"Allí mi barco no respira, pero sé que hay un pulmón en su futuro". 6

Adrian Cancio.

En un mismo charco nadan peces distintos; algunos van hacia el fondo, otros quedan en la superficie, buscando el sol.
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A Jenniley Bonilla Alexander Zanches, Panamá.

"...yo también tengo miedo            de volver a sentir el frío            de la soledad bajo la lluvia." Una barca, distante entre la lluvia, avanza (Sur de adioses) La noche entre tanto amanece en la costa que blande sus pañuelos A dónde tan pronto? Y esa prisa? En el jardín un poema ha caído -llovizna y pétalo- Ay! Ay! El sol cómo golpea mi párpado abierto y es noche cerrada y llueve y las campanas en la noche y la distancia y Dios tan lejos y Un remo golpea orillas como si Tagore anduviera cerca en medio de la tempestad humana Sin embargo vamos contra el día contigo presente siempre. Alexander Zanches, Panamá [email protected]

 

Ruidos del silencio. Antonio Alvarez Bürger, Chile.

I Aplasté la montaña con el cuerpo quebrado y me dispuse a escuchar los ruidos del silencio. Observé las sombras inquietas de los árboles inmóviles y el plumaje imposible de los pájaros que vuelan más alto. También conversé largo con las hormigas y soplé intensamente para odiar las denegridas nubes. Cerré los ojos por un instante, me dejé adivinar la destreza del insecto e hice danzar el eco de los fierros estrellados. II ¡Ah!, tú, Dios, que has torcido al árbol para enseñarnos la grandeza del humilde, déjame ver cómo la ventisca sacude los matojos y no a la piedra arrebozada en el polvo, y cómo inclina hasta el desprecio al humo errante de las majestuosas chimeneas. III ¿Qué silencio yo he buscado? ¿Qué silencio es el que escapa de los ruidos del silencio? He puesto candado a los ojos para oírme más adentro y he tirado imprudente las llaves entre los pájaros incansables y los techos herrumbrosos castigados por el martillo de todas las primaveras. Estuve incluso en la fiesta de unas flores que bailaban cadenciosas con el murmullo de la brisa. Más aún, descendí asido a una rama ondulante por un río de guirnaldas. Todo era mi silencio roto por los ruidos. Todo eran los ruidos de mi silencio. PECADO DEL HOMBRE De qué decir mañana diáfana intocada. De qué decir quimera, si el mismo hombre se ha ensañado ante el pavor de las bestias. De qué decir mañana redención con serpientes en el cinto y de qué silencio reclamar las injustas muertes. He aquí al Padre abismado del hijo arrogante. Heme aquí hijo abonando a las culpas de todos como maldecido por lluvias de fuego. De qué decir salvo entonces hijo eterno, si el hombre mata al hombre y no hay mañana para siempre. Antonio Alvarez Bürger, periodista y poeta chileno, originario de la ciudad de Concepción. [email protected]

Supuestos Christian Widakowich, Buenos Aires, Argentina.

Si tuviera paz de oruga, Podría jugar el partido con los pies en la tierra; Si volara como feble libélula, No rezaría más a los cielos, por ser bípedo; Si no poseyera este fatalismo de monja, Me preocuparía menos que mi perro; Y si pudiera viajar liviano, No planearía más que el trimestre siguiente; Pero no; Me siento breve compendio, que añora ser tratado; Poseo un instinto, que en demasía se subyuga al Superyo; Tengo principios, que han quedado justamente en el principio; Un orgullo mitómano, que me excusa ante el santo padre; Y un sentimiento de disconformidad continua, Que me aleja a veces de la felicidad, Pero me invita a seguir caminando, Como sabio debutante, en este maravilloso universo; De tiempo, de dudas, De pesares y de esperanzas. En el desvelo de la noche no me soporto, Y ni contando sueños logro dormirme. Cíclico previsor en el mañana siempre pienso Y el pasado en detalle, con excusas es analizado !Ay, si todos los días fueran estreno, y no este personaje gastado que se repite con seguridad! !Ay, si pudiera olvidar por un momento a la razón, y a veces -sólo a veces-, pensara con el corazón. RELATIVIDAD PURA Mero hombre, Que con mensurable razón te jactas de todo Perfecto humano, Incansable en el arte de cometer errores Idoneo eres, Casi tanto como una célula Que conforma este planeta Casi tan rutinario y cíclico, Como un maravilloso átomo. Christian Widakowich, Buenos Aires, Argentina [email protected] +

