Número 3, Año III. Abril
2002.Maestros Ese muerto delicioso Ensayo Abierto Lengua y Habla
Nave Cuando el verbo tensó su cuerda Abriendo ventanas con Galeano
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SONETO
De noche se desnuda y troca en
oro
sus aldabas eléctricas, sus
puertas
y
abandona en mis dedos un tesoro
de mirtos y de frutas semiabiertas
abre, de noche, ebria y sin
decoro
sus
rutas a mi cuerpo, bien
abiertas,
y
voy, velero invicto, poro a
poro,
venciendo sus defensas casi muertas
tal
somos: una danza que deriva
en
abísmicos mares irredentos;
en combates de pieles redivivas
valga
entonces que venza el elemento
y
calcine la carne si furtiva
evade
los placeres del tormento.
País:
Panamá.
La poesía de Lao
Li
"Mi
poesía como pan de Egipto
es:
se pone rancia si una noche
pasa."
Jalalud-Din Rumi
Mi poesía no es rancia como el
pan
de Egipto, ni como agua sucia
tampoco
empoza la imagen de sí misma.
Ella
es oscura, como la capucha de un
monje que busca su nombre en las
tabernas
y en las mujeres. Ella es un buitre
que
se alimenta de su propio
corazón
enamorado; del corazón del poeta se
alimenta y del corazón de Dios
en
una taza rota. Ella, como la
muerte,
es hija de Dios en cada sombra. Mi poesía
es borracha como una madre
tierna.
Es sombra de lluvia en las caricias
y
mujer que se revuelca en los
espejos.
Autor: Lao Li
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OLVIDO
Vuela un ave al final
de mis ojos,
tu ausencia se retira
de mis actos como si nuevamente
te marcharas.
Pero recuérdalo
todo,
porque la luna es la
boca silenciosa de la noche dormida,
la caricia intentada por los muertos.
Recuérdalo
todo.
La luna es una forma
de haber amado.
Juan Carlos Alatorre, México
ODA A TUS
DEDOS
Tus
dedos
tribu de nómadas
caricias,
profanan sigilosos
los instintos,
se plegan a mi piel
de albas
y rezan
madrugadas
en la púbica miel de
mi universo.
Brindo con savia de
mi hoguera
por tu
tribu.
LEDA GARCIA PEREZ- COSTA
RICA
Uni
verso
Orbitan
palabras imágenes
metáforas
concéntrica
inquietante
la soledad
como es el
universo
sin soles
palabras
verbos
o cometas
en cada circulo un día
una vida
el uno y el otro se vierten
sombra y luz
una lágrima se confunde
llueve
sangre y lágrimas
huele distinto
fluye la gravedad en blanco y
negro
la implosión quema
alguien muere
no soy yo
alguien despierta.
México
VIA MUERTA
Allá, donde
descansa el tren
de los sepultos
ahíncos,
en un ignorado
rincón de la memoria,
quedó clavado el
argumento ilógico,
la idea irracional, el arrebato.
Allá, en el cruce
de la razón
con la locura,
nace la enfermedad
del pensamiento
que arrasa
con los cánones impuestos.
¿Dónde está el
equilibrio?
¿Dónde está la
frontera
entre la
pragmática razón del cuerdo
y la enajenación de los poetas?
¿Quién tiene la
verdad,
quién es el
absoluto dueño de su mente?
¿Acaso no
abrigamos cada uno
un algo de locura
en esa vía muerta
que escondemos?
Vagabundas de un
reino irracional
son las manos
incendiadas
que queman los
papeles con sus versos.
Opción B
El
mar
ríe
en
mi.
como
burbujas
que
desembarcan
en
la
deriva
de una isla .
Me
mira
mirarlo.
Me
nada.
Pone
en
la
mesa
sal
adorna
con
estrellas
la
cama.
Envuelve
con
algas
el
regalo
de
su
olor.
Urde
la
paz
agitada
del
deseo.
Mientras
llama.
Cristina Villanueva, Argentina.
Al borde del asfalto.
Nace la primavera
al borde del asfalto.
Las ruedas marcan
el rostro del destino.
La carretera es
nuestro hogar, nuestra bandera,
la ilusión que nos
empuja y nos somete.
La nieve, la
noche, el mar, la niebla,
rematan el azaroso
rumbo de la ruta.
Hay pueblos que
atravesar, gasolineras,
campos yermos,
rías, insólitos paisajes
que parecen
salidos de los sueños.
