Palabras del Editor.

 

Seguimos esperando colaboraciones en nuestro correo [email protected] Por favor, envíe allí sus poemas, artículos y opiniones.

 

Hasta más ver, ¡Buen provecho!

 

Nelson Jiménez Vivero

Editor.

[email protected]

 

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z Charco Profundo z

"Allí mi barco no respira, pero sé que hay un pulmón en su futuro". 6 Adrián Cancio.

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DESPEDIDA            Leopoldo González, Argentina.
 
Será esta noche
para mi dolor y para mi orgullo
esta noche tus alas
las que yo cuidé con tanto esmero
quedarán detrás de la puerta
para siempre
Te harás mujer y eso
hija
es hermoso y tiene otras
responsabilidades que algún día tenías que asumir
 
Será esta noche la noche
para la que por tantos años me vengo preparando
por la que he sufrido tanto
por la que sufro y seguiré sufriendo eternamente
por la que espero sea la noche
de tu interminable felicidad
 
Yo sé que te estás preparando
hace rato no veo
en las canillas de la ducha
esas bombachas de algodón
con dibujos de Disney
Hoy te preocupa el pelo
el rouge el maquillaje
ya no levantas la pollera para sentarte
sino que la alisas sobres tus caderas
tienes las piernas largas
los pechos chicos pero turgentes
ya no eres mi niña
aquella que sobre mis rodillas
en un caballito gris
se iba hasta París
 
Esta noche será casi seguro
la noche de ese día
por el que tanto has esperado
y por el que tanto he sufrido
que sea con placer y sin dolores
que puedas recordarlo
como lo más bello que te haya sucedido
que puedas sentirlo siempre con alegría
que entiendas que el amor es lo más hermoso
que tiene la vida
y que nunca sufras por eso
 
Trataré de dormir para la hora de tu vuelta
traerás el cuerpo distinto maduro pleno
y un olor a mieles y nueces de las islas
traerás en los labios y en la lengua
cascabeles de alegría
y en las piernas un recuerdo nuevo
traerás a la mujer que ha dejado la niña
junto a las alas detrás de la puerta
 
hija, espero que no sufras
trataré de dormir para tu vuelta
y así mi herida estará menos expuesta
mi orgullo menos machucado
y mi vejez menos incipiente.
 
 
Leopoldo González, Argentina.
[email protected]

 

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CORRIENTES Y ESPERANZA   

LONGONI,  Argentina.

(Homenaje a Raúl Scalabrini Ortiz)
 
 
El hombre está parado
en la justa espesura de su alma
coordinando su ruta
y el rumbo amojoneado
que ha de darle vigor a su esperanza.
 
Es un raúl cualquiera,
mezcrisolado entuerto de pasiones,
que inaugura la esquina
filigranando el paso
del hombre portentango que lo inspira.
 
Está solo y espera
que su ilusión transmugre la  palabra
y acantale su verbo
como una profecía,
dardo de luz clavado en la conciencia.
 
Que no te espere en vano
con las manos metidas en la masa
desbravado e incluso
con podres metacarpos
hechos más cuantonear que una utopía.
 
Porque el tiempo acamala
cuando vos sos la sota en la baraja
y el rey aquel de palo
te tunda los riñones
para que muerdas hambre generosa.
 
No te pierdas en marte
que nos están guaneando en la cabeza,
congloriate vos mismo
y remontá ese sueño
que él te espera en Corrientes y Esperanza.

 

LONGONI,  Argentina.

<[email protected]>

 

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  Selénico            Javier Robledo,  Argentina.

 

      “Astro terrenalicio de la luz segunda”
       Macedonio Fernández

 

La luz de la luna no es la luz.
Sin embargo, en la oscuridad, su reflejo nos da la esperanza,
nos da la certeza
         de que la luz no ha muerto,
           sólo se ha ausentado.

 

Luna en la noche barrilete de arroz
para la niñez del hombre.

 

El reflejo, además, también ilumina.
Amamanta la pasión de unos enamorados que dentro de un auto ignoran la luna,
ignoran el asiento reclinado, ignoran a la anciana que los observa azorada,
ignoran el reflejo, ignoran todo, porque ellos
son su propio todo.

 

Luna magia. Aparición circular. Revelación del secreto.
Agujero en lo oscuro
   por donde espío
         la idea de luz.

 

Javier Robledo,  Argentina.

<[email protected]>

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Yván Silén:

 

   El abrelatas o el Narciso de la cruz.

Yván Silén, Nueva York

                                                A los poetas peruanos de la    
                            "HoraZero".

 

                                                "Esta noche abriré tus sueños
                                                con  mi viejo abrelatas."