Tres Poemas de: Carlos López Dzur, poeta residente en California
Otras voces Voces que no son mías me han alcanzado. Estas orejas necias oyen demás. Viviría sordo, sí, pero con luces... Después de todo, yo grito, discurso la oralidad a martillazos. Soy como todos, no peor; pero mejor tampoco. Mi alfabeto surte dientes, a gritos. Que sea mi lengua elemental, fuste dialéctico, colmillo veterano sí, pero que el alcoiris siga ahí, aunque callado, si no merezco luz por haber hablado tanto. Lo que tramé, junto a otros, en aras de gozo, de futuro, de horizonte, fue, ¿pero yo? ¡vean que nada tengo! excepto el sol que sale para todos... Vean mis ojos, aún cósmicamente abiertos, si lloran es porque duran muy poco las pupilas y debo decir adiós al alcoiris... Mejor que se pudran llenas de sí, Siendo tan poco, lo que haya visto es mío y ya nadie me lo quita; ¡ay, voy a cerrar los ojos y decirte adiós, ya no me importa oír, soy sordo; ay, voy a jactarme de ver, eso sí, voy a mirar la tierra, desde el Otro Lado! 8-3-95 Ella y yo en silencio Anoche no pude perdonarme en ti. Te vi tan fría que no expedí palabras amorosas, sinó que te dejé. Me salí a ver estrellas a suspirar con ruidillos de la noche, bichos escondidos que recuerdan cómo se canta en lo oscuro por una migaja minúscula de luz. Advertí, no imaginé, que estás más vieja que mis dedos, más mustia que mis ojos, ¡pero tanta dicha hemos cimentado con placer, con estímulos, que están en el vestido que te quitas y la carne que se exuda con su canción de gozo primario, a pesar de reparos lujuriantes! Hay días así, cuando no sé perdonarte y nada hiciste que yo no haya hecho igual, precariamente, irrazonado, imprudente por querer apretar cielo y tierra en un puño, desolado. No olvidé que hemos tenido amor y aburrimiento y que el espacio nos tiene por cómplices, nos acomoda, nos tira, nos induce al filo de navaja, a cruel sendero, y entre nosotros han crecido palabras menos dulces que tus labios y hemos vuelto a los besos (que es volver a la boca y al regreso) y hemos olvidado palabras y lamentos. No sé cómo será sorber la madrugada cuando la noche comenzó con tal silencio. Lo que deseas de mí no lo hablaste y la noche de anoche se repite porque el perdón es más que las palabras y que los besos y que el sortilegio del tiempo condensado en memoria de tu piel que ha envejecido, casi siempre tan fiel y adorablemente mía. El dolor es exacto cuando quiere ser dolor con la vergüenza de los dos. No te apiado yo y tú me apiadas; por eso hay días, como ayer y hoy y otros días ya superados e inútiles, en que escapamos a la noche y tajamos con cuchillo de silencio velo o colcha o mantís, o tenderales, lo que haya sido; no hay cobija ni piel cálida, tu carne, pero en calles del firmamento, abro el espacio, uno para los dos. La ninfa (1) La ninfa que me gusta dialoga en autobuses, vive en la esquina. Deja su rastro en mi puerta y todos la quieren por su apariencia de ficción en carne viva, ojos grandes y labios rojos que llaman a lujuria. Tiene las piernas como frondoso tallo y sus muslos sin dueño pero ella descansaría sobre la estrofa que yo escribo. Ella me gusta. Cuando la veo navegar de un lado para el otro, yo sé que me presiente. Sus aguas pueden compartirse como parte del camino que ambos seguiremos; pero ella no sabe de qué predio del viento mi voz llega... y yo la llamo igual, viéndola o no, haya calma en la mar o haya tormenta, como en violentos celos y ansiedad de unir al fin ambos destinos. Otros, como yo, la desean. La tientan, la atacan. El mar es violento y en los bosques, hay bestias. Pero yo la amo; ¿y ella a mí? Poemas de la Sección #2 de "Tantralia",
Carlos López Dzur, poeta residente en California [email protected]+

