Poetas 2000
Año III, Número 2,
Marzo 2002
Sumario:
Palabras del
editor
Presentación del Jurado.
*****Charco Profundo.
****Nubes
Grises.
***Remolinos.
Maestros. En este mes: Charles
Baudelaire
Ensayo Abierto. La vida pedirá la palabra. Por Cristina
Castelló
Cuando el verbo tensó su cuerda. José Martí. Por Sergio
Pravaz.
Lengua y habla. La postmodernidad. Por Fanny
Garbini
Nave.
Abriendo ventanas con Galeano. Por Orlando
Morales.
Ese muerto delicioso.
Pizarra de mensajes.
Equipo Poetas
2000.
Palabras del
editor.
Queridos Habitantes:
El mundo sigue dando vueltas y nos hacemos viejos. Viejos de
llorar y de reír, viejos de leer y de escribir, viejos de vivir y de morir todos
los días, viejos de andar. Hay que seguir queriendo seguir. Siga el poema, la
palabra, el abrazo, la familia, el amor; siga el tiempo.
Ya saben que no sé escribir editoriales, por eso en su lugar
escribo cartas. Pero no me esfuerzo demasiado en aprender, porque este proyecto
en primer lugar quiere unir seres, no enumerar poemas y artículos.
Damos la bienvenida al chileno Orlando Morales, con su serie
Abriendo Ventanas con Galeano y a la periodista argentina Cristina Castello que
hoy publica aquí La vida pedirá la palabra. Se sorprenderán con estos dos
personajes que nos traen a otros muchos a la memoria, otros que andaron antes y
prosiguen.
Este número es largo, lo sé, tan largo que no sé si tendrán
paciencia para leerlo todo, pero también es ancho y hondo.
¡Buen provecho!
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Presentación del
Jurado
Cristina Pizarro,
Argentina.
Nació en Banfield, Provincia de Buenos Aires, Argentina, en
1949. Poemarios publicados: Poemas de agua y fuego (1993), La voz
viene de lejos (1995) Lirios prohibidos (1998). Profesora en Letras.
Titular de la cátedra de Literatura del Instituto Superior de Profesorado "Sara
C. de Eccleston" de Buenos Aires. Coordinadora de talleres de escritura con
técnicas psicodramáticas. Figuran sobre esta temática: El taller de juegos
literarios (1994), El Taller de juego dramático(1996). Integra la comisión de
actos culturales del Instituto Literario y Cultural Hispánico de California y en
la comisión organizadora de los simposios . Participó en congresos de escritores
y de Literatura en el país y varios países de Latinoamérica (Paraguay,Chile,
Brasil,Uruguay, Venezuela, Colombia, Guatemala ) Los Ángeles, EE.UU., Sevilla,
Madrid, New Delhi. Colabora con la subcomisión de Concursos y Premios de Gente
de Letras de Buenos Aires. Miembro del consejo co-editorial de la revista
trinacional (Chile,Argentina, Perú), Francachela . Colabora con diversas
revistas literarias con poemas y artículos literarios. Directora del Centro
Cultural Indo - Argentino de Calcuta en Buenos Aires.
Luis E. Prieto Vázquez, España.
53 años, médico ginecólogo, siquiatra y escritor.
Residente en Madrid,
España.
[email protected]http://www.inicia.es/de/lepvCreador
en los años 80 del Aquelarre Poético en el Café Lyón de Madrid
Creador del
grupo de coloquio y poesía en la Radio Eco Alfa (Entre Amigos)
Creador y
moderador del Foro de Sensibilidades (un rincón para la poesía y la prosa
poética en
http://www.es.vavo.comCreador de la
lista-foro de discusión
[email protected]Colaborador
habitual de varias revistas literarias como Adamar y Arena y Cal entre
otras.
Varios libros publicados.
María Manetti. Argentina.
Nacida en Olavarria el 13 de abril de 1953. Libros
publicados:"Permanecer" (poesías en cassettes) declarado de interés educativo
por las escuelas especiales para disminuidos visuales.1992, "Pronto será
setiembre" (poesias) co-autora :María Lina Garrafa Manetti.1998. "La guarida del
sol" (cuentos y poemas)1999, "A fuego breve" (sin editar) poesía erótica.2000,
"La luna de las diez" (sin editar) prosa y poesía romántica-erótica. Logros y
reconocimientos: Primeros premios a nivel internacional, nacional, provinciales
y locales. Jurado de distintas instituciones educativas y culturales.
Publicaciones en medios de comunicaciones nacionales e internacionales.
Coordinadora de talleres literarios para jóvenes y adultos.
Laura Carolina CRUZ CABRAL. Uruguay.
Nació en Salto, el 26 de septiembre de 1978. Reside en
Montevideo – URUGUAY. Estudiante de las carreras Abogacía y Licenciatura
en Relaciones Internacionales. Políglota (Inglés, Francés, Italiano). Realizó
estudios de Teoría de la Música, Solfeo y Órgano electrónico. Ha participado en
numerosos Cursillos, Jornadas, Seminarios y Congresos. Integrante de la Comisión
de Cultura del Centro Estudiantes de Derecho, Facultad de Derecho, Universidad
de la República, 1997 -2000.
Publicaciones:
· "La libertad en el
arte...", En: CRUZ, et al. Ensayo Filosófico (Concurso Nacional de Ensayo
Filosófico), Departamento de Secretaría General de ANEP, Consejo de Educación
Secundaria, Montevideo, 1997.
·
Cuentos: “Gracias por Saturno”, “Misterios”, “Amor de Porcelana”, “Un día...”, y
Poemas: “Amigos somos...”, “Te amo...”, “Abuelo”, “Si pudiera...” En:
Grupo Mengano (Jóvenes Escritores Sanduceros), Miscelánea, Junta Departamental
de Paysandú. Paysandú,
1998.
· Poemas: "Azul es la
estrella...", "De frente al vacío...", "La hora de los poetas", "El idioma más
rico..." y Cuento: "El tapado azul", En: AA.VV., Palabreos: Cuentos - Poemas,
Comisión de Cultura de la Junta Departamental de Paysandú; Impreso en Roypel
Ltda., Paysandú, 1998 - Impreso en D.E.T.S.A., Edición distribuida por Diario El
Telégrafo, Paysandú, Ed. del 22 de marzo de 1998.
Actuación como Jurado:
· Miembro del
Jurado, y Coordinadora del 'Primer Concurso Literario; "La
Universidad, desafío del futuro", organizado por la Comisión de Cultura del
Centro de Estudiantes de Derecho, Facultad de Derecho, Universidad de la
República. Montevideo, Diciembre de 1999.
Algunos premios:
· Premio del
Concurso Nacional de Ensayo Filosófico, ANEP: Consejo de Educación Secundaria;
Montevideo, 1997.
· 1er. Premio
del Concurso de Cuentos, organizado por el Taller Literario de Paysandú , y
aprobado por la Intendencia Municipal de Paysandú; Paysandú, 13 de octubre
de 1994.
· Mención del Concurso
“Terminemos el cuento 1996”, organizado por Unión Latina; Montevideo, 5 de
diciembre de 1996.
· 2do. Premio
del Concurso de Cuento y Poesía “Desde la Palabra”, organizado por el Taller
Desde la Palabra; Paysandú, octubre de
1997.
· 1er. Premio del Concurso de
Cuento y Poesía, “Desde la Palabra”, organizado por el Taller Desde la Palabra;
Paysandú 19 de noviembre de 1996.
·
1er. Premio del Concurso de Cuento y Poesía, organizado por el Taller Desde la
Palabra; Paysandú, 20 de setiembre de
1995.
· 2do. Premio del Concurso de
Cuentos, “Desde la Palabra”, organizado por el Taller Desde la Palabra;
Paysandú, 29 de junio de 1994.
Antonio Reyes Cortes.
México.
Nacido en Fresnillo, Zacatecas. México. En septiembre 20 de
1967. Publicó el poemario Nebula (1995), en prensa Condiciones
Atmosféricas. Poemas suyos aparecen en las Antologías "Creación Joven Poesía,
del Siglo XX al tercer Milenio" Publicado por el Conaculta en 1999 y "23
Muchachos en el Mar de los Feacios" Publicado por el Instituto Zacatecano de
Cultura y el Conaculta en 1998. En 1999 obtuvo el premio Nacional de poesía del
INEGI.
Nelson Jiménez
Vivero, (La Habana,
Cuba) residente en Miami, nació en julio de 1970. Médico,
graduado de escritor de radio y televisión en el Centro Cubano de Estudios de
Radio y Televisión. Columnista del suplemento cultural Hoy en periódicos
regionales, Venezuela. Fundador y editor del proyecto literario Poetas 2000. Ha
escrito El Caracol (cuento), publicado en España, y los poemarios: Rostros de mi
isla, Formas transparentes, Palúa, El minuto del ermitaño, Cantos de brujas y
duendes, Las cadenas de la libertad. Uno de sus poemas fue seleccionado para la
"Antología Poética Contemporánea Las caras del amor", publicada Por Editorial
Versal Group, en USA, 1999.
Charco
Profundo.
Este mes el jurado de poetas 2000 ha otorgado la mayor
puntuación a "Homenaje póstumo a Virginia La Loca", de Josué Santiago de la
Cruz, poeta nacido en Puerto Rico. Felicitaciones al poeta.
HOMENAJE PÓSTUMO A:
Virginia La Loca
Josué Santiago de la Cruz, Puerto
Rico.
a millán
Virginia tenía un turbante
amarrao de la frente a los sesos
y un
traje colorao
como el fuego
que le quemó los mejores
recuerdos.