 

                                                      Enrique Verástegui

                       

 

Te abres el falo
con el abrelatas roto a ver
si Dios sueña en el corazón enamorado.
Te abres el ojo,
la lengua,
el culo
y das gestos, golpeas, llamas
en la cruz do los pájaros

 

te pican de maíz la muerte,
de sombras los altares,
de  pájaros espantados la boca de Dios
(de mármol la muerte
de la imagen) do sangro
paja, heces, burlas,

 

y soy diosEros,
ausente,
suicidado
en el orgasmo de un café yerto,
de un sueño muerto:
de un coito d'espantapájaros fríos
do te miro los ojos de Dios,

 

como si estuvieras ahogado en los estanques,
en el café do escupo,
do sueño, do salivo loco,
ese abrelatas de amor...
que te registra en los orgasmos.

 

Yván Silén   Nueva York
<[email protected]>
19 d'enero del 2002

 

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SIN TÍTULO.

Adrián Cancio, La Habana, Cuba.

 

Lengua quizás o quizás tú;
móvil digesto son terracota,
parte inmediato sin terracota,
silente y dulce sin terracota.

 

Lengua quizás o quizás tú;
borde y ficción sin terracota,
Láaro muerto sin terracota,
verso lamido sin terracota.

 

Lengua quizás o quizás tú;
uno más de los desdentados.

 

Adrián Cancio, La Habana, Cuba.
[email protected]

 

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LEVEDAD    Arq Luis A Herrero, Argentina.

 
Insoportable
Levedad del ser
 
Percepción sagrada
Que en el alma
estalla
 
Que al valiente invita
A deponer las armas,
A vivir lo Uno,
El amor,
La nada ...
 

 

Arq. Luis A Herrero
[email protected]
Arq. HERRERO -Emprendimientos Inmobiliarios
www.todopropiedades.com
Río Gallegos
PATAGONIA ARGENTINA
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RESPLANDECE    

Jeniffer Moore, Argentina. 

 
Tu trote, tu música,  tu mujer
 y tu pluma,
 herencia bendita
 del hombre y del poeta,
 del príncipe austral
 que envía las saetas
 encendidas de gloria
 del centro de la tierra.
 
Saludo tu estampa
 y oigo tu impaciencia,
 acaricio tus versos
 y entiendo cuando cierras
 cada tanto, tus puertas.
 
Es que en medio del desierto
tu vida resplandece
y el fulgor  me despierta.
 
Alumbra, mi poeta
que la noche es oscura,
te fue dada la gracia
de la luz
en tu lengua.

 

Jeniffer Moore, Argentina. 

<[email protected]>

 

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Sombra Perdida         Jenniley Bonilla, Cuba.

Mi sombra es tu silueta  hace algún tiempo
Persiguen tus recuerdos mis caminos
Y sudan bajo el sol, tras mis talones
Los días más felices ya vividos

 

A veces yo te olvido porque llueve
Y al pasar de las nubes te reencuentro
No importa que florezca un aguacero
Si con el arcoiris te presiento

 

Ahora el cielo gris, estoy sin sombra
No tengo ni mi huella en el camino
Transito por tu cuerpo... y tu figura,
Es rostro que no siento conocido

 

Por eso cruzo sola por las calles
Como una vagabunda transparente
Carente de alegría y del reflejo
Que corre dibujando a cada gente

 

No sé si aún tu imagen me acompaña
O si eres un fantasma fugitivo
No sé si me persigues o si escapas
A un mundo que hace tiempo habías perdido

 

...Y mientras voy soñando tu regreso
con las puertas cerradas por la ira
Por dónde habrán de entrar todos tus besos?
Por qué un rayo de luz no me ilumina?

 

Jenniley Bonilla, Cuba.
Email de su viudo: [email protected] 

 

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PECADO DEL HOMBRE   

Antonio Álvarez Bürger    (Chile)

De qué decir
mañana
diáfana intocada.
De qué decir
quimera,
si el mismo hombre
se ha ensañado
ante el pavor de las bestias.
De qué decir
mañana
redención
con serpientes en el cinto
y de qué silencio
reclamar las injustas muertes.
He aquí al Padre
abismado del hijo
arrogante.
Heme aquí hijo
abonando a las culpas de todos
como maldecido
por lluvias de fuego.
De qué decir
salvo
entonces
hijo eterno,
si el hombre mata al hombre
y no hay mañana
para siempre.

 

            Antonio Álvarez Bürger    (Chile)
Periodista y poeta chileno,
originario de la ciudad de Concepción,  [email protected]

 

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*MAREJADAS*
 Fanny Garbini Téllez, Argentina.
 
Aguas revueltas,
marejadas,
rebelión del ser.
 
Mar de pasiones
apretadas
en el rincón
del miedo.
 
Telarañas desnudas
descubiertas.
 
Incitantes.
Exitantes.
 
Una ave azul
posada
en el valle
de mis tiempos...
 