Hay ciudades que
albergan el peso de los siglos,
pétreas murallas y
árboles magníficos,
palacios y
jardines que colman la retina,
vastas catedrales
y amplios parques, plazuelas
plenas del encanto
de otro tiempo.
Y en el centro de
todo, tú, mi compañera de
viaje,
con una sonrisa
nueva en los bolsillos
y una canción azul
entre tus labios
que inventan
primaveras al borde del asfalto.
(A
Mariela)
Sergio Borao Llop, España.
Este vino
Salto
y la tristeza
anida
mis
costillas
Terrible
sospecha
de un naufragio
inminente
con la
delicadeza
de un
aleteo
escurro
este vino que corre en un
desierto
y me extingue.
ENCUENTRO
Subo y
bajo
jugueteando con mis
manos
tu
voz se estremece
el
silencio
se
llena de imágenes,
de
aromas.
Un
millar de mariposas
anidan en mi
cuerpo.
Me
pierdo en los recovecos
de
tu piel;
tu
perfume me embriaga,
las olas de tus caricias
me
llevan mar adentro,
no
lucho
me
dejo llevar
ya
presa de ti
me
entrego.
En
la fusión
solo tu y
yo
sin
espacios
sin
tiempos.
Buenos Aires -
Argentina
POEMA DÚCTIL
Calla la
noche
negro silencio intermitente
Migajas del
día:
los apuntes del trabajo en la
libreta de trabajo
el
café frío
cancelado
la
puerta
entre
abierta
el
teléfono echado
el rumor de las pocas luces
¿qué haremos con los escritorios? ¿cómo los dormimos?
El
pan nos fue dado hoy
y
nada de lo que vivimos regresará
qué angustia
quedarse
estar
siempre
irse
Calla la
noche
y sé que voy de paso
Vengo del
misterio
y
lo interpreto en palabras
ahora soy un hombre que
escribe
una
coma
mañana otra vez en mi
cuerpo
atravesaré el
día,
le
pondré un verbo
y
tendré una historia
en
la que reconoceré tu rostro
y
me veré tranquilo
momentáneo
Calla la
noche
y tengo frío.
México
Los niños palestinos
¡Ay, Oscuro, el mar derramará los
barcos
encendidos! Porque la muerte, tan
palestina,
vertirá sueños agrios en las mujeres raras.
¿Qué te importa que mate hoy un judío con tu copa
derramada? Si apaciento las tumbas
y
los sueños; las gaviotas. Si
siembro el mar
contra la muerte de la nada y el mar
canta y se cunde de palomas y
de
columnas de alabastro, aves de mármol,
ciegas, junto a los sueños de los árboles sombríos.
¿Quién vertirá los barcos contra las columnas de
lama? ¿Quién vertirá la muerte si
hoy ha de morir
otro niño en la canción de los hebreos?
*****
¿Qué importa que sea yo, o que seas
tú? ¿Qué importa
que odie o que ame, que sea buzo
del alma, o
buzo del delito, astronauta del
zen,
o astronauta de la muerte? Si hoy ha d'estallar
otra bomba en la oscuridad de
Palestina.
Ha
de morir otro niño a mitad
de
su ombligo: tambor de agua (el mar
hiza
la luna y sueña arrecifes turbios, y
marinos negros--muerte sida y luna
foques--
contra los cangrejos lilas y los
jueyes
graves, azules, indecisos). Hoy ha
de
morir otro niño asombrado (ha de morir
su
muerte con su risa y su rizo) y
el mar vertirá las palomas
encendidas.
*****
No
me digas, ni me cuentes lo que sé: los
cráneos, Idólatra, alumbran en el
sueño
la
mitad de la muerte. Los pájaros de
aceite
alumbran, con la oscuridad, la mitad
de
la luna. Y la muerte, rosa de luna
marchita:
cantará, cantará, cantará
y
el mar se habrá subido a las azoteas y
lloverá a gritos, contra los faros vacíos, un
nombre umbrío que se llenará de
voces.
Los niños se han llenado de ratas
los bolsillos por los corredores del templo. Y
las arañas en los espejos
braman
como navis de seta rota en las redes del viento:
¿quién canta hoy contra la
oscuridad de los judíos?
*****
Ven hoy, tú, ¡oh, niño roto! ¡Ay,
Oscuro
sin nombre, tú, en l'alegría y
talla
tu
cuerpo en los espejos de las calles!