Los muchachos del barrio gozaban
gritándole tonterías
de lejos,
asustando a la pobre Virginia
que lloraba angustiada
en silencio.
Yo la miraba escondido en mí mismo,
buscando en su rostro
el
misterio,
la razón de su andar taciturno
y el porqué de su mundo
sin
cielo...
Una noche de estrellas brillantes
le conté a mi padre
el tormento
que veía en los ojos de "Iginia",
en su rostro abatido
de miedos...
"Esa mujer
(me dijo mi padre)
sufrió un dolor muy intenso...
Cosas del alma
(me dijo)
que sólo entendemos los viejos."
Yo no sé
(no me alcanza el recuerdo)
si fue una mañana de enero
que mi padre bajito
me dijo:
"Hoy vamos al Jardín de los muertos..."
Recorrimos la ruta,
el trayecto,
de aquel valle de cruces
e
inciensos...
Mi padre caminando despacio
y a mi devorándome el miedo.
Los muchachos del barrio miraban
insonoros
el paso del féretro...
Fue la única vez que recuerdo
que al pasar la mujer del turbante
y
aquel traje deshecho
en su cuerpo
no sintió en su carne sencilla
la
maldad de aquel mundo
enfermo.
Mi padre,
en sus manos cansada,
sujetaba aquel libro tan negro
y en su voz
el misterio en penumbras,
el tranquilo dormir de los
muertos,
develaba horizontes de vida,
dibujando siluetas de luz
en
el cielo...
Es verdad
(mi padre lo dijo):
"El dolor de Virginia fue inmenso..."
Como el llanto apagado de un niño
que se pierde en las ondas
del
Tiempo.
Pero esas son cosas del alma
que sólo entendemos
los
viejos...
Josué Santiago de la Cruz, Puerto
Rico.
¿Quién es Josué Santiago de la
Cruz?
Josué Santiago de la Cruz
nació el 28 de febrero de 1947, en un sector de su pueblo (Salinas, Puerto
Rico), conocido con el nombre de Talas Viejas. Fueron sus padres, don Daniel
Santiago y doña María Lila Cruz. Fue el menor de una familia numerosa: doce
hijos, que se dividieron, equitativamente, en seis varones e igual número de
hembras. Cursó sus primeros grados en las Escuelas Públicas de Salinas y
Philadelphia, en los Estados Unidos. Formó parte, en su pueblo, de un grupo de
jóvenes activistas e inclinados hacia la literatura y el redescubrimiento de los
valores pueblerinos, que se dio en llamar: Movimiento Vanguardia Salinense. A
ese “Movimiento” se le acredita el renacer cultural del pueblo y la dotación, al
Municipio, de su Escudo de Armas, su Bandera, su Himno y el Sello Municipal,
entre otras cosas que aún perduran. Josué cultiva la poesía, el cuento y los
ensayos biográficos. Es un activo periodista, que escribe una columna semanal en
el semanario Enfoque Comunal de Philadelphia, donde reside desde 1981. Es
miembro activo del Grupo Sensibilidades, en el ciberespacio, y uno de sus
relatos fue seleccionado para formar parte del primer libro, en papel, que ese
grupo publicará en el transcurso del mes de marzo de 2002. Su trabajo literario
ha sido ampliamente difundido por la Red Cibernética y publicado en diferentes
Revistas y Antologías. En 1999 publicó su primer libro de relatos: Cuentos del
solar: y otros encojonamientos bien masa. Tiene, en la actualidad, un libro en
vías de publicación: Salinas: Imagen para un Recuerdo, que recoge algunos
apuntes para la historia de su pueblo, reseñas, poemas, reflexiones, narraciones
y semblanzas. Josué se casó hace 31 años con la Sra. Amalia Torres Rodríguez,
con quien ha procreado cuatro hijos: Josué, Darit Abey, Luis Daniel y Lila
Mar.
ADIÓS, SHALAMAEL
Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra.
España.
Aquí, en esta hueca latitud del tiempo,
acostumbrado a beber ese vinagre
amargo que se llama soledad,
a fabricar mis sueños con ese alambre de
espinos
del que están hechos los recuerdos,
a llorar desde el tuétano de
mis huesos
las lágrimas negras de tu agonía interior,
me
despido,
te digo
adiós,
un adiós definitivo,
sin luto, sin
pena, sincero,
para que puedas volar más
allá del
sufrimiento,
más allá del
pensamiento,
más allá del
sentimiento,
hasta
dejar atrás
el
cielo
y el
aire
y el fuego
y ese silencio tan espeso que se aferra al
alma
y te pudre el corazón.
Aquí, en la canoa infinita de la muerte,
sin más horizonte que la vela
desplegada
del abismo
ante tus pasos,
me
despido,
le digo
adiós
a tu destino,
ese destino cabrón
que te embarca para siempre en su
delirio.
Agosto 2001©Fernando Luis Pérez
Poza
Pontevedra. España.
DORMIDO
Beatriz Martinelli,
Argentina.
la plaza mojada
la quietud de las ramas
acompañan
el pensamiento
a la
espera
la
fascinación
o tu voz distante
el recuerdo de una
noche
lo estremezca
una señal
dormido
lejano y ausente
el
cuerpo muere
Poema interior.
Enrique de Zárraga,
España.
Si los versos no acudiesen a mi mano
y olvidase cada forma del poema
surgirían en mi hondura de lo humano,
invisibles, generosas... puras letras.
Si el vacío me aturdiese y confundiera
secuestrando mi equipaje de poeta
manarían de los cielos y las tierras
ritmos hechos de luceros y de piedras.
Si mi voz amordazara las tinieblas
de los hombres dominantes del planeta,
mil millones de amorosos corazones
latirían la poesía en sus arterias.
Nada puede asesinar a las esencias,
la belleza de los hombres y mujeres,
ni la guerra, ni ignorancias, ni placeres...
pues la magia del ocaso y de la aurora
al más ciego le convida su presencia.
© Enrique de
Zárraga,2001.
BUSCADOR ENCONTRADO
Javier Robledo, Argentina.
Voy
precedido por mi deseo
lo
cabalgo caballo loco
en
búsqueda impulsiva
hasta la
profundidad
donde se
amansan mis urgencias.
Allí
quedo
maravillado
ya hallado.
Javier Robledo, Argentina.
ÚLTIMO MAPA DE
REENCUENTROS
SE LLAMA VIENTO
Aldebarán,
Colombia.
Eres una figura de su sueño. Si se
despertara (...) te apagarías como una vela.
Lewis Carroll
Desde la distancia, imaginando,
construí tu existencia paralela.
Ahora me parece que la vida
tomó mis creaciones como moldes
e hizo de la falacia, sudor y lágrimas.
Te agitas en las sombras
y como sombra
la luz ingenua no te toca.
Siendo, como eres, tremor y convulsión continua;
teniendo, como tienes, ondas visionarias entre los ojos,
no alcanzo a contener tus dimensiones.
¡Que el Caldo primigenio me perdone
y los dioses resignen sus designios!
Que, a quien corresponda juzgar
la duda perpetua que me habita,
la luz de los siglos lo abandone.
¿Acaso un puñado de arena entre
los labios es suficiente?
El canto de sirena continúa,
a una nueva melodía me abandono.
Sigo de pie, en medio de la tierra,
desnudo, recién parido.
Y tu mano al viento me seduce,
a mí, que no comparto la memoria.
Y el pulso continuo de tu existencia me redime,
a mí, que ya he sido sepultado.
Aldebarán, Colombia.
FLOR SUFICIENTE
Andityas Soares de Moura,
BRASIL
I – MONODRAMA
Respeitar
o soar agudo
da hora
exercícios anfíbios
o chão sujo
de branco convida
o eremita
a silenciosos
desesperos
Não chores pelas flores
o perfume
será teu sustento
Até mesmo teu corpo
conversaria
com a luz
o estudo me fez espirituoso
dividiremos as sombras
Andityas Soares de Moura,
BRASIL.
Nubes Grises.
RUIDOS DEL SILENCIO
Antonio Alvarez Bürger,
Chile.
I
Aplasté la montaña con el cuerpo quebrado
y me dispuse a escuchar los
ruidos del silencio.
Observé las sombras inquietas de los árboles
inmóviles
y el plumaje imposible
de los pájaros que vuelan más
alto.
También conversé largo con las hormigas
y soplé intensamente para
odiar las denegridas nubes.
Cerré los ojos por un instante,
me dejé
adivinar la destreza del insecto
e hice danzar el eco de los fierros
estrellados.
II
¡Ah!, tú, Dios, que has torcido al árbol
para enseñarnos la grandeza del
humilde,
déjame ver cómo la ventisca sacude los matojos
y no a la piedra
arrebozada en el polvo,
y cómo inclina hasta el desprecio al humo
errante
de las majestuosas chimeneas.
III
¿Qué silencio yo he buscado?
¿Qué silencio es el que escapa
de los
ruidos del silencio?
He puesto candado a los ojos para oírme más adentro
y
he tirado imprudente las llaves
entre los pájaros incansables
y los techos
herrumbrosos castigados
por el martillo de todas las primaveras.
Estuve
incluso en la fiesta de unas flores
que bailaban cadenciosas
con el
murmullo de la brisa.
Más aún, descendí asido a una rama ondulante
por un
río de guirnaldas.
Todo era mi silencio roto por los ruidos.
Todo eran los
ruidos de mi silencio.
Antonio Alvarez Bürger,
Chile.
REFLEXIÓN
Fanny Garbini Téllez,
Argentina.
