- Leseprobe aus: "Eine
Rose in Afghanistan" -
Sergeant
Harry Hobb fluchte erbärmlich und suchte in seinem Gedächtnis nach weiteren
deftigen Ausdrücken, um seiner Wut und zu gleich Besorgnis Ausdruck zu
verleihen.
Normalerweise war er ein ausgeglichener, bedächtiger Mann, der nicht dazu
neigte, seine Äußerungen mit den üblichen Schimpfwörtern zu spicken.
Vierschrötig und blond, besaß er eine kräftige körperliche Statur und
ein ebensolches Wesen, das Fluchen als überflüssig erscheinen ließ. ›Er ist
ein bisschen schwierig, wenn er aus der Fassung gerät, unser Old King Hobb‹,
fanden die Männer seiner Truppe. Aber jetzt war Old King Hobb aus der Fassung
geraten und wurde mit jeder verstreichenden Minute aufgebrachter. Verdammter
Sprengauftrag! Und verdammtes Einsatz- HQ mit seinen blödsinnigen Befehlen...
»Vierzehn Uhr Nullnull! Wiederhole! -Vierzehn Uhr Nullnull genau...« Und jetzt
war Charly nicht erschienen! Ungeduldig klappte er die Lederhülle von seiner
Uhr. Und die neongrünen Zahlen auf dem Zifferblatt schienen spöttisch auf ihn
zu blinken. Noch sieben Minuten, und von Charly keine Spur. Wo zum Teufel war
er. Was tat er da unten die ganze Zeit? Die sturen Afghanen zum Tee einladen?
Irgend eine Hure aufreißen? Anständiger Kerl trotzdem, wirklich einer der
ihren. Hatte ein paar irre Einfälle. Zum Beispiel, dass er höflich »Nein
danke, Schorsch«, zu dem afghanischen Lausebengel sagte, der ihm Pornofotos
andrehen wollte. Der Marines Sergeant der Pionier Einheit Harry Hobb selbst
bewahrte allen Fremden gegenüber eine zuverlässige Anglo- Antipoden- Überlegenheit,
auch in deren eigenem Land, und hatte die gleichen Verkäufer angebrüllt: »Haut
ab, ihr dreckigen kleinen Saukerle!«
Dennoch war Charly sein Kamerad, nach der unbegreiflichen Regel, dass Gegensätzliches
sich anzieht. Und so sehr er sich auch über seinem Kameraden ärgern mochte,
Harry würde ihn nie im Stich lassen, und wenn sie noch so oft, »Auf die Minute
genau!« wiederholen würden.
Außerdem Harry war nicht ausgebildet um mit dem hypermotorisierten
Lastkraftwagen zu fahren, und selbst wenn er es gekonnt hätte, fehlte ihm das
Talent zum Mechaniker, und der Lastwagen hatte auf dem Weg nach hier oben
Schwierigkeiten gemacht.
Er blickte zum Fahrzeug hinüber und hoffte, dass Charly die
Dieselleitung, oder was es immer war, in Ordnung gebracht hatte. Er stand am
Rand der Böschung, die Räder streckten auf der einen Seite in einer flachen,
regendurchweichten Mulde, eine Hinterecke lehnte gegen ein Felsstück wie ein
Betrunkener gegen einen Laternenpfahl.
»Es ist diese verdammte Handbremse«, hatte Charly geklagt, als er es in seine
jetzige Lage gesteuert hatte. Der dreckige Ford war wie die Männer, die ihn
fuhren, ein Verrückter in Uniform, und das versteckt unter einer phantastischen
Tarnung von trüben Weis mit Schwarz und Pferdeäpfelgelb, großzügig mit Sand
beworfen, während die Farbe noch feucht war, so dass sich die Oberfläche wie
ein Sandpapier anfühlte. Das, so meinte ein weit vom Schuss entfernter genialer
Waffenexperte, würde den Glanz der Farbe mildern.
Wie seine Passagiere trug der Laster die Spuren des Irak-Krieges: ockerfarbener
Wüstenstaub, fein und durchdringend, den der afghanische Herbstregen an die Räder
klumpte und die Aufbauplane streifig markierte. Auf seiner beschädigten Rückenklappe
war eine spindeldürre Handschrift mit Kreide ›Masons Freudenhaus‹
aufgemalt. Mason, den Abteilungs- Major der Pionier- Marines, hatte es in Irak
erwischt - er war vor Bardha auf eine Mine getreten - und was ihn im Leben geehrt hatte, war nach dem Tod, von
keiner prüden Hand weggewischt, zu seinem Denkmal geworden. Sein Name, wenn
nicht gar seine Seele, fuhr weiter mit, so dass er nicht vergessen werden
konnte.