Talla tu eco y mata un hebreo con mi mano,
y
vive, palestinamente, con mi carne, y
con mi sueño y con mi sed sé tú,
oh, Dios,
el
niño umbrío que vende agua en los días
de lluvia, que vende muerte en los columpios:
el
mar es oscuro como el ángel que aguarda
la
estocada. Alguien llama, alguien
llama,
poblado de arañas que hilan los foques
de
los barcos sumergidos. (¡oh, niño del mar!,
¡oh,
Oscuro, tú, vuela!). Porque esta
vez, ¡lo juro!, no
morirás...en la canción de los judíos...
25 de febrero del
2002
Nueva York
Este mes presentado por: José Antonio Molero, desde España.
|
Queridos amigos
de POETAS 2000:
En esta
ocasión os envío unos poemas de un paisano mío, un señor ya mayor
pero con un espíritu que más de un joven ya desearía para sí.
Os adjunto también una semblanza suya. La verdad es que su vida no
ha sido un jardín de rosas. Ahora, ya viejo, vienen los achaques,
que en él son muchos... su corazón, su grandísimo corazón, no
marcha bien. Ojalá a Dios no se le ocurra llamarlo para disfrutar
sólo Él de su amenísima compañía. ¡Si lo oyeseis hablar...! A pesar
de la natural lentitud que los años le han impuesto, tiene
timbre que llega al alma, y su afabilidad y disposición para ayudar,
aconsejar y dialogar con todos no tiene
paragón.
¿Por qué
tendrá que írsenos don Francisco, como yo le llamo
cariñosamente. ¿Por qué tendrán que ser así las cosas de la
vida? A veces, el alma se me entrecoge con persona como
ésta.
Un
cordial saludo.
José
Antonio.
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Luis Buero,
Argentina
Hace unos meses, como docente, envié a través de una página
digital que se
dedica a este servicio, una gacetilla de un curso que
iba a dictar en una
asociación sin fines de lucro. La gacetilla fue
dirigida a un banco de
datos que posee dicha empresa con mi casilla de
mail como remitente.
Inmediatamente obtuve consultas sobre el
particular, pero a la vez
comenzaron a lloverme mails con insultos, y
amenazas de juicios. Voces
anónimas me llamaron de madrugada por
teléfono para prometerme que me
iban a hacer la vida imposible. Muchos
usuarios se molestaron en enviarme
largas cartas de reprobación y
asegurarme odio eterno. 0tros me afirmaban
que yo me rebajaba al enviar
gacetillas de un curso por mail y que lo que
hacía es antiético, ilegal
y no sé cuántas cosas más. Yo ya me sentía Jessie
James, Al Capone,
Charles Mason, nunca Bill Gates. A esas señoras y señores
que se
tomaron el tiempo para saludar a mi madre, les cuento lo
siguiente.
Spam es un alimento enlatado en base a carne de cerco picada
con especias,
utilizado en un sketch del conjunto inglés Monty Python
como objeto de
humor, ya que en un restaurante al que concurren los
personajes todos los
platos contienen paté mezclado con las demás
comidas. De esa manera el spam
ocupa el lugar de la mayoría de los
alimentos como en una casilla de correo
electrónico los mails no
personales ocupan lugar en el servidor.
Verdaderamente todo aquel que
navegue por internet tarde o temprano recibirá
publicidades de toda
índole y procedencia. A mi también me pasa y
simplemente hago "tick"
con el mouse y listo. Se llama vulgarmente SPAM,
entonces, a la
publicidad no deseada que recibimos por internet. No existe
legislación
que castigue el Spam.
Pero yo pregunto: ¿ qué publicidad fue deseada alguna vez? En mis memorias
están las largas tandas televisivas que tenía que soportar en la infancia.
Hoy ya están incorporadas a los programas y han perdido la categoría de
chivos. Los anunciantes son personajes de la historia. También los
llamados sponsors nos saturan la vista en las canchas de fútbol y en las
camisetas y shorts de los jugadores, los avisos en las tarjetas de subtes,
en los carteles, en las paredes, en los taxis, en los trenes, los
colectivos, los velorios. Nadie insulta ni echa a empujones a esos
promotores que te levantan de la siesta un primero de mayo para ofrecerte
espumaderas, ni golpea al ciego de la armónica para que deje de desafinar
mientras te ofrece la Solidaria.
publicitario por internet, siendo que vivimos acosados por todo tipo de
avisos y no por ello matamos a nadie? En un país herido por la desocupación,
seamos solidarios con quienes quieren vendernos algo para subsistir. Con un
dedito y con la tecla derecha del mouse les apagamos el aviso sin ofender a
nadie.
