Et tandis qu'elle reprenait sa marche, une voix, �cho de tous ces chants et de tous ces parfums, s'�levait au-dedans d'elle-m�me et lui disait: "Aie confiance, tes �preuves touchent � leur terme et la joie du repos t'attend!" Et ce fut le regard tout illumin� de cette promesse qu'elle entra dans la salle des malades.
Il �taient l� nombreux. La salle �tait anim�e quoique silencieuse; autour des lits circulaient les infirmi�res attentives, humectant les l�vres fi�vreuses, raffra�chissant les fronts douloureux, fermant pieusement les yeux sans regard des morts et recouvrant, d'un voile leur visage fig� pour toujours.
Plus d'une t�te languissante se souleva lorsqu'�vang�line parut, plus d'un mourant se retourna sur son lit de souffrances pour la contempler au passage, car sa vue, pour ces coeurs endoloris et d�laiss�s, �tait comme un rayon de soleil adoucissant l'horreur des murs d'un cachot.
Pour elle, reprendant sa t�che, elle embrassait d'un coup d'oeil toute cette salle de souffrance o� d�sormais sa vie s'�coulait tout enti�re, o� son coeur se d�pensait sans compter. Ce simple regard lui apprit qu'au cours de son absence, le temps avait continu� son oeuvre; la mort, cette consolatrice de ceux qui n'attendent plus rien sur la terre, avait pos� sa froide main sur plus d'un coeur, l'apaisant pour toujours. Dans l'espace d'une nuit, nombre de figures famili�res avaient disparu, laissant la place vide ou d�j� occup�e par un �tranger.
Mais qu'importe, ces nouveaux malades sont les siens et comme � ceux d'hier, elle leur donnera sa piti�, son sourire et ses soins.
Mais voil� que soudain elle s'arr�te, ses yeux s'agrandissent et demeurent fig�s de stupeur; ses l�vres se d�colorent, son corps tout entier est travers� d'un frisson, ses mains se d�sserrent et laissent rouler sur le sol les fleurs qu'elle avait cueillies. En m�me temps, un cri d'angoisse s'�chappe de ses l�vres, si terrible en son anxi�t�, que les mourants eux-m�mes �tonn�s se soul�vent sur leur oreiller de souffrance.
L�, devant elle, sur un grabat, un homme est �tendu, pr�matur�ment vieilli; sa chevelure s'�chappe de sa t�te amaigrie en m�ches longues, minces et grisonnantes.
Et lui aussi il a lev� les yeux. Et voici que son visage s'anime; il semble reprendre, pour un moment, les traits virils de sa jeunesse d'autrefois; sur ses l�vres que br�le la fi�vre, un faible sourire vient errer, tandis qu'elles murmurent une invocation.
H�las! ce n'est qu'un �clair. La mort est l�, victorieuse; elle commence d�j� � glacer ce corps qu'elle a marqu� pour sa prochaine h�catombe; l'oeil du mourant s'�teint et son esprit semble descendre peu � peu dans les profondeurs infinies du sommeil et de la mort.
Mais du fond de ce royaume des ombres et � travers ce grand calme qu'il l'envahit, il entend encore l'�cho de ce cri auquel il ne peut pas r�pondre; il entend la m�me voix lui murmurer, en des accents semblables � ceux d'une sainte:
- Gabriel! O mon bien-aim�!
Et � l'accent de cette voix, le moribond voit soudain passer devant lui, comme dans un r�ve, le foyer de son enfance, les vertes prairies de l'Acadie, sillonn�es de rivi�res bois�es; et le village et la montagne et la for�t. Et, se promenant sous leur ombre, comme aux jours de sa jeunesse, �vang�line souriante et belle.
Vainement il s'efforce de murmurer � sa vision: les sons inarticul�s meurent sur ses l�vres et seuls, leurs mouvements r�v�lent ce que sa langue aurait voulu dire. |