Harry blickte um sich, wie er es schon so viele Male getan hatte, um sich zu
vergewissern, dass alles bereit war.
Die Zündelektronik lag zu seinen Füßen, ein grauer, Laptop- ähnlicher
Koffer, dazu zwei Klemmschrauben und der unheimliche rote Knopf des Auslösers
starrte ihn an. Und auf einem Felsen lagen die Zündschnüre - mit freigelegten
Enden, umwickelt und beschwert mit einem Stein, um die Biegung von Ästen
geschlungen, die in die erdige Böschung getrieben waren, sicher vor Rädern und
Füßen und den Händen von Männern der Taliban, die einen Draht durchschneiden
oder, was viel schwerer zu entdecken war, die Isolierung lösen könnten, so
dass die Elektronik einen Kurzschluss und damit eine Fehlzündung verursachen würde.
Wie graugrüne Nabelschnüre von Zwillingen warteten sie auf ihre einmalige,
spontane, explosive Lebensäußerung.
Harry stellte sich die Höhlung, die er und die Truppe unter der Straße
ausgeschachtet und gedrillt hatten, aus der Froschperspektive vor, gerade da, wo
die Felswand sich mächtig vorwölbte. Er sah die erdige Höhle vor sich, angefüllt
mit vierhundert Kilo Sprengstoff. Eine genau berechnete und langsam berstende
Sprengladung, die es in sich hatte.
Denn Harry war vor dem Dienst bei den Marines Minenarbeiter gewesen und kannte
sich in den Feinheiten unterirdischer Arbeiten aus. Und nun war alles so gut
vorbereitet, wie seine erfahrene Hand es vermochte, abgesichert durch
Stichproben, und gleichgerichtet. So bereit wie nur möglich. So bereit, wie es
gewesen war, als die Einheit, zu der er gehörte, heute morgen unter Gelächter
und zotigen Abschiedsworten aufgebrochen war.
»Sitzen Sie besser nicht so lange auf dem Arsch«, war Major Old Cohens letzte
Ermahnung gewesen. »Wenn das Ding hochgeht, hauen sie schleunigst ab. Alle
Truppen haben sich bereits von den Bergen abgesetzt, es wird also nichts
zwischen Ihnen und den Djihadis sein als das Loch in der Straße. Sie werden das
Einsatzquartier in Shindad finden. Das ist zirka vierzig Kilometer von hier, das
müssten Sie in zwei Stunden schaffen können. Und sammeln Sie keine Flüchtlinge
auf! Erinnern Sie sich daran, was mit diesen Nachschub- Fahrern letzte Woche
geschah.«
Harry verzog sein Gesicht, als er an die Äußerung seines Vorgesetzten dachte.
Er erinnerte sich an sie mit bekümmertem Missfallen. »Nichts dazwischen als
das Loch der Straße.« Fein, großartig! Und was diese Nachschub- Fahrer letzte
Woche betraf, so hatte er gehört, dass sie Flüchtlinge mitnahmen, zwischen
ihnen Typen der Taliban, welche die Pechvögel von Fahrern erschossen, und mit
dem Autos in die Berge abgehauen waren. Die Hälfte der hier Flüchtenden waren
sowieso Verräter, und die übrigen sahen nicht allzu vertrauenserweckend aus.
Er blickte um sich und stellte fest, dass sich keine Menschen mehr auf der Straße
befanden. Charly musste sie aufgehalten haben, aber wo zum Teufel war er nun?
Die letzte, die durchgekommen war, war eine Frau mit Kind und Esel gewesen, die
ihm einen Blick zugeworfen hatte, als sei er Ungeziefer. Die Frau war ihm wegen
ihres verdeckten Spots, einer Art von katzenhafter Feindseeligkeit im Gedächtnis
geblieben, die ihn noch störte, als sie schon vorbei war - ja, und aus dem Bündel
auf dem Esel hatte so etwas wie ein rotes Nachthemd hervorgeschaut.