TEL: 4856-4026//// 4776-0406 E-mail: luisbuero@tutopia.com
Docente de la materia Guión en TEA Imagen, en la Univ. de Morón, y en la Univ. De Belgrano. Es autor del libro HISTORIA DE LA TELEVISIÓN ARGENTINA CONTADA POR SUS PROTAGONISTAS, editado en 1999 por la Univ. De Morón (dist. La Crujía) que obtuvo una mención especial de APTRA en la entrega de los MARTÍN FIERRO 1999.
* Televisivas:
La Familia Benvenuto (Comedia, TELEFE, 1991-1995)
Comunicado Pop (Magazine juvenil, ATC, 1997)
Un Milagro de Cristo en la Quebrada (Documental, CANAL 2, San Luis, 1994)
El Laboratorio del Dr. Pipeta (Sketches cómicos infantiles educativos,
TV QUALITY, 1999)
Colaboración autoral en Los Rodríguez (Sketches cómicos, TELEFE, Junio 1998)
y en Señoras sin Señores (Sketches cómicos, TELEFE, Octubre 1998).
* Radiales:
El Tiempo que viene (Periodístico, FM Comunidad, 1996).
* Literarias:
Príncipes y Medias Lunas (1971)
Cuentodisea (1975)
El Último Otoño (1982) Faja de Honor de la Sade 1983
Historia de la Televisión Argentina contada por sus Protagonistas 1951/96
(Universidad de Morón, 1999)
* Periodísticas:
Diarios: La Nación - Clarín (Calles de Bs. As.) - La Voz del Interior
(Córdoba) - La Prensa - Tiempo Argentino - La Razón - Época (Corrientes) -
Norte (Chaco)- La Mañana Regional (Daireaux)-La Huella (San Martín) - El
Fundador ( V.Gesell) - Publimetro - El sureño (T.del fuego)-Amanecer
(Navarro)- Cambio 16 (España)
Revistas: Flash - Uno Mismo - Cosmopolitan - Nuestra - Clarín Viva -
Clarín Ciudad Digital - Autoclub - Sex Humor - Para Ti - Luna - Todo es
Historia - Magazín Semanal - Leedor. com (internet) - Página Digital
(internet) - Mujerweb.com (internet)- Aglia.com (internet), Sensibles Del
Sur (Bariloche/internet), Los Andes On-Line (Mendoza) , Democracia on
-line(Córdoba), etc.
* Discográficas:
Para Mamá, Actor Hugo Arana (RCA VICTOR, 1976)
* Cursos y seminarios dictados:
Facultad de Filosofía y Letras U.B.A. - Facultad de Ciencias Exactas y
Naturales U.N. (Córdoba) - Círculo de la Prensa (de Rosario) - Carolina
Cable Color (de San Luis) - Canal 3 de Santa Rosa (La Pampa) - Círculo de
Prensa de Rafaela - Sindicato Argentino de TV Capital y Filial Santa Fe -
Canal 10 de Córdoba - Asociación de Periodistas de la Televisión y
Radiofonía Argentinas - Escuela Superior de Periodismo - Asociación
Argentina de Actores - Centro Cultural Borges - Universidad nacional de
Villa María (Córdoba) - Centro de Trabajadores Argentinos (Docentes de la
Rioja) - Centro de Estudios Sociales (Córdoba), Universidad de Ciencias
Sociales y Empresariales - Universidad de Flores (Estrategias de
Comunicación) -Universidad Blas Pascal de Córdoba - Universidad Austral
El poema como unidad autónoma
Por. Sergio Pravaz, Argentina.
"Escala" (cuentos) y la novela "Fabla Salvaje" son de 1923 año de su partida definitiva hacia París, ciudad que sólo abandonaría para algunos viajes a España y los tres realizados a Rusia. La literatura y la decidida actividad política en el Partido Comunista ocuparon todo su tiempo en la capital francesa en una situación permanente de austeridad y pobreza. Colaboró asiduamente con poemas y artículos periodísticos en diversos diarios y revistas de Lima, Buenos Aires, París y Madrid aunque no volvió a publicar libros de poesía. Su novela "El tugsteno" y sus crónicas de viajes llamada "Rusia" aparecen en 1931; pero "Poemas en prosa", "Poemas Humanos", y "España, aparta de mi ese cáliz", trabajos con los que se eleva a su madurez artística, no fueron editados hasta después de su muerte, ocurrida el 15 de abril de 1938.