Y un renacer
ajeno a mi yo
clamando por ti.
 
Fanny Garbini Téllez, Argentina. 
<[email protected]>

 

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SIN TÍTULO.

Sara Mansouri, España.

Rojo como ojos inyectados
en sangre
incandescencia de perla
brutal

 

Sabiduría de herida en el
alma
una mirada tan intensa
   que podría descomponer
el aire en cada una de sus minúsculas
partículas
hasta
hacer reventar las
bibliotecas y los
    helipuertos

 

Vuelo, definiéndome
entre las absortas cabezas degolladas por
el tiempo y las
águilas fluorescentes de patas
vendadas, atadas y
tristes

 

Vuelo en un sueño
profundo como una

 

carretera nocturna
en la que perder cada pensamiento húmedo y vano

 

Increíble como una simiente de arcoiris
que me besara estos labios de angustia

 

Rotísimo
como el canto desgarrado de un ángel
en
 celo

 

Sara Mansouri, España.
[email protected]

 

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z Nubes grises  z

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche." 6            Neruda

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Errata             (Juan Carlos Alatorre) (México)

Nunca creí que mi mano
en tu mano,
pudiera escribir una caricia
tan completa
y a la medida.
Ahora descubro
que todo tu cuerpo
es un campo
humano
de caricias inéditas.

Juan Carlos Alatorre (México)
Septiembre 2000
[email protected]

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Soñé despierto     (Humberto Garza M. ) México

tú eras el mar
desconocido
en furia
en calma
azul verde
espuma
vida muerte

tú eras el mar
y yo un pez
que juguetea en tu vastedad
de la profundidad
a la superficie
mil veces cada noche.

Humberto Garza M.  (México)

[email protected]

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DESBORDANDO . . . Ricardo d. Mastrizzo, Argentina.

 

Desbordando con el lápiz entre los renglones imaginarios,

 

florece en canto el elíxir de sentirme velero, azul, vapor, hechizo,

 

gema milenaria y bisagra sin postigos, para que entres a mi nube

 

y poder contarte, cómo es mi fogata nevada, y del talado ceibo

 

cómo florecen, aún más púrpura tantos besos de sus raíces.

 

Vístete como yo, en nube tornalunado, y los dos compartiremos el arte

 

de atrapar estrellas.

 

Yo tengo una repisa en una pared de coral, donde las guardo

 

en colección.

 

Allí, en el centro está la que golpeó duramente

 

cierta vez en mi pecho , es la que tiene más fulgor.

 

En un costado, casi invisible, la que junté de un barco arenero,

 

estaba confundida entre tanto brillo de cuarzo,

 

al igual que aquella que encontré entre las esferitas camufladas

 

de las gotitas de rocío, en los ramales de mi pueblo, . . .

 

Pero no te asustes, que todo lo que desborda mi azul tinta

 

es totalmente cierto.

 

Ricardo d. Mastrizzo, Argentina.
[email protected]

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Secreta Receta

Laura Nancy Hinojosa

Ingredientes:

 

Una dosis poderosa de Amor
Una Historia sin fin
Cerezas
Agua

 

La Historia se dejará crecer en estado silvestre.
Sus frutos más tarde serán consumidos
Que las cerezas se maceren en agua fría
Y mil años para hervir en fuego lento su preparación.
Perdurará el aroma al paso del tiempo.

 

Lo que parece poder afirmarse, es que como producto poseedor de insólita cualidad, el brebaje del amor, se conocía de antes por figurar con su inexplicable influencia en ese inicio de la tradición humana, que la leyenda  es.

 

Procedente de un sin sitio geográfico, dicen que el brebaje del amor fue encontrado por una gitana y llevo a pasear después de haberse robado los cuatro estados de la luna. Encontró en una tierra a su cazador y pidió le besara los pies a la orillas del mar. Cercano al Mediterráneo, su puerta de entrada sería,  y donde adquirió pese a dificultades, fuerza y aceptación, realizando posteriormente su rápida irrupción en todo lugar marcado por el destino.

 

Escudriñando la narración, en torno a un secreto cuyo origen pareciera perderse en la oscuridad, por esas líneas desfilaron los ángeles y los arcángeles, Reyes y ejércitos, artistas intelectuales, e inusitados personajes, mujeres famosas, tiempos de guerra y tiempos de paz, de heladas y tormentas, de azotadores vientos y granizadas, de atardeceres plácidos e ingratas madrugadas y labores calladas, donde la Historia se engrosa con pequeñas historias.