Nos arrancamos la luna de las manos.
Concientemente. Sin lágrimas.
Con la sed infinita de poseernos
dejamos el cuerpo encendido
y el alma en espera.
Sin piedad por el reclamo mutuo,
en un atardecer umbrío
fragmentamos en esquirlas de hielo
el deseo traducido en gemidos solitarios.
Nos negamos al estallido de a dos,
estridente, llameante y armonioso.
Nos faltó valor. Nos sobró reflexión.
Reniego de mi cobardía. Y de la tuya.
Por ellas quedaron nuestros perfiles
desnudos en un espejo,
ocultos tras su luna charolada.
Sin tocarnos. Sin sentirnos.
Quería ser habitada por ti.
Quería ser el foso colmado en el que te saciaras.
Esperé (como tú) el vino que nos bebería.
No hubo lunas ni vinos. Sólo miedo.
Llueve.
Un reloj da la una. Mueve el viento las ramas del aromo.
Lloro acunada por susurros de agua...
Fanny Garbini Téllez,
Argentina.
DISTANCIA
Juan Carlos Alatorre, México
El silencio de la casa aguarda inútilmente
el estallido de tu risa,
el espacio donde ella podría
decir con su voz de hechizar palomas:
entre
los amantes no existe la distancia,
y arrancarme las estupideces de la
boca
con una mordida de dolor dulce.
Pero nuestra piel es frontera cerrada, y aquí,
en el tiempo que tarda en
arder un cigarrillo,
en el crujir de las sábanas y la molestia de
vestirse,
se asoma la distancia de rostro transparente,
y nos guiña un
ojo.
Distancia no es los años que separan a las galaxias
si los astronautas
montaran relámpagos.
Distancia es lo que hay entre tu mirada opaca
y el fuego que me atrajo a
ti como polilla.
Distancia es el contundente portazo y el
suspiro de alivio que ruedan
escaleras abajo.
Entre los amantes cabe un secreto, pienso callado,
y
deseo que aparezca tu rostro entre las
flores a decirme no cabe entre
nosotros siquiera una
hora sin suspiros.
Yo suspiraría de inmediato para darte la razón
y de verdad querría creer
que no hay distancia
porque somos lo mismo, porque es tu corazón lo
que
mueve mi sangre y mis ideas y tú
te contemplas desde mis ojos.
Pero es inatacable la evidencia:
entre nosotros hay sueños demasiado
amplios,
portales demasiado angostos
y tardes de nostalgia como ésta
en
que remojo tu recuerdo en mis suspiros.
Ojalá la luna mostrara burlona un cartel con tu respuesta:
entre nosotros no cabe la nostalgia.
La escalera es una cascada,
tardo un siglo en trepar como
salmón,
Tras la puerta eres una estatua que esgrime la
belleza como
argumento.
Estamos tan lejos, que entre nosotros cabe el
camino de
regreso.
En ese momento parpadeas, ¿qué? ¿te fuiste?
Perdón, pero es que
entre nosotros no cabe más tiempo
que el que estamos juntos, si te marchas
todo se
detiene.
Me acuesto a su lado, trato de mirarla.
Es tan grande la distancia que
apenas veo su silueta.
Ella no entiende, sus manos trasatlánticas se aferran a las
mías, y sus
ojos despiden balas de luz infalibles.
Entre nosotros hay distancia mis
palabras sólo tengo que pensarlas
para que se escriban en tu
mente.
¡Estamos tan lejos! le grito con mi voz
de labrar piedras.
-Shhh, no necesitas gritar, susurra en mi
oído, estamos tan lejos,
cariño, que entre nosotros
cabe el universo entero
y además
un
hijo.
Juan Carlos Alatorre,
México
SACRO FUEGO
Jennifer Moore. Argentina
Se encendió mi cabellera
por tu beso
subió la flama de mis
pies
hasta mi pelo, por cada uno
de mis dedos, mordió despacio
hasta el
último suspiro que dormía.
Agitó su viento recio, la graciosa fantasía
los
mil sueños,
radiante llamarada, mi silencio.
Se encendió mi cabellera
y ni los vientos
del sur, el norte, o los
del centro
pudieron apagar sus rojas lenguas
danzantes y erguidas
hacia
el cielo.
Ven con aguas, con pluma
y con palabra
vengan tus manos curiosas
y
tu verbo
que al pie de tus altares
deliciosos
tu soplo arde en el
sacro fuego.
Con una lámpara...
Ricardo Mastrizzo,
Argentina.
Alumbrar no basta alrededor de lo que nos mira,
la vida se pierde en ese instante,
después de encender una lámpara,
nos damos cuenta por ejemplo;
que ya existen la sombras, y las luces difusas,
los clamores vagan en la penumbra
al borde de lo que llega chispeante
a esa simetría de pequeño sol.
Con una lámpara enorme pueden verse inmensos salones,
y el brillo de su bóveda lujosa del techo en el encerado suelo.
Con una pequeña luz, escribir o leer un breve y rico poema.
Con una luz mezquina portando esa lámpara, un sueño arrepentido,
con un puño de bronca alumbrar cerebros,
con una mano tendida sobre el lienzo, calidez en los corazones,
con una lámpara pesada de oro, sentir la angustia escondida del poder,
con una antorcha . . . la victoria.
Ricardo Mastrizzo,
Argentina.
****************************************************************************
Simplemente Metapoesía
Julio Gamarra Luna
Victoria.
Somos tan frágiles
semejantes en el tiempo.
Pero tú...
sobrevivirás.
En mi alianza
amparo mi subsistir.
Tu temor
para plagarte,
en tu vientre
tus
dominios.
Y así continuar
envilecidos
malditos.
Humanos al fin.
_______________________________________________
Observan mi búsqueda
mi presencia
ínfima
frente a su
grandeza.
Dueños de un paraíso
perdido en el
tiempo
en mis manos.
Me miden fríamente
Soy el acusado
Ellos el verdugo.
En su inocencia
descansa mi victoria.
Pero
al morir el día
siempre me juzgarán.
Julio Gamarra Luna
Victoria.
¿QUÉ SERÁ, .?
Arq Luis A Herrero,
Argentina.
Déjame tocar tu rostro
con mi mano amada
Déjame acariciar tu alas
de plumas blancas
Déjame abrazarte fuerte
sin mediar palabras
y humedecer tu hombro
con mis lágrimas
Ya no ríe la alondra
sobre la rama
¿Qué será de las flores
que crecieron blancas?
¿Qué de las rosas,
qué de las dalias?
¿Qué de este abrazo fugaz,
y de mis lágrimas?
Ya no canta el zorzal
en la alborada,
ni ese grillo burlón
sobre mi almohada.
**********************************************************************************
SIN TÍTULO.
Leopoldo González.
Argentina.
Después de la tempestad del paroxismo
del temporal de rayos desmedidos
de truenos como gritos y gritos como detonaciones
de vidrios que vibraban
azotados por el espanto el pánico y la locura
después de la sinrazón y la tormenta
quiero tanto pretendo tanto de la vida
que escapa de lo posible y de la nada
entelequia y ausencia
quiero tu perdón
tu sonrisa
el lado oeste de la gardenia
el aroma de la estrella que elegimos
el brillo de tus ojos en el fondo de los míos
el perfume solemne y majestuoso
de tu cuerpo recién bañado
que se aprieta a mi pecho con ternura
quiero espigar la siembra
amasar la harina de ese trigo nuevo
y darte el pan
como quien espera cimentar el futuro
y ver florecer los ritos
Es tanto y de tal tamaño lo que quiero
que me estremece la empresa
quiero que el amor
nuestro amor
sea una bandera entre los que sufren
que su música recorra el mundo
y el abrazo que nazca del abrazo de la calma
sea un estandarte
un faro una guía una divisa
una señal universal
que se imprima en cada pared
de cada ciudad del universo
y en cada corazón y en cada voluntad
de cada enamorado
por todos los tiempos.
Leopoldo González.
Argentina.
Teatro del Espanto
Cristina Castello,
Argentina.
Obra de teatro del Espanto
Se ve todos los días
En la Ciudad Capital de torres ostentosas
Y ricos muy ricos que viven tras murallas.
Escenografía macabra de
Niños y viejitos en harapos hambre y sed.
Música de estruendo de pasos
infraternos
Que aceleran su marcha por las calles del país
Privatizado.
En la Obra de Teatro del Teatro del Espanto
No hay actores.
Hay protagonistas.
Son desechos de personas.
En humillación y lágrimas de escarcha.
Que Gobierno y Universo todo
Deberíamos reivindicar
Humanos
© Copyright Cristina
Castello
Cristina Castello
Buenos Aires, Argentina
**************************************************************************
Para soñar contigo.
original de Luna, México.
Para soñar contigo
abro de par en par la noche.
Dejo me coma a
pausas el silencio.
Hago un manojo de las horas
y las meto debajo de mi
almohada.
Cayendo poco a poco voy hacia el vacío,
en ese paréntesis de
vida,
que me lleva inevitablemente a estar contigo.
Para soñar contigo
soborno siete veces a la luna,
Le juego un
volado a los recuerdos,
Hago maratón entre las sabanas...
me arropo de
tinieblas
y consumo un tercio de mi vida.
original de Luna
(L. Zamarripa)
Mexicana
[email protected]
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Remolinos.
Lápida.
Nelson
Jiménez V.