El dolor humano (sentido de manera plural), el erotismo, la solidaridad, los recuerdos de infancia, la tierra americana, la muerte, el sentimiento religioso son algunos de los elementos permanentes de su obra. Según Mario Benedetti, "la importancia de Vallejo radica en que su lírica operó como un factor revulsivo, más como la incitación a una búsqueda que como una influencia literaria, a diferencia de Neruda que impregnó a una legión de cuasi imitadores". Son reconocibles sus acólitos posteriores, pero en la originalidad de su voz, en sus hallazgos y básicamente en su actitud, se observa una relación nueva del poeta con la labor literaria. A pesar de haberse relacionado con los grandes nombres de esa época (Neruda, los surrealistas franceses, Maiakovsky, Picasso, Lorca) jamás perteneció a ningún movimiento estético. En su texto titulado "Contra el secreto profesional", sostiene: "no atender sino a las bellezas estrictamente poéticas, sin lógica, ni coherencia, ni razón. Como cuando Picasso pinta a un hombre, y por razones de armonía de líneas o de colores, en vez de hacerle una nariz, hace en su lugar una caja". O cuando reclamó (a través de la prensa) a sus colegas de la vanguardia latinoamericana: "un timbre humano, un latido vital y sincero, al cual debe propender todo artista, a través de no importa que disciplinas, teorías o procesos creadores".
Violentando las barreras formales y levantando su gran vocación comunicativa, Vallejo desarrolló el poema como una unidad autónoma que se autogestiona, capaz de sorprender con su belleza, con su audacia expresiva y relacionar a la vez sus componentes internos.
A pesar de los ataques de la crítica a sus primeras obras, César Vallejo conoció en vida el prestigio literario (aún cuando tres de sus libros fundamentales son póstumos) hoy es proclamado por unanimidad como uno de los poetas mayores del siglo XX, fundamental por su aporte a los nuevos e innumerables sitios que hoy reconoce el lenguaje y que él tuvo la audacia, el temperamento y la convicción de explorar.
LOS HERALDOS NEGROS
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Golpes como el odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
PIEDRA NEGRA SOBRE PIEDRA BLANCA
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros;
la soledad, la lluvia, los caminos...
PARADO EN UNA PIEDRA
Parado en una piedra
desocupado,
astroso,
espeluznante,
a la orilla del Sena, va y viene.
Del río brota entonces la conciencia,
con pecíolo y rasguño de árbol ávido:
del río sube y baja la ciudad, hecha de lobos
abrazados.
El parado la ve yendo y viniendo,
monumental, llevando sus ayunos en la cabeza
cóncava,
en el pecho sus piojos purísimos
y abajo
su pequeño sonido, el de su pelvis,
callado entre dos grandes decisiones,
y abajo,
más abajo,
un papelito, un clavo, una cerilla...
¡Este es, trabajadores, aquél
que en la labor sudaba para afuera,
que suda hoy para adentro su secreción de sangre
rehusada!
Fundidor del cañón que sabe cuantas zarpas son
acero,
tejedor que conoce los hilos positivos de sus venas,
albañil de pirámides,
constructor de descensos por columnas
serenas, por fracasos triunfales,
parado individual entre treinta millones de parados,
andante en multitud,
¡qué salto el retratado en su talón
y que humo el de su boca ayuna, y como
su talle incide, canto a canto, en su herramienta
atroz, parada,
y que idea de dolorosa válvula en su pómulo!
También parado el hierro frente al horno,
paradas las semillas con sus sumisas síntesis al aire,
parados los petróleos conexos,
parada en sus auténticos apóstrofes la luz,
parados de crecer los laureles,
parada en un pie las aguas móviles
y hasta la tierra misma, parada de estupor ante este
paro,
¡qué salto el retratado en sus tendones!
¡Qué transmisión entablan sus cien pasos!
¡Cómo chilla el motor en su tobillo!
¡Cómo gruñe el reloj, paseándose impaciente a sus
espaldas!
¡Cómo oye deglutir a los patrones
el trago que le falta, camaradas,
y el pan que se equivoca de saliva!
Y oyéndolo, sintiéndolo, en plural, humanamente,
¡cómo clava el relámpago
su fuerza sin cabeza en su cabeza!
Y lo que hacen, abajo, entonces, ¡ay!
Más abajo, camaradas,
el papelucho, el clavo, la cerilla,
el pequeño sonido, el piojo padre!