 

Se dice también que aquella gitana, tropezó una noche en su andar, con un joven viajero del mar, que llevaba en su bolsillo  sesenta granos de café, ajeno  a los peligros que le acecharían durante aquel viaje. Poco antes de llegar al puerto de su encuentro, alguien intentó sin éxito robar aquellos granos, pues él deseoso estaba de ponerlos en las manos de la mujer que un día amará. Ya en alta mar, su barco escapó milagrosamente al ataque de aquel peligro al acecho, y el viajero alcanzó su destino final, tras un mes de travesía que culminó en aquella entrega a la mujer deseada.

 

Los granos en ritual, fueron alojados en un cálido y fértil suelo,

donde ambos montaron guardia permanente muchas noches, hasta lograr su floración. Fue tanta su felicidad que la cosecha fue celebrada por la luna. Y aquella mujer, era la gitana.

 

El sitio, fue su paraíso, Su isla  y su dominio.

 

Aún así, la gitana emprendió al lado de su joven amado una aventura nueva por conquistar destinos. Fue a su lado en grandes disputas y momentos favorecidos. Juntos  soñaban y cada día se entregaban. El, era hermoso, y ella de bellos atributos que encantaban a los hombres y así de por medio, conjuro seduciendo la tensa situación, y peleó pues querían arrebatarle, su delicioso brebaje del amor.

 

De pronto, apareció en la oscuridad de la noche,  el cazador y la luna. Y ante aquello,  la gitana no pudo más y sucumbió, al ser que tanto amaba, para regresar con su maestro. El  cazador en definitiva avanzada, la tomó de la mano,  se la llevó, y de un suspiro, a luna, su cuerpo le dio.

 

Arropada me encuentro en aquella fantástica circunstancia.

 

Aquella secreta receta, sería difundida a los seres que supieran amar. A mi mente y manos llegó, y ahora, la comparto.

 

Mil páginas tendría que leer para encontrar  que tras estos estadios,  asomarían un poco con toda su cauda artesanal, la cosecha, el beneficio, el macerado y el consumo de la misma. Significaría entonces que lo visto es acaso un tímido preludio de esta  historia apasionante...?

 

Es así.

 

Laura Nancy Hinojosa

<[email protected]>

 

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Historia

Juan Cortés Cuesta. Cuba.

Bordados en páginas de seda,
intocables momentos,
                            una historia,
sonido,
          el eco de unos versos.
Tejido  de la vida,
 Se entrelazan
           dulces horas pasadas
y lo adornan
           amargos broches de oro.
Gira la rueca de los sueños.
Enigma que descubro.
El libro se abre,
          vivo de nuevo.
Historia sin fin,
que releo cada noche
y en silencio
para ser oída por tu ausencia.

 

Juan Cortés Cuesta. Cuba.
[email protected]

 

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Te Pido una Lagrima

Cristy Gancio

 

Una sola lagrima
que llore el rocío
de nuestra mañana.

 

Una lágrima
que ilumine la indecencia
de nuestra rama.

 

Una lágrima
acariciando el anillo
de dos almas en casa.

 

Una lágrima
que recorra el cielo
y bañe nuestra espalda.

 

Una lágrima
en la cuna
al despertar del alba.

 

Una lágrima
que me roce Viva
y me deje morir
en calma.

 

Pido una Lágrima
y la pido junto
a ti ,
Esa la quiero contigo
compartir!.

 

Cristy Gancio

<[email protected]>

 

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                        CIUDAD DE BUENOS AIRES.

Widakowich-Roth Argentina.

 

Buenos Aires:! sufres de terror metafísico!
Y así te forjas en el desconsuelo.
Siempre con el anhelo apresurado de ser mañana,
Y con la resignación de un ayer que es hoy,
Aun y todavía.

 

Pasado irreal que de algún modo es cierto,
Presente que nunca llega,
Radica aquí tu principal paradoja;
Para alcanzar la eternidad,
No encuentras otra que ahondar en el instante

 

Tierra virgen en tus principios, niña buena;
Debieron depositar en ti el germen de las ciencias y las virtudes.
Pero con indulgencia paterna, te inculcaron el vicio y lo ajeno
Tus primeros pasos dabas, y tu padre te dic fortín que más tarde fue

 

aduana
!La ley por siempre absurda será!

 

Tus inquilinos de la tierra no eran más que gentes inmaduras,
Que eliminaban sus desechos en el río lindante;
Por aquel mismo que vinieron los Europeos
Les echaste lodo en sus rostros,
Diste la espalda y te volviste a tu seno.

 

Sí!, eres mujer; centrípeta
alrededor de tu seno vives,
Y allí los alimentas, en el arrabal que se vuelve  laberinto,
( y a saberse,
!que de los laberintos sólo se sale por arriba!)

 

Quién sabe si aprendiste a amar a esos hijos que llamaste ciudadanos
Y en venganza, en vez de envolver la verdad en alegorías,
La pusiste en manos de punzantes ironías.
Carentes de piedad para el inocente,
Y llenas de desesperanza para los más capaces.