Es que después de caer al piso
aquel monstruo rojizo
salvador del pueblo muerto
vivo por ya nunca igual pero peor
pareciendo mejor sólo en los libros
que no se lee nadie
más,
otro monstruo bebe sus cenizas
dibujando en su ambiguo cuero
los signos gloriosos de aquel pueblo muerto
pero vivo
para llevarlos como uniforme camaleónico
en sus batallas burocráticas
y otro pueblo muerto
aún más muerto que el mío
todavía peor muerto
abraza con esperanza su gran hijo
su consecuencia resumida en un solo monstruo
y se arrodilla sereno ante su venganza
a comerse despacio su inocencia de gente
su sueño amaestrado.
Así guarda el cementerio las consignas
y entre muertos las palabras se cobijan;
van con dignidad talando las ciudades cercanas,
los bosques periféricos,
las montañas y sus ríos hirientes,
las puertas de las casas,
las industrias,
el comercio,
cada charco de agua sucia,
cada iglesia;
palabras mayores son las de estos muertos
que inconscientes retomaron la victoria
para multiplicar su extinción deformadora
hasta ir matándolo todo
antes de caer al piso.
Nelson Jiménez V.
Hoy apresuro la
partida.
Daniela Saidman,
Venezuela
Soy de muchas latitudes latinoamericanas, pasé muchas de mis infancias en
el sur de esta América Nuestra y poco nuestra, Argentina. Hoy veinticuatro años
más tarde del primer llanto trabajo en un periódico del estado Bolívar,
Venezuela, coordinando la página cultural. En estos andares y desandares de la
vida sigo creyendo en el tránsito terrestre de las revoluciones que han de
besarnos las libertades y entregarnos la posibilidad de un mañana diferente,
sobre todo más justo.
[email protected]
Hoy apresuro la partida.
el humo vacila ante el cigarrillo
que en su décima vuelve a prenderse
marcho de mí misma
de los miedos que me asaltan
Vuelvo a la soledad
que desprende las angustias
retomo lo vivido y hallo
desde el ocaso
la ciudad que me habita
Basureros miseria desamor
triste bienvenida que otorga
mi centro
claroscuro sembrado desde el origen
Perro Perole
Juanjo Alberti, ciudadano del mundo.
Perro perole gris mugriento
ladras y ladras feo de noche a la luna
ah
perro perole que triste ladras y ladras
y ladras gangoso
Si la luna fuera
una perra perole como vos
quizás le sonreirías, pero, perro perole
tieso
pero ya tu mugre te cansa
y tus ladridos peroles te acaban, te
opacan, te duelen
Yo no sé del llanto que viene de vos perro perole
pero
sé del llanto gris del más perole llanto
vení perro perole, vení por tu hueso
mugriento y salado
vení a donde los otros perros peroles como vos
lloran
este llanto gris abandonado callejero blando
montáte en tu calle tan
llena de semáforos
secáte ya ese llanto perole humectado
y recordá que un
tango trajo la nueva vida.
ESPEJOS CIRCULARES
Dancory Vargas Stasik, Venezuela.
Hay un todo allá afuera
inmenso y sublime, azul y enigmático;
es un
todo que galopa
en el camino irreverente que te educa.
Aprendes sintiendo
y sientes todo lo que aprendes,
este pragmatismo exclusivo que llevas
te
conduce a ese túnel de sombras caídas.
Tu vida circula sin límites
y se
refleja en tu piel sin nombre,
se refleja en tus palabras;
te
reflejas ignorándolo.
Así de simple lo sientes
rodeado de espejos que te
agobian
son miles de los mismos rostros,
y se adhieren a tu esencia
sin
abandonarte un segundo siquiera.
Como ese círculo que es tu vida
es la
forma de tu almático espejo;
sabías lo que eras,
ignorabas lo que
sabías.
Sigue ahí ese espejo
ve en él, vete en él, ve a su
través,
reflejas al mundo tu mundo interno;
y cientos de espejitos te
atraviesan
tan circulares como tu eco.
ALMA; METAMORFOSIS.
Dancory Vargas Stasik, Venezuela.
Navegando en confusiones
van las almas desfilando.
Tropiezan, merman,
se transforman
y sienten la inclemencia
de lo que se nombra vivir.
Se
transmuta sin descanso
agobiante recurrir de horas
y flotan sonrisas y
risas y alegres tristezas,
que bordean lo que somos.
Somos un
algo???...
... tan todo y tan nada.
Se siente, te sientes y lo
sientes...
sin identificación,
tan solo con un olor a espíritu, a
pasión,
a fugaces besos azules,
a cosquillas internas,
a dolor de
alma.
Ve y conoce, abraza mis abrazos,
saborea el aliento que te
prestan,
oye cada segundo de piel que se arruga...
continúa el
cambio.
Padecimientos infértiles que marcan la existencia
que graban los
llantos y sus melodías
con sombras o sin ellas, la respiración aún no
cesa.
Gotean sentires y padecimientos que fluyen
como sangre filosa que
deja su huella.
... Despiertas!!!... hay luz, mucha de ella
y está junto a
ti,
mostrándote el rostro infantil de lo que te hace feliz.
Eres
feliz???... no creo; son sólo instantes furtivos
intensos que bien valen
existenciar.
Sigues durmiendo y las horas pasando
te recuerdan los cambios
vividos... disfrútalos, siéntelos,
palpitan incesantes...
es tu alma,
y
su indetenible metamorfosis.
Para vivir amando.
Y pintaste mi
tarde
del color del
asombro/
y la palabra
anhelo
bailaba ante
mis ojos
y un
barrilete verde
se
enganchó en mi ventana/
Cantó el agua
en la fuente/
Sus
cristales de plata
invadieron el aire/
remolinos de luces
se
metieron audaces
por
las venas más hondas
asonando su cauce/
Renací de tu
olvido/
de los sueños
de polvo/
más allá del
silencio
de un año
silencioso
una
explosión de astros
quebró en la lejanía
la noche con sus cantos.
Y escapé de
aquel cofre
que
guardaba mis
restos
para vivir amando/
amando
amando
amando!
SI TE DIJERA
Juan Carlos Alatorre, México.
Si te dijera amor que
yo amo en tu corazón esa caída de hojas cuando el otoño te deslumbra
y
las primeras cosas del aire
libertan tus ojos de la primera ausencia,
que
yo amo tus ruinas y tu resplandor
tu sol ausente
y la noche en ti como una vocación del alma,
cuando estás en un sitio de
lo que en tus ojos comienza,
cuando elevas el crepúsculo con tu pequeña
manera de lágrimas,
cuando sientes el temporal que hay en las letras obscuras
con que te
desvisto,
cuando tiemblas al paso de mis labios,
cuando
canturreas entre seria y burlona,
cuando me vinculas con las aguas que hacen
nudo en tu pecho.
Si te dijera amor
que entonces o casi nunca
entonces si es que te amo
quiero este mundo
esta corteza de manos gastadas y transiciones enfermas,
esta brusca
esperanza,
esta sórdida mancha de miel
entonces te quiero
Si te dijera amor
que nada nos une ahora
más que tu nombre,
tu
inmensa presencia
como una noche en el pecho.
Soledad como te sufres y yo tan
lejos
Alexander Zanches,
Panamá.
a Lucero
tú distante y reseca
yo soy lluvia
¿dónde tu fronda?
¿dónde tus
cabellos
flor de tinaja madura?
Margarita XLVI
Vicente Rodríguez Nietzsche, Puerto Rico.
No has sido,
ni tampoco yo,
un fuego
a Dios agradecido.
Y con todo el vivir
de lo creído,
no has podido,
ni tampoco yo,
ofrecerle
el total de lo querido.
Vicente Rodríguez Nietzsche, Puerto Rico.
SIN TÍTULO.
Henry Flantrmsky de Bucaramanga,
Colombia.
Fuiste poéticamente incorrecta
cuando decías que me amabas,
porque me comparabas conmigo
y me hacías ser yo,
porque te comparabas contigo
y te hacías ser tú.
Fuiste poéticamente incorrecta
cuando estabas conmigo
porque no creaste realidades
ni creíste en ilusiones.
Fuiste poéticamente incorrecta
cuando me dabas un beso
porque sólo me entregabas tus labios
mas nunca me diste más que eso.
Fuiste poéticamente incorrecta
cada instante que pasé contigo,
sin embargo yo te amé con poesía.
La arena no es suficiente,
mi alma envejece;
ya no queda magia en las palabras,
tus promesas fueron vanas.
Calla, por un momento calla,
que mi nombre arda en llamas,
maldito fue tu amor
bendito será mi rencor.
Como un gato revolcado en cenizas,
sucio, gris y ya sin prisa
andaré en las noches buscando venganza.
Sé que ya no tengo alas,
no importa, sólo necesita ganas
de no morir antes de la matanza.
Caminaré sin mirar atrás,
pues ya dijo el poeta:
"caminante no hay camino,
se hace camino al andar"
y con mis ortigas y tus hierbas
construiré puentes
sobre el desierto vasto
y alimentaré buitres
con mis moribundas huellas.
Fuiste sabio, OH poeta!
"el camino y nada más"
mas el pasado se levanta
cadavérico y sensual
y fatuos fuegos
con imágenes pasadas
intentan seducirme
y hacer reencarnar en mí
a Orfeo y a Lot.
El camino no está libre de peligros,
te equivocaste, OH poeta!
se hace camino al huir,
al huir del pasado
que quiere devorarnos
y delante no hay
"sino estelas en la mar".
Si un día las nubes cayeran
sobre este triturado mundo
veríamos cuán dulce
hubiera podido ser el cielo;
mas no quisimos...
y matamos a Dios...
por suerte!
porque
si un día las nubes cayeran
sobre este triturado mundo
nos empalagaríamos
de su suavidad eterna,
y una densa niebla
cegaría nuestros pasos
y andaríamos sin rumbo
habiendo perdido para siempre
nuestro destino,
y oculta la verdad
por siempre estaría.