 

Dinero. Aarón David Cuevas Eguiluz; México.
¡Oh!   Más quiero no lo tengo billetito verde no desaparezcas vienes y te vas me abandonas tus hermanitos níquel sing. ¡Oh! Revoltura de moneditas como cuatrapean mi bolsillo se enamoran de objetos y me los dejan para que los cuide después de cambiarlos por ellos No entiendo porque ya no usamos el trueque era más fácil cambiarlo todo, hasta cambiaría a mi vieja por una nena pero me toco ser esclavo de las moneditas y los estampados verdes Como los añoramos muy raras veces los odiamos pero siempre los queremos y los amamos Son al parecer los mejores amantes más que una mujer, y son iguales de similares porque nos traen siempre en ascuas aunque cambian de tamaño y caras siempre nos traen nerviosos ¡Oh! ya entiendo porque crearon al dictador eterno el gran don dinero. Porque fue el primer entrampe para que tengamos que apegarnos a la mujer y a sus deseos y poder subsistir. Por que sin el dinero pronto llegaremos al pozo feo como un muerto sin poder comprar el sustento. © Todos los derechos reservados. Prohibida su reproducción total o parcial por cualquier medio, sin expreso consentimiento del autor.
Aarón David Cuevas Eguiluz; México. [email protected]+

 

...Apalabrado BENJAMIN ARAUJO MONDRAGON Las horas Todo pasa pausado, pesadamente y pesa. Pasan por encima de nosotros las horas, ferrocarril muy lento, mientras asomamos por las pobres ventanas del paisaje personal. Pasan, pesadas rocas de tiempo, sin compás; pesan, pasado convertido en pasado, en un presente interminable, alargado hasta siempre y para nunca terminar. Pasan, como sin voltear al piso, como una máquina enloquecida, sin destino, fatal en su pasar; demolidos somos, estamos, por las horas. Molidos, vemos como danzan y danzan, bailotean aun cuando no las miramos bailotear. Destreza nos demuestran pues bailan con denuedo, sin prisas, lentamente, con calma, con maestría, como si el final inexistente les guiñara en sus ojos de reloj. Pausa A dónde, cuándo, quién, para qué, cómo, qué, con qué, cuál, en qué... ...se llenan de regalos y frustraciones, una tras otra, las pausas en pos en que vertimos el pasaje vital. Inventamos metas volantes y pausas y más pausas entre meta y meta. Esta misma, ahora, convierte al papel en blanco en otra pausa: entre un poema y otro. Y la vida, como algunos poemarios, copiando la estructura de los textos se trueca en pausas y más pausas. Un conjunto de pausas sin qué ni para qué, con muchos cómos. Impronta Desayunas y amas, trabajas y sudas, duermes y agradeces, te atormentas, te alegras, te enseñas a desamar, a desarmarlo todo, a no estar en paz contigo y ahuyentas las esquirlas del miedo. Te rebelas, desencantado muestras las primeras arrugas; lloran tus ojos mar adentro de tu océano mundo. Te conviertes en estatua de sal de tus propias huídas. Sabes a sed de fe pero no doblas el cuerpo ante ti mismo. Sacias de cobre y arena tus amores de aire. Multiplicas tus goces y divides en múltiples partículas de renovado miedo tus andanzas. Retornas, con el signo del tiempo en la frente, a ningún lado. Desayunas al fin, en una enredadera de paisajes humanos, el signo de tu sangre, enferma desde siempre, desde que el hombre es hombre, por tus aventuras en los genitales de tus ancestros. BENJAMIN ARAUJO MONDRAGON [email protected] +

 