 

Crecerán estos hijos tuyos abstemios de fe,
Y serán tus críticos más demolientes.
Con la mirada en el horizonte; niebla,
Y cuando más; rió marrón,
Presagio de adonde apunta el presente.

 

Tu seducción capital llegó a olerse en pobres puertos,
Y así; un Judío y un catalán serán atraídos por la suerte,
Los conventillos; tisis y viruela
El barrio reo; malevaje y entre dientes;
Músicas, etnias y diferentes maneras.

 

Celos, resentimiento y desconfianza nuevamente
Como el que ya habían sentido los de tierra adentro,
Y siendo la relatividad doctrina
Hubo trabajo para unos,
Y Martín Fierro para los extranjeros.

 

Babel, Paris, Palermo,
Ninfa del Sur que entremezclabas fragancias,
Con las que eclipsabas a tus mancebos,
!Todo el que quiera dejarte
Irremediablemente siempre estará llegando!!

 

Llegaría pronto el día entonces;
Que a tu melancolía la vistiesen con ritmo y poesía;
Dos por cuatro, y la calesita del tango seguirá girando
- por siempre -
!Qué posibilidad infinita nos esperará a la vuelta de la esquina!

 

Inevitable y monótona, como el grito de un reloj,
Rompes en viernes, y luego,
Silencio austero
Vuelves a girar, y en tu centro;
Voces escapadas de aquel monstruo que se agita en las veredas.

 

Todo es movimiento;
Y hoy, mas allá del tiempo y de la aciaga
Todos los hijos tuyos que murieron en tu seno
Siguen viviendo en las calles, escenarios sinceros;
Que guardan recuerdos, imposibles de haber muerto

 

Quién tuviera el don de observar y la elocuencia;
sabrá aquello del instante y la trascendencia
concederá peso de verdad a la ironía,
y la melancolía se convertirá en música de fondo

 

Buenos Aires, diosa de mitología
!El hombre de carne y hueso es el del mal metafísico!
Estás donde debes estar,
Rodeada por lo que cabe,
E inmersa en lo que pudo ser
   
Widakowich-Roth Argentina.
<[email protected]>

 

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z Remolinos z

"Sé que lo mejor del tiempo y del espacio es mío; nunca he sido medido ni lo seré jamás" 6

Whitman

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DAMA         (Mauricio Otero)

 

Blanca te llamaba lleno de orgullo
Mientras mi corazón comenzaba
A navegar por mares de sangre
Fondeando ese puro sentimiento de Amor
Tan puro,
Arrojándome a las profundidades del irredento destino
Que no elegí,
Sólo atados de huesos conversando en sueños de agua
Salados sálices cruzándose con amapolas muertas
Y uno, que a tu amor se había de ti arrojado
No puede soportar la vergüenza de que lo hayas
Traicionado con otro,
Vulgar y de heroico nada.
Desde las profundidades de mi existencia
Te nombro, Dama,
Y te recuerdo que tienes el vestido de percal manchado
Por otro, por la sangre de las vírgenes conciencias del hombre,
Que se persigna detrás de una hipócrita copa,
Y no puedo sino desnudarme en tu cubierta
Limpio y esencial como nacen los muertos que te besaban
En la alborada insigne,
Y la tristeza de los gélidos vientos
Llevan mi alma con las almas de todos
Hacia confines ignotos
Que ni siquiera yo, el muerto más antiguo conozco
¿A dónde vas, a dónde vamos?
Estoy tan cansado, hermano,
Mi sueño de sangre salino
Me despierta de la pesadilla de estar despierto,
Ay, capitán de mi destino.
Y nuestros llantos siguen limpiando ese navegar
En lágrimas de intranquila e injusta paz de las olas del más allá…

 

Mauricio Otero
(poeta chileno)

[email protected]

 

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ALGO TAN TENTADOR

Poeta 48

Tu piel es la fibra fina que da brillo a la hermosura
de tu mapa,
relieve de emociones y ternura.

Tus ojos... son dos luceros que alumbran a mi silencio.

Silencio,cuando pienso en tu figura,
que se convierte en tormento con acento de amargura.

Amargura por sentirte muy lejos, en la espesura
del tiempo y distancia
que separan nuestras vidas, nuestra unión;
esta unión sentimental e inocente, gravada sobre una piedra
tal y como es el amor
tocado por los cinceles que hemos usado los los.

El amor de nuestras almas derrochando devoción
al ver convertido el verso en algo tan tentador
como lo fuimos tú y yo
el día que conocimos sentimientos e ilusión.
crujientes y atolondrados
bajo sombras de temblor.
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Poema Original de [email protected]

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ODA AL POETA, AL ALFARERO Y AL PIRATA
JENIFFER MOORE, La Plata - Buenos Aires
ARGENTINA

Me habitan tus versos claros
me conocen, se deslizan
tanto amor, tanta delicia
impregna mi piel de olores
jazmines, lirios y rosas
incienso, mirra y aloes.
Poeta cuando me abrazas
tu espíritu me sabe a flores.