Henry Flantrmsky de Bucaramanga,
Colombia.
Renacer
José Luis López, Puerto
Rico.
Soy la alondra
que esparce sus alas
navegando por tierras lejanas
arropándose en nubes
bañándose en quimeras.
soy el alba
que brilla la mañana
luciendo su oro ajuar
iluminando el día
despertando nueva vida.
soy el mar
revolteando mis aguas
enjabonando las riberas
con la espuma de olas
saciando la sed de la arena.
soy el viento
decorando con hojas secas
paisajes de otros tiempos
humectando el suave humor
de su invisible cuerpo.
soy la lluvia
abonando mis jardines
con sus gotas de cristal
purificando mis raíces
con su transparente miel.
soy toda naturaleza
huésped de cada belleza
las montañas, los bosques
del océano, del mundo
por que así lo hizo Dios
rey, amo, señor de todo
ser viviente.
Eso es...¡RENACER!
José Luis López, Puerto
Rico.
Maestros.
Charles
Baudelaire
Charles Baudelaire, nace en París el 9 de abril de 1821.
Tiene 6 años cuando su padre, un sacerdote que había colgado los hábitos
convertido en funcionario, muere sexagenario. Su madre se vuelve a casar poco
después con Aupick, un oficial que llegará a ser general comandante de la plaza
fuerte de París. El niño siente aversión por este padrastro, y en los internados
donde está pensionado, en virtud de las extravagancias de su detestado
padrastro, se aburre, soñando ser «ora papa, ora comediante».
Después de su bachillerato, rechaza entrar en la carrera
diplomática con el apoyo de su padrastro. No quiere ser sino escritor. En gran
perjuicio de su familia burguesa, que él horroriza con sus calaveradas,
frecuenta la juventud literaria del Barrio Latino. Un consejo de familia, bajo
la presión del general Aupick, lo envía a las Indias, en 1841, a bordo de un
navío mercante. Pero Charles Baudelaire no quiere probar la aventura en el
confín del mundo. No desea más que la gloria literaria.
Durante una escala en la Isla de la Reunión, no acude a
presencia del capitán y vuelve a París a tomar, puesto que ha alcanzado su
mayoría de edad, posesión de la herencia paterna. Se une a Jeanne Duval, una
actriz mulata de la cual, a pesar de frecuentes desavenencias y numerosas
aventuras, seguirá siendo toda su vida el amante y el sostén. Amigo de Théophile
Gautier, de Gérard de Nerval, de Sainte-Beuve, de Théodore de Banville,
participa en el movimiento romántico, juega a ser dandy, y contrae deudas. Sus
excentricidades son tales que su madre y el general Aupick obtienen en 1844 del
Tribunal que sea sometido a un consejo judicial.
Baudelaire, herido, no se repondrá de esta
humillación. Privado de recursos, no cesará desde entonces de evitar los
acreedores, mudándose, escondiéndose en casa de sus amantes, trabajando sin
descanso sus poemas intentando mientras tanto ganarse la vida publicando
artículos.
Una primera obra marca sus comienzos como
crítico de arte. Loa a su amigo Delacroix, critica a los pintores oficiales. Ese
mismo año, una tentativa de suicidio le reconcilia provisionalmente con su
madre. En 1846, descubre la obra de Edgar Poe, ese maldito de Ultramar, allende
el Atlántico, ese otro incomprendido que se le asemeja, y, durante diecisiete
años, va a traducirla y revelarla.
Después de
la revolución de 1848, en la cual ha participado más por exaltación que por
convicción (durante las revueltas, sugiere a sus compañeros de armas fusilar a
su padrastro...) prosigue sus actividades de periodista y de crítico. En 1857,
la publicación de Las Flores del Mal juzgadas obscenas, crea escándalo.
Baudelaire debe pagar una fuerte multa. Sólo Hugo (que le escribirá «Usted ama
lo Bello. Deme la mano. Y en cuanto a las persecuciones, son grandezas.
¡Coraje!»), Sainte-Beuve, Théophile Gautier y jóvenes poetas admirados le
apoyan. Amargo, incomprendido, Baudelaire se aísla aún más.
Su salud comienza a deteriorarse. Se
ahoga, sufre crisis gástricas y una sífilis contraida diez años antes reaparece.
Para combatir el dolor, fuma opio, toma éter. Físicamente, es una ruina. En la
soledad orgullosa donde él se ha encerrado, dos luces: los escritos admirados de
dos escritores todavía desconocidos, Stéphane Mallarmé y Paul Verlaine, sobre su
obra que se resume en una única recopilación. Las Flores del Mal, a lo que hay
que añadir los poemas en prosa del Spleen de París, ensayos, (Los Paraísos
artificiales, estudio sobre los efectos del opio y del hachís), sus artículos de
crítica y su correspondencia.
En 1866, durante una estancia en Bélgica,
un ataque lo paraliza y lo deja casi mudo. Agoniza durante un año; amigos, para
ayudarle a sobrellevar el dolor, acuden junto a su lecho a interpretarle Wagner.
Se apaga a los 46 años, el 31 de agosto de 1867, en los brazos de su madre.
Obras principales:
En poesía: Las Flores del
Mal; Los Paraísos Artificiales.
En prosa: Pequeños poemas en prosa;
Diario íntimo.
Se bella y
se triste... (Charles
Baudelaire)
¿Qué me importa que seas buena?
Se bella y se triste, las
lágrimas
añaden encanto a tu rostro
como la lluvia al paisaje,
la
tormenta rejuvenece las flores.
Te amo más aun cuando la alegría
huye del balcón de tu frente,
cuando
tu corazón se hunde en el horror,
cuando sobre tu frente se despliega
la
temible nube del pasado.
Te amo cuando tus grandes ojos derraman
un agua tibia como
sangre,
cuando a pesar de mi mano acompañante,
el peso de la angustia
horada tu voz
como un quejido agonizante.
Y aspiro, divina voluptuosidad,
himno de profunda delicia,
todos los
sollozos de tu pecho,
y creo que tu corazón se ilumina
con las perlas que
caen de tus ojos.
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La belleza... (Charles
Baudelaire)
Como un sueño de piedra soy hermosa,
¡Oh mortales!,
Y mi seno que a
todos por siempre torturó
ha sido hecho para inspirar amor a los
poetas
igual como la materia, eterna e indecible.
Incomprendida esfinge, reino en azul;
el níveo corazón junto al blancor
del cisne;
detesto el movimiento que desplaza las líneas
y jamás lloré
como tampoco jamás reí.
Los poetas, ante de mis gestos ativos,
que os recuerdan antiguos
monumentos,
consumen sus días en árdua labor;
Que para fascinar a estos mansos amantes
tengo puros espejos que
embellecen las cosas:
mis dos enormes ojos de eterna claridad.
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Ensayo
Abierto.
La vida pedirá la
palabra
Cristina Castello
Periodismo Sin
Máscara
Estoy en Madrid, desde hace horas. Me espera Barcelona,
me espera París y después.... Me esperan los signos del mundo. Son muchos.
Muchos los prodigios. Me esperan pintura, música, poesía. Me espera la belleza
que acecha mi siempre sed. Me esperan los mapas. Los mapas. Mapas-caras de
personas europeas. Geografía interior que devela ese fragmento que hay entre
ojos y boca de cada humano. Quiero asomarme a ellos. Grabados en mí, los
mapas-caras de mis compatriotas argentinos -seres humanos, almas- en cuya
entraña acecha la desesperanza.
Doliente en mí, la certeza de que en mi país -¿país?- la cultura está en el
cadalso. Ya estaba dicho, ya lo escribí. Dolientes en mí, las privaciones
crecientes de los argentinos. Llenaré ojos, oídos, mi ser entero todo, de
belleza. Que belleza es verdad. Para abrir las manos en el intento
de disparar estrellas. Para la lucidez, para la fecundidad del corazón. Para
ayudar con modestia del alma a que todos sepamos
decir:
Nunca.
Nunca.
Por Dios
Nunca Más.
Pero no hablaré ahora
con mi sola voz.
Dije que sí a una entrevista con el periodista francés Andre
Faurel, en Madrid y ahora en diálogo conmigo. Diálogo que él convirtió en
palabra escrita y me entregó, impreso. También él supo que no hablaría con
mi sola voz. Que hablaría con "esa" voz que es todas las voces. La voz de los
poetas.
- ¿Lo suyo es realidad o pesimismo?
- Faurel...¿me permite contestarle
con todas las voces -sabe usted que hablo de poetas- y no con mi sola voz?
-
Bien, hable con "todas las voces"....
- Mire....siento que a pesar de todo,
hay un hálito de heroísmo. Y que en él no podrán respirar los mercaderes que se
juegan lo que alguna vez fue nuestra Nación, en la mesa del lavado de dinero y
del vaciamiento de valores. Siento que hay un gesto impetuoso que no pueden
comprender los pragmáticos. Los pragmáticos: el Poder. El Poder que, cuando abra
sus puertas a los vientos del mundo y por ellas pase la Justicia, sabrá que la
vida pedirá la palabra.
- ¿Para eso trabaja?
- Sí, como tantos
argentinos que queremos la vida para todos, trabajo y trabajo, para sustituir
tanta mentira, para llenar de paz las tinieblas, para fundar otra vez la
esperanza. Creo que si los argentinos ejercemos nuestros derechos ciudadanos, un
día olvidaremos a estos indiferentes enemigos. Que una muchedumbre repetirá la
llama con voz muy dulce; y que sentiremos de nuevo el beso de los vivos.
