourada. Seus olhos imensos brilharam ao ver aquela beleza toda, o sol refletia no metal, cegando-o. * Demorou um pouco para entender o que se passava ali, mas no fim estava tão excitado com o que lhe fora mostrado, que por um momento esquecera-se do que passara para chegar ali. Não conhecia outras crianças antes, mas ali elas eram alegres e freqüentemente brincavam entre uma aula e outra. Órfãs como ele, que esqueciam o mundo lá fora presos num campo. Tinham aulas em salas e treinamentos em ar livre, gostava desse ultimo e se saía bem. Sentia o sangue ferver e uma grande excitação ao atacar, arrebentar pedras ou até mesmo avançar sem piedade nos seus amigos. O mestre sorria-lhe orgulhoso, e lhe devolvia o sorriso, mas ambicioso, vendo a armadura dourada cintilar. Os anos passavam e ia ganhando altura e massa muscular, ainda que seu rosto permanecesse infantil e seus membros continuassem graciosos. Cada vez mais perspicaz e forte, os golpes furiosos aplicados com grande precisão e rapidez, assustando ate os mais velhos com suas habilidades. A verdade era que a mágoa pela morte da mãe cultivara no seu coração um grande ódio, que crescera e que colocava em seus ataques. Um garoto possuía seu mesmo nível, ou era o que parecia nas lutas que o mestre organizava entre os dois, a fim de avaliar seus poderes. Seu nome era Albiore, que pegara amizade fácil com ele, assim como vários garotos da ilha. Acreditava que era o único que suportava seus golpes cheios de fúria, com seu rosto plácido e calmo. Mal parecia um cavaleiro, tamanha a paciência e afinco com a qual se dedicava aos estudos de classe. Segundo o mestre, era com ele que ia disputar a posse da armadura de prata. Quando foi avisado da luta, estava em seus aposentos, de frente para a mesa onde o mestre estava sentado. Disse suas qualidades e defeitos, e os de seu adversário, dando alguns conselhos. Sorriu-lhe, Milo deu de ombros e virou-se para sair. Não foi simplesmente uma luta justa e de iguais, poderia dizer que fora árdua para os dois rapazes, mas Milo parecia ser mais forte e resistente que Albiore. O rapaz loiro não acreditava no que via na sua frente, ele caído ao chão, com vários cortes no peito, braços e o pior abaixo das costelas, ofegava e mal se agüentava em pé de tanta dor, e Milo na sua frente, em pé, como se seus golpes sangrando em todo o seu corpo não lhe fizessem nem cócegas. A expressão cruel no rosto, o sorriso maldoso nos lábios, lambendo o filete de sangue no canto dos lábios. Mal reconhecia o companheiro, nada havia do garoto sorridente que conhecia. Nos seus olhos lia que poderia matá-lo se quisesse, e que nada o impedia. O mestre percebeu e deu por encerrada a luta, Milo endireitou sua postura, virando-lhe as costas. Dois garotos vieram ajudar a se levantar, sentiu-se ultrajado por perder. A armadura de prata era sua, anunciavam a vitória do grego, mas este interrompeu. - Não
é a armadura de Prata que tenciono ter, Albiore a merece,
ele foi tão bom quanto eu nessa luta... Aquilo não era do feitio de Milo, havia coisa atrás desse pedido. E estava certo, confirmou seu pressentimento assim que o garoto grego soltou uma risada sarcástica e apontou-lhe o dedo em desafio. - Eu
quero a armadura sagrada de Escorpião. O mestre recuou ao ver o brilho daqueles olhos. Eram idênticos. Ele e aquela menina, os olhos imensos chispavam, o rosto corado, o peito arfante, a figura graciosa pelo efeito do inicio da adolescência. O cabelo revolto emoldurando as faces, o suor misturando-se ao sangue. Com certeza ele é capaz de matar, como ela era. E também desafia a própria morte...Cerrou os olhos, lembrando a jovem, e quando os abriu, foi ela que viu. Blasfemou baixo. Levantou-se de seu trono e caminhou até Milo, ignorando as exclamações dos aprendizes. Acariciou a face do grego, estava quente. Viu-o relaxar com o toque, apoiou a mão no seu ombro, falando-lhe num sussurro, para que apenas ele pudesse ouvir. - Ainda
é muito cedo, Milo. Eu iria dar-lhe mais alguns anos, até
que julgasse estar pronto para ela. Até que Athena julgasse que
estaria apto para servi-la. Não é tão simples assim. Baixou a mão e os olhos, vencido. Não, não podia. Mas vê-lo cometer a mesma loucura o feriu, não seria capaz de atacar o garoto. Não com aquela semelhança assustadora. Uma prova! Era isso. Uma prova suficientemente árdua e difícil para seu prêmio, mas que não arriscasse sua vida. Chamou um dos aprendizes mais velhos, mandou que preparassem uma gruta. Disse-lhe no seu ouvido o que queria que fizesse nela. O garoto o olhou assustado e hesitante, mas o mestre perdeu a paciência e o mandou fazer rápido o que mandara. - Você