Esculpiendo fantasías
paleta de mil colores
en tu mano soy vasija
que desborda girasoles,
alfarero de mis ansias
el barro de mis amores.

Así circundas mi reino
como pirata en asalto
desplegando velas negras
por el botín de mi canto
medí la fuerza en tus ojos,
cayó sobre mí tu manto
me alzaste sobre las olas
y nunca más regresamos.

Ay ...Amado,  yo daría
por navegarte, la vida
y por un beso, uno solo
mi herencia te cedería,
la que hallé en las alturas
remedio de mis heridas.

JENIFFER MOORE
La Plata - Buenos Aires
ARGENTINA
[email protected]

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DESPUÉS DE TANTO TIEMPO...

Carmen Alvarado, México

Hace tanto que no nos vemos
que ya no recuerdo ni tu rostro.
Cierro los ojos e intento vislumbrar
tu mirada sobre mis ojos
e intento sentir la suave caricia de tus manos,
pero te vas como a la espuma se la lleva el mar en cada ola.

 

Hace tanto tiempo que no te digo que Te amo
que ya olvidé como pronunciarlo.

 

Intento soñar que no te has ido,
que aun puedo buscarte y conversar,
pero recuerdo que Dios te recogió de mi camino
para ya no regresar.....

 

Carmen Alvarado, México
<[email protected]>

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SIN TÍTULO.

Luis Diego Chacón Víquez, Costa Rica.

En el atardecer he fundido mis esperanzas
en el amanecer he luchado por un amor,
en la vida he buscado un paralelo
donde las luchas y las esperanzas
vuelan juntas por el cielo azul.

 

En medio de una lucha campal he descubierto
un amor sincero y solitario,
una leve zozobra que une mi vida con el mar
vuelca mis expectativas, y nos une eternamente.

 

Como ojos de cristal me miras
rodeada de margaritas en el campo,
buscas encontrar tu mirada con el viento
para comunicarme el sentimiento
de algo que no pudo traer el tiempo.

 

Como cascada ruedo por los riscos,
como un grano de polen viajo en la eternidad
pero lo único cierto de lo que tengo certeza
es de que la vida me llegará a bendecir
cuando al fin una vez más estemos juntos, cuando la
vida nunca más nos separe, y el viento y la lluvia
se fundan para siempre en nuestro amor.

 

Te amo, inocencia plasmada en una mujer.....

 

Luis Diego Chacón Víquez, Costa Rica

<[email protected]>

 

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            La Pordiosera.
                          Eric Rondelli, Venezuela.
                         

Cuántas veces he estado de tu lado
sin siquiera tú saber que estoy presente,
que me importan tus harapos y suciera
si mi mente te recuerda diferente.

 

Que me importa ver tus trenzas despeinadas,
ver tu rostro sucio, tu mirada perdida en un desierto,
ver tu cuerpo de ninfa hecho pedazos
sin poder decirte lo que siento.

 

Prefiero ignorar que eres aquella,
que en mis brazos susurraba sus caprichos,
prefiero mil veces continuar con tu presencia
que tener que arrodillarme ante tu nicho.

 

Y si un día el Cristo Redentor que hace milagros,
tu vida sana y salva me ofreciera,
haría de mi vida una promesa
para jamás abandonar la pordiosera.

 

Eric Rondelli, Venezuela.
<[email protected]>

 

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Rosa Sin Alma.

Mario Antonio González. Venezuela

Señor, mi rosa se secó
No soy buen jardinero
La rosa que más quiero
Marchitó ....

 

Prendió en otro huerto
Con abono distinto
Sin el abono mío
Le llené de rocío
Porque yo la regaba
Con sudor de mi cuerpo
Y todas las mañanas
La apodaba de besos
Y una espina suya
Se me clavó en la carne
Y no puedo olvidarme
Que mi rosa murió
La cargaba en mis brazos
Cual si fuera una nena
Su figura tan tierna
Sus pétalos dorados
Su tallo enamorado
Y cuidaba de ella
Como dulce doncella
Que me robó el amor

 

y... un día señor
un día cualquiera
de esos tantos días
que opacan la alegría
y traicionan la ilusión
ya mi rosa no estaba
se la llevó la brisa
la cultivó otro amor
o el néctar de su aroma
la secó un chupa flor
o serían las abejas
para un panal de amor
o estará en un florero
adornando pasión.
Pero siento aquí dentro
Se clavó como puya
Aquí en mi corazón.

 

Mario Antonio González. Venezuela
[email protected]

 

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IGUALARME AL MAESTRO.