- ¿
Dice usted que el cambio depende de los argentinos?
- Sí, de que entendamos
ayer, en este instante, ya, que no hay otro oficio que el que enseña al hombre a
ser un hombre.
Que el hombre es lo que importa. El hombre,
frente al misterio. Entonces recuperaremos la vida. La vida para todos. Para
poder decir de nuevo un día que entonces al salir, volaba el vuelo porque ahí
andaba otra vez volando, al fin, la primavera.
- No cree usted en las buenas
intenciones de los gobernantes....
- ¿Cómo creer? Vea usted el desempleo que
hay en Argentina, vea la falta de educación y la ausencia de cultura. Mire usted
el banquete de corrupción del Poder, que maneja al gobierno como a un títere.
Tome noción de la impiedad. Lo verá en la respuesta de los gobiernos: de este y
del horroroso menemismo, que nos vacío de riquezas y que vació tantas almas de
creencias. Gestos. Tienen gestos que parecen eructos de almas enfermizas.
-
Palabras fuertes, aunque reconozco que veo al suyo como a un país devastado....
- Sí, lo es para los ojos que saben ver. Personas que duermen en la calle,
miles de almas que quedan sin trabajo todos los días, jóvenes sin futuro,
ancianos que viven en humillación, personas que en la mitad de su vida, sienten
que llegaron al fin. Y es más: fuerzas de "seguridad" del Norte que quieren
ocupar el territorio para reprimir a los hambreados. ¿Cómo no pensar entonces
que con su impiedad, este "modelo" quiere cerrar todas las puertas del cielo?
Que quiere palpar de armas a todos los espíritus en vuelo; que quiere decretar
feriado en todo el cielo y atrapar a todos los pájaros contentos.
- Muchos
niños mueren en Argentina. Pero también muchos matan....
- Sí, tal vez porque
cuando la muerte sale al encuentro de la infancia, la infancia sale al encuentro
de la muerte.
- ¿Y cómo reacciona la ciudadanía?
- Eso me asusta,
justamente. Hay momentos en que muchos renuncian a todo, sin razones,
simplemente porque ya la fatiga los arrastra hasta las brumas.
- Y usted con
su poesía, ¿no se siente acaso impotente?
- Faurel: la poesía es luz y es
vida. Pero yo no puedo tener un verso dulce que anestesie el llanto de los niños
y mueva suavemente las hamacas, como una brisa esclava. Además, no olvide que
las grandes renovaciones, siempre vienen de abajo. Y que, al igual que los
árboles, nunca crecen desde el suelo hacia los abismos sino hacia lo alto. Y eso
pretendo: que conspire nuestro deseo de liberación. Que conspire nuestro
sentimiento de justicia. Que conspire la voz de la sabiduría. Que conspiren los
anhelos de nuestras vidas insumisas. De todos modos, la poesía no es pan en el
sentido literal pero es mucho más.
- A ver....
- Quiero decir que la
poesía no se propone ser efectiva ni dar soluciones. Pero en la disputa entre lo
que va a suceder y aquello que desearíamos que ocurriera, mantiene la atención
en vilo durante un momento. No funciona como distracción, sino como
concentración pura. Como un núcleo en el que nuestro poder de concentración
vuelve, concentrado, a nosotros mismos.
- Ayuda a la fraternidad...
- Y a
la carencia de resignación, que tiene mucho de sublime. Por eso nunca me cansaré
de repetir que no podemos renunciar, ni siquiera a nuestro derecho a renunciar.
Y que cortar las amarras que nos dicen que son lógicas, nos implican la única y
verdadera posibilidad de aventura. Pero usted me hablaba de la fraternidad. Y
eso hoy significa dejar decir: "no te metas" con la excusa de que todo está
combinado de antemano. Porque entonces nos desplomaríamos, con los brazos
estúpidamente en cruz. Y nunca más podríamos....ni hacer el amor. Creo en cambio
que en caso de vida o muerte, se debe estar siempre con el más próximo.
-
Habló usted también de lucidez....
- Sí. Para decir a cada ser humano que la
tentativa a proponer para con el otro puede resumirse en dos palabras:
permanecer despiertos. Y recordar que el hombre vale más por el ahondamiento de
sus preguntas, que por sus respuestas. Que es nuestro deber no dejar a la
libertad volcada bajo un muro de escombros. Para no tener que decir un día: y
tanta palabra de amor desperdiciada. Y tanta palabra de fe esparcida, y tanta
risa de niño confundida. Y tanta música de pájaro desesperada.
- ¿Propone que
a todos les duela el dolor de los demás?
- Lo deseo. Porque así ya no habrá
dolor. Deseo que cada uno pueda decir: veo el dolor del hambriento y sé que su
hambre anda tan lejos de mi sufrimiento, que de quedarme ayuno hasta morir,
saldría siempre de mi tumba una brizna de hierba al menos. Deseo que haya
amor.
- Habla usted con su voz y con todas las voces para decir también
'basta' al privilegio...
- ¡Claro¡ Si todos nacimos de mujer y hombre. Si
todos tuvimos hambre y de pronto dientes. ¿Por qué tantas ventajas para ellos?
¿Quién les dio la cuchara cuando no habían nacido?
- ¿Quiénes son
"ellos"?
- El poder económico que nos gobierna. Es quien entierra a los
hombres, entierra la esperanza, entierra la vida, entierra el amor, entierra el
silencio en silencio. ¿Cómo se puede comer y dormir en paz, mientras hombres así
anden sueltos por el mundo? ¿Cómo no recordar que La libertad es una cárcel,
mientras haya un sólo hombre esclavizado en la tierra?
- ¿Pueden convivir
democracia y desigualdad?
- No. Democracia es igualdad. Por eso quiero que
todos luchemos, para decir a la libertad -sin la cual no hay igualdad- que está
así, definitiva, puesta en nosotros, como una hiedra reverdecida. Que no
envejece, que no termina. Que es como el horizonte fijo, que perpetúa los astros
y las estrellas tímidas. Y que somos demócratas cuando amamos el sol libre que
encontramos en los hombres. Por eso llamé, llamo, v llamaré a la resistencia
espiritual.
- ¿Cómo se resiste espiritualmente?
- Con la certeza de que los
sueños se cumplen, si luchamos por ellos. Quiero sueños activos. ¿O acaso
olvidamos que a la historia la componen lo sueños de los hombres y que los
sueños son la semilla de la realidad de mañana?
- Sus palabras son lo
contrario de aquello que en su país llaman el "discurso único"
- Son todas
las voces y es mi voz. Las palabras. Las palabras. Hay palabras que hacen vivir,
y son palabras inocentes. La palabra calor. La palabra confianza. Amor, justicia
y la palabra libertad. La palabra niño y la
palabra gentileza. Y
ciertos nombres de flores y ciertos nombres de frutas. La palabra valor y la
palabra descubrir.
- Poetas y poetas en su palabra.¿Cuál es el "suyo"?
-
Son míos todos los "míos". Pero...está bien, digo: Paul Eluard, digo William
Yeats, digo Quasimodo, digo Paul Celan, digo...¡Oh, Dios¡ ...digo y digo el
inmenso Robert Desnos, muerto en el campo de concentración y con un poema de
amor en su pecho.
- Por favor...diga con Desnos....
- Digo: "te he soñado
tanto que vos has perdido tu realidad". Y digo, digo, digo con él, para un mundo
justo, que soñemos, que aceptemos soñar. Que soñar es el poema del día que
comienza. Y lo uno a otras voces y a todas las voces. Para la resistencia
espiritual activa. Entonces llegará el momento de decir que todos podremos subir
al cielo porque empezará el espectáculo para los niños.
Agradezco a Monsieur Andre Faurel que aceptara las reglas de
juego. Mi propuesta fue contestar sus preguntas con palabras mías en comunión
con palabras de poetas y en algún caso de pensadores. Con poesía aprendí a
hablar y a escribir. Con poesía intento aprender a vivir. Con poesía intento
abrir las manos y dibujar el cielo. Por eso sé tantas de memoria.
Vaya esto como explicación de una entrevista que se convirtió
en una suerte de guión mío sobre decires que me trajo la memoria, de: Friedrich
Hölderlin. León Felipe, Pablo Neruda Paul Eluard ,J. Elliot, Enrique Bossero,
Mario Benedetti, Karl Jung, Germán Arciniegas, Louis Aragon, Jacques Prevert,
Oliverio Girondo, Antonio Machado, Seamus Heaney, César Vallejo, Rene Daumal,
Andre Malraux, Rafael Alberti, Raymond Queneau, William Yeats, Albert Camus,
David Lawrence, Salvatore Quasimodo y Robert Desnos. (Cristina Castello)
Copyright © Cristina
Castello
JOSE
MARTÍ
"Hijo soy de mi hijo; él me rehace", exclama José Martí en su
libro "Ismaelillo", sintetizando el tiempo notable en cambios e influencias que
le tocó vivir como culminación del proceso cultural del siglo XVIII.
Su dimensión de prócer ha ocultado un tanto su estatura como
poeta. Tal vez sea hora de recordar a los hombres por su obra y no por el modo
en que dejan la vida en este mundo. Sin ánimo por despejar tal hojarasca debemos
reconocer la grandeza de un hombre de dos alturas; importante por partida doble
en su rol de libertador y poeta, ya que si la independencia de Cuba tiene en
Martí a su iniciador, la literatura moderna de latinoamérica es deudora también
por su soberanía y por su madurez.