Mi pecado. Amiel, México. Mi pecado también pagará con penitencia y castigo el mismo castigo que el tiempo disfrazado de bufón me impone, mientras oculta su boca con un pañuelo, ignorando que veo su risa. El castigo que también la distancia me avisa, de quien no conozco el rostro por su propia naturaleza (está muy lejos, está contigo y la envidio). El castigo con que también me golpea alguien a quien no veo, ni sé su nombre ni veo su rostro, ni huelo su aliento. Pero está presente, y es cruel y me lastima, desangrando mi debil alma como si el alma sangrara!!! No sé si lo merece mi humanidad pero aún así debo vivirlo con la esperanza, que un día reciba el perdón a mi pecado oculto. El castigo es  ausencia el castigo es tu silencio.   Amiel, México. [email protected] +

 

 

Deleite esencial. / Encuentro./ Te daré. Jeniffer More DELEITE ESENCIAL Se ha filtrado en mis huesos, médula vital que me sostiene, torrente del cuerpo y su rugido que revuelve mis sentidos cuando hierve. De pronto, se hace pájaro etéreo, frágil, vulnerable, a veces,  perdido en el espacio golpeando puertas sin sentido. Sin embargo regresa, feliz y remozado al oír las doce campanadas. Otras, se convierte en un anciano de blanca cabellera y se refugia dentro de un tintero. Pero nunca duerme siempre canta, su danza es conocida por las noches y su esencia es deleite a los que sueñan. ENCUENTRO Bajo la luna esta noche recortada contra el disco tu silueta que se acerca crujido de  hojas secas, el destello que me alcanza de tu oceánica mirada, los árboles milenarios presenciaron nuestra danza. Los brazos que me abrazaron la mano que me condujo el sueño sobre tu pecho y la emoción hasta el llanto. El príncipe que esperaba cabalgando entre los versos me abrigó con sus palabras me estremeció con un beso. Oh... noviembre, Cataluña Serrat, y el mediterráneo Dalí, los relojes blandos y el Cristo crucificado. Y tu mano, y tu mirada y el umbral de tu cuarto... Dime amor... estoy soñando? o lo que anida en mi pecho es lo que estaba esperando? TE DARÉ He quedado atrapada sin salida en tus mañanas. Y tus noches sometidas en el bretel caído sobre mi hombro después de tantos besos jugando por mi cuello... He perdido ya la cuenta de las horas somnolientas tendida sobre tu cuerpo bosques, lagos y montañas y todo el universo en una sola estrella, la más bella, tu dulcísima mirada. Amado mío, vida mía me alegras desde adentro. Te espero más que los pajarillos al alba, más que  los cachorros su comida, con mis rosales abiertos capa,  pluma y fantasías. Te daré lo mejor del trigo de la miel del panal beberás... Pondré en tus labios las fresas más maduras y en tus manos mi viña entregaré. No te tardes... pegada al cristal de la ventana estoy perdida.. Rescátame en tu boca. He de ser destello luminoso en tu historia arrebata de mi alforja el fuego, que tus brazos de acero vuelvan a alzarme en vilo y sobre tus hombros, como gacela feliz sobre su dueño, te daré mis amores reservados en la cabaña nevada de los sueños. JENIFFER MOORE, La Plata, Buenos Aires, ARGENTINA [email protected] +

 

 

z Rosas Amargas. Fanny, Argentina. ¿Qué sabes tú de andar a cuestas con un amor sin madrugadas, con un espejo en la mochila, añicos verdes de esperanza, de descansar sobre una piedra a destrabar las telarañas? ¿Qué sabes tú del lentísimo tic-tac de los relojes desahuciados, del caracol con agujeros desparejos, del pez azul que se murió en la playa, de la campana sin badajo, adormilada, del alma en pena en busca de la calma? ¿Qué sabes tú de esperar y morir en la espera, si nunca me esperaste? ¿De los ojos de párpados abiertos, de labios prisioneros de tus labios, del palpitar enajenado de mis venas si nunca me tuviste entre tus brazos? Anda, camina en busca de tu árido destino. Mientras, masticaré rosas amargas... Fanny, Argentina. [email protected] +