Und natürlich wusste Old Cohen auch schon genau, wie viel Zeit sie für den
Weiterweg benötigten. Zwei Stunden! Blödsinn! Wenn das hier eine Autobahn wäre,
dann vielleicht. Und wenn da nicht so viele Berge wären, und wenn der Lastwagen
nicht wieder stecken bliebe. Einen Augenblick lang wünschte sich Harry, nach Süden
über die Berge zu fahren, die Straße hinab, die sie heraufgekommen waren.
Durch Bamián, über die große Trägerbrücke, über den Fluss und den nächsten
Pass hinauf nach Shindad zum Einsatz-HQ und zur Truppe.
Ungeduldig starrte er zur Straße hinab, näher an den Rand der Schlucht
herankriechend, als für ihn gut war. Die Felskante ermutigte ihn, aber er überwand
sich und sah hinab in die schwindelnde Tiefe. Da unten wallten die Nebel
unheilvoll und verwandelten die Schatten zu lebhaft beweglichen Flecken, die
noch größere Tiefen ahnen ließen. ›Verfluchte Berge!‹, dachte er. Er war
daran gewöhnt, unter der Erde zu arbeiten, konnte in Gedanken an Saufen und
Wetten, eine Zigarette zwischen den Lippen, in die finstersten, engsten Schächte
hinabsteigen, aber hier oben am zugigen Rand zu balancieren, Aug in Aug mit den
schneebedeckten Berggipfeln, beunruhigte ihn auf lähmende Weise. Verdammte
Berge! Verdammtes Afghanistan!
In den ausgebeulten Taschen seine Waffenrocks kramte er zwischen alten Briefen
von daheim - längst gelesen - beantwortet, seither von der Brust in die
Seitentasche befördert - staubfestem Isolierband und stachligem Drahtgewinde
zum Prüfen elektrischer Stromstärken und einem beschmutzten, Päckchen Präservativen,
erworben vor einem Jahr in der ›Bluelight Bar‹ an der Sister Street in
Chicago, und zog eine Schachtel Zigaretten hervor. Dann, beim ersten Zug aus der
Zigarette hörte er es, das ferne summen eines Motors, das schwach von den
Bergen widerhallte. Er blickte hoch und sah ein Flugzeug langsam eine schneeige
Bergspitze umkreisen, noch winzig, noch weit weg wie eine Stubenfliege um einen
Zuckerhut. Die Zigarette schief im Mundwinkel hängend, sah Harry es mit seinem
eigenartigen, sommerschweren Gesumm näherkommen. Natürlich ein »Djihadi«,
wie sie diese selbstmörderischen Taliban hier nannten.
Eigene Flugzeuge gab es hier keine, keine jedenfalls, die zwischen den hohen
Bergen in den engen Tälern aufkreuzen könnten, wenn man sie brauchte.
Gedankenvoll betrachtete er jenen entfernt summenden Feind und erinnerte sich
der Flugzeugskunde mit ihrer verwirrenden Vielzahl von Umrissen - alle einander
recht ähnlich, hatte er gedacht, aber hier gab es nur einen Feind den man von
eigenen Flugzeugen unterscheiden musste. Doch dazu brauchte man nicht
hochzusehen. Man konnte den Unterschied hören, die alten russischen Tuppolows
mit ihren Propellern und dem Geknatter der Kalaschnikows.
Jetzt kam das Flugzeug näher. Es hing an den Steilwänden in libellenhafter
Schwebe. Ein ungeschicktes, zerbrechliches, fast harmlos aussehendes Ding mit
einem schaukelndem Unterbau und den eckigen Flügeln. Seine Langsamkeit verriet
das er sie suchte.
Harry zog sich im Schutz des Lastwagens zurück und beobachtete, wie das
Flugzeug zwischen den Gipfeln abdrehte. Er bemerkte, dass seine Hände
zitterten. Er wollte die Zigarette aus dem Mund nehmen, griff aber daneben und
ließ sie fallen. Fluchend bückte er sich, um sie aufzuheben.
»Kippen sammeln, eh, „Arry? Wenn du unbedingt rauchen willst, gebe ich dir
eine ab.«
Charlys Stimme klang unbeschwert. Harry fuhr hoch und ließ zum zweiten mal die
halbe gerauchte Zigarette fallen. Sein schlecht passender, nie korrekt sitzender
Titanhelm rutschte nach vorn und verdeckte ihm fast die Augen. Er schob in zurück
und starrte kampflustig den Kameraden an. Er fühlte sich benachteiligt,
irgendwie gedemütigt.