Contratiempos
Eduardo Galeano
Somos hijos de los días.
Según los mayas, hemos sido fundados por el tiempo, desde que el tiempo
creó a los dioses que nos crearon. Todos somos tierra encantada y todos
somos tiempo, y de tiempo en tiempo andamos. El tiempo reina, y se burla:
se burla de los pasatiempos que quieren matarlo, de las cirugías que
quieren borrarlo, de las píldoras que quieren callarlo, de las máquinas
que quieren medirlo y de la gente que quiere ganarlo.
En las
reuniones de San Andrés Larráinzar, los funcionarios del gobierno no han
conseguido entender a los indígenas zapatistas.
—Ya déjense de
fastidiar con esta cosa del tiempo —dijo uno de los funcionarios. Y
señalándose la muñeca, y señalando las muñecas de los indios,
sentenció:
—Nosotros usamos relojes japoneses, y ustedes también
usan relojes japoneses. Para nosotros, son las nueve de la mañana. Para
ustedes, también son las nueve de la mañana.
Los indios
sonrieron, y callaron.
cuyo objetivo es la publicación impresa, con periodicidad trimestral, de un
libro recopilatorio de textos en prosa y poesía inéditos y creados por
escritores pertenecientes al foro.
Bajo la denominación de COLECCIÓN SENSIBILIDADES, se agruparán creaciones
literarias de autores pertenecientes al ámbito del idioma castellano
La primera edición de la COLECCION SENSIBILIDADES (subtitulada como
PRIMAVERA 2.002) se distribuirá en la primera quincena de Abril del presente
año, en países de Europa (España, Portugal, Francia e Italia) y América
(Argentina, Uruguay, Chile, México, Venezuela, Rep. Dominicana, USA,
Nicaragua, Cuba). En ella figurarán diez autores invitados (de diferentes
nacionalidades) junto con textos seleccionados publicados en el foro
Sensibilidades.
Señalar que esta iniciativa editorial internacional, pionera y novedosa por
trasladar a ejemplares impresos la dinámica creativa de un espacio virtual,
se plantea desde una ausencia total de ánimo de lucro (los ejemplares se
pondrán a la venta a un precio aproximado de 3,7 euros o 3 dólares USA y
podrán adquirirse también a través de Internet), buscando únicamente
promocionar el acceso de nuevos autores a los circuitos editoriales
impresos. La idea de dar el salto y pasar de ser un "escritor virtual" a un
autor con publicación impresa y difusión internacional es, obviamente, un
importante reto solo realizable dentro de un proyecto colectivo y una
dinámica de grupo consolidada.
El Foro de Sensibilidades en:
http://es.groups.yahoo.com/group/sensibilidades ) es una comunidad virtual
ABIERTA a creadores en lengua castellana, fundada hace un año por Luis
Enrique Prieto y que agrupa, en estos momentos, a más de 150 escritores de
Europa y América.
Cualquier autor que desee optar a la publicación de sus textos en las
distintas ediciones trimestrales de la COLECCION SENSIBILIDADES deberá darse
de alta en el foro, bien a través de la web o dirigiendo un mail al
administrador de dicha comunidad virtual ([email protected]). Una vez aceptada
su inscripción, podrá enviar cuantos textos desee; siendo el CONSEJO
EDITORIAL quien cursará las invitaciones a los autores y seleccionará (de
entre los enviados) los textos que se publicarán. Entendiéndose bien que
solo
serán publicables los textos de los miembros que participen normalmente en
la dinámica del Foro.
En sucesivos comunicados ampliaremos este adelanto.
Agradecemos, de antemano, la comunicación pública de esta iniciativa con la
que pretendemos aportar nuestro granito de arena a la promoción de nuevos
autores.
Muchas Gracias.
Dto, Prensa
Foro Sensibilidades
Página personal El Escribidor http://www.adri50.com/elescribidor/
Foro de Sensibilidades http://es.groups.yahoo.com/group/sensibilidades
1)Curso de guiones para televisión y radio ///2)Taller
de guiones humorísticos para televisión y radio |
//3)
TALLER
DE GUION PARA EXALUMNOS (GÉNERO A ELECCIÓN DEL
PARTICIPANTE) |
Docente LUIS
BUERO |
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CONSULTAS
A [email protected] |
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Suscripciones y bajas: [email protected]
Recepción de poemas: [email protected]
Colaboraciones, propuestas, críticas: [email protected]
Jurado: [email protected]
Cartas al editor: [email protected]
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