 

 

z Búsquedas del Nauta errante. Alexander Zanches, Panamá. I En ti busco rutas que nunca trazó perdido nauta horizontes vírgenes que anhelo -tiempo ha- develar en ti me regocijo y recuerdo un no tiempo deteniendo los relojes un no tiempo de mariposas aleteando tras la puerta entra ángel mía entra en esta danza nuestra para que seamos camino de la dicha en que la mar nos unte su canción de arena entra ángel mía y ya nunca te quedes en el umbral entra y comparte conmigo este vino alegre del beso que maduró temprano hoy. II Buscaba yo entre las ramas de la tarde un franco fulgor de girasoles para irme columpiando de ola en ola hasta el puerto luminoso de tus manos voy mayúsculo en la danza de la sal en el aire raudal de esa risa que mueve hacia delante sin dejarnos preguntar la ruta ni permitir que las angustias rompan el encantamiento la tarde asoma ya su rostro la noche prepara sus plumajes de luciérnaga y yo a media mar yendo hacia ti sin miedo a las auroras que te guardan voy hacia ti cargando papos y sueños a beber en tu fragante vaso la necesaria dosis de aurora para ir cantando entre dunas entre tupida selva un canto de libertad voy a ti de esperanzas lleno - puerto a mi cuerpo cansado- a tu horizontalidad de isla - ave en vuelo hacia ti rompo las olas tu nombre por bandera voy rugiente mar embravecido implacable tempestad negándome la tregua tanta espera. III Aquí avanzo a mi lado cardúmenes procuran que el aire no detenga esta cercanía apremiante este franco deseo de encallar a diez metros de ti el alma rota por tanto aire flagelante aquí avanzo acompañado en mi premura por ángeles que me guardan del cansancio por innumerables ángeles que se turnan para repetir tu nombre para cantar tu espera justo en el momento previo del no desmayamiento cuando ruge la sangre y fuerzas nuevas nacen allí donde la carne desiste aquí avanzo y no freno la urgencia del canto ni permito que se detenga en altamar la barca. IV Un pez callado te dibuja en el café obstinado que bebo para callar ese otro pez que duerme entre cuerdas de un arpa magenta un pez frágil de piedra roja pende del techo alcanza mi frente y dibuja en mi entrecejo un tropel de preguntas informuladas sólo tu nombre logra defenderme y no te nombro para sufrir este látigo que muerde mis párpados entonces me torno pez piedra angular guardadistancias y silencio en el puente policromático del sueño que he de recorrer ya sin armas alforjas ni caracolas V he de vencer este aguaje que cerca mi barca y nos lleva al garete hacia tus arenas insulares he de vencer este cansancio prematuro que obliga a tirar el ancla hasta que la noche termine su tránsito y torne el azul a reinar y los cardúmenes te anuncien tras el horizonte. LA TEMPESTAD He remado impaciente buscando auroras y norte que me acerquen a feliz puerto mas nada puedo en esta hora de las preguntas altas olas a siniestra a diestra olas latigueantes en torno altos montes de agua y nocturnidad eternidad que a mis pasos reclama desde la hondura y la pregunta ¿qué soy oh amada contra el tiempo? ¿ambos luchando con la vía qué somos? Ay! Cuánta pena en mí ahora cuando las desesperaciones me hieren alejándome del puerto a donde iba ¿acaso dioses adversos? ¿acaso nosotros mismos para la pena henchimos copas de amargura? ¿acaso en nosotros nuevamente erigimos el crisol de nuestras búsquedas? no sé ciego soy a mis dolores y voy sin embargo hacia las auroras -Caribe- de mis orígenes en pos de la alegría detrás de los oleajes que me apuñalan la esperanza sé que soles esperan sé que un rito espera sé que la revolución aguarda sé que es necesaria la espera sé es preciso el dolor y la angustia y las altas olas y la noche y los presagios del alba y los crisoles y tú y yo y nada Alexander Zanches, Panamá [email protected] +