»Verdammt noch mal, Charly! Wo hast du gesteckt?«
»In Washington, bei der First Lady«, verkündete Charly lakonisch. Ein Schritt
zur Seite, ein Wink mit der Hand, und da stand ein Mädchen, das offenbar die
ganze Zeit hinter seinem Rücken verborgen gewesen war. Von diesen Anblick, aus
dem Konzept gebracht, schnappte Harry nach Luft.
Er war kein scheuer Mann. Seine Art, mit Frauen umzugehen, war von ritterlicher
Aufmerksamkeit, wie es sich, so fand er, für einen echten Mann gehörte. Aber
ein Mädchen hier oben und bei ihnen! Er stiert Charly mit einem durchdringenden
Blick an, und es gelang ihm, etwas von seinem Widerwillen auf das Mädchen zu übertragen.
»Hast du also eine Biene aufgegriffen. Wir haben ja keine andere Sorgen, du
verdammter Weiberheld.« Er sprach verachtungsvoll und empfand tiefe
Befriedigung, als er das Mädchen Charly besorgt anblicken sah.
»Hab sie nicht aufgegriffen. Sie kam einfach mit.« Seine Erklärung war nicht
Aufschneiderei, sondern eine einfache Feststellung.
»Sag ihr, sie soll schleunigst verschwinden.«
»Das kannst du nicht tun, Harry«, Charly widersprach ernsthaft, das spürte
Harry, denn er sprach das H von seinen Namen aus, und nicht wie üblich mit
seinem Slang „Arry, an, »Ich habe mir mit den Leuten da unten Ärger auf den
Hals geladen, und sie hat mir geholfen. Wir können sie wenigstens ein Stück
mitnehmen, so weit wir kommen.«
Eine galante Vorstellung, die den Weg für etwas anderes bereiten sollte? Charly
war selbst nicht sicher, wie es weiterging. Er wusste nur ganz genau, dass er
das Mädchen weiter mitnehmen wollte, um sich an all dem zu freuen, was reizvoll
weiblich an ihr war. Harry wandte sich heftig ab.
»Rege dich nicht zu sehr auf, „Arry. Außerdem ist sie keine gewöhnliche
Afghanin, sondern wie eine wunderschöne Rose in diesem beschissenem Land, - und
sie ist Lehrerin.«
»Du mit deinen Schmeichelein wenn es um eine Frau geht. Aber es ist mir scheißegal,
was sie ist. Sie soll abhauen!«
»Harry!« warnte Charlys Stimme ernst. »Sie spricht Englisch. Sie kann dich
verstehen.«
»Von mir aus kann sie, – was?« Harry fuhr herum, zutiefst beschämt.
Auch wenn er nicht viel von Ausländern hielt, achtete er doch darauf,
ihre Frauen nicht zu kränken. Diese peinliche Gewissenhaftigkeit konnte ihn
nicht einmal das Militär ganz austreiben. Er starrte das Mädchen an, unterdrückte
eine Entschuldigung, die sein besseres Ich ihm auf die Zunge zwang, betrachtete
sie eingehender und wog ihre Reize von dem Hintergrund ihrer Freundschaft ab.
Sah nicht schlecht aus. Sie war der Typ, auf den Charly immer flog, dunkel, ausländisch,
mit Brüsten wie Kissen. Obwohl er sich weigert, von ihr Kenntnis zu nehmen,
wandte er sich dennoch indirekt an sie, als er Charly erinnerte: »Du weißt,
wir sollen keine Flüchtlinge auflesen. Du hast gehört, was Old Cohen gesagt
hat.« Noch während er es aussprach, wusste er, dass er etwas Falsches gesagt
hatte, dass das »Wir - sollen - nicht« Charly herausfordern wird. Noch immer lächelnd,
sagte er: »Sei kein Duckmäuser.«
Harry zuckte zusammen. Er kannte den Spott, den sie für einen Mann
bereit hatten, der gewissenhaft den vielfältigen und engstirnigen Komplex von
Vorschriften zu befolgen trachtete. Das hatte man davon, wenn man befördert
wurde. Ein einziger blöder Streifen mehr, und sobald man versuchte, das
Richtige zu tun, galt man als Militärkopf oder Dienstfanatiker, oder, schlimmer
noch, als Duckmäuser. Er zuckte die Achseln, sein bisschen Autorität über
Bord werfend, lenkte er ein.
»Schon gut. Mir völlig Schnuppe. Sag ihr, sie soll in den Lastwagen
steigen und sich ruhig verhalten.«
©
2005