não tem medo da morte, não é mesmo? Soltou uma risada sarcástica. O levou até um buraco na terra, que levava a gruta. A entrada dela fora fechada com uma enorme pedra, e só restara aquele orifício. Acendeu uma tocha, jogando-a lá dentro, e viu milhares de escorpiões se afastarem do fogo. Os garotos exclamaram afobados, Albiore tremeu e agarrou o braço de Milo. - Você
não precisa fazer isso, porque não fica com a armadura
de Prata? O loiro assentiu, Milo sorria-lhe confiante. - E você quase a deu para mim em poucas horas atrás, merece aquela armadura. Nunca vi alguém se esforçar tanto para esse dia. – olhou para o fosso – Assim como você, daria minha vida pela armadura dourada. - Milo... Afastou-se, olhando altivo para o mestre. Uma ruga apareceu na sua testa alta e lisa, ele ia aceitar aquela loucura. - Sua prova é permanecer dentro desse fosso, sem se mover. Os escorpiões ai dentro possuem um veneno capaz de matar um exercito de homens. Mas você é um cavaleiro, é mais que um homem comum. Foi treinado para suportar as piores dores e ataques. Seu poder é sobrenatural. Sobrevivendo as picadas deles, você será merecedor da armadura sagrada, e então irá para o Santuário, completar seu treinamento e jurar servir a Athena. - Quanto tempo? - Sete noites...sem água, sem comida. Eu falei que era arriscado. Se desistir ou morrer antes disso, terá perdido. Sustentou seu olhar, seu lábio inferior tremeu um pouco. Mas manteve-se firme. Respirou fundo e sentou-se a beira do fosso, pronto para descer. Desapareceu dentro do buraco, Albiore precipitou-se na entrada. - Grite
se não agüentar, Milo! Que o tiraremos daí e o curaremos. * De fato, em seis dias e sete noites, nada se ouvia. Pensaram até que estivesse morto, Albiore implorou para que abrissem a gruta. O mestre recusou-se, relembrando que, a não ser que gritasse por ajuda, só o tirariam de lá depois do prazo. O dia chegou, e estavam certos de que enterrariam o garoto. A pedra foi removida, algumas tochas acendidas. Avançaram gruta adentro, espantando e capturando os escorpiões que encontravam. Avistaram um vulto apoiado na parede escarpada, um som pesado de respiração aliviou-os, estava vivo. Iluminaram a figura empertigada, de pé contra a parede, os olhos vidrados, o suor banhando todo o corpo misturado ao sangue fresco que jorrava das feridas abertas. Ofegava e tremia. - Milo. Venha até aqui. O garoto lentamente ergueu os olhos para ele, estavam vazios. Céus, o que havia feito? As pernas estavam da cor escarlate, mas se moveram, como se acordadas de uma longa fatiga. Empertigou-se, trincando os dentes, sentia muita dor, isso podia ver. Andou firme até ele, ficando na sua frente, levantou os olhos desafiantes. Depois disso desmaiou em seus braços. O mestre o segurou contra o peito fascinado e ao mesmo tempo aterrorizado. Carregou-o no colo como uma criança, e não era disso que passava. Tinha apenas treze anos. * Segurou sua nuca com cuidado, levantando a cabeça para despejar a água fria nos lábios entreabertos. O menino inconsciente engasgou, fazendo com que o liquido transbordasse e deslizasse dos cantos da boca. Deitou sua cabeça de novo no travesseiro, respirando aliviado. Ainda vivia, os ungüentos e a poção agiam sobre o corpo jovem, um antibiótico comum não faria efeito em um caso como aquele. Ardia em febre, o suor molhando os lençóis brancos, as bandagens manchadas de sangue, que há algum tempo parara de jorrar das ferroadas. Encostou as costas no espaldar da cadeira alta ao lado do leito, apoiando o queixo nas mãos cruzadas, observando-o dali. Estavam sós, mandou que todos fossem cuidar das tarefas, enquanto cuidava ele mesmo, sozinho, de Milo. Viu-o remexer-se agitado na cama, gemendo e dizendo palavras ininteligíveis. A fronte franzida e os olhos apertados mostravam que tinha um pesadelo. Deixou a taça vazia na mesa e se aproximou, sentando ao seu lado no colchão, que se afundou com seu peso. Pegou um cacho escuro, afastando-o da testa molhada. Um longo suspiro que parecia mais um gemido seguido de um arfar do peito o fez notar o corpo adolescente esparramado