Mario Antonio González Jr. Venezuela.

   Quiero igualarme al maestro.
        a su talento
   Ni la tinta a mí me ayuda
       se me acaba en el momento
   Queriendo decir, lo siento.
       Igualar al Maestro?

 

   Me corto un dedo, el índice
   Para seguir escribiendo
   y la sangre continúa diciéndome
   Lo siento...
   pero, Igualar al Maestro?

 

   Me abro el pecho a pedazos
   para plasmar sentimiento
   y con el nudo del pecho, que se suelta
   Me regaña
   Gritándome ... Igualar al Maestro?

 

   Y con el pecho abierto
   exprimo mi corazón
   Para seguir escribiendo
   y la última gota
   que escribió
   ese corazón hambriento...
   Igualar al Maestro?

 

   Me saco el alma cual sacudón de torero
   Y el alma es una espada
   Que me mata el aliento...Susurrándome
   Igualar al Maestro?

 

   Y al final yo me pregunto
   Será que es lo que quiero
   IGUALAR AL MAESTRO.?.

 

   Mario Antonio González Jr. Venezuela.
   [email protected]

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Maestros

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Mario Licón, quien actualmente reside en Sidney, Australia, publicó también en Praxis/Dos Filos el poemario "Nostos en el umbral" y en Sonora en la Editorial Inéditos, "Divaga gavadi".


HISTORIAS CORTAS

1

caracol nocturno
caracol con lengua de fuego
caracol con ojos de tierra
caracol con piernas postizas
caracol que se duerme se convierte en viento
caracol luna
caracol sol


2

todo empezó un día sin sol,
cuando las aguas de los lagos
y las nubes de los cielos se dijeron:
¡a las armas mis valientes!
el que no hace la revolución no come


3

entonces el que hizo el fuego decidió hacer
un lugar llamado dónde
en este lugar todo mundo se preguntaba cuándo


4

¿usted cree en la revolución por la cultura?
¡no!
yo sólo creo en el poder transformador
de los vientos huracanados
de las aguas torrenciales
de las desbandadas de pájaros
y de los rayos


5

hace cincuenta años
la poesía estuvo llena de futuro


6

volverse loco es más fácil que volverse loco


7

era una noche iluminada
por millones de estrellas
él caminaba despacio por un sendero
al borde del lago
dentro de algunos años
llegaría a la ciudad más próxima.


8

en el fondo de la noche había una estrella,
se cayó
(cayó en el plato de sopa de letras
de un poeta
que trataba de hacer algo surrealista)

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Ensayo Abierto

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REFLEXIONES

Escribe: Luis Herrero,

 Argentina. <[email protected]>

 

FENÓMENOS vs. NOÚMENOS

 

Lo más importante para mí es el fondo de las cosas y no sus formas. Es tan vital entender la verdad acerca de todas ellas y en especial la fragmentación, que todo lo demás es secundario. Créanmelo, aunque parezca una postura intelectual excéntrica.

 

Comentaré un concepto filosófico de Arthur Schopenhauer (1788-1860) y que sirve para entender lo que deseo transmitir:

 

Schopenhauer retoma el concepto Kantiano referido a las cosas que nos rodean. ¿Que decía Kant?. Kant decía que las cosas nos llegan a través de nuestros sentidos. Entran por los ojos, el oído, el olfato, etc. y así nos formamos una imagen de ellas en nuestro cerebro. Estas cosas proyectadas en nuestro cerebro las llama "FENÓMENOS" y constituyen el mundo asequible a nuestro conocimiento. Ej.: una silla, un árbol, una montaña.

 

Por otro lado –decía- está el mundo de los objetos, tal cual son en sí mismos, a los cuales los denominaba "NOÚMENOS", y cuyos modos de existencia nada tienen que ver con nuestros sentidos o con la percepción que de ellos tenemos (Los FENÓMENOS).

 

Por esta razón es que constituyen un mundo exterior inaccesible a nuestro conocimiento, de allí que reciban el calificativo de trascendentales, es decir: QUE POSEEN UNA EXISTENCIA INDEPENDIENTE DE LA EXPERIENCIA.

 

La frase famosa de Kant es: "La cosa en sí" (noúmeno) "la cosa para mí" (fenómeno).

 

Ahora bien: Schopenhauer retoma, como decía, este concepto Kantiano de "Fenómenos vs. Noúmenos" (en alemán: "das Ding an sich" y "das Ding für mich") y dice con relación al hombre:

 

Como "objeto" físico el hombre situado en un espacio y en un tiempo nos aparece como una manifestación del UNO UNIFORME que es el NOÚMENO (El hombre como "cosa en sí” independiente de como nosotros lo vemos. Recordemos que lo vemos a través de nuestros sentidos , vale decir "para mí", como fenómeno: fenómeno hombre, distinto en todos los casos).