José Julián Martí Pérez nació el 28 de enero de 1953 en La
Habana. Su familia se trasladó una larga temporada a Valencia (España), lugar
donde había nacido su padre. De regreso a Cuba, tempranamente exhibe el doble
perfil sobre el cual asentaría sus más hondas preocupaciones, es decir, la del
ejercicio de las letras y la acción militante en favor de la independencia de su
patria. Esto le valió en 1870 una condena de seis años de prisión, que mediante
un oportuno indulto se transforma en deportación a España; su salud ya se
encuentra afectada por los meses de trabajos forzados. Publica a partir de esa
circunstancia dos libros: "El presidio político en Cuba" y "La República
Española ante la revolución cubana"; luego obtiene sus licenciaturas en Derecho
y en Filosofía y Letras. Vive en París en 1874 y al año siguiente se traslada a
México donde se dedica al periodismo y a la literatura. Despliega desde entonces
una vertiginosa actividad puesta al servicio de la liberación de su país, lo que
no le impide mantener una visión profunda y global del resto de los países de
América mientras reside en varios de ellos. En sus tres libros (de versos, N.E.)
"Ismaelillo" (1882), "Versos sencillos" (1892) y "Versos Libres" (ed. póstuma de
1913) construyó una síntesis formidable con todas las vertientes de la
literatura para hacer emerger una sola voz, personal y única.
Miguel de Unamuno admiró el lenguaje de su trabajo; Rubén
Darío lo comparó con Beethoven, y Domingo Faustino Sarmiento (de pensamiento tan
opuesto en cuanto a lo americano) confesó en La Nación del 04/01/1887 que "en
español nada hay que se parezca a la salida de bramidos de Martí, y después de
Víctor Hugo, nada presenta la Francia de esta resonancia de metal".
Este eminente hombre de las américas, precursor del
modernismo y cuyo verso fue reconocido como un timbre nuevo que permitió que la
lengua alcance su autonomía, muere el 19 de mayo de 1895 en la llanura de Dos
Ríos (Cuba) en un enfrentamiento con tropas españolas durante las luchas por la
independencia.
MIS VERSOS (José
Martí)
Estos son mis versos: son como son. A nadie
los pedí prestados.
Mientras no pude encerrar
íntegras mis visiones en una forma adecuada
a
ellas, dejé volar mis visiones: oh, cuanto
aúreo amigo, que ya nunca ha
vuelto! Pero la
poesía tiene su honradez, y yo he querido siempre
ser
honrado. Recortar versos, también sé, pero no
quiero. Así como cada hombre
trae su fisonomía,
cada inspiración trae su lenguaje. Amo las
sonoridades
difíciles, el verso escultórico,
vibrante como la porcelana, volador como un
ave,
ardiente y arrollador como una lengua de lava.
El verso ha de ser
como una espada reluciente,
que deja a los espectadores la memoria de
un
guerrero que va caminando del cielo, y al
envainarla en el sol, rompe
en alas.
Tajos son éstos de mis propias entrañas
-mis guerreros- Ninguno
me ha salido recalentado,
artificioso, recompuesto, de la mente; sino
como
las lágrimas salen de los ojos y la sangre
sale a borbotones de la
herida.
No zurcí de éste y aquél, sino sajé en mí mismo.
Van escritos, no
en tinta de academia,
sino en mi propia sangre. Lo que aquí doy a ver
lo
he visto antes (yo lo he visto, yo), y he visto
mucho más, que huyó sin darme
tiempo a que copiara
sus rasgos. -De la extrañeza, singularidad,
prisa,
amontonamiento, arrebato de mis visiones,
yo mismo tuve la culpa,
que las he hecho surgir
ante mí como las copio. De la copia yo soy
el
responsable. Hallé quebrados los vestidos, y
otros no y usé de estos
colores. Ya sé que no
son usados. Amo las sonoridades difíciles y la
sinceridad, aunque pueda parecer brutal.
Todo lo que ha de decir, ya lo
sé, y me lo
tengo contestado. He querido ser leal, y si
pequé, no me
avergüenzo de haber pecado.
COPA CICLOPEA (José
Martí)
El sol alumbra: ya en los aires miro
La copa amarga: ya mis labios
tiemblan,
-No de temor, que prostituye,- de ira!...
El universo, en las
mañanas alza
Medio dormido aún de un dulce sueño
En las manos la tierra
perezosa,
Copa inmortal, donde
Hierven al sol las fuerzas de la
vida!
Al niño triscador, al venturoso
De alma tibia y mediocre, a la
fragrante
Mujer que con los ojos desmayados
Abrirse va en el aire extrañas
rosas,
Iris la tierra es, roto en colores,-
Raudal que juvenece, y rueda
limpio
Por perfumado llano, y al retozo
Y al desmayo después plácido
brinda!
Y para mí, porque a los hombres amo
Y mi gusto y mi bien terco
descuido,
La tierra melancólica aparece
Sobre mi frente que la vida
bate,
De lúgubre color inmenso yugo!
La frente encorvo, el cuello manso
inclino,
Y, con los labios apretados, -muero.
HIJO (José
Martí)
Espantado de todo me refugio en ti.
Tengo fe en el mejoramiento humano,
en la
vida futura, en la utilidad de la virtud, y en ti.
Si alguien te
dice que estas páginas se parecen
a otras páginas, diles que te amo
demasiado para profanarte así.
Tal como aquí te pinto, tal te han visto mis
ojos. Con esos arreos
de gala te me has aparecido. Cuando he cesado de verte
en una forma,
he cesado de pintarte. Esos riachuelos han pasado por mi
corazón.
¡Lleguen al tuyo!
EL NACIMIENTO DE LA POSTMODERNIDAD.
La postmodernidad no es susceptible de una definición clara y
menos, de una teoría acabada. No obstante, el discurso postmoderno tiene algunos
<temas mayores> que lo caracterizan.La postmodernidad es, antes que nada,
una especie de talante, de nuevo tono vital. Es verdad que junto a esto -que
podríamos llamar postmodernidad de la calle-, existe una <postmodernidad de
los intelectuales> (Lyotard, Vattimo, Baudrillard, Lipovetsky,
etc.).Recordemos aquello de Hegel: <<El buho de Minerva inicia su vuelo al
caer el crepúsculo>>.
Nuestra reflexión prestará atención a ambas. Aunque el
término <<postmodernidad>> es antiguo, ---lo empleó ya
Baudelaire en 1864---, el fenómeno cultural con ese nombre es muy
reciente.
Es legítimo, sin embargo, hacer coincidir con algún
acontecimiento significativo el comienzo simbólico de la nueva época. Por
ejemplo, Charles Jencks afirma que nació el 15 de julio de 1972 a las 3:32 p.m.
cuando fueron dinamitadas en Saint Louis, (Missouri, EE.UU.) varias manzanas
construídas en los años '50 bajo los stándares modernos de zonificación,
colosalismo y uniformidad, obligados a reconocer que la <máquina moderna para
vivir ---tal como la definió Le Corbusier--- había resultado inhabitable (5).
Para los <no norteamericanos> resulta este hito poco significativo,
indicándonos hacia donde debemos dirigir nuestra atención: La postmodernidad
surge a partir del momento en que la humanidad comenzó a tener conciencia de que
ya no era válido el proyecto moderno.
No entenderíamos el concepto de postmodernidad si no
percibiéramos que está hecha de desencanto.
(5) Cfr.) JENKCKS, Charles A., The language of postmodern
architecture, RIZZOLI, New York, 1977
Fanny Garbini Téllez.
[email protected]
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Te invito a visitar estos puertos donde la nave se detuvo:
ALGUNAS DE ESTAS SUGERENCIAS SON DE Osvaldo Julio Schiavoni -
[email protected] ,
CREADOR DEL EXCELENTE PROGRAMA DE COMPUTACIÓN "RIMAR".
Abriendo ventanas con
Galeano.
Por Orlando Morales,
Chile.
[email protected]Los hombres
intentan sin resultado efectivo interpretar la realidad, la intentan capturar en
las pinturas, la intentan describir en los relatos, pero la realidad se pavonea
de que ella es única e inigualable y que goza de la más absoluta de las
libertades, ella jamás será enrejada en ninguna ventana, ni menos será
custodiada por hombres ni carceleros. Nosotros los pobres mortales tendremos que
conformarnos con la dicha de acercarnos y besarla desde lejos, ya habrá otras
épocas en que el hombre descubrirá la herramienta para juntarnos con ella y ser
uno solo con ella, como los enamorados.
Orlando Morales
Desde
Chile
El cuadro
Eduardo Galeano
Llevaba el pelo suelto, llovido sobre los hombros. Era una de
las muchas mujeres que recogían amapolas en sus canastas.
En alguna ciudad de China, quién sabe dónde, quién sabe
cuándo, dos amigos estaban contemplando ese cuadro, pintado por quién sabe
quién, que mostraba la cosecha en un campo de flores. Uno de los dos amigos,
quién sabe por qué, tenía la vista clavada en esa mujer. Él no podía dejar de
mirarla, hasta que por fin ella le devolvió la mirada, dejó caer su canasta,
extendió los brazos y, quién sabe cómo, se lo llevó.
Él se dejó ir hacia el alto lugar adonde no pueden llegar
estas palabras que quisieran contar lo que ocurrió. Y con esa mujer pasó las
noches y los días, quién sabe cuántos, hasta que un ventarrón lo arrancó de allí
y lo devolvió a la sala donde su amigo seguía plantado ante el cuadro.