na sua alcova. Eram tão parecidos, e como podia ser diferente? Tinham o mesmo sangue...os mesmos olhos, o mesmo cabelo...Sem perceber, sua mão acariciava o pescoço macio, o dedo indo tocar o lábio inferior rubro. Sua boca seguiu seu movimento, encostando a língua logo abaixo da orelha, o gosto salgado da pele quente. - Helen.... Milo abriu os olhos alarmados, se deparando com o rosto do mestre muito próximo de si. Num pulo afastou-o de si e desceu da cama, encolhendo-se contra a parede. Com o movimento, fez a garrafa na mesa cair e se espatifar no chão. Olhou para baixo, estava quase vazia, com apenas um resto de vinho. Com um som de farfalhar de roupas, Milo mirou o mestre. Os olhos frios estavam injetados, a face corada, havia bebido. Sua risada soou pelo aposento, o garoto encolheu-se mais. Recuou para trás quando tentou tocá-lo mais uma vez. - Hahaha...acha
que pode fugir de mim? Recuou mais uma vez, vendo-o cambalear, patético. - E
você está morta! Repetia aquelas palavras inúmeras vezes, titubeando, deixando-o cada vez mais confuso. Até que a elas se somou o nome de sua mãe. Seu sangue ferveu, ultrajado. O que aquele homem tinha com ela? Levantou-se cambaleante, apoiando-se na parede avançou mais um pouco, pôde sentir o hálito de álcool. - A bela jovenzinha desonrada....ainda que se deitasse com todos aqueles pescadores, para mim ela continuava sendo a virgem doce...meiga...com uma criança como ela para cuidar. - ... Cerrou o punho, não hesitaria em arrebentar sua cara por difamá-la. Mais uma palavra e não se conteria mais... - Quer
saber como ela morreu, Milo? Por ganância, por ambição.
Queria fazer fortuna sozinha e fugir com você daqui, e sabe como
procedia? Deitava-se com homens ricos e de nome e os roubava, ah sim,
os matava antes...e com que classe e perversidade! Não, não era verdade. Ela não seria capaz...não poderia...a via chorar nas noites que voltava para casa, e parecia tão indefesa, tão frágil. Cerrou os punhos com mais força, sentindo lágrimas escorrerem por seu rosto. O mestre parou de rir, vendo uma áurea dourada cercar Milo. Estremeceu, estava pronto para um ataque. Formou uma barreira em torno de si, tinha sede de morte, aquele olhar era o mesmo que vira quando lutava com Albiore. Sentiu seu cosmos crescer e tomar o lugar. Aquilo era impossível, como poderia ter um poder daqueles? Viu-o levantar o dedo em sua direção, juntando energia em volta da unha, que agora tinha o formato de um ferrão...um ferrão de escorpião! Ele não podia conhecer aquele golpe! - Agulha
Escarlate! O facho de luz atravessou o quarto e a barreira, perfurando o ombro esquerdo do mestre surpreso. O sangue espirrou em gotículas na parede atrás dele, e o homem caiu de joelhos, sóbrio e espantado. Cruel...igual...Tossiu, vendo o chão a sua frente manchar-se de vermelho. Ergueu o olhar para Milo, que continuava na mesma posição, a expressão enfurecida. Se não fosse pela barreira que fez a tempo, estaria morto. Como pôde subestimá-lo daquela forma, foi praticamente um suicídio! Sorriu e encostou-se com dificuldade contra a cama, levantando a palma em oferecimento para Milo, o jovem o encarou confuso. - Parabéns,
Milo. A armadura encontra-se atrás dessa parede, se ela o aceitar,
deve partir para o santuário, completar suas instruções.
Escreverei uma carta ao mestre Shion, avisando de sua chegada em Atenas. Acenou com a cabeça lentamente. Pediu para que o ajudasse a levantar, sentando-se à mesa. Mandou que pegasse a caixa dourada e a abrisse. Uma luz o envolveu e logo estava vestido com as peças de ouro, sentiu um calor gostoso percorrer seu corpo. - Parta assim que amanhecer... Chamou um dos aprendizes, que ficou alarmado ao ver o mestre ferido, mas obedeceu de imediato suas ordens para que mandasse a carta urgente para Athenas. Logo o lugar estava cheio de cavaleiros e aprendizes, movimentando-se em volta da cama com aparatos cirúrgicos. Albiore olhou impressionado para Milo, que não lhe devolveu o olhar. Deu-lhe uma bronca, mas se limitou a virar-se para sair. Murmurou às suas costas. - Como pôde...atacar nosso próprio mestre... Estacou. O loiro então o ouviu rir, balançando os ombros e jogando a cabeça para trás. E sem se virar o deixa, amedrontado. - Céus... CONTINUA... Dezembro/2002
Esta coisa doce-amarga, irresistível, insinuante Safo
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