 

Con esto quería decir Schopenhauer que somos individuos perfectamente diferenciados SOLO en el mundo de los fenómenos YA QUE EN UN ESTADIO MÁS PROFUNDO DE NUESTRO SER -vale decir en el "nouménico"- somos un todo uniforme, una totalidad única e indeferenciada.

 

Con esta teoría Schopenhauer explica la compasión, esa habilidad especial de los seres humanos para identificarse con sus semejantes y compartir sus alegrías y penas.

 

De ese modo si uno golpea a alguien se está haciendo daño a si mismo.

Vale decir: ES LA COMPASIÓN LA QUE CONSTITUYE LA BASE DE LA ÉTICA y no la razón como erróneamente creía Kant.

 

Por otro lado, esa misma compasión es el fundamento sobre el que se asientan las relaciones entre las personas y sus mecanismos de comunicación, en los que la labor realizada por la vista y el oído o la escritura es - en relación a la compasión- del todo secundaria.

 

En definitiva: la compasión (que es amor) es la única y verdadera esencia de la ética entre los seres humanos y ésta nace en mismo acto de VER (que es inteligencia).

 

En síntesis: somos la manifestación de ese núcleo único e indivisible llamado NOÚMENO y en ese nivel profundo del Ser SOMOS TODOS IDÉNTICAMENTE IGUALES.

Después de esta breve explicación:

 

¿Qué pertenencia tiene para el genio la autoría de un pensamiento o de una obra trascendental si al final es el NOÚMEN el autor de la misma? ¡¡Ninguna!!, es "propiedad" y "orgullo" de todos nosotros, los FENÓMENOS.

Para pensar y reflexionar.

 

PS: los vocablos "propiedad" y "orgullo" no tienen el significado que habitualmente se les da.

Luis Herrero,

 Argentina. [email protected]

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ROBERTO ARLT(1900-1942) PALABRAS DE ROBERTO ARLT PUBLICADAS EN "LOS
LANZALLAMAS"(1931).

"Estoy contento de haber tenido la voluntad de trabajar, en condiciones bastantes  desfavorables, para dar fin a una obra que exigía soledad y recogimiento. Escribí siempre en redacciones estrepitosas, acosado por la obligación de la columna cotidiana. Digo  esto para estimular a los principiantes en la vocación, a quienes siempre les interesa el procedimiento técnico del novelista. Cuando se tiene algo que decir, se escribe en cualquier pare. (...) Dios o el Diablo están junto a uno dictándole inefables palabras. Orgullosamente afirmo que escribir, para mí, constituye un lujo. No
dispongo, como otros escritores, de rentas, tiempo o sedantes empleos nacionales. Ganarse la vida escribiendo es penoso y rudo. Máxime si cuando se trabaja se piensa que existe gente a quien la preocupación de buscarse distracciones les produce surmenage.

(...) Para hacer estilo son necesarias comodidades, renta, vida holgada. Pero, por lo general, la gente que disfruta tales beneficios se evita siempre la molestia de la literatura. O LA ENCARA COMO UN EXCELENTE PROCEDIMIENTO  PARA SINGULARIZARSE EN LOS SALONES DE SOCIEDAD.

(...) Variando,otras personas se escandalizan de la brutalidad con que expreso ciertas situaciones perfectamente naturales a las relaciones entre ambos sexos. Después, estas mismas columnas de la sociedad me han hablado de James Joyce, poniendo los ojos en blanco. Ello provenía del deleite espiritual que les provocaba cierto personaje, Ulises, un señor que se desayuna más o menos aromáticamente aspirando con la nariz, en un inodoro, el hedor de los excrementos que ha defecado un minuto antes. Pero James Joyce es inglés, James Joyce no ha sido traducido al castellano, Y ES DE BUEN GUSTO LLENARSE LA BOCA hablando de él. El día que James Joyce esté al alcance de todos los bolsillos, las columnas de la sociedad se inventarán un nuevo ídolo, A QUIEN NO LEERÁN SINO MEDIA DOCENA DE INICIADOS.

(...) El futuro es nuestro, por prepotencia de trabajo. CREAREMOS NUESTRA LITERATURA, NO CONVERSANDO CONTINUAMENTE DE LITERATURA, SINO ESCRIBIENDO EN ORGULLOSA SOLEDAD LIBROS QUE ENCIERRAN LA VIOLENCIA (...) Sí, un libro tras otro, y que los eunucos bufen. El porvenir es triunfalmente nuestro. Nos lo hemos ganado con sudor de tinta y rechinar de dientes, (...) golpeamos con manos fatigadas, hora tras hora,
hora tras hora".

ROBERTO ARLT(1900-1942)

 

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Lengua y Habla.