Tan brevísima había sido aquella eternidad que el amigo ni se
había dado cuenta de su ausencia. Y tampoco se había dado cuenta de que esa
mujer, una de las muchas mujeres que recogían amapolas en sus canastas, llevaba
ahora el pelo recogido, atado en la nuca.
Ese muerto
delicioso.
Yo la miraba escondido en mí mismo, ...............Josué Santiago de la
Cruz
Aquí, en esta hueca latitud del tiempo,...............Fernando Luis
Pérez
lejano y
ausente,....................................................Beatriz
Martinelli
pues la magia del ocaso y de la aurora..............Enrique de
Zárraga
donde se amansan mis urgencias......................Javier
Robledo
abraza con esperanza su gran hijo,.....................Nelson
Jiménez
desnudo, recién parido.
.Aldebarán.
A silenciosos desesperos .Andityas Soares
¿Qué silencio yo he buscado? ...........................Antonio Alvarez
Bürger
Concientemente. Sin lágrimas............................Fanny
Garbany
El silencio de la casa aguarda inútilmente;.......Juan Carlos
Alatorre
radiante llamarada, mi silencio. .Jennifer
Moore
con una antorcha . . . la
victoria..........................Ricardo Mastrizzo
Siempre me juzgarán...........................................Julio Gamarra
sin mediar palabras .Luis A
Herrero
azotados por el espanto el pánico y la locura....Leopoldo
González
En humillación y lágrimas de escarcha..............Cristina
Castello
Hoy apresuro la
partida........................................astudillo
cayendo poco a poco
voy hacia el vacío...........Luna
Hay un todo allá afuera........................................Dancory
Vargas
pero sé del llanto gris del más perole llanto.....Juanjo
Alberti
más allá del
silencio.............................................Fanny Garbini
Téllez
como una noche en el pecho..............................Juan Carlos
Alatorre
yo soy
lluvia...........................................................Alexander
Zanches
Y con todo el
vivir..................................................Vicente Rodríguez
Nietzsche
mi alma
envejece..................................................Henry Flantrmsky
soy la
lluvia............................................................José Luis
López
un agua tibia como sangre..................................Charles
Baudelaire
La frente encorvo, el cuello manso inclino, ........José
Martí
Y, con los labios apretados, -muero. ..................José Martí
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mensajes.
CLASE ABIERTA DE CANTO DE LA INDIA.LUNES 11 y 19 DE MARZO 20HS EN
AGUIRRE 337 N° 3 (CAP FED). CONFIRMAR ASISTENCIA AL TEL.4854-6356 o a
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GRATUITA.
El canto es el origen mismo de la música de la India y la voz
humana considerada el instrumento más perfecto, capaz de reproducir los matices
y microtonos más sutiles que son necesarios para expresar, a través de los
Ragas, la profundidad del alma humana. Los Ragas son analogías musicales de los
procesos que suceden en la naturaleza a lo largo del día y de las estaciones,
dentro del cual el músico improvisa, siguiendo las reglas para cada Raga.
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XXIV
Premio Internacional de Poesía Ciudad Autónoma de Melilla
BASES
1.- Podrán concursar cuantos poetas lo deseen, siempre que sus obras se
presenten escritas en castellano.
2.- El premio estará dotado con DIECIOCHO MIL EUROS (18.000 Euros)
otorgadas al mejor libro de poemas que a juicio del Jurado sea acreedor al
mismo, y su publicación en la Colección Literaria RUSADIR con reserva de
veinticinco ejemplares para su autor.
3.- El Jurado podrá igualmente considerar desierto el premio.
4.- Los libros que opten al premio deberán tener una extensión mínima de
750 versos. La Ciudad Autónoma de Melilla se reserva la primera publicación
del trabajo premiado.
5.- Los originales deberán ser inéditos.
6.- Los trabajos serán presentados a doble espacio, en quintuplicado
ejemplar, en tamaño DIN-A4, debidamente cosidos o grapados.
7.- Tanto la temática como el procedimiento serán de absoluta libertad
del autor.
8.- En la portada del libro original y en la de sus copias, se hará constar
el
título de la obra, acompañando a los mismos un solo sobre cerrado que
contendrá en su interior el nombre, dirección y teléfono del autor, así como
un breve currículum. En el anverso de este sobre, se consignará también el
título de la obra.
9.- El original, sus copias y el sobre cerrado serán remitidos por correo
certificado o entregado a mano, al XXIV PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA
"CIUDAD DE MELILLA", Ciudad Autónoma de Melilla, Plaza de España s/n - 52001
Melilla, (ESPAÑA).
10.- El plazo de admisión quedará cerrado el 15 de agosto de 2002,
admitiéndose aquellos trabajos que ostenten en el matasellos de origen fecha
igual o anterior a la citada.
11.- El jurado estará compuesto por relevantes personalidades de las
letras. El fallo tendrá lugar en la segunda quincena de octubre de 2002.
12.- Este jurado podrá hacer público en dicho acto el nombre del libro
finalista, que será publicado en la colección RUSADIR.
13.- El autor premiado conservará la propiedad
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XIII PREMIO DE NARRACIÓN BREVE
BASES
1.Podrán optar a este Premio las obras originales e inéditas
escritas
en lengua castellana, que no hayan sido premiadas en otros
certámenes.
2.Los originales, de tema libre, deberán tener una
extensión no
inferior a cinco folios ni superior a diez. Se presentarán
mecanografiados a doble espacio por una sola cara, numerados y por
triplicado ejemplar. Cada autor podrá enviar exclusivamente un trabajo.
3.Los trabajos tendrán que ir firmados con lema y acompañados
de un
sobre cerrado en cuyo exterior figure éste (el lema), y en su interior
el nombre, edad, domicilio, teléfono y breve reseña biográfica del
autor.
4.Los textos deberán ser enviados antes del 4 de
abril a la siguiente
dirección:
UNED
Departamento de Actividades Culturales.
Vicerrectorado de Extensión Universitaria.
C/ Bravo Murillo, 38 - 40 planta
28.015 MADRID. ESPAÑA
Indicando en el sobre:
"XIII Premio de Narración
Breve".
5.La dotación del Premio es de 6.010 euros ( seis mil diez
euros) y
se concederán dos accésit de 901,52 euros cada uno. La Universidad
se
reserva el derecho a publicar los relatos
premiados en la revista "A DISTANCIA", sin que puedan ser
reclamados por
ello derechos de autor.
6.El fallo tendrá lugar durante la
FERIA DEL LIBRO de Madrid. La UNED
no devolverá los originales no premiados.
7.El Premio podrá declararse desierto si el jurado lo considera
oportuno. La Universidad nombrará un comité de lectura cualificado, para
la selección de los relatos finalistas.
8.El fallo del
jurado será inapelable y la presentación a este Premio
supone la aceptación
de las bases.
Para más información
teléfonos: 91 398 75 55 y 91 398 60 50
E-mail:
[email protected]
-----------------------------
Y tras los premios les recuerdo que si
desean leer las bases para participar con sus poemas o escuchar los poemas
emitidos en los últimos años en el microespacio radiofónico RINCÓN LITERARIO:
TUS POEMAS POR LAS ONDAS deben entrar en
http://www.uned.es/cemav/rincon.htm
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El número 37 de The Big Times News, trae la poesía de José
Mario,
Antonieta Villamil, Raúl Rivero, Nelly Helpy, David Lago,
Antonio
Esquirón, Didi Menendez y Eugenio Rodríguez. Un reportaje desde
Madrid
de la pasada feria de arte contemporáneo ARCO. En Arte
Digital,
homenaje a "Charles Chaplin". Rosa Elvira Peláez nos dedica un
cuento y
Suter su humor.
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8 DE MARZO DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER.
Rindo homenaje a todas las mujeres del mundo, todos los días, celebrando
todos los homenajes
ricardo d. mastrizzo
POR TI, MUJER . . .
Este canto es con aire todavía,
de mi madre.
Por eso a ti mujer, la que lava, plancha,
recorre hospitales y escuelas,
la que sonríe en las guerras sin hacer guerras,
y sabe de todo de saber ser; madre-mujer ser.
La que ama sin cuotas ni cosquillas,
la que abandona faldas por recorrer heridas
unida al delicado cuerpo de coraje y pulmón.
La que fiel a su hombre, por el hombre soporta piedras,
la que mezquina de su pan para otras bocas,
la que aguardan; sigilosas vedas de palabras.
La que a palos duerme
en silencio y mejilla.
La que un estigma bautiza: mujer.
La que rema un río de inequidades y promesas.
A todas,
a vos-otras de otra costilla que te dieron,
la que flecha de heroísmo,
o punzante deja dolorida en menta el amor.
Por ti, este poema escribo y canto,
Mujer.
ricardo d. mastrizzo
Equipo de Poetas
2000.
Recepción de poemas: Juan Carlos Alatorre, México.
Sección Lengua y Habla: Fanny Garbini, Argentina.
Sección Ensayo Abierto: Cristina Castello,
Argentina.
Serie Cuando el verbo tensó su cuerda: Sergio Pravaz,
Argentina.
Consejo editorial: Cristina Pizarro, Argentina; María
Manetti,Argentina, Luis E. Prieto Vázquez, España; Antonio Reyes Cortes,
México; Laura Carolina CRUZ CABRAL, Uruguay.
Serie Abriendo ventanas con galeano: Orlando Morales,
Chile.
Asesor de informática: Antonio Ortiz. Cuba.
Editor: Nelson Jiménez V. Cuba.
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Poetas 2000 ®, año
III,
Número 2